Juzgar, criticar: ¿qué hacer? (a propósito de acciones libres)

Imagínate que se diga que no se debe juzgar a los grandes grupos de poder, beneficiarios de la debacle ambiental del planeta. Desde las acciones más pequeñas de maltrato ambiental hasta la más grandes. Tirar papeles a la calle, desperdiciar la energía eléctrica, viciar el aire con la emanación de sustancias tóxicas, etc. Y ante eso "la tolerancia": la carencia del espíritu crítico originando la pasividad. Por eso cuando leí esta propuesta, decidí que por partida doble, la llevaré a cabo, este primer día de febrero, 5 minutos antes de las 1 p.m. y 5 minutos antes de las 8 p.m.


*


Álvaro Ramírez , autor de Ojo al texto, nos entrega este interesante post en la línea reflexiva.

Así el boomerang bloguero, resulta como una especie de resonancia, un karma colectivo que crece con los actos soberanos.

Primero de febrero, un día de acciones, simples y a la vez potentes.

Salutes a todos.



Imagen tomada de Google.

Los niños buenos de la blogósfera ( y los concursos)

Escribo con las ideas agolpadas y no quiero ordenarlas. Prefiero que salgan como están, espontáneas, como si el intelocutor estuviera aquí, frente a mí, lo que resulta cierto si se asume que estamos de monitor a monitor, con nuestros sentimientos, soledades, dudas, rabias, amores y desamores.

Sin rollos, -espero- vamos.

Hoy, cuando amaneció, me asaltó la idea de que tal vez soy percibida como alguien con intenciones de dar una imagen de "corrección", "altura", y lo peor, de ser "cordial". Espantoso, realmente espantoso. Podría contar aquí, cómo va mi vida, y en vez de sentirme mejor, algo hosco me rompería lo que no es esperanza, mas sí una especie de ánimo, ímpetu para seguir, porque aunque soy madre, carajo, no soy sabia. Soy tan imperfecta, que me equivoco demasiado.

Nos equivocamos una y otra vez, ¿les sucede, que de pronto, todo se torna en una especie de juego macabro, como cuando éramos niños y estábamos en un vagón donde éramos lanzados de un extremo a otro?

Ah, nada parecidos a los políticos, siempre sonrientes, cuidando sus palabras, calculando el exacto efecto de lo que van a decir. Compitiendo.

Nunca me gustaron los concursos. Por ejemplo, en la blogósfera, cada año aparece uno, que desde España, alienta a los blogueadores a ir en pos de votos, por el premio mayor, que es escribir en un diario de "gran" circulación. Así que los blogueadores, estén en el área que estén, sean temáticos o no, aspirarán a la meta: eso implica que escriban en direccción a ese objetivo. Lo fundamental, será obtener un alto ratting, votación de por medio.

Quiero encontrarle el lado bueno a todo eso y pienso en el franco entusiasmo de blogueros que entran a esta convocatoria y me digo que no tengo por qué defenestrar estas inciativas. Si a ti te gustan los concursos, te atraen, te interesan, te ilusionan y piensas que vas a dar lo mejor ti, para alcanzar vetas notables: vas y plaaaaff, concursas.

Una carrera ya no por el "enlázame", sino por el "vótame".

Yo, que tal vez he sido vista como una "niña buena" de la blogósfera, ahora soy una niña mala, posiblemente, porque soy incorrecta para opinar.

Se supone que los niños malos, están fuera de lugar, son inoportunos.

Yo creo que habiendo parecido una niña buena, he sido inoportuna.
Pienso que no soy ni mala ni buena niña. Soy, simplemente y no tengo por qué enarbolar ningún rol.

Basta con el rol de madre que tengo, y que no quiero que sea un "rol" sino un hecho, que va evolucionando, sacándome lo que duramente se dice, "la mierda".

La mierda existencial, o la mierda llana y concreta del día a día.

Los gobernantes que pasan en nuestro país, resultan personajes irreales, pedazos de personalidades repelentes. Y sin embargo, creo que la política a parte de ser aburrida cuando es tan ideologizada, tiene gente honesta, con ideas que se alimentan de los imaginarios más amplios e interesantes. Así que por ese lado, sin hablar de esperanzas, creo en la fuerza de la gente, en la búsqueda de situaciones de vida donde no estemos condenados a la sofisticada cosificación.

¿Me contradije? los rollos se filtraron: ¿acaso no debiera decir nada?. Es que de eso se trata, quiero decir algo. O más que algo. Nada cambiará porque lo diga, ¿es inútil que me exprese?

Por eso, lo personal es político, y quiero decir lo que pienso. Si no soy querida en la blogósfera, o lo soy para algunos, eso ya no debiera importar.
Los afectos en la blogósfera son volátiles.

Es natural. No hay que escandalizarse por eso: son volátiles. La vida es volátil, la amistad lleva tiempo para hacerse sólida. Trac, como se intenta que la resquebrajadura de la pared sea subsanada. Se pinta y con una buena capa, no se nota. Encima irá una reproducción de Hooper, por ejemplo. Una mujer sola en el tren.


*


Que me digan "desencantada", como si fuera una acusación, me recuerda a las monjas, cuando en el colegio, criticaban si no te veían a gusto en la misa. Cierto rictus denotaba que la fé no estaba en una. Eso era condenable. Sea como sea, "debes tener fé". Sea como sea, debes, debes, debes...



*

puerto asterix, es para mí un lugar querido. Renegar de este lugar, sería como renegar de mí misma.

(Aquí debería estar la caricatura de una mujer palo palito cayendo en un paracaídas al pie del faro encendido en el puerto).

Ah, es posble que se piense "esta tipa no tiene afectos en su vida, por eso se aferra a su blog": eso suena también a acusación:


Oh, pex , así soy, quizá algo patética, la insomne mujer palo.

(Tampoco es fatalismo. Uno busca cómo lidiar con sus monstruos).

Blogueros queridos, no creo en los afectos blogosféricos como para llenarse de espectativas. Nos queda la escritura, eso que es lo sustancioso, y como el futuro es hoy, estamos aquí.

