Tú te impulsas, yo me impulso

NGF, proteína estimuladora del crecimiento de las fibras nerviosas,

craaaacc

componente límbico cerebral

circunvoluciones necorticales

neocorteza

tlaaaaam

genética y fisiología

el ser humano y sus impulsos

eros y thanatos en la región transparente de los cuerpos que se llaman

no te quiero biofísica para saber dónde está el quid de la pasión

tú te impulsas con tus manos y tu erotic en el auscultamiento de los deseos

yo me impulso contemplándote, revelándote, rebelándome

y por cada impulso se mueve el destino y el pasado se difumina

mientras los relojes caen rotos y la risa es la turbulencia que nos une

tú te impulsas en el quiebre exacto de la inquietud y me perturbas

yo me impulso en la levedad de los tiempos cruzados y no sé a dónde ir sino es a ti

luego otro impulso nace y me mezclo con los sonidos de la ciudad: intento ser otra

para olvidar un poco que la gloria es el choque de los cuerpos cuando el eléctrico movimiento

es más profundo que nunca

un roce en la boca y algo hermoso vibra

ah traaam, me voy.

Algo sedoso y perfumado se pierde entre la sangre y la noche.

Foto: 'Capoieira', por Mosquitolio.

Gatos y caras.

Hoy supe que cuando me quede sola tendré un gato. Como en la canción de Sui géneris, mas no creo que tenga la radio a todo volumen ni que lleve 'una vida reposada'. Creo que me la pasaré caminando, quizás viajando, quizás escribiendo más aún que ahora.

Un hermoso gato hoy vino hacia mí, ensució con sus patitas y uñas mi pantalón y arañó mi blusa. Era blanco y marrón. Tenía los ojos celestes y me dio el piropo más increíble que me haya dado algún ser vivo: estábamos en un pasillo, dentro de un Solar de Lima, ahora espacio de fotocopiadoras e internet. El gato estaba apenas sentado en un rescoldo de madera, al pie de un ventanal. Yo estaba sentada entre otras personas en una banca larga. Junto a mí conversaban dos chicas bastante guapas según el canon imperante. Voluptuosas para la apreciación general y sí, hasta cierto punto, gráciles. El gato al ser llamado por ellas apenas si las miró. Yo le sonréi y le dije: "bello gato". El gato se acercó y subió a mis rodillas, con sus uñas largas se prendió a mis pantalones y casi les hizo huequitos, mientras yo preguntaba por su nombre.

Me contestaron: "su dueño no le ha puesto nombre".

Oh, qué triste. Un gato sin nombre.

Ese miau de 'Rocker' fue su gesto encantador. Quise llamarle ' Rocker', (antes a aquel gato que vi en un Centro Comercial, quise llamarle ' Alfil') . 'Rocker' fue más decidido que aquel gatito que hace un tiempo vi. Vino hacia mí. Me eligió. Ah, precioso gato. Tenía dueño, según supe, y de todos modos era imposible llevármelo por las alergias de Al. Ah, 'Rocker', te visitaré, volveré a verte en ese Solar con escaleras de madera en pleno centro de Lima.

Este gato en fondo lila, me recuerda a ' Rocker' , y esa nieve lila, no sé por qué me trae por extraña asociación, imágenes de aquel invierno lejano en un país remoto, en un tiempo al que a veces vuelvo al ver fotografías... La retroescena en su médula, girando y girando

Caras. Gestos, expresiones.

Aquí, en esta fotografía, Rainier Weber Fassbinder tiene una actitud corporal relajada, como si dijera: "sí, aquí estoy ¿y qué?".

Me gusta esta foto. También parece decir: "ja, quiero salir de aquí, ya". Y como otras eran las cuestiones que le atormentaban (su alcoholismo galopante y sus extremas neurosis) seguía posando y nada, se olvidaba un poco de sí mismo´. Paradójicamente, mientras su rostro quedaba perenizado en cada flash.

Hace unas horas, vimos otra vez ' El gladiador' en Dvd'. Contraste de gestualidades. Sublime la expresión de Máximo, el general/gladiador imaginando que volvía a ver a su amada y a su hijo. En el otro lado, la gestualidad de Cómodo, - interpretado por Joaquin Phoenix- trasluce su perfidia . Es la decadencia personificada .

Rostros: Siempre me han llamado la atención por sus gestos. Un rostro bello me deja impávida sino le encuentro aquello que los artistas plásticos buscan capturar: cierta vibración existencial. Por ejemplo evoco la cara de A, su gestualidad , algo en su risa y en su instante silencioso. Algo indefinible y único. Algo que nadie más tiene.

Seguramente ese algo es lo que distingue a un individuo de otro, en su especificidad y color.

La opacidad de un gesto duro aleja, lo sé.

En esta madrugada que nace mientras escribo, la cara de mi padre asoma con su guiño ligero, y creo más que nunca que las caras son hermosas si tienen ese algo indefinible, que existe cuando se es diferente, anti-masificado, regiamente único.

Y me quedo pensativa, evocando al rocker de la esplendente y terrible imaginación.

Fotos tomadas de Google.

Gran Rainer

Extraño tus películas Rainer Wemer. Aquella niebla que vi en ' Lily Marleen' y esos rostros de seres agobiados y lejanos en primeros planos.

Gran Rainer, siempre deslizado y
experimentador.


Foto: Ensimismado Rainer. Tomada de Google.

Contracorriente

"...grita lo que piensas, grítalo, no te cuides, escapa, ahora, ahora, escapa del control, escapa del control..."

Los Yndeseables, rock subterráneo, banda peruana.

Ahora escucho esa canción que ponía en mi walcman cuando sonaban los bombazos en el centro de Lima a finales de los 80's y aún no había estado en esa camioneta 4 x 4 con lunas polarizadas ni conocía a Jorge ni a L. Aún no viajaba lejos ni había leído a Kierkegaard. Habían muchos murmullos y la violencia estallaba en cualquier momento.

Los romanticismos se habían ido hace tiempo y las baladas de amores dramáticos sonaban en las radios de esos minibuses llamados 'combis'. El corazón de la ciudad estaba destrozado, sus plazuelas con árboles caídos y la hierba seca. Así era Lima muriéndose en el extravío.

Muertos, muertos y saqueos. Nada lindo para contar. Mas eso fue Perú: un reguero de pólvora.

Mucha juventud buscando ideales, utopías rotas, gritos y paredes rayadas. Sangre y dolor. Y luego corrupción. Narcotráfico, grandes sobornos, matanzas.

Todo es nuestra Historia: escombros, heroísmo cotidiano, metalenguajes de la resistencia, luchas, evasión, exilios.

Un desmontaje de la esperanza maquínica.

Las maquinarias de las ideas iluministas en medio de la muerte .

Febrero 2006: Montesinos en la cárcel y sus extensiones de poder, no creo hayan desaparecido totalmente.

Candidatos y candidatos presidenciales. Marchas, carteles, ofrecimientos, luces artificiales, grandes promesas.

Nada lindo que contar.

Ilustración: 'Resizebel tempo', de Man ray.

Sonic Youth y tú

"Un solo pensamiento colma la inmensidad".

William Blake.

Si me enamoro

(no te preocupes, puedo desenamorarme si lo prefieres )

quien está en mi pensamiento es una canción, una gran canción, la más intensa.

Ahora que las conversaciones con risitas fáciles me aburren y los pretenciosos me fastidian con sus intenciones de impresionar sin mesura, escucho esa canción que eres tú. Tú o la canción o tú/la canción, porque nuestras coordenadas armonizan mas están separadas por esos muros de las normas, siempre la consideración, los deberes, y esos afectos plegadizos e insomnes.

Eres 'Cross the breeze' sonando en la tarde de un domingo, o a cualquier hora, con esa guitarra eléctrica y esa voz de rocker supremo.

La ascensión en tonalidades negras y con un gran rayo verde como el del film de Rohmer y tú en medio de los personajes del 'Chico ostra' encontrando nuevos motivos para diibujar seres feroces y melancólicos, pequeños y grandes monstruos y el prodigio eres tú con esa voz y esa manera de caminar por las calles de Lima, la furibunda y desamparada Lima. Tú y tus prendedores plateados, tus cabellos negros negros y tu manera de contar las escenas surrealistas que coleccionas y Sonic Youth eres tú sonando y yo al no verte me refugio en la canción y no me canso de oírla: así sobrevuelo la ciudad y te veo caminando rítmicamente, llevándote su elán vital, llevándote todo lo que vibra y hace de Lima, el espacio erotic, densamente rojo y negro.

Me canso de la gente que flirtea aquí y allá con sus encantos artificiales, ora la palabra puede ser un arma peligrosa y me aparto de las palabras o de las mentiras, porque al final todos mienten y también nosotros, sólo un poco, y no importa. Aunque sí importa y es preferible destruir los artificios que nos transformen en algo demasiado cruel y mirarte a los negros ojos, que me encantan cuando traspasan los míos y se acercan, tan hermosos, aún en la penumbra, sabiendo que el horror existe y está próximo.

Tomas la cerveza helada y tu transpiración es una suave pátina en tu cara, esa cara que me gustó siempre con la mirada insólita, oscura, clara, oscura.

Cuando contemplo la retroescena, te extraño y me río. La cercanía y la lejanía son pretextos para morir un poco y mientras aspiras esos olores ultramarinos en alguna playa de Lima, te extraño.

Foto: Sonic Youth en acción.

Pronto pondré 'Cross the breeze' en puerto asterix radio.

Patines y besos.

Voy a recodarte pequeño ángel, graffitero y conspirador en la hora última

poniéndote los patines mientras yo te miraba por la ventana de mi claustro casa

buganvilias y alguna gardenia cerca del portón que pasabas raudo

eran el marco de la escena que congelé en el tiempo para que tu risa de chiquito con lentes

se quedara en mí porque fuiste la imagen del amor colándose por las rendijas de la inocencia

y yo tenía diez años , era desgarbada y triste escuchando a los rockers más terribles

y el bólido tiempo se llevó tu carita volando como estampita de santo travieso

siempre el témpano de las horas como garfios que se llevan la dicha

y aleteábamos con algo punzante en los pechos o era el adiós a la infancia, pequeño ángel.