Garbo

Hoy en la tarde vi a una mujer majestuosa. Usaba lo que le llaman "pollera", una falda con varios vuelos, una blusa blanca con bordados de flores, y un ligero encaje rodeando las mangas. Lo imponente era que llevaba sobre la cabeza, un sombrero agamuzado con un bordado cruzado, (sí, es la mujer de los punteados finos, sin duda) de color marrón claro. Era una señora gruesa, que para caminar llevaba unos zapatos negros con tacos 3. Me dijeron que es Huaracina. Estaba cobrando el pago por las carnes de res con las que abastece a los que venden comida en un mercado alegre, vasto y limpio al que suelo ir.

He oído criticar amargamente a las mujeres y hombres que "desertan" de sus costumbres, y ya no escuchan su música originaria, como con las modas, que los absorben y por las que cambian su vestuario autóctono por los cosmopolitas. Admirando a la señora que he descrito, me decía que si ella se vistiera con un traje sastre y unos zapatos de tacón, también se vería bien si tuviera aquella actitud de garbo, como si el mundo fuera suyo por el ánimo, sin ser una millonaria ni tampoco una reina de las calles marginales.

Aquellas ropas se le veían tan bien puestas.

Ella transpiraba. Con el rostro algo cansado, la señora de la sonrisa y la conversación en idioma, mezcla de castellano y quechua, se tornaba inolvidable.



Fotos: arriba, muchacha con ropas autóctonas de Arequipa. Luego, dos modelos con ropas diseñadas por la modista Olga Zaferson, que crea usando materiales textiles peruanos.

Sencillez

Reflexionando por ideas intercambiadas en el post anterior, me detuve a pensar sobre la sabiduría a la que aludió Hamletmaschine.

Enorgullecerse de las contradicciones, es como hacerle fiestas a los caminos perdidos.

El blog como puente y no atadura, vehículo comunicativo, antípoda de las ataduras, me sugiere sencillez dentro de la complejidad de cada mundo individual.

Pienso en la armonía. Subyacen las contradicciones y sin embargo, la armonía es posible, como en un cuadro de Klee.
Cada individualidad encuentra sus afinidades:

así, recuerdo a Doke libertario, por ejemplo, como a Ínfimos urbanos

y extraño a Miss Jones.

Sí, como un dorado naranja expandido que puede volverse oscuro, en algun momento, para luego , tornarse otra vez como un cuadro de Klee.

Beatriz kiddo o la alegría de la venganza (y un apunte final sobre los blogs)

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Suele criticarse a "las americanadas hollywodenses", por su facilismo para generar emociones en el espectador. A propósito de ello, pensé en lo que el cine en general nos da, cómo nos llena los imaginarios de escenas, personajes, gestos, ideas.
¿Quién no tiene una o más películas emblemáticas como especies de guías?

Si eres muy joven, probablemente aún desconoces lo mejor del cine y te dejas deslumbrar por filmes que son pálidos remakes de las verdaderas gemas fílmicas.

Quien escribe aquí, se considera alguien que sino ve cine, un largo lapso, experimenta un vacío en su vida.

(Así que se cuenta con los dvd's en casa, una alternativa que no desplaza al cine, sino que lo complementa)

Por ello, anoche hice unos apuntes sobre un film que mientras veía nuevamente, me emocionaba más allá de su registro visual y su violencia, por lo que a una le marca, entrando a formar parte de la individualidad, el mundo interior, lo que uno es.

Anoche sopesé las miradas diferentes, algunas trágicas como en "Oldboy", film fundamental de Park Chan-Wook, y otras plenas de cierta alegría constante como en "kill Bill" I y II, de Quentin Tarantino.

El chiquillo Tarantino se la pasaba viendo series televisivas y videos. Sólo que no se quedaba en el rol básico de espectador, sino que poco a poco, por su cabeza se iban procesando ideas, proyecciones para hacer algo propio. Con una vitalidad digna de los más radicales imaginistas, Tarantino, se lanzó a observar las movidas en los estudios fílmicos y de allí persistiría su capacidad para hacer cine, con un sello personal.

En las películas de Tarantino hay tragedias, y sin embargo a lo largo de cada película, hay una fuerza anímica permanente, combinada con la banda sonora que él ha elegido. Temas que armonizan con los personajes, totalmente. Recordemos "Pulp Fiction", con la escena del notable baile entre John Travolta y Uma Thurman.

Llegamos a "Kill Bill" I y II, cuyo tema central es la venganza, que una guerrera asume sin vacilaciones.

Madre-guerrera: le han arrebatado a su hija, después de masacrarla, cuando áun estaba embarazada, dejándola en estado de coma, durante cuatro años.

La venganza es terrible cuando se corrompe hasta lo más profundo si pierde el sentido de su origen, es lo que le dice el Hacedor de gloriosas espadas a Beatriz Kiddo, la novia vengadora.
Los motivos que han llevado a Kill Bill, asesino inteligente, son de un delirio visceral: sus celos no tienen límite e imagina una traición para la que no hay clemencia.


En las dos películas, la idea de la venganza es poderosa y absorbe una energía multiplicadora.
El propósito de la novia vengadora se alimenta de su indeclinable motivación: quienes la arrojaron a la soledad de una fugitiva, quitándole a su bebé, no tienen perdón.

Ella puede luchar contra asesinos, matará a sus despojadores, y llegará al final al asesino mayor, quien fuera su mentor y amante.

La alegría de su venganza es innegable. Después de albergar el horror y unas lágrimas inevitables, hay una compensación suprema, porque en el caso de Beatriz Kiddo, su leiv motiv está vivo.

La fuerza del cine



La vida no es lineal. Es variada y puede serlo aún más si te sacudes de los venenos acomodados en diferentes modalidades. Creas tu propia vacuna, y sigues andando.
Creo que siempre entendieron por el lado decadente a los punks: no hay futuro, mas no porque todo esté absolutamente perdido, sino porque el futuro es hoy.

¿Qué predicamento, podría dar yo, alguien que no tiene absolutos en la vida ni es una ciudadana ejemplar?

Sólo quería decir que la fuerza del cine, me ha nutrido en lo mejor de mí, en un cruce con la lectura de un libro, en las vivencias del día a día, en las dudas y los aciertos.

Ustedes son mis destinatarios. He escrito este post con la idea de expresarles a ustedes lo que pienso. Este post está enteramente dedicado a ustedes.




Nosotros hacemos la blogósfera

A través de los anteriores posts, me la pasé agradeciendo la existencia de la blogósfera. Lo que hice, fue expresar lo que veo como la tónica de los blogs personales.

¡Ah, me dije, anoche!, nosotros somos los que generamos la movida blogosférica. Hacemos que se muevan los capitales, ya que cada portal necesita que lo movilicen, porque los movimientos bursátiles, Microsofft, los programas de Software, todo, todo necesita de nosotros. Porque Don Google se hace fuerte por nosotros, que cada día frente a nuestros monitores lo dinamizamos, haciendo la blogósfera. Navegando en la red, el cybermundo existe.

¿Cómo podríamos evitar que la blogósfera se convierta en la panacea de los intereses de poderosos grupos.? Me hice esa pregunta. Y la formulo aquí.

Acaso, sí lo personal sale de la parcela localizada. No digo que nos volvamos militantes políticos, necesariamente. Solamente creo que este reducto cybernauta es importante y que hay que encontrar las maneras de mantener la libertad que tenemos, escribiendo.

Delinear salidas concretas, no sé. Ustedes, probablemente tienen otras luces, otras ideas, y es posible que conjuntamente, salga algo potente, algo viable.

Yo, sólo estoy en el camino, escribo, leo, escucho, sigo.

Mis afinidades, tus afinidades, sus afinidades...

Ha sido cuestión de minutos: comprendí por qué me gusta ser blogueadora.

Decía Inadecuada (ese es su nick) que en este mundo de los blogs " puedes ser todo lo ególatra que quieres y nunca es mal visto".

(la cursiva es mía)

eso me hizo reflexionar para darme cuenta que el narcisismo bloguero, molesta a una minoría. Decir que "nunca está mal visto" no es exacto. Anónimos, a lo largo de mi tiempo bloguero, me lo han increpado. Me desgarré las vestiduras, me quedé exhausta, descansé, respiré hondo y me di cuenta que si por hablar de mi vida personal, matizándola con relatos, poemas, comentarios sobre películas, les molestaba tanto a cierta gente, eso era en el fondo, risible. Comenzé a reírme yo también y plaaasf, no volví a rasgarme las vestiduras.

Fue liberador.

Además, no me inclino mucho por la egolatría. Mas bien, me interesa aprender, experimentar, interactuar, y es verdad que sobretodo, expresarme.

Hay diversas motivaciones para escribir blogs. En esta natural constatación, los divertimentos
me gustan. Así puedo recordar al Cananeo con sus posts singularísimos, o nuevamente a Sir Faxx Von Raven, irredento blogueador. El estilo de Kat, también me interesa, y por ejemplo este post escrito en la víspera limeña, me gustó mucho.

Lo cierto, es que la intervención de Inadecuada, ha resultado una llamada de atención para mí, porque me ha hecho ver que me estaba perdiendo conocer su blog, hasta ahora, así que aprovecho para que vean el post que me envíó, vía link. Es una muestra.

Mas como ella llegó con su comentario, me refiero a Inadecuada, sé ahora que escribe "Insoportable trascendencia".

(Aquí me sale una carraspera que detengo tomando agua).
Ya.



Decía que fue breve, el tiempo, en el que me di cuenta, por qué me gusta ser blogueadora. Sucedió cuando leí en la noche, Palincestos.
La existencia de este blog es una de esas maravillas que la blogósfera permite, para enriquecimiento suyo o sea nuestro.
Mi corazón latía ligero, ¡estaba conmovida!. Encontré luces para cuestiones que hace tiempo, me han removido, y a las que me faltaba redondear. Aunque las profundizaba, cierta angustia me ponía la escena, en sepia oscuro.
Un sepia demasiado oscuro.


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Hace semanas, vibré con un post que Montserrat Álvarez escribió en Kurupi, uno de mis blogs favoritos. Es tremendo. Aquí se los dejo.



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Musicalmente, por ejemplo, prefiero determinadas bandas, según el estado de ánimo, por los registros interiorizados, el imaginario personal. Así, también me sucede con los blogs, mirando más allá de la perspectiva habitual.
Me gusta ser blogueadora, porque el abanico de posibilidades es tan rico, y a la vez porque sé que siendo lectora, soy también leída a través de lo que despliego libremente aquí en puerto asterix como en cada blog a donde llego y dejo mi voz, escuchando atentamente, con los sentidos aguzados, otras voces.


¡Ah, bendita blogósfera, graaaaaaaxxx!.


Como esta canción de Regina Spektor, así es como siento a este post, así que aquí la tienen.

Con estas consideraciones y riéndome con L L

Sorpresas. Esta tarde recibí una llamada telefónica memorable.
Como soy tímida cuando conozco a alguien, en este caso vía voz, reaccioné con risas esporádicas, risas largas

creo que por ratos, sonaban como gorgoritos

y ahora recuerdo todo como un intercambio de palabras y risas. Mi interlocutor me hablaba "seriamente" , con chispazos de humor y yo aludía a su condición fantástica. Fue una conversación, hasta cierto punto, copada por mí, en la que mi voz y mis risas perpetraban una situación entre jocosa y desconcertante. Puse fin a la "conversación" para no acabar con el crédito de quien me llamaba desde una lejana ciudad.

Así que me quedé meditando sobre los efectos al conocer a un, o una bloguera directamente, cara a cara.

Primeramente está la vía de los mails. Si acaso uno da su correo, la comunicación no tardará en llegar. Algún bloguero escribirá y de mail en mail te pedirá conocerte. En mi caso, yo no he publicado mi mail sino circunstancialmente. Querría establecer contacto con mucha gente, mas mi tiempo no está para establecer vínculos a los que no podré atender como se entiende que éstos lo requieren.

Ah, no soy en verdad muy sociable, aunque me gusta conocer gente, miradas diversas, humores diferentes.
Uno está en comunidad: la blogósfera es una comunidad. Cada post, al estar abierto a los comentarios, propicia una cadena de interiorizaciones, rutas afectivas. Lo interesante es que al publicarse los comentarios, el influjo es colectivo. Uno le contesta a alguien, mas todos los visitantes al blog, leen la respuesta y pueden intervenir, diferir, coincidir, aportar.