Ahora tras las naves quemadas vi en la noche de Lima el paisaje nocturno encendido

alguien hablaba de las películas de terror y de los héroes dark corriendo por la ciudad

alguien sonreía y movía suavemente las manos en la exacta alegría de su alucine

y cuando me dio el primer beso esos destellos infantiles volvieron como constelaciones en el sutil deslizamiento de las palabras en voz baja

y la ciudad exhalaba ese viento que sale de los breves éxtasis

temporal gloria cuando las lenguas se juntan y los cuerpos tiemblan.

Y al evocarlo, tan sólo camino y camino, atravieso los portales del corazón de la ciudad,

me río de mis confesiones pasadas y toda esa inquietud que cubría mi rostro hoscamente

cuando soñaba algo tenue in crescendo que me despojaba de mí misma

y que ahora se ha ido como hojas que arrastra el viento inclemente en una noche de verano.

Besos, solamente besos arrancándome de la zona oscura, dejando rastros de extraña luminosidad en la noche, la preciosa noche.

Bondad, maldad y campanas.

He visto tantas veces cómo canta Syd Vicious ' My way', y he visto en sus gestos, algo que no dicen en su biografía: ese ímpetu por ir más allá de la espectacularidad. Cuando Syd movía rítmicamente us piernas había una soberanía auténtica. Si acaso había ensayado mucho, poco o casi nada, eso no define cúan intensa era su soberanía cuando cantaba, bailaba y al final disparaba sobre el público y lanzaba la pistola con ese gesto que tengo prendido en mi retina memoria. El chico de Los Sex Pistols era la juventud en esencia, furibundamente descontrolada con su confusa visión acerca de la libertad. Y es que la libertad es ya un tópico enfocado desde diversas perspectivas y se ha convertido en una etérea imagen, algo anhelado, soñado y defecado.

La pistola que Syd lanzaba no era real, las balas que había tirado tampoco. Lo que era real era su rabia, su disconformismo, difusamente expresado, y toda esa carga simbólica de su rebeldía en cada gesto de su cara, cada movimiento de su cuerpo.

Syd se habría de cortar el torso, habría de romper una botella a la gente, se metería en drogas, moriría en circunstancias extrañas. Syd se iría para siempre y los Sex Pistols lo sentirían profundamente, porque la cara de la juventud era Syd, decadente por soledad enfermiza, el muchacho grácil de los tiempos desencantados no cantaría más 'My way' .

La bondad, me he preguntado por qué la bondad a secas es tan opaca. Me he preguntado por qué suele ser aburrida si estás demasiado tiempo con alguien bondadoso que no conoce siquiera algo de Nietzsche o de las historietas de Oesterlheld, algo de literatura, algo sobre qué hablar apasionadamente. Venga César Vallejo, leamos su poesía, su suprema poesía. Vayamos al cine y veamos una película que nos inquiete, algo, por favor, algo que no sea solo tu bondad, tu corazón generoso. Oh, eso es bastante, lo sé. Más no basta.

Maldoror y la muerte.

Lautreámont en su juventud sombría y radicalmente insatisfecha en una sociedad impositiva donde la religión era el soporte ideológico por sobretodo pensamiento. Ah, no Isadore Ducasse o el Conde de Lautreámont no se consideraba destinado a las meditaciones bucólicas o puramente amorosas. Talentoso, urdiendo su genialidad escribiría 'Los cantos de Maldoror', donde la crueldad no tendría límites. La hermosura del crimen, en un estallido verbal espeluznante, grandioso.

Recuerdo que Róger me dijo que antes de leer este libro, es necesario prepararse en vigilia y calma. Para que el espíritu no se enferme y la mirada no se vuelva horizonte quemado.

Te escribiré nuevamente Róger...

Escribiendo es posible ser cruel y bondadoso, derramar sangre y vengarla, amar a alguien que no existe, o desamar a alguien que existe. Nada de proclamas vulgares, es pura ficción en una novela, en un poema o un relato: la creación libre de normas morales. Y la búsqueda de la belleza y el fulgor de quien escribe es personal, rotudamente personal y por eso auténtica expresión de lo que no es conmensurable ni intercambiable.

Glorioso Lautreámont, voy otra vez a tu encuentro.

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Diferentes enfoques hay sobre lo que debe ser un blog y más sobre qué hacer con los comentarios.

Cierto: quien administra su blog hace lo que considera mejor con su espacio.

Algunos piensan que si se da el pase libre a los anónimos, que muchas vecss son gente que pasa el tiempo atacando por atacar, como forma de divertirse, u otros beligerantes en sus extremos ataques tras los cuales están sus sentimientos de frustración y más, se 'enloda' el interior del blog, Se desnaturaliza su esencia que es la de comunicar y no de desviarse a turbulencias verbales, muchas veces anodinas .

Claro, es la idea convencional acerca de la sacrosanta creación. Es creer que te deben respetar porque escribes sin más proyección que la de comunicarte, como si el cybermundo fuera ese lugar ideal e infranqueable donde haciendo un click de manera maniática estás a salvo de los anónimos, donde activando el 'moderador' de comentarios, se revisará y aprobará lo que va y se descartará lo que no va.

Templo blog. Mundo cerrado.

Comprendo que quienes sean profesores de literatura o reconocidos escritores cierren la ventana de comentarios, por cuestiones pragmáticas (aunque en realidad tampoco lo entiendo totalmente) y así salvaguarden su tiempo, ya que se dedican íntegramente a la creación literaria(gran dicha) y tal vez necesiten eludir toda alteración en ese mundo hermético, entregado a la imaginación. Y es que entre el blogueador y el que publica vía papel, hay sin duda diferencias marcadas, aunque no abismales. porque el blogueador puede estar en dos frentes si lo desea: en su blog y en el mundo 'real' (léase mundo rutinario).

En este caso, en este puerto, lo gratificante es que a la creación, se añade la interacción. Ciertamente aparecen voces simplificadoras, reduccionistas y vulgares, más creo que son parte de lo que genera la creación en su nota, si bien, las irrelevantes, no por eso son las que debieran acallarse. Es como si siempre el blogueador temeroso se volviera un dictador en una casa que le han dado en el cybermundo a cambio de su creación posteadora en el campo que prefiera.

SSShhh, sólo se publicará lo que el dueño del blog apruebe. Mini inquisición , el jurado es una sola persona, el autor del blog.

Qué antielegante.

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La mujer se saca la cabeza y cuenta sus deseos: mañana será otro día.

Seria, siempre seria y apegada a sus creencias inamovibles, ensaya discursos de arte donde ella sea la protagonista central . Que nadie diga que es seria, que todos digan que es perspicaz.

Se pondrá la cabeza nuevamente y sonreirá graciosamente.

Campanas: suenan a lo lejos y me recuerdan la sonrisa de Truman Capote.

Muchacho, bello y radicalmente exhibicionista.

Hombre engordando con su encanto entre el presidio, entrevistando a unos jóvenes asesinos.

Celebridad: su meta. Truman más allá del bien y el mal.

Cabezas colgantesde los muchachos. Y Truman jamás reirá como antes.

Drogas y alcohol. Sexo y tristeza. Truman, el gran Truman se iría del mundo en medio de

una extrema soledad: hermoso Truman, lejos, lejos.

Amo esa manera de ser libre: lejos de los conservadurismos, de conformismos y gazmoñerías.

En la nebulosa de las imágenes entrañables, te evoco Truman.

En esta foto, te veías frágil, tan frágil....

***

Cada vez que escucho ' Nice dreams' de ' Radiohead' veo cielos, torres, rostros amados, ecos de la risa de Al, alguna escena de cine, por ejemplo a la chica que ama el Hombre bicentenario, diciéndole que no siempre tiene por qué ser tan controlado, o sea como esos seres que propugnan los teóricos de 'la inteligencia emocional', controlados cien por ciento, 'dueños de sí mismos'. Traaaaam.

Y veo helados de colores, en esta mesa de madera, alienados por la cantidad de frutillas y pecanas. Con una canción es posible ser feliz si cierras los ojos y alteras el tiempo, con algo de melancolía en el intento.

El sonido de las campanas se aleja y viene la gran hilera de nubes, y esa torre, erigida tan hermosamente me trae algo de tu voz pausada, esas palabras tuyas, inquietantes y pertinaces en la noche de Lima.

Esplendente tu sonido oculto. Y me pregunto por qué el tiempo es a veces tan feroz, por qué nos acerca cuando el amor es una garra herida.

Ilustración, arriba: Maggie Taylor.

Foto: Truman Capote, por Irwing Penn.

Foto: Kindong por Kravlovski.

Quiero a aquel monstruo

Sí, al del post en que habla de 'Starkel', una película que amo.

Ahora estoy en la etapa del cine de terror. Y como eso es fascinante por asociación recordé a ese entrañable monstruo.

Y en entretiempos, viendo cómo conseguir trabajo (viene la època de matrícula escolar y eso es un pandemonium), escribo ahora brevemente. Pensaba en el monstruo de la Isla de Maciel, en verlo en esta calle de París, escuchando música, entretanto yo abrazaría al rocker que ama a los monstruos y creo que la escena no podría ser mejor, definitivamente.

Un beso en el recuerdo te doy, querido Monstruo de la Isla Maciel.

Éste es el post.

Para A.

Foto: Músicos en calle de París, de Gerard Laurent.

Pájaros y soledad.

Era un muchacho hermoso, que un día se volvió viejo aunque tuviera 25 años y escribiese como un solitario genial, asustado por las sombras y ls verdades. Enamorado de una chica lejana. Muchacho de las fronteras y el desierto.

Un día el muchacho fue a ver el río de la ciudad, el río más claro. El río de sus escenas escritas y de sus canciones que a solas escuchaba en honor a su musa.

Extraño el amor de los pájaros que un día se lo llevaron para que deje de soñar con maldiciones y con la musa enojada.