Los comentarios cuentan con la posibilidad de ser más que saludos y envío de besos.

Lo afectivo unido a la expresión pensada hacen a cada comentario, una expresión singular.

Por eso, vale la reciprocidad. Sea infrecuente o constante.

Si el que escribe es un escritor con cierto reconocimiento, sabe que al escribir en un blog, al abrir la ventana de comentarios, algunas veces intervendrá, porque sino es como si estuviera en un pedestal, del que no bajara, porque considera que allí debe permanecer, observando a lo que llama "sus lectores". ¿Y él no es un lector también?

En los espacios especializados en literatura, los escritores que abordan la blogósfera, cuentan con la posibilidad de encontrarse con sus lectores y de ser a su vez lectores. Irán a donde les interese ir, observarán, comentarán alguna vez. Porque es cierto, que los escritores necesitarían que el día cuente con por lo menos, 30 horas para dosificarlo en lecturas y escritura.


Lo prostituible

Suelo escribir con entusiasmo sobre la blogósfera. Si pienso en lo prostituible en este medio, sólo lo encuentro en el caso de quienes cambian el placer de escribir por la resonancia pública. Si se busca agradar a toda costa, soslayando lo que en verdad te emociona, sólo por lograr popularidad en un pico máximo.

Y sin embargo, creo que lo prostituible no se da en el ámbito de los blogs personales, sino en los que están en otro terreno. Donde existan sponsors tras de los blogs, lo que no es malo en sí, sino cuando compra la voz del escritor, su talento, su proyección.

Porque en un blog personal, siendo puta o puto, quien bloguea, puede ser él mismo, revelándose, sin artilugios. A menos que se haga el puto, para concitar un público anhelante de sexo en todos los niveles. Sexo galopante: que los rugidos se escuchen porque ya estamos en el siglo XXI, piensan. Así que si te conviertes en un personaje de film porno, tendrás tu público cautivo.

Si se escribiera sobre sexo, más allá del sexo en sí mismo...

Exultante la sensualidad, uno de los pocos reductos en los que la vida sale de los marasmos y las normas.


*
Así que concluyo esta serie de posts reflexivos sobre los blogs personales, aunque si por allí surgiera un impulso por continuar, debido a comentarios potenciadores de ideas, sería posible persistir, que si los temas se dejan cuando aún no se han agotado, hay que seguir procesándolos.
Agradezco especialmente a Ludovico, Carlox, Nacho, Ele y al Lector de cómics, porque sus comentarios motivaron que escriba este post.

Como decía, esta tarde reí y reí. A mi amigo bloguero, especialmente le dedico este video de Les Luthiers, con el que finalizo este post: él comprenderá -espero- a esta asterixiana difusa, que donde se suelta como un ave que ha estado quieta, es aquí. Blogueando.

Carpe diem, queridos blogueros, carpe diem.

Impurezas, sí, felizmente (en el mundo de los blogs)

Así, es: impurezas. En el sentido de mezcla que produzca algo diferente, aunque parecido. ¿Parecido a qué?
Lo diferente viene con la propia voz, y lo parecido con lo global que de una u otra forma allí está, filtrándose. Eludiendo las sentencias, creo que bloguear es un acto de libre albedrío, soberano y desinteresado en su original lux.

Desinteresado hacia el consabido afán del liberalismo: pisotear a otros, arrasar, competir ínescrupulosamente: en una palabra, joder porque sí, porque esa es la esencia del egoísmo en alta escala, por el que en las sociedades de hoy, se acomete contra el otro, y la autovaloración se convierte en una patología social, que se nombra como "éxito".

La dosis de narcisismo en el bloguero, se ve compensada por su calidad comunicativa, al formar de una u otra forma, una red de aproximaciones virtuales. Lo uno no excluye al otro, es lo que he percibido en el tiempo transcurrido en el puerto. Esas exclusiones maniqueístas en las que si no optas por esta ribera o por la otra, denotan el manejo de ideas cerradas.


Eres un hombre "viejo", y eso hoy en día ya no importa tanto como antes. Puedes ir tras de una chica y enamorarla. Aunque tengas panza, puede ser que tengas el poder del dinero o que simplemente seas un hombre atrayente.

Suena gracioso, ya lo sé.

Eres una mujer "vieja", y eso hoy en día en países como el nuestro, sobretodo, sí importa, así que ni se te ocurra ponerte unos jeans que te queden ceñidos, porque tienes buena figura, ya que suscitarás el desprecio de la gente, en especial de otras mujeres, que dirán que no quieres aparentar tu edad. Oh, qué escándalo.

Ideas cerradas.

Es lo peor que existe, porque de allí, nacen las tiranías disimuladas.
Gente joven con ideas viejas (ya no van las comillas).

Un blog personal puede ser inclasificable, precisamente por su naturaleza. Puedes escribir sobre un film, sobre el libro que leíste, escribir una crónica, publicar fotos tuyas, y en todo ello, la voz personal nutrida de las voces interiores. Lo que es entendido como karma, en el bloguero, es su sustancia, su soporte, su medidor de intensidad y serenidad, impaciencia y gloria, desgano y soledad. Todo procesado impuramente.

Sólo, que la impureza es en el bloguero, una viva expresión de sus direcciones. Puedes ir en varias direcciones que confluyan a uno o más lugares.
Es lo matizado.

Miss Jones, matizada Delicatessen tú estás llena de matices, por ejemplo.

Lo matizado es impuro, felizmente.


¿Por qué uno escribe un blog personal?

Nos une la escritura, sin embargo hay entre nosotros, quienes podrían escribir a todas horas si les fuera posible. Puede ser por períodos, y luego disminuir la frecuencia del blogueo.
Ello puede ser puntal de crítica para quienes asumen que los textos deben distanciarse uno de otro, y hasta cierto punto hay verdad en ello. Sólo que es una verdad. Hay otra verdad: la de los que necesitamos escribir siempre, aunque no sean los textos escritos, brillantes posts.

Son distintas opciones y ninguna de las dos necesariamente prevalece sobre la otra.
La calidad del bloguero se desarrolla a través de lo que escriba, sea con frecuencia, o sea espaciadamente.

Así la blogueadora, el blogueador, asumen al post, más allá de lo normado inicialmente: el post no será necesariamente breve todas las veces que se escriba.

El post ya no es simplemente post.
El post es metatexto, contratexto, breve tesis, breve ensayo, disparo de opinión.



*


Escribes y lees en el tiempo que te es posible.

Cada uno distribuye su tiempo, según le parezca mejor. Unos apelamos al tiempo en el que estamos a solas, sin las obligaciones cotidianas, llámense trabajo, cuidado de la casa, educación de los hijos, estudios univeristarios, técnicos, etc.

A veces se escribe entretiempos, entre sonidos humanos y ruidos de la ciudad. A veces, más de lo que se quisiera, porque las ojeras se ahondan y no queda otra alternativa, que escribir, como Kavafis, recomendaba, no se escriba: escribir en medio del caos.


Los comentarios

Cuando me inicié como blogueadora, pasé por una etapa de exaltación. Comentaba en muchos blogs. Hasta que me di un alto, hace poco. Aún así, confieso que me gusta comentar, y me resulta placentero por la linea lúdica, leer comentarios inteligentes, plenos de humor, comentarios que dejan aristas, como si de la idea que se ha planteado en el post, se bifurcaran otras. Comentarios, cuya naturalidad invita a seguir la interacción: por eso, aunque el fin de un blog, no sea acumular comentarios, éstos son la prolongacion del acto de bloguear, en el acto colectivo, el que le da movilidad al blog. El que le da vida.

Armar entramados de relaciones públicas, donde el objetivo es posicionarse como link aquí y allá, a mí, por lo menos, me da la impresión de cierta desesperación. Como en la vida "real", el compulsivo apremio por ser reconocidos a toda costa, expresa una manera de
estar en el mundo.

Cuánta soledad.



La popularidad

A la blogósfera llega gente que por uno u otro motivo, no ha publicado en papel. En este cybermundo, el bloguero es su
propio editor y expresa lo que le interesa decir. Así que ser "popular", es como lanzar las voces interiores al fondo del océano.

Ser popular puede ser benéfico. Benéfico para irradiar ideas interesantes.
O puede ser un generador de intercambio de soledades que van a la deriva. Rara vez resulta una fusión de ambas posibilidades, inclinando la balanza a potenciar las soledades hacia una comunidad que rebase lo cotidiano y lo dote de algo más rico, sin que ello sea solamente la nada multiplicada. Lo vacuo. expandido como cáncer.


*


El blog personal atenta contra los parámetros normativos

Simplemente el blog personal, al responder a un acto soberano, subraya la individualidad en tiempos, en los que ésta aparentemente es paradigmática, cuando en realidad está amordazada, condicionada, dominada y manipulada.

Escribes y eres individuo libre en el instante de hacerlo. Seas un bloguero al borde del anonimato total o un bloguero público, al escribir, alientas tu existencia. Catárticamente, políticamente, creadoramente.

Ser blogueador es el signo de estos tiempos.

Ah, sería una enorme tontería, tomarse en serio el rol de bloguero notable. Todo fluye y darse aires de star es el sumun de la impostura. Quizás alguien pueda asumirla como un Andy Warhol, sólo que como toda excepción, es una rareza. Una exquisita rareza.

Estoy recordando a alguien que lo es cuando dice "Hablemos de mí, que es algo Fascinante" y en realidad el susodicho lo es por lo que escribe -de hecho no es un individuo común en el mundo "real"- así que su estilo no admite denostarlo, además porque desde su postura, en su blog, escarba las profundidades de los tabúes y los revierte, operando un colapso ante la hipocresía institucionalizada.

¿Cierto, OO?.


Solamente agrego, que particularmente, escribir y publicarlo autonómomamente, me arranca de lo ordinario, reuniéndome con otras individualidades en algo que de lo subterráneo, emerge en una manera de existir, única.

Así que gracias blogósfera, infinitas gracias. Celebrémonos y sigamos escribiendo: aquí estamos.

El blog personal: el blog, el blogueador.

Sí, me quedo con la palabra menos usada: blogueador. Me gusta la sonoridad del inglés, y aún así elijo: blogueador o bloguero, cualquiera de los dos.
Uno en sus roles diferentes, a veces es padre, otras es profesor, secretaria, mamá, bailarina,
puto, hijo, alumno, etc. Y cuando es blogueador, escribe para un mundo virtual, dependiendo hacia donde se inclinará en el tiempo de moverse en la blogósfera.
Escribo sobre ello, porque en realidad iba a comentar, después de leer este post y como no fue posible, vine aquí, a mi propio espacio.

Blogueador, me quedo con esta palabra porque si bien, blogger es la más difundida para hablar de gente que escribe blogs, me cansa la preponderancia del inglés para totalizar las expresiones populares.

Ah, sí, justamente ahora la cabecera de este blog tiene una ilustración con palabras en inglés y me gusta. Estará unos días y luego pondré otra. Lo que hago ahora es uno de las acciones que disfruto: la libertad de explicar lo que me interesa, una manera de romper con la corrección de los parámetros de un artículo.

Ser blogueador escribiendo una bitacora personal. Me pregunto si habrá gente que cuenta algo íntimo íntimo. Si por ejemplo, cuenta sus aventuras pasionales, libidinosas, o su drama, tragicómica existencia, deplorable vida, creo que se reservará lo que es muy suyo, sin complicaciones contará lo que quiere contar. Si quiere ser crudo, y contar lo más descarnado, reconociendose hosco, maligno, insegura, vil, cruel, vulnerable, es muy probable que vele por su privacidad a menos que sea un nato exhibicionista, en el sumun de alguna patología.

¿Dañará a alguien con su vida escrita? ¿sus ficciones serán guías de conducta?

¿ustedes cómo lo ven?
la verdad, cada uno revela lo que quiere revelar.

Los personajes construidos por blogueros, personajes de sí mismos, pueden ser fascinantes. Legítimamente fascinantes.