Qué enigmático puede ser un muchacho amado por pájaros en la soledad de una noche cruenta.

Foto: Ed Van Deser Elsker.

Ilusiones y espinas

Cuando era niña creía en las hadas y los duendes: mi habitación era el mástil de un gran navío
subiéndose por la baranda veía a los duendes sonrientes
jalándome suavemente los cabellos y preguntándome qué deseo quería que se me cumpla
ellos silbaban alguna rara canción y saltaban sobre los estantes y el ropero

las hadas eran chicas en jeans con estrellitas diminutas en sus cabezas y varitas mágicas plateadas

venían cuando en vez de orar a los santos, las llamaba pintando garabatos en mi secreto cuaderno

yo quería ser como ellas, sin miedo a responder las ecuaciones al profesor de matemáticas
sin miedo a las señoras que me retorcían los cachetes con abrazos y una paleta de rojo caramelo

y todo todo era gris cuando ellas se iban y la casa estaba vacía y los libros de aventuras eran lo que quedaba con Mobby Dick en la sala y el Rey Midas llorando en la cocina

Caperucita roja se sacaba su capa , se burlaba del lobo feroz y llamaba por teléfono a su abuelita: y más allá la bella durmiente abría los ojos y se iba en motocicleta con el príncipe enamorado

Yo era una niña terrible y me comía las cerezas y los pastelillos de las veladas donde mi padre alguna vez miraba embelesado a una mujer elegante

y crecí, lejos de las hadas y los duendes, entre el asfalto y las monjas erguidas y trastornadas, lejos de ti padre y de tu nobleza: y la ciudad ya no era la misma ni con sus espumosas playas
en los veranos de soledad y locura

imagen borrosa de la melancolía en la cara
radical salto en la ciudad tras algún sueño poetic y rock sonando desde que nacía el día
filosofía del martillo y el atisbo de un ángel malicioso cuando los signos de la rabia eran leves
y nadie me amaba mas eso no importaba, yo era libre : era una hada solitaria

sangre en las esquinas y en la bomba una señal de muerte, guerra, plétoricos chicos ocultos
cadena simbiosis y el amor era una canción de Los Sex Pistols y una soga apretando el cuello de un muchacho triste

bares en medio de la muerte y tú llegaste, y tú, tú, también tú porque la sinrazón era dadá perdido y traaaam tú y tu risa camino hacia la Filmoteca para darle un helado a Luis Buñuel

Y Cronenberg llegaba trayendo la mosca gigante en una máquina del tiempo
mientras Jeanne Moreau fumaba al pie de un mirador y tú abrillantabas tus ojos

alguien moría alguien renacía y las certidumbres caían una a una sobre el tiempo, sobre noostros,
y el olor a pólvora era el olor de la ciudad sin consuelo
por eso pintábamos paredes en rojo y negro : aerosol caliente y húmedo el aire

Clac, erotic rasgado en una cópula vibrante
y los cuerpos limpios en las madrugadas se cantaban

algunos rostros no recuerdo ahora en la cerrada escena y en el sueño quebrado
espina por espina y seda hecha jirones como en un preludio violento
solamente veo el movimiento de tus piernas corriendo por esa gran avenida antes que los policías te golpearan

solamente recuerdo tu voz clara clac clac transformando la noche
volante amarillo paro nacional volante rojo clac prisión

¿Dónde estás ahora rocker enamorado?
¿podrías venir ahora que esa gran avenida es otra? nosotros somos los mismos o casi los mismos en la centellada pura rebelión
clac te espero.

Anónimo tahuantisuyano

' Báculo de guerrero', 'Hombre de la nobleza', 'sacerdote guerrero'..., eran los indicativos en cada personaje tallado de la Cultura Chimú, que vimos en el Museo de Arqueología con emoción tan sólo comparable a las sentidas en los victoriosos Torneos de Ajedrez . Paso a paso: de cultura en cultura, Moche, Chavín, Paracas, Nazca, Chimú hasta llegar al Tahuanantisuyo. Al abría sus ojos y estaba tan contento. Ah, ya lo verás L, momentos como éstos hacen que la maternidad sea una experiencia hermosa. Porque la vida no es color rosa. Los niños no siempre son encantadores. Fui niña, fuiste niña, Al es un niño. Lo sabemos.

Una magnificencia en el Tahuantisuyo, tan intensa. Esos andenes, esa majestad, una dignidad en el gesto tallado, recordándonos quiénes fueron nuestros antepasados. Se trata de ir comentando lo que se ve, de hacer analogías y de dejar que esos latidos del corazón se aceleren y de descubrir que la peruanidad es eso: saber quiénes fueron los que nos antecedieron, cómo vivían, en qué creían , y cómo eran sus construcciones, los lugares donde sus sueños estallaban o discurrían ...

Orfebrería de la cultura Chimú.
Botella en forma de calabaza, de la Cultura Chimú.

Luego pienso en aquellos anónimos tahuantisuyanos, inmortalizados en esas vasijas, en esas jarras de plata y oro, anónimos guerreros, anónimas cultivadoras de la belleza.

Anónimo tahuantisuyano, lejano.

***

Luego de una tarde recorriendo el Museo de Arqueología, pasamos por el Bar ' Queirolo' sin entrar, en una rápida mirada porque debíamos volver pronto a casa, ya que nos aguardaban y por las prisas abordamos un taxi . La sensación de haber viajado al pasado era tan clara que la dejamos fluir y fluir...

Me sentí en tonos amarillos intensos como esta pintura de Monet.

Un día de éstos, vamos a contemplar el Faro de Miraflores. Y a ver el mar como siempre, como antes, como ahora, como será mañana: despojada de los gestos comunes que se acumulan en el tiempo, en el bólido tiempo, siempre, siempre.

Describir cómo se siente exactamente mi niño cuando contempla el mar, es algo que no me atrevo a escribirlo. Le dejo ser.

Así que entretanto sueño con faros y bares. Si acaso fuera posible, ahora mismo estaría en uno, conversando con Noemí, el Hormigo, Sky, Ce. Kika, Iggix y quien quisiera, se nos uniría. Veo ¡a Norma Andreu y al Cananeo!, a Kat y Swerch, aViollacea, _emidark_, Ángeles, Scavenger Bride, Zuriñe..., ah y cómo no a Slaves y a la princess.

Sí, soñaré con bares.

Faro de Miraflores.

¿Quién es Don Marcial?

Eleafar me preguntaba quién es Don Marcial. Enigma me decía que si pudiera aclararle quién es, eso caería muy bien. Y es que entre las accciones menos gratas, está la de hablar sobre Don Marcial.

Sí, la noche me absorbió antes de que el servicio de internet se fuera en toda Lima. Se perdió el post donde escribía sobre este hombre del cual decía que es casi idiota, casi gigante, casi obeso.

Un especimen por el que es muy, muy difícil tener compasión. Decía que a veces se ríe mirando a los niños negros para luego darles puntapies por lo que una vez le dije un par de palabras y él replicó:

"Largo nena, anda a freír monos". No sé si está algo tronado este individuo, lo cierto es que cuando habla de las cámaras de gas como necesarias herramientas de depuración, me digo que su franqueza es brutal, que ese ligero brillo de sus ojos celestes es siniestro y que no podría quererle aunque escribiera tan genialmente como Truman Capote, Roberto Bolaño o William Blake.

A veces he visto a Don Marcial, en el Bar ' Queirolo' de Pueblo Libre, mirando lascivo el culo de una rubia artificial y luego diciendo que no hay nada como los culos de las rubias verdaderas.

Ni siquiera tiene algo de grandeza como el solitario de ideas enredadas que filmó Aldo Salvini, ni siquiera es simpático como el veterano de guerra interpretado por Robert de Niro en 'Nadie es perfecto'.

Odia a los que él dice "maricas que deberían pudrirse eternamente después de ser cercenados con alegría". se refiere a la alegría de los victimarios, claro. De lo que no tengo duda es que cierto talento tiene para ser cruel con algo de saña que a algunos les resulta casi encantador. Y es que Don Marcial simpre será 'casi' en todo, y tal vez eso es: un 'casi humano'.

Ese es Don Marcial, casi idota, casi gigante, casi obeso. Una perla, eh.

Después del paso de la aplanadora dark

Le dedico una larga, larga mirada a Emily que gira y entrecierra sus preciosos ojos mientras el viento que forma el movimiento de su blanco vestido, se desvanece y yo estoy aquí algo aturdida sin nada más que una hoja de periódico rota.

***

" Nada que perder. No importa si te desilusiono,

eh." Pensó ella, y es que por un manojo de elogios, no se derretiría, ahora que era como un pedazo de hielo dulce.

Nada. No interesa nada: ni enamorarse ni bailar en honor a Don Marcial, un perdido militar, menos vil que los de ahora, es cierto, mas al fin y al cabo, un xenófobo más en este mundo incongruente.

Incoherencia en el mar, qué importa: siempre hay alguien que te quiere en el tumulto con epígrafes y algo de muerte. Trac, nubes negras, y Emily baila en el fondo de una sala extrañísima y una vez más me digo que todos los juegos donde los sentimientos se descubren y redescubren son los mejores. Sí, Jack, tienes razón.

Ilustración: ' Emily, la novia en ' The corpse bride'.

Por el mar, sólo por el mar

A veces se actúa radicalmente. Sin concesiones. Y ante el otro una parece alterada o esquizoide. Porque la complejidad es díficilmente comprendida y sobretodo porque el diálogo se esfuma, ya que no hay una intención que se sobreponga al maldito orgullo, que sí, es maldito cuando obnubila y plaf, se lleva la única posibilidad de preservar una relación, un puente, una tabla en medio del mar en una noche tormentosa. 'Mierda', dice una cuando todo se ha consumado y las palabras dulces han desaparecido.

Si alguna vez dices que no te gusta el mar, sabré que ni siquiera seremos amigos.

(Pausa)

Qué horribles palabras. Y son verdad. (Estoy fatal...)