Pienso en Oscar Orellana y en Sir Faxx Von Raven. Oscar, llega a veces, a ser siniestro. Y sigue siendo extraño. Maravillosamente extraño.

Sir Faxx Von Raven se dirige a sus comentaristas llamándolos "criaturas del mal" . Tanto sus posts como sus respuestas a los comentarios son muestras de lo que a través de un blog, es posible generar: una representación y un juego.

O podría explayarme sobre "Lo intrascendente", que es uno de los blogs más personales que conozco y que si no leo un tiempo, sé que me falta la elegancia, en esa mirada particular de MM para contar lo que le sucede. Por eso, decía en un anterior post que quisiera tener un poco de la frescura de gente que hace de sus blogs, algo vivo, con esa virtud para darles a las palabras, una fluidez extraordinaria, ese plus que al hallarlo, simplemente sabes que seguirás escribiendo, porque si existe gente como ellos, la mejor manera de disfrutar sus escrituras, es leyendo y escribiendo con la propìa mirada.

Así que siendo blogueador, puedes decir lo que quieras si sabes cómo decirlo, y he encontrado debates interesantísimos, que me han hecho cuestionarme acerca de los blogs que se denominan "literarios", después de leer aquí.

Si hay cuestiones con las que discrepes radicalmente y tienes afecto por el blogueador, es posible debatir, o establecer dónde está el disentimiento. Si se trata de corregir algún error de dato, de hecho que lo que demuestra el tino y el aprecio al que se ha confundido, es escribir un mail al respecto. Recuerdo que recibí un mail sobre Alberto Giacometti. Agradecí a la blogueadora, por el gesto y me dediqué a leer sobre la vida de este genial artista. Yo me había equivocado al poner la procedencia del retrato de Genet. Ese punto, me hizo ser más rigurosa con las fuentes.

También he pensado nuevamente en los anónimos. Si éstos felicitan al blogueador, éste deja sus comentarios. Si es duro, ofensivo, sarcástico, los borran. Y ciertamente, se comprende, porque
son como spams, de veras que provoca borrarlos en un primer momento, hasta que se pierde el interés por sus comentarios sin fibra, sin aporte verdadero. Y plam, no importan. Además, se da el caso de que cuando eres conocido, es decir, si se sabe tu identidad, aparecen los anónimos, que simplemente son gente que por una u otra razón son enemigos gratuitos.

Alguien decía que quien no tiene enemigos, es alguien demasiado simple. ¿Recuerdan quién dijo eso?
No creo que eso sea siempre cierto. Porque hay enemigos gratuitos que no son estimulantes.
Digamos, que si uno está abierto a la crítica, al toparse con alguien que dice alguna cuestión nada vana, la maquínica se moviliza y los razonamientos salen como fotogramas, ideas por desbrozar, preguntas que uno se formula y a la que les encuentra respuestas, raspando dentro de lo que uno es.


Al final, queda una especie de sedimento valioso.

Lo que estoy escribiendo, es personal: mi mundo no se vuelca totalmente a la blogósfera, mas en ella, he aprendido encontrándome con gente, que en la vida "real" en un 98%, es probable que
no me habría encontrado nunca. Alguien como Susana Aparicio que trabaja en Holanda y que desde allí escribe sus "Crónicas urbanas" o como Almalé, o como Adriano, gente talentosa a la que conocí vía la blogósfera.

Hay blogueadores cuyos blogs son sus divertimentos, en mi caso es eso y más.
Me gusta ser blogueadora. Necesito escribir, más que sentir que me guste hacerlo o es que eso va a la par. Lo que dejo en el blog, como un poema , es como una versión primera, o puede ser la defintiva. Yo misma no lo sé, hasta que pasa un tiempo, mi tiempo. Lo que estoy escribiendo es estrictamente personal, mas también es público. Lo estoy compartiendo y me alegra hacerlo.
Esta dosis de exhibicionismo se torna proyectiva, se retroalimenta y a su vez da, ofrece, se expande. Esto es parte de la condición de blogueadora.
Enhorabuena conocí y sigo conociendo la blogósfera. Me sigo conociendo y es emocionante saber que al otro lado, hay quien escucha esta voz.

(¿El post en sí, responde a un acto de figuración? ¿acaso eso es algo antiético? el blogueador de la bitácora personal es más exhibicionista que los blogueros temáticos, ciertamente. Así, en su propia ruta, el blogueador, la blogueadora son más o menos narcisistas. Así, el narcisismo se erige en un potente estímulo para SER).

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Grandes salutes a todos. Se acaba el 2006. Ah, calendario occidental. La rueda del tiempo.
Nos comunicamos: el rizoma crece, la vida fluye.

Aunque el mundo es un escenario de realidades polarizadas, aquí estamos, somos una comunidad, dispersa, heterógenea, cierto. En medio de todo, se gesta aglo más fuerte. El tiempo lo dirá.

Abraxoooos a todos, desde Lima, en verano.

(Y quiero un helado, después de este post,
otra vez, ahora y aquí.
Chao.).

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Eh, es que vuelvo, luego de haberme despedido, porque si se acaba el año, algo especial que amo, quiero dejarles.

En puerto asterix radio, hallarán canciones de Regina Spektor.

(Asumo que unos la conocen y otros aún no, porque RS es una cantante, poco difundida en Latinoamérica, por ejemplo. Sé que en Europa, está siendo amada en la escena de la llamada movida "independiente").

Quise poner aquí, para ustedes "Fidelity", alegre, como una mañana soleada, mas he preferido dejarles este tema, donde las inflexiones de la voz de Regina se revelan hermosamente. Amo las canciones que ella canta, por las maneras suyas para cantarlas, más allá de la belleza misma.

Este es el último chao del 2006. Nos vemos, queridos blogueadores, nos reconocemos en cada viaje de las palabras. Huuuummm...

Con soltura

Si algo que he escrito, un saludo, un poema, una opinión, está incompleta, vuelvo sobre ella. Es decir si siento que es así. Así que volví y ahora escribo de un solo tirón, impelida por cierta fuerza eléctrica que motiva la cercanía de esta fecha, el bum bum de sus voces.