Foto: Brad Weston.

Flor blanca sobre espacio negro

Oh, lo que ocurre es que las películas que no mencioné en los posts sobre los films de mi vida, aparecieron en mis sueños como si fueran cada una un ente viviente que se pusiera pijama y se fuera a dormir como cualquier mortal. Allí estaban 'El silencio de los corderos' de Jonathan Demme, ' Los sueños' de Kurosawa y 'Drácula' de Coppola. Al final vi la flor blanca sobre fondo negro. Vi a Robert Mapplethorpe enamorado de los cuerpos en actitud erotic y no supe qué hacer. Me reí de mis divagaciones y me dediqué a pensar en flores matizadas con colores mezclados, en flores negras con puntitos amarillos y me dije "haré un caligrama para el Cananeo y Norma Andreu".

No conozco aún a Norma Andreu, mas tengo idea de cómo es. Luego, puse música de Miles Davis , concentrándome en la banda sonora de 'Ascensor en el cadalso' .

Ahora escucho a Mecano en la radioblog de _emidark_ y eso alienta mi buen humor.

Una se ve en esos años de chiquilladas entreveradas con lecturas subversivas. Hablando de lo subversivo, es indiscutible para mí que la educación tendría que ser subversiva para que los nenes no crezcan como ovejillas del montón. Lo que pasa es que suele malinterpretarse la palabra 'subversivo'. Cuando se subvierte, es para cambiar una situación, para transformarla en otra, exultante, porque lo subversivo existe para ediificar, no para propiciar lo maligno . Y tampoco es bondad al estilo de las cancioncillas de paz. Hablar de lo subversivo requiere más tiempo, claro . Subversión de la poetic es lo que a mí me mueve.

Aún recuerdo al que fue Director del Colegio Salesiano, donde estudió mi niño. Un sacerdote con una actitud abierta. Me sorprendió y realmente es difícil que alguien me sorprenda y menos si es un sacerdote, la verdad. Y ahora que ya no está, y que el Colegio ya no es el mismo, aunque siga siendo un lugar amplio, ideal para que los niños jueguen en sus patios, mi niño se irá a otro colegio. Este año se ha iniciado con decisiones significativas. El asma de Al, su vitalidad, los sueños, las proyecciones para cambiar nuestras coordenadas de vida, todo, todo está cambiando. Como ahora que el verano resulta grato en las noches, y la escritura nocturna es un placer. Hoy no estoy cansada como otras veces. Adquirí unas vitaminas de las cuales ya siento sus efectos, y a parte de eso, como a cualquiera de nosotros, ando en urgencias de trabajos. Los cercos de la vida. Las rutinas no me han tragado y eso es lo que me hace ser como soy.

Sigo escuchando la radioblog de _emidark_ y pienso que ciertas escenas son como una flor blanca sobre un espacio negro: puro contraste.

Ahora vuelvo al ímpetu de Miles Davis y al escuchar esos temas vibrantes, veo a Jeanne Moreau, otra vez con la lluvia en sus cabellos y en su apasionada cara. Y luego veo a Miles Davis, veo la hermosa negrura de su rostro y de pronto no sé qué pasará mañana, y tan sólo entro a la habitación de mi hijo y atisbo su sueño. Cierro los ojos y me reclino sobre su tierna cabeza. Qué terrible es el mundo, qué hermoso eres tú, le susurro.

***

Qué bella es la piel negra, eh Miles.

En esta foto tus ojos parecen dos centellas.

Oh, es que tus ojos son dos centellas. Las contemplo, te contemplo.

Más tarde caminaré mucho, mucho, como en aquellos tiempos en que destrozaba los zapatos en largas travesías por la ciudad. Otra vez.

Foto: Arriba, flor, de Robert Mapplethorpe y abajo, Miles Davis, por Antonio Corbijn.

Si pudiera transformarme

Resulta que de pronto una quisiera ser otra u otro. Como en los cómics, entrar a una máquina parecida a la que se ve en ' La mosca', película de Cronenberg y sentir algo que es diferente a lo siniestro y que tiene mucho de dark y juego.

Sensaciones:

Olor a naranjas, pisco y canela.

Aparecer dentro de ese café, abrir la puerta, dar un grito, ver a un ángel bailando en el centro de la pista en la madrugada cuando aún nadie camina por las calles de París.

Pestañear y estar en otra parte.

Manejar una bicicleta roja, pararme encima de su baranda como lo hace Al y reirme mucho.

Pasan los niños y gritan , las madres rién y los hombres aplauden. Y un heladero me invita una copa de frutilla con limón.

Cantar ' Me evaporo' con una voz tan linda que podrían contratarme como la revelación del año y claro, yo diría que no, que no canto para ninguna audiencia y bien, gracias.

Levantar levemente un brazo y sentir que soy una astronauta que mastica un chicle de menta en el espacio sideral, como si estuviera cerca de la estrella Sirio, cerca de los sueños volátiles que alguna vez dejé escapar.

Es vertiginoso, es fantástico. Es tan radical como enamorarse de alguien cuya belleza no se revela a simple vista. Aroma de heno. O soy un animal que duerme, una luciérnaga recién nacida.

Y tener el poder de destruir la maquinaria bélica en un movimiento simple, tic tac de bomba que desaparece para siempre. Hidrógeno que se pierde en la infinitud y la lluvia radioactiva no existe. Sólo existe el planeta ligero azulbermellón. Clac, sacudida , caducidad, delirio, ¿quién eres?

Olor a tierra mojada. Allá está el mar y hay niños que corren como si nada más importara. No hay motivo alguno para llorar, nunca. Y recuerdo un episodio de ' Milleniun' : un caballo blanco saltando sobre un hombre asustado.

Soy esa mujer que corre por la playa sin más destino que sus palabras revueltas, a veces irisdicente o dark, o a veces tan inhóspita como la punta de una pistola cargada.

***

Nací en Lima. La mayor parte de mi vida he vivido en ella y he caminado mucho por sus calles y su periferia. La ciudad está en mí, estoy en la ciudad.

Presiento que si viviera lejos de Lima, me enfermaría de pena como se enfermaban los personajes de Bolaño en 'Los detectives salvajes'. Y luego me transformaría, poco a poco ...lejos.

Entretanto:

cuídame madre ciudad, me es imposible dejar de quererte Lima. Si pudiera te filmaría, siempre, siempre...

Foto: Café de París, de Gerard Laurent.

Los ángeles vengativos

Dos ángeles se habían balanceado en las rejas verdes que limitaban una parte del mar en París. Y quedó un aroma a gardenias, profundo y persistente.

Ahora corrían con las alas invisibles, como haciendo ejercicios, mas no era eso lo que sucedía. Tenían un fulgor en los ojos, reconocible para el ángel más distraído que los viera apenas un segundo.

Iban en busca de un hombre que tenía ambos sexos en su cuerpo maltrecho, un criminal oculto en su rígida casa, un escritor frustrado de noches absurdas y acertijos anodinos.

Ninguna arma llevaban los ángeles, sólo menta en los bolsillos y unas pinzas filudas para arrancar los ojos del hombre. Menta para masticar algo perfumado después de la acción nocturna. Poco a poco anochecía y ellos saltarían sobre el criminal agazapado.

Había un inconveniente, los ángeles solían vomitar cuando percibían algún miasma. Ellos mismos sentían asco de sus vómitos, así que se pusieron unas mascarillas especiales y llegando a

su destino, encontraron al escribidor, sumido en un hondo sueño. Como si ni siquiera un apocalipsis pudiera despertarle.

Crack. El crack de la muerte.

Ojos arrancados.

La despeinada cabeza cayó pesadamente a un costado de la almohada. Y un líquido viscoso goteaba por el borde de la cama...

Los ángeles se pusieron los audífonos y ambos (eran gemelos, sus preferencias eran similares) escucharon ' El Ave María' de Schubert y silbando imperceptiblemente se fueron volando.

Volando felices .

Foto: París, de Gerard Laurent.

Las calles antiguas de París

Conozco París por las películas, desde las de Cocteau hasta la de la Nueva Ola francesa. Viendo a Jeanne Moreau caminando bajo la lluvia , con angustia en el bello rostro. Pura desolación y las calles antiguas de París mojadas, mientras ella pasaba con sus tacones de punta y su impermeable.

O los personajes de Godard y Rohmer caminando por esas calles tan hermosas.

Marlon Brando corriendo por París tras la muchacha asustada, y yo desde mi butaca soñando soñando.

¿Me verás alguna vez en una calle antigua de París?

Ahora casi al borde de la retroescena, sólo sé que me verás en una de aquellas calles , en la nieblade los sueños.

Cohetes y castillos artificiales imagino en las estruendosas calles de París mientras Edith Piaf canta.

Busco la Cinemateca perdiéndome en esas calles y un intenso misterio me acompaña, ahora que nadie me dice que abandone los sueños, las estaciones de los metros, los amores extraños y las canciones ácidas del deseo y la decepción.

Camino y camino, sola, por las calles antiguas de París. Soberanía, siempre sola, así voy....

***

Y el fuego está en París, cuando sus calles se manchan de sangre y los autos se incendian, la gente corre y todo es polvo. Polvo y gritos.

París, su calles antiguas, la belleza se hunde y renace. Camino y veo chicos muertos. A París, también llegó el horror. Me reclino, me doblo, me levanto. Y sola prosigo entre el humo y las escenas rojas y negras. Huele a muerte. Huele a soledad quemada.

Y mañana las calles antiguas de París estarán limpias y las luces de los metros brillarán.

Mañana París renacerá .

Y no sé, nada sé ya, por qué la belleza se pierde y regresa . Y todo es ruptura y adioses. Sólo recuerdo tu sonrisa y tus ojos asombrados contemplando la Torre de Eiffel.

Algo indefinible nace . Sigo caminando.

Te aguardaré en una calle, en una librería, mirando postales, escuchando a Nina Simone, serenando este maldito zumbido de mis pensamientos y de las sombras en una calle antigua de París.

Foto: Calle de París, de Gerard Laurent.

Cuando haces lo contrario de lo que pensabas hacer

Sucede que te lanzas a esa pintura con celestes y

amarillos. Sumergida hasta el frío de los pensamientos, te desprendes del mundo, de sus ruidos, de sus aberrante seres. Aquella vulgaridad retorcida.

Hoy tenía que salir y ver a mi amigo el rocker, entrar a la Filmoteca, tocar la hierba recién regada en la tarde de verano, un viernes lento, contra todas las premoniciones, contra todas las guerras internas del alma, una lámina espiritual de mi tiempo, el alma y tanta osadía unútil. Bah.

Alguna inquietud me traslada a mi razón sosegada, apenas un instante, que alejo sencillamente, ahora que Nina Simone canta y me lleva a donde nadie me mira, y es agua bajo el sol, o pièlago y luego despojo total. Lo impuro que se pierde como las señales de un tiempo que no volverá nunca más.

***

'Radiohead' canta 'Nice Dream' . Estoy mirando el polo de mi niño colgado en una hilera de ropa limpia y sus zapatos, la colcha anaranja roja y verde, sus sandalias gastadas, y su tablero de ajedrez. Él ha salido: sólo se oye a ' Radiohead' y puedo tocar mi corazón y sentir su bum bum apresurado y mirar en el espejo mi cara ojerosa.

¿Sabías que es necesario estar a solas consigo mismo?

Como el cielorraso cae sobre mí, cierro los ojos y espero, simplemente me espero a mí.

Ilustración: Monet.

Darth Vader contraataca

"Eres un impostor", dijo el pertefónico al hombre

de latón y rayo láser en los ojos.

Y era cierto. Darth Vader estaba lejos, y aquella ridícula réplica era el invento de un niño travieso.

Sin embargo no era tan ridículo aquel hombre de latón. Lo más interesante que tenía, era sin duda su risa. Y eso lo hacía simpático de una manera insólita.

El pertefónico se balanceó en su asiento y al rato se fue en su pequeña nave espacial.

Del niño inventor del hombre de latón, sólo había recuerdos, historias, canciones que la máquina exponía en sus palabras desordenadas.

***

Darth Vader estaba en un bar totalmente hecho de vidrios. Surreal la escena y la máscara de Darth Vader estaba sellada, todo era niebla y gritos que no eran más que los de los muertos. Como los gritos de los muertos vivientes de aquella película de terror...

Ah, lo más terrible era la voz, gutural, autoritaria y triste, en el fondo triste.

La gente salía con pavor en la mirada. Atropellamientos y confusión total.

Darth Vader llamó a gritos a la Emperatriz. Siempre ella en su cerebro potenciado a la millonésima expresión estelar.

Jamás la había olvidado.

Salió a las calles circulares y con estruendo las destruyó y gimió. Como un niño angustiado, gimió mientras la ciudad se incendiaba.

***

El niño y el hombre de latón corrían buscando a Doria.

Más tarde en medio de la ciudad semidestruida, los tres veían el cielo limpio y en la inmensidad, una luna roja, y la soledad del mundo parecía vibrar en esa imagen.

Había que reinventar todo.

Sin dormir durante años, reinventarían la ciudad, lejos del recuerdo de Darth Vader.

Foto tomada de Google.

Sobre posts largos y cafés-bares

Hubo un tiempo en que me di cuenta que mis posts largos rompían la regla de la blogósfera: "'escribir posts cortos , es la característica de los blogs". O sea lo expedito.

Y me propuse escribir post largos. Me dije: ea, a romper reglas, habráse visto. Y eso no duró mucho, porque estaba imponiéndome otra regla, y me fue agradabilísimo hacer lo que quería: escribir libremente, posts largos o posts breves, o posts ni tan extensos ni tan cortos.

Conozco a blogueadores que son magníficos escribiendo posts largos (estoy recordando a Madrugada y a Bardamu, al vuelo...) Yo, como dije, escribo, como mi estado de ánimo me guíe. Y a veces, mi entusiasmo derriba el cansancio y se deja copar por las ganas de decir tanto, de expresar, compartir: en fin, eso me sucedió con mi post extralarge, el III sobre los films de mi vida. Y no entiendo por qué una debería guardar silencio sobre lo que conoce, por temor a parecer una pretenciosa, a dar la impresión de ser alguien interesado en 'impresionar' a los que se están inciando en la cinefilia, dado el caso.

Fue un recuento y lo disfruté mucho. Aunque estaba cansadita y tal vez debí dividir el post para que no fuera extralarge. Sí, como hay interacción, en el blog puedo escribir sobre lo que siento acerca de lo que he escrito. Lo que no es posible en una publicación en la que ya no puedes corregir nada ni decir qué te pasó cuando escribías ese artículo, porque se trata de publicarlo y eso implica que no hay vuelta atrás. Siempre es la inamovilidad: el artículo queda allí y nada lo alterará. Por otra parte , pienso en los posts largos como catarsis o expresión documentada de algún tema que a uno le interesa, algo que en la blogósfera podrá apasionarle a otros, aunque no sean miles de lectores: siempre habrá conexión con otros seres, otras sensibilidades. Es lo más interesante de los blogs y por eso se genera una adicción: la comunión es global . ¿Hay algo tan atractivo como conversar con alguien del otro lado del océano o con alguien que está en la misma ciudad donde uno vive, sobre lo que se ha escrito?

Sobre adicciones, eso sí hay que cuidarse. Si uno quiere escribir y escribir, simultáneamente pensará en qué saldrá a ver la ciudad, a trabajar, estudiar, abrazar, leer... Sí, soy como cualquiera que escribe su blog, una adicta a la blogósfera. Es decir, que necesito el contacto diario con el cybermundo. Encender la compu, leer blogs, noticias, escribiir. Y luego, salir, ir en bici al mercado, subir al bus, filmar mentalmente la ciudad, y

entrar a un café-bar.

En los 90' tenía mis cafés preferidos donde no tomaba café, sino un té de manzanilla tras otro té.

Recuerdo que tomé un capuccino en un lugar caro, al que iba de vez en cuando, por la delicia de sentarme entre las paredes revestidas de madera y el ambiente elegante y acogedor del lugar. Los mozos eran amables, sobre todo don Mario, el jefe, y yo me iba cuando había mucha gente y las mesas no se abastecían en cantidad. Me iba triste. Siempre el dinero se interpone entre lo que uno quiere hacer y lo que es posble, hacer.

Áh, el capucchino. Me cayó mortal. Pesadísimo. Esa experiencia me alejó del café hasta hace poco que entre lecturas de posts tomé 2 cafés , 2 agradables cafés.

Es tiempo de variar los gustos en lo que alguna vez creí sería definitivo. No tomar nunca más capucchinos, no usar tacones de punta (para una foto, no está demás lucirlos), etc.

Hubo un tiempo en que sino me gustaba el lugar, no entraba a tomar un té. Fue extremo. Ahora entro a lugares que no son precisamente acogedores, mas cuando llevo más dinero, me doy el placer de entrar a algún café agradable y si es con amigos, es la gloria.

Otra experiencia son los bares. Hay cafés bares y bares, sólo bares.

En los bares se disfruta la compañia colectiva, se levanta un poco la voz, se bebe con desmesura, o se bebe poco, uno se embriaga y canta, se mira al que no se había mirado con atención y se descubre que en el ojo izquierdo tiene un brillo que no tiene en el ojo derecho y que algo en su voz cuando habla de Rimbaud, por ejemplo, resulta excitante. En los bares, definitivamente se goza mucho, irreflexivamente, amorososamente, extremadamente.

En los bares, uno se enamora. Enamoramiento fugaz y excelso.

(Estoy viendo esa cabeza llena de rizos y esos gestos, escucho esa voz ...)

Y si uno está triste, puede morirse en un bar y resucitar en un bar.

Ah, sólo que hay que dominar ese placer por la bebida, para no estropear las reuniones de bares. Para que no aparezcan los diablos azules y se cruzen con la alegría y la desinhibición.

Es primordial saber de mezclas etílicas antes de entrar a la celebración de los encuentros en los bares. A menos que haya una atracción por las cantinas malolientes, y sus laberintos .

A mí me gustan los bares llenos de gente, llenos de vida y del aliento de la ciudad. Ese aliento perfumado a pisco peruano, a ímpetu y desparpajo.

Un recuerdo:

Mi chiquitito y yo pasamos de cerca por un céntrico bar de la ciudad, después de la bomba noticiosa sobre los sobornos de Montesinos. Sí, esa noticia, donde se ve un video en el que Montesinos entrega un fajo de billetes a un candidato pro-gubarnamental El presidente de aquel entonces, Alberto Fujimori declaró que ignoraba estas acciones. Bárbaro, en el peor sentido de la palabra. Pretendía insultar la inteligencia de los peruanos con sus aseveraciones . Las tropelías salían a la luz y la gente salió a las calles a celebrar la detención de Montesinos. Al y yo vimos aquel bar, rebosante de gente, mucha juventud, caras de periodistas destacados, vi, en una escena rápida: era una celebración colosal y la disfruté visualmente. Caía detenido el más grande crápula del cual se hayan constatado sus desfalcos y crímenes. Y era un gran motivo para beber jubilosamente.

En el tiempo transcurrido de mi maternidad, no me he embriagado. Ahora que a veces mi niño se va a la casa de su abuelita, propiciaré un día dedicado a la reunión en un bar, o en una travesía por algunos recordados bares de Lima. Sin estridencias, y con alegría, con aquella alegría que sólo se siente en un bar.

Para Arrebatos., con quien alguna vez me gustaría conversar largamente en un café-bar.

Foto: Bar de París. Escogí esta foto, por la intensidad de esa fachada amarilla y por el detalle de la bicicleta allí estacionada

Lo que me aleja de la gente y no sé...

Imagino que camino por esta calle de París. Camino y siento que los rayos solares se filtran entre las ramas de los árboles, y me inclino a tocar un adoquín y como eso me gusta, decido sentarme en el borde de la vereda para pensar y dejar que el sol se oculte porque es la hora de las transformaciones. Un pájaro se convierte en un punto azul y la voz de Nina Simone se oye a lo lejos.