Es que en realidad, es por los niños que creo aún en la navidad. Así que no podría hablar de algo diferente, aunque sea éste un tema recurrente y se identifique con un tópico archicomún.

Bien, el puerto, mi lugar querido que no podría dejar de golpe y que por eso, es el lugar al que vuelvo y volveré aunque demore en hacerlo, es la estación perfecta para mí, aunque sea extremadamente imperfecta. Desde aquí, cuento que no hay árbol, ahora en casa, que mi musa de 11 meses está más linda cada día, que mi niño anda en estos días retomando su potencia, haciendo un alto en su camino.

Póngase usted en forma, le digo y nos enviamos guiños de ojos. (Ah, niet, nada de talán, talán...)

Los niños también tienen sus caídas. Los niños se levantan y más fuertes, siguen sus rutas.

Y es que a veces , somos unos desastres y no sabemos qué hacer. Ah, es que hasta eso no ocurre en navidad. Rozamos la gloria por unos segundos.

*

Al llegar un comentario, en el que se percibe cada palabra enviada con franqueza, sin solemnidad, o si quieres con un poquito de ella, por la evocación de un Nacimiento irrepetible, una se alegra y da un pequeño salto ( ya lo dije, uno es niño, uno vuelve a ser niño)

después a cambiarse de ropa, a ponerse algo que nos haga sentir especiales, para encontrarse en la escena de la vida real.

ah, sí, allá voooooy.

Tú sabes y túuuu....

Cada uno tiene su amor en el pecho, carajo, en los ojos, y por más que te digan y sepas que hay demasiada podredumbre en el mundo, nada es cursi cuando hay algo genuino bullendo en uno. Que nadie nos va a quitar la alegría, y que si estás triste porque alguien se fue, de todos modos, esta noche no es como cualquier noche del año y alguna lux se aloja suavemente aún en medio del horror. Lo sé.
No me preguntes qué cómo lo sé, sólo créeme y sigue tu vida, que yo no soy el adalid de nada ni de nadie. Solamente escribo y así soy fiel a mí misma. Nada más ni nada menos, con la belleza volatil que pasa y esa voz de Ian Curtis, rompiendo la oquedad.

Me gusta, con todo, la navidad. Que sean dichosos, de corazón, les canta a su manera, una mujer. Tan dichosos, como cuando estamos enamorados y nos quieren de verdad.

Ah, y a comeeeer. Materiales en la noche celebratoria.

¡Ñam!.

(Ensayé canciones de cuna -villancicos, niet- , la, lala, laaaá, así que por lo general, me sale afinado cantar).

Por los niños

Ser un niño cuando se alegra y dentro tiene un mundo, donde no hay guerras ni cálculos y sí árboles frescos, toboganes, miradas limpias, alegría. Por los niños: por uno mismo.

Porque se ha universalizado la navidad, en ella hay algo de grandioso que nada puede cambiar, aunque el bebé Jesús sea el último reducto y sobresalgan los castillos artificiales, Navidad es navidad.

Para que nos comuniquemos mediante el vuelo molecular

ah, la capa de ozono viciada y el cielo metáfora que existe a pesar de ello ( y plaf, un manotazo en el aire)

alguna nave espacial atravesará el espacio en un cuento de navidad

en las guerras, nada cambiará, solamente dentro de los niños que melancólicamente juegan en la Nochebuena (melancolía que se va)

Eso es lo tierno: llega la Nochebuena.
Y la fiesta de los regalos que se hacen con estelar cariño.

Ah, blogueros, cada uno de nosotros tiene alguien a quien amar, padre, madre, una familia, hijos, un amigo, un amor o algún recuerdo. alguna pequeña felicidad.

Aunque no me arrodille este 24 en un templo, aunque no ore el padrenuestro, de alguna manera
creo en la navidad y como tengo a mis cariños, la vida no es fea. Al fin, jugar y ser adulto es posible, deja de ser una contradicción. Aleluya.

Abraxoooos y ventura para todos y que el espíritu de esta canción les de alas en estos días en los que podremos ser ángeles, fugazmente, ¿por qué no?.



(Desde Perú, el país de los contrastes y la belleza rasgada).







Ilustración: Sara Fishburn.

Lo mejor

En el paréntesis que me di, porque en ningún momento dije "adiós, me voy para siempre", he hecho diferentes actividades. He pensado, he operado una introspección y no es que me haya convertido en alguien que se golpea el pecho y se tortura por sus meas culpas, sus errores y sus dudas.

Cuando llegué a la blogósfera, no sabía nada de htlm, como tantos de nosotros, y mis posts eran tímidas expresiones de cotidianidad. Pasé por un período de contrastes por confusiones, tuve verguenza, casi me voy de la blogósfera, y como las ganas de escribir y de interactuar fueron más fuertes, regresé. Creo que apenas si me detuve tres días y retorné al blog. Al puerto. Siempre con la idea del espacio como estación, como un puerto: imaginario, terapia, movilidad, afectos, zig zag, y saltos.

El país era y es un escenario de circuitos políticos que chocan entre sí y la ciudadadanía siente los golpes, las contradicciones, el boomerang de las falacias. Territorio de los desengaños más profundos: es como si no hubiera esperanza en absoluto.

Los escépticos de las nuevas generaciones, se foguean y buscan espacios de dónde sujetarse en diversas áreas. Los índigos adultos, que son minoría se encuentran con los escépticos y en una interesante combinación pueden hacer grandes proyectos.

Índigo: una especie humana extraña y fascinante, que se interesa por todo y para todos. Trabajar en comunidad les resulta entrañable y edificante.

El Perú es un lugar extremadamente variado en sus coordenadas geográficas y en su riqueza, lamentablemente mal canalizada. Los recursos humanos se dilapidan con maltratos, ineficacia en el ámbito laboral, desorganización y escasa calidad humana. Mucha mano de obra y talentos desperdigados que se van del país.

Lo de siempre: no hay horizontes imanes. Quisiéramos, por lo menos una base, algo sobre lo que movernos sin sentir que estamos como en un pantano. Queremos emerger. Queremos vivir.
O no morir lentamente en el desempleo y el desorden burocrático.