Recuerdo esos cuestionarios a los que les llaman memes y me concentro en esta pregunta ¿cuál es la razón para que te dejen de hablar? . Cierro los ojos para recordar. ¿Cuál es la razón? Veamos:

Me entusiasma la amistad.

Las comversaciones largas me apasionan. Y quiero conversar durante horas. Quizás mi interlocutor o interlocutora no tenga el mismo entusiasmo.

No. La verdad es que ´las largas conversaciones nos unen. Así que no es eso. Creo que a nivel personal directo, me han dejado de hablar por malentendidos, y como a cualquiera le sucede en la vida, los malentendidos se pierden en el tiempo, cuando no ha habido un encuentro verbal mirando los ojos, extrayéndose la sustancia de las palabras en tónica extrema de la franqueza para no echar a perder el encanto de todo lo vivido, esas reuniones esporádicas o frecuentes, las caminatas por el centro de la ciudad y el mar en el tiempo, siempre el mar.

Así que todo es una sucesión de recuerdos nebulosos y tal vez no quiero en el fondo recordar porque alguien me dejó de hablar. Quizas quiero preservarme de la fantasmal verdad. Y es que la verdad suele ser descarnada y los pajaritos y las palabras bonitas no sirven cuando la verdad es una escena de horror tapada en una esquina mental.

O es que no tengo por qué contar aquí lo que es mío, mío y lejano. Y basta, ya es suficiente.

Será más sencillo pensar en lo que me aleja de la gente. Esa es la idea y está en el título del post, mas sucede que una se va por los vericuetos mentales y para qué desdeñar el preámbulo. Esa es la ventaja de escribir un blog personal Se trata de volcar lo que a uno le pasa y si al otro no le importa, se va . Sí, es tan simple que la complicación del otro es un tema.

Aquí estoy viendo la escena: el otro frunce el ceño y refunfuña. El otro reniega.

Es risible, y este adoquín quema, es risible y este cielo se nubla y luego se ilumina.

La vida es a veces risible.

Cuando alguien me elogia desmesuradamente y no me conoce más que básicamente, me molesta.

Cuando se habla de los hombres y mujeres despectivamente por su edad, poniéndoles apodos o adjetivos, aunque sean personas antipáticas,. suelo ver a esas personas como gente desconsiderada en sus acciones más elementales. Siento que eso los revela como vulgares. Hay excepciones ( a veces eso se disculpa porque la otra persona no lo hace con aviesa intención sino que ni se da cuenta que es desagradable y hay que hablar sobre eso...)

La discriminación en todas sus formas: racismo velado, racismo abierto, valoración del individuo por lo que tiene: no me deslumbra la gente con autos lujosos y menos subirme a esos autos).

(Sí, ya me han dicho necia).

Sin embargo trato de no ser quisquillosa y lo más efectivo es rasparme por dentro: no soy la divina pomada, estoy lejos de la perfección. Sólo que hace rato me di cuenta que lejos de las consideraciones morales, es lo más gratificante ser amable, amable de verdad.

O sea que mi egoísmo me dice que no debo ser egoísta de mala manera.

Es decir, que si me gustan los Museos del horror, podría comprar boletos para entrar, e invitar a alguien (la condición sería que le atrajeran los Museos del horror) y como me gustan los cuentos góticos, puedo adquirir otros ejemplares para obsequiarlos, porque no voy a regalar los míos, claro que no.

Ah, hay algo que me aleja rotudamente de la gente. Así que el que no me quiere (y bien, no hay drama por eso...) aquí lo tiene en bandeja. Sólo que en este caso, es algo focalizado en las mujeres. Me alejan las mujeres que desdeñan a las mujeres, que suelen hablar mal de ellas, y más si la que habla es alguien con un nivel de educación destacable. Porque tratándose de varones, pueden tener un nivel educativo más que bueno, y hasta cierto punto puedo entenderlo como a F cuando me dice mientras toma un café: "Yo no creo en la amistad entre mujeres. Siempre están en competencia entre ellas, por un hombre, por verse mejor vestidas, por escribir, por todo. Las excepciones son raras, son como una excepción a la regla".

- Y ¿cómo ves a las feministas? le pregunto. ( Y se cruza entre pensanientos, uno: días de cine y música con las amigas. Hermoso).

- "Ah, allí se unen. Las mujeres se unen por un motivo: por luchar contra algo. Y sí es luchar contra el hombre, allí están, unidas".

- De ninguna manera lo veo así. Tú en tu centro de trabajo, tratas con un tipo de mujer y las que conoces, aparte, según me has contado, son chicas que privilegian el gimnasio a la acción del pensamiento o a dedicarse a algo creativo.

- "Son diferentes pero iguales a la hora de competir entre ellas, aunque sean del cerro o de una zona residencial . Eso creo".

- Que yo sepa no conoces a las mujeres que viven en la zonas populosas.

- "Ya".

- Vamos a comer un helado y seguimos parlando.

-"Vamos, pero ya no hablemos de mujeres. Suficiente contigo".

- Me gusta hablar de mujeres.

- "Se nota, a mí me gusta verlas".

- Sí, (risas).

F es la excepción. No tengo por qué alejarme de él. (Tenemos que coordinar acciones conjuntas, sí o sí). Y es grato conversar con él sobre cine y libros. Es el papá de mi niño. Hay excepciones en todo. ¿Cierto?

- ¿"Y tu post super largo?"

- Eeeeh, sí , qué largo, no tenía cuando acabar: de una a otra película . Fue un post al estilo de un largometraje...

- " Más largo que ' Lo que el viento se llevó", eh.

- Más ... oye, sí. (Risas).

Y bueno, hay excepciones. La vida, como decía, es a veces risible.

Mas, es eso, me alejo de la gente por diversas motivaciones, que en realidad son poquitas. O por ejemplo, si la otra persona es de esas a las que les encanta relacionarse con otros por las influencias, fundamentalmente por conveniencias . Y sin embargo, al pensarlo ahora, si Truman Capote estuviera vivo y pudiera ser su amiga, y él me quisiera como su amiga, sabiendo yo sus debilidades por el espectáculo, le querría. Creo que sería imposible no quererle. Al menos, esa es la sensación que me ha quedado después de ver 'Capote' en la que Philip Seymour interpreta

al célebre escritor. Es porque últimamente, me he enamorado de Capote. Sí, ya sé que era, ¿cómo decirlo? no me gustan las palabras gay ni homosexual, y no sé cómo llamarle porque fue 'diferente'.

(Aunque tampoco me satisface caracterizar como 'diferente' a otro, por la inclinación sexual, así que no sé cómo llamarle a quien le atrae especialmente las personas de su mismo sexo. No sé)

En fin, como saben, enamorarse puede ser lo más extravagante, y a mí me sucede como en el cine. Mis amores de ficción son múltiples. Amo a Gilles Deleuze. Amo a Truman Capote y a muchos otros.

Sí, sería la amiga de Capote, porque más pesaría mi amor por su escritura que el desagrado por sus poses. (Después la situación se revierte. Una quiere mucho al otro como es, así que si a Truman inusitadamente le faltaran esas poses, no sería el mismo Capote, el amado Truman y sería raro, sería algo como para sentir que ese no es el Truman que una quería tanto. Mas es absurdo: Truman siempre será Truman, el vanidoso y encantador Truman).

Si él fuera racista y a mí me constara, con gran pena, no podría ser su amiga.

Y hay otros motivos para alejarme de la gente, que ahora no recuerdo, porque seguramente son

irrelevantes, (o sea que me alejan y luego me acercan, en una natural contradicción humana) . Así que otro día lo contaré.

Hablando de alejamientos, he recordado lo que escribía Getsemaní sobre 'Mejor imposible', película con Jack Nicholson y Helen Hunt, donde se ve al maníaco personaje/Nicholson, haciendo de las suyas. Y qué barbaridades. Así que Helen quiere alejarse de este tremebundo señor y.. Delicioso. Voy a ver la película en Dvd'.

Ahora, me voy a comer un helado grande en copa, con su punto de frutilla roja y amarilla.

Chao.

Foto: Calle de París, Gerard Laurent.

Dorada la escena temporal

La mujer se desató los pasadores de las zapatillas, se acomodó los mechones rojizos y en un gesto impaciente, arrugó su vestido rosado. Caminó unos pasos y se detuvo frente a la cafetera y con el dedo se llevó a la boca, un pedazo de flan de durazno.

Todo estaba dorado, las paredes, su piel, los bordes de su ropa, y en al aire, partículas doradas suspendidas le tocaban la frente. Pronto vendría su hermana y se pondría a refunfuñar como siempre, hablando de cenizas, patios por barrer, incineramientos. ¿Acaso el sanatorio también sería dorado?.

Asomó a la ventana y vio a la luna dorada, tan cerca, y pensó que a su hermana le encantaría verla, comer el flan y escribir sobre hombres dorados, hombres muertos, películas prehistóricas y sonrió satisfecha.

***

La cazadora del petrel.

Alterego del guerrero díscolo que veía ángeles dormidos y

a Cristo corriendo en zapatillas como en 'La Vía Láctea' y con jeans negros

y un cigarrillo en la boca mientras la máquina del tiempo le esperaba en el prado

dorada la escena temporal cuando pop es la imagen del amor

oh estás protestando cazadora, heavy heavy, destruye la fórmula sentimental de

los rabiosos chicos que con pistolas pequeñas salen en las noches a asesinar chicas perdidas

y no existe nada que no sea poetic de la maldición en su médula descarnada

mas no te arrepientas, el petrel está oculto y tú lo tendrás, te lo juro

no hagas promesas, dijiste: aquí el tiempo es la distancia luz y el vector del odio no cabe

ven, toma esta copa roja, y bebe, que los ángeles pronto despertarán y las sombras caerán sobre nosotros.

***

Oye, peina tus cabellos, están demasiado enredados, dijo la mujer mientras comía un pedazo de flan. El olor a levadura y a clavo de canela era demasiado fuerte: las dos mujeres estaban encantadas con aquel olor y con la luna dorada dorada.

De pronto, la más pequeña dijo: "voy a hacer algo agradable", desenfundó de un estuche dorado, su pistola automática y disparó por la ventana.

"Sólo estoy probando mi puntería", dijo.

Un grito de terror cayó sobre los vidrios de la empañada ventana. Todo estaba dorado, al final la imagen de amor era las que ellas buscaban: dorada y ruidosa en el grito.

Ilustración: 'Café dorado' de Arshley Gorki.

Mi padre en el desierto de Sonora y tú, cerca

Estás muerto y te ríes. Estás lejos y suenan las voces de los que se esconden y braman

es algo demasiado vulgar como para contarlo y tú estás muerto

¿por qué lo que uno más ama se muere sin la posibilidad de oír al pájaro que cante puramente?

pureza por pureza y decepción

como el chico enamorado que conocí entre la nieve y Sochi

y el primer golpe de cinismo cuesta: se lleva mi rosa de metal y tu cara dibujada en papel transparente

los fantasmas huyeron con el día y esta crepitación constante

clac, te amaba el rocker en la hora pertinaz de los deseos,

mírate: tienes cicatrices en la espalda y un lunar rojizo en el pecho

no importa, contesté y el sonido de mi voz se perdió en esa fosforecencia tuya

importa el recuerdo, como la voz de mi padre cuando oraba y decía mi nombre

mi nombre en un susurro y toda la constelación boreal le escuchaba

clac me río contigo y mastico un pedazo de manzana: la noche brilla

y desaparece el loco amor supurado, tus confesiones extremas y todo lo que escribes

erosión de amor volcánico y la extrañeza como vértebra curada

o la salud de los espíritus nocturnos en su zig zag y alucine

oh tú levantado con los ojos turbios en el alba y un mutismo de peregrino herido

y volteo la cara para verte cuando ríes y la hermosura es tu física erotic

en la noche de un miércoles de verano a solas a solas.

Los films de mi vida o el amor múltiple III

Ahora recordaré sin ceñirme a un lineamiento exacto en lo que se refiere a cronologías. Eso responde a una necesidad operativa: de pronto cuando pensaba que los más significativos films estaban aquí -elección personal- leo el comentario de Arrebatos y recuerdo a 'Blow up'. Y volví sobre mis pasos, mas yo misma recordé y recordé escenas que´asocio a fuertes sentimientos . Es por eso que este es un post cinéfilo acorde con mi memoria afectiva. ¿Cuáles son los criterios racionales para que considere que estos filmes son los que me han marcado? Creo que he planteado erróneamente la interrogante. En realidad ésta sería ¿cuáles son los criterios que he usado para seleccionar estos films y enarbolarlos como películas paradigmáticas?. Aquí entra la cinefilia en estado puro. porque sí hay alguna pureza en el mundo, ésta es la de los amores abstractos. Y el amor al cine es múltiple, abstracto y concreto. Abstracto porque los sentimientos en vez de ser volátiles son perennes y se transfiguran en una pasional movimiento del cuerpo que es espíritu y erotic.

Múltiple, porque son diversas películas las que nos transportan y transforman. Nos transpòrtan a la escena y a la retroescena, no transforman dentro de una performance personal nutrida de las imágenes y los diálogos cinematográficos. Concreto, porque cada film moviliza la conciencia cinéfila: el persistente interés por concocer sobre el mundo del cine, los perfiles de los actores, la visión del realizador, estéticas y valores en desarrollo y auge.

Cuando vi la mirada de Romy Schneider en ' Lo importante es amar'( Andrzej Zulawski), supe que ella era la actriz por excelencia. Una transfiguración emocional. Una película intensa. Más adelante vi 'Le Train' (Pierre granier), o en castellano ' Anna Kauffmann' , donde la presencia de Romy es la de una mujer cuya belleza física está impregnada de una metafísica gestual inolvidable.

Este post es particularmente gratificante. Gracias a la interacción , vía comentarios, rescaté de mi conglomerado mental las escenas en las que el gran Buster Keaton actúa con su singularísima actitud gestual . A través de esa actitud trasluce una visión sobre la vida y sus acciones: estar en un mundo avasallante al que se mira y se siente con cierto estoicismo y humor.

Ah, ver a aquellos policías corriendo, uno, otros, cientos... con sus expresiones tan cómicas. .. Ese es cine donde Buster Keaton, representa el humor abismado de todo facilismo . Sus gags son más que graciosos gestos. Son la expresión de una fineza sin par del humor refinado que hoy más que nunca es tan necesario.

'Cops' (1922) , filme realizado por Eddie Cline y el mismo Keaton.

Gracias, Cielo: casi margino involuntariamente a ' Los puentes de Madison'. Película dirigida por Clint Eastwood. Un drama, sin cursilería. Sólo una gran historia de amor.

(Pausa)

¿Y Audrey Hepburn?, ah, dulce y traviesa Audrey(sobretodo en 'Desayuno en Tiffany's) tendrás tu propio post más adelante, por haberte olvidado. Es que luego de la sensitiva Romy , -eso no lo diría si Audrey estuviera aquí- , fue su imagen - la de Romy- la que llenó mi ecrán mental.

***

Meryl Streep y Clint Eastwood pasaron la frontera del cinema fugaz, y llegaron a dónde la memoria los conserva frescos y queridos.

' Las horas' (Stephen Daldry 2003). Con tres actuaciones de actrices maravillosas, y un reparto excelente de actores. Allí está Ed Harris, personaje de una fuerza tremenda en su grave soledad y otros actores que complementan la poética de 'Las horas'.

***

Y paso a otro film conocido en castellano, como ' Betty Blue'. Exploración de la inmensa soledad de los seres humanos que se aman y de pronto se incomunican y en esa brecha, la demencia se instala en la muchacha sensual y atormantada.

Blue sobre blue, belleza y locura.

Film dirigido por Jean-Jacques Beineix (1996) y protagonizado por Jean-Hugues Anglade y Béatrice Dalle.

Cuando pienso en una película que trate sobre el amor al cine, veo las caras de Alfredo y Dodo, personajes de 'Cinema Paradiso'(Giusseppe Tornatore 1989). Veo la historia de los pueblos pobres de Italia. Los amores y el júbilo de los espectadores en el cine.


Siempre Tim Burton y su indiscutible talento. Su magia. Y es que allí está 'El joven manos de tijeras'( 1990) para reafirmarlo. la potente imaginación de Tim Burton es como un mar de imágenes hermosas con diálogos exactos. En este film se ve a unos juveniles Johnny Deep y Winona Ryder.

***

'Alien, el octavo pasajero' (a979) , de Ridley Scott: futurista poética del horror desconocido.

Sigourney Weaver es la heroína en esta película de ritmo ascendente en el desamparo y el coraje .

Injerencia de lo mostruoso que emerge de la profundidad del universo.

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Leí alguna vez que '1900' de Bernardo Bertolucci, 'peca por didactismo'. Lo que yo aprecio en este gran fresco cinematográfico es cómo se abordan los tiempos de las utopías. Todo el fim es un canto y una emotiva fuerza visual.


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' El mago de oz' (1949, Víctor Fleming)con sus personaes mágicos. Cuando quiero soñar con el chico hojalata , enciendo el Dvd' y click, listo, aparece ' El mago de oz'.
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Después de esta película, los musicales no me impresionaron, a excepción de uno sui géneris al que he de darle un tributo especial: 'Bailando en la oscuridad' con una emocionante Bjork.

'Cantando bajo la lluvia', de Stanley Donney y Gene Kelly (1952) es la película musical cuya alegría no ha sido aún superada. O es que en realidad no será superada, porque es una película singular. Simplemente extraordinaria.

Si hay que referirse a una película de suprema elegancia,´el film es ' El Gatopardo' de Luchino Visconti. A través de la caída indefectible de la Aristocracia y las contradicciones sociales, se observa la melancolía, la belleza y los sentimentos en profundo despliegue visual.

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Michelangelo Antonioni dirigió 'Blow up' (1966), una película extraña al ahondar en una especie de caleidoscopio mental un asesinato. El mundo de las moda y la incomunicación de los seres humamos, profundizados en esta emblemática película.
Pier Paolo Pasolini, dejó películas en las que sus meditaciones y cuestionamientos estan profundamente latentes , alcanzando un virtuosismo insustituible

Pasolini y la poetic de los sentimientos alterados... Poetic y verdad .

En ' El evangelio según San Mateo', Pasolini asume una dialéctica especial: hay lentitud en la proyección de la cámara y la actuación de los actores -Pasolini designaba actores neófitos-adquiere una dimensión mística terrenal. Y a la vez propicia una desmitificación que los espectadores captamos y apreciamos.

'Decameron' : un film donde el humor, la sensualidad y la ilusión se expanden a través de las historias filmadas con la característica visión de Pasolini. Sí, Pasolini , hablar de tu estética es tremendo.

El cuento donde un joven se confiesa ocultando sus bajezas y enalteciéndosee adrede, sabiendo que postreramente el sacerdote lo erigirá como un santo, es inolvidable. Suelo recordar esa escena cuando entro a un templo... es un recuerdo que zas, aparece como un fogonazo y claro, lo dejo venir.

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Una atmósfera de suave misterio y juego se siente al ver 'Amelie' (dirigida por Jean Pierre Jeunet 2001). Aunque Amelie ha visto cómo moría su madre en la Plaza de Notre Dame y ve a su padre concentrado en un gnomo imaginario, claro, diseña sus actos para la bondad. Se enamora y...

Es un film que vi tres años después de su estreno, cmo ha sucedido con las películas de estos años pasados. Algo que me sucedió, algo que ya está lejos. A veces uno/a se aleja de lo entrañable.

"Cuando Dios le entrega a uno un don, también le da un látigo. Y ese látigo es solamente para autoflagelarse"

Truman Capote en ' Música para camaleones '.