Y todo esto no es pura tragedia: imposible que todo este condenado irresolublemente a lo árido, a espacios artificialmente cubiertos por parcelas de prosperidad, mientras que la mayoría de peruanos van a la deriva. Como si los espacios de creación y recreación fueran los únicos libres dentro de la restricción, el estrechamiento mental y la galopante pobreza.


LO QUE LA BLOGÓSFERA ME HA DADO

Desde que llegué a esta cyberrrealidad, me aproximé a lenguajes versátiles. Leo blogs y comento (me gusta comentar, intento aportar a las ideas planteadas en el post) y así es cómo he conocido blogs imprescindibles, por su proyección.

Hay reconocidísimos blogs, sólo que ahora quiero agradecer públicamente la existencia de dos blogs escritos cada uno por dos chicas diferentes, que se llaman Claudia..
Sigo aprendiendo, y cuando leo sus blogs, en mí se mueven emociones y raciocinios. Entre tanta contradicción humana, leer blogs donde hay una incontaminada frescura, es como aspirar oxígeno que te limpia los pulmones blogosféricos.
No es falsa modestia, yo quisiera escribir con más proyección y claridad. Y sí, como soy, con mi propia sustancia. En este camino, ya no miro atrás. Hay tanto talento entre rutas cruzadas.

Gracias, porque existen chicas. Ojala alguna vez nos saludemos.

séptima madrugada
On

Cerrando este post, comparto con ustedes esta canción emblemática. Suelo cantarla, mientras voy contracorriente.

Romeo Void- Never say never

Maravilloso ajedrez

Se aproximan las festividades navideñas y las calles bullen de espectativa. Estas fechas andan colmadas de mensajes publicitarios, ilusiones de marketing, esperanza de niños del siglo XXI, cadena de reacciones diferentes.

Ah, mas lo que a mí me invita a escribir aquí en el puerto, es la idea de inteligencia y belleza que el Ajedrez concita y materializa. Cada uno de nosotros en nuestros mundos personales, tenemos escenas en contraste, tiempos disimiles, historias de ciudad y de pueblos abiertos.

Llego aquí y les ofrezco estas palabras que salen como una catarata. Quisiera ser totalmente ubicua y saludarles a todos, personalmente, por la calidez, algo tan preciado que atomiza sensaciones y origina una gran sonrisa.

Mundo blogueador, no soy la misma y soy la misma gracias a esta experiencia virtual. Un elemento vivo más en este cybermundo, que se mezcla con la marea de escrituras diversas. Para los que asomen por aquí y para los que en algún lugar recuerden este espacio, va un video que al verlo, me hizo exclamar: ¡ah, este testimonio es para los amigos del puerto! .
Aquí va concentrado ese cariño que le tengo al deporte mental que le dio a mi vida otro sentido, por mi niño, por su hermosa complejidad y por su estela de ideas, una tras otra en el tablero de la vida. Y el cine, como acicate, plus para darle más vitalidad a los imaginarios del Ajedrez, ¡presente!, en un link que les dejo para que vean las películas que prefieran en torno al juego de reyes.

Y que por el viaje de las moléculas, le llegue un inmenso abrazo a cada uno de ustedes: con mi gratitud por este dínamo mental que motivan en mí.
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La poesía es una gran calle imaginada por donde pasa la vida, que es como un film. Bum bum, estoy entusiasta.

Jaque Público- Ajedrez en Lima- Perú


El Ajedrez en el cine.


Imagen, rostro del protagonista del film "Buscando a Bobby Fischer".

Viaje

Cuando puerto asterix apareció en este cybermundo -lo he dicho antes- mis primeros tanteos fueron tímidos. Aún demoré un poco en soltarme escritural y anímicamente, como pienso le ha sucedido sino a todos los blogueadores, a muchos. Es un proceso, el de plasmar lo que a uno le interesa comunicar en su bitácora.
Elegí que el puerto, sea un blog personal. Así podía contar experiencias cotidianas, desde el simple rumor del helado viento entrando por la ventana del depa, pasando por una caminata, sola o con mi niño, o con amigos, en fin..., hasta algún suceso extraño, sui géneris, en la cadena de actos sencillos y complejos que se estiraban como elásticos enormes o se comprimian como caracoles, animales raros de la vida, una salamandra pequeña, algo así.

Escribir textos/poemas, meditar sobre un film, renegar por algo que a uno le saca de las casillas, literalmente, o saltar de alegría sobre la arena del mar virtual.

Debo ser sincera, quiero ser completamente sincera:
lo he pensado con detenimiento

debido a la lejanía de los amigos, que en los años violentos en el Perú, emigraron, quise hallar cierto punto afectivo en el cruce de la escritura con la interacción bloguera

quise tender un puente duradero entre los que comentábamos nuestros posts
me alegraba mucho
me apenaba a veces

volví a pensarlo: sabía que los afectos "reales" son únicos. Simultáneamente sabía que los afectos "virtuales" también son únicos e inintercambiables.

Lo interesante es que uno se muestre, y que no se haga demasiada espectativa en este mundo bloguero. Así encontré conexiones amicales, que me conmovían

¿les ha sucedido esta maravilla del afecto , vía blogs?
no solamente es un torrente de simpatía
sino afecto, estar al tanto de lo que le pasa al otro, alegrarse con sus vivencias, estar en el bus, mirando por la ventanilla y preguntándose si acaso ese rostro que uno está viendo se parecerá al de aquel amigo, o si el gesto que ese niño tiene al girar la cabeza, lo tendrá similarmente aquel amigo, si aquella amiga se reirá como ríe esa chica amable que pasa al lado de alguien que la abraza.

O si ese hombre que camina como un personaje de una pela de terror, se parecerá por el aura a
quien escribe melancólicamente en su blog.

O las voces, el timbre metálico de aquella voz, como si fuera la de Marlon Brando o la de Juliette Binocche, qué sé yo. La voz, tu voz, sus voces.

Sería hora de escribir en el puerto, a veces, algo sobre lo que me pasa, eso que uno quiere revelar, compartir, sacar de sí. Hacerlo volar, o expulsarlo. Sería venir aquí a escuchar