Este párrafo es leido en ' Todo sobre mi madre', película dirigida por Pedro Almódovar (1999). Este párrafo es un signo del film. La autoflagelación como dolor y don. ¿Una dualidad inevitable? podría contestar que ´no, sosteniéndome en la esperanza como motor de un accionar vitalista. Y sin embargo, no tengo certezas, desconfío de los optimismos aunque sean bien intencionados (éstos me asustan), y lo que sí creo, puedo decir, es que toda honestidad está en lo que el ser humano devela en sí mismo a medida que existe y ama. Por eso 'Todo sobre mi madre' resulta un film abrumador por momentos, mas nunca pesado, sino interpelador, vibrante, emocionante en ese drama que Almòdovar combina con toques de humor brillantes.

Juliette Binoche es una actriz cuya hermosura radica en su capacidad interpretativa, en el aprehender emociones y transmitirlas. En este film que forma parte de la trilogía de Krzysztof Kieslowski, es una mujer que va tras lo que no conocía, y en los descubrimientos, sufre y es compasiva. Sin duda, la película no dejará indiferentes a quien la vea lejos de la parafernalia y la mirada superficial.
' Rojo', otra película que forma parte de la trilogía del realizador Kieslowski. Aquí lo esencial está en el choque de la ironía y la ilusión.
' Indochina', una película en la que en la historia de amor subyace el cuestionamiento a la guerra, los sacrificios que implica la lealtad a las ideologías, el sufrimiento que desafía el tiempo y la soledad. En este film vi a una incomparable Linh Dan Pham, interpretando a una muchacha conmovedora.

Ah, terrible Jack Nicholson en ' El resplandor ' de Stanley Kubrick. El terror de lo desconocido invadiendo a un hombre cuyas obligaciones lo colman y que en una casa poseída por espíritus violentos, copa el espacio fílmico, eriza a los especadores y los conmina a reflexionar sobre la existencia humana.

Y toda esa furia y risa esquizoide, ¿acaso podría olvidarla?

Roman Polanski nos ofreció un filme de los 90's -siglo pasado- descarnado. ' El pianista ', es una película sobrecogedora y triste. Tiene la tristeza de la pérdida de las ilusiones en un mundo cruelmente escindido.

'Luna de hiel', una película donde la crueldad pasa a ser compasión y/o desconcierto. Peter Coyote le da el quid a este film con su notable actuación.

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Un, dos, personajes delicados, hoscos, maliciosos en esta película todos transformándose con la gracia de la protagonista en ' Bagdad Café'. Film dirigido por Percy Adlon y protagonizado por Marianne Sagebrecht , Jack Palance y Cristhine Kauffmann.

La actriz principal es un desafío vivo. Es decir, el personaje es una amable mujer, cuya magia, es imposible de develar...

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Frenesí (1972), donde el maestro del suspenso decanta el tema de las acusaciones falsas. Una película inquietante que marca el imaginario personal.

' Psicosis' (1960), es el film que abre las perspectivas del cine de terror. Hubo una saga de esta película de Alfred Hitchcock, mas en sí la primigenia película tiene una fuerza oscura inigualable.

Otro gran film de Hitchcock: ' Rebeca'. Una inquietud concentrada recorre todo el film

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Ah, la película extrañamente hermosa en las acciones de Travis. 'Taxi driver' de Martin Scorsese es la película de la soledad mortal. Y más, es más.

Cybill Shepper , en esta foto, escandalizada por haber visto escenas de una película porno. Travis no entiende lo que ha hecho. Travis enamorado y perdido.

Una gran actuación del joven Robert de Niro.

Mi niño al conocerme ya que nos vemos todos los días, entra al puerto y dice: "mami, pones todas estas fotos de cine, para mirarlas cuando quieras, ¡ eeeh!. " Y yo le acaricio el contorno de su carita y muevo afirmativamente la cabeza. Estos posts, ah, egoísta yo, son sobretodo para mí, y el solo hecho de imaginar que alguien se emocione un poquitín viéndolas y leyendo los posts, me pone una sonrisa grande, grande y creo que en la blogósfera hay muchos cinéfilos con los que me conecto cuando hablo de lo que me ha marcado o de lo que me interesa. Cinéfilos que a lo largo de años de cinemas y lecturas, sin necesidad de ser críticos académicos , distinguen el buen cine del mediocre que ya es en sí, mal cine. En cine, como en todo arte, la mediocridad es mortal. Anula lo buscado, destruye lo proyectado. Es la sombra perenne, el cuchillo metafórico que corta los deseos: la mediocridad derriba a quien osa dormirse o vivir en ella.

Y mediocridad, para nada se aloja en Quentin Tarantino, quien ha dirigido 'Pulp fiction' como un maestro, joven impetuoso, atrevido, iconoclasta.

Qué escenas. ¿quien dice que este film es para verlo dos veces u y no más? Yo llevo viéndolo 5 veces, y lo veré otras veces, sin duda.
Bruce Lee.

Te voy a dedicar un post, lo mereces,

Dirigida por Fritz Lang, 'Metrópoli' (1927) es la quinta esencia del cine expresionista.

'Ladrón de bicicletas' de Vittorio de Sica (1949).

Paradigma del cine neorrealista. Un referente sin el que todo aquel que ame el cine, como para los que estudian cine, es clave.

El Ajedrez en el cine a través de esta hermosa película inspirada en el libro cuyo título es también el del film:'La Defensa Luzin' de Nabokov. Dirigida por Marlee Gorris en el año 2oo1.

Escena significativa de 'Nos habíamos amado tanto' de Ettore Scola. Una película grabada por los afectos y su belleza.
Joshua, así se llama el personaje en ese paradigmático film: 'Buscando a Bobby Fischer' dirigido por Steven Zillian en 1993.

Emocionante film y más si eres un amante del juego más hermoso del mundo.

Rick, un personaje inolvidable interpretado por Humprey Bogart en 'Casablanca'.

Película dirigida por Michael Curtis. Una pareja de cine. Él, se enamoró de la bellísima Lauren Bacall, dama del cine negro.

'Fresas salvajes', un film de Ingmar Bergman.

Película fina en la tónica de este realizador, cuya exploración existencial en el cine estimuló a otros cineastas a ahondar en sus búsquedas éticas y estéticas.

'El séptimo sello', otra gran película de enérgica poetic metafísica.
El coloso del cine, Orson Welles dirigió este clásico de clásicos: 'Ciudadano Kane'.
Ah, qué hermosa película: 'Jules et Jim', de Francois Truffautt.

Antes de filmar, Truffautt, irreverente, era ya un cinéfilo a tiempo completo. Estudiaba y disfrutaba el cine, persistentemente.

Esta es una de las películas más inquietantes que he visto. En realidad toda la filmografía de David Croneberg es inquietante.'La mosca', otra película de Croneberg, el cineasta de las búsquedas extrañas...

David Cronenberg, en plena acción cinematográfica.

Alain Resnais nos ha dejado esta película poema 'El año pasado en Marieband'

Dos fotos.

En su momento 'El último Tango de París', de Bernardo Bertolucci fue considerada filopornográfica sino declaradamente pornográfica. Su estética definitivamente está en un plano abismal de lo que es lo antierotic, o sea la pornografía. Las consideraciones no son morales. Este film es bello y nada pornográfico.

Marlon Brando -ya ni sé finalmente si es Brando o Brandon, que las dos maneras de escribiirlo son válidas en Google . Haré una indagación más exhaustiva - y María Schenider, son los protagonistas de este film único.

'Lily Marleen', película (sí, enfatizo en este post con este film) por la que me debatía en una polémica con mi amigo Tino -que le gustaba verme en arremetida de argumentos- de Rene Weber Fasssbinder, el cineasta alemán, es una de las películas que extraño.
Fassbinder, el gran Fassbinder.Aquí, con su actriz predilecta, Hanna Hygulla.
Ah, con este filme mi admiración por Marlon Brando se cimentó.

'Apocalipssis now' de Francis Ford Coppola.

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Una joya cinematográfica: 'Stalker' de Andréi Tarkovski.

Un cine desarraigado de las técnicas convencionales. Rupturista, profundo. Bárbaro en el mejor sentido. Los seguidores del cine de acción en la nota super rápida, emuladora de Van Danme y demás perlas, no resistirán ni el primer cuarto de hora de este film.

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Del realizador alemán Wolfgan Becker, sólo conozco este film, 'Good bye Lenin' (2003).

Suelo recordar la imagen de la escultura/cabeza de Lenin volando por los cielos de Moscú, cómo se ve en esta película y veo la atónita mirada de la militante honesta, la idealista sincera que de pronto descubre qué lo que lo que le han dicho acerca de la vida que discurre cada día es otra realidad.

Una película que equilibra el drama con una cuota de humor ni amable ni rudo.

En esta travesía cinéfila, comento que aún no he visto 'Intolerancia' (1916) de David Griffith, ni tampoco 'Las noches de Cabiria' (1957) de Federico Fellini. Y las veré prontamente. Gracias por comentarlo Nystreet. ¿Cuántas películas me he perdido? tan sólo al pensarlo ... stop. Calma, la vida continúa.

Aquí hay ausencias notables que resarciré más adelante: 'El silencio de los corderos' (Jonanthan Demme 1993) con su heroína Clarice, interpretada por Jodie Foster y Hannibal Lecter, el villano cinematográfico de todos los tiempos.

'Días de Santiago', film peruano, aún no lo he visto. El Dvd' estaba fallado y mañana iré a cambiarlo, sin demora. El tema de la película explora las heridas de la guerra en las últimas décadas del siglo que pasó y cuyos ecos aún resuenan en un país saqueado y sin embargo, pleno de gentes vivas y buscadoras de una vida digna, una vida donde sea posible soñar sin sobresaltos.

O tú Lukas ¿qué dices?, ¿acaso esa es la sal de la existencia? el bólido tiempo pasa y queda el cine, la música, los libros y aún, los sueños.

Para ti Alvar, desde el sueño que permanece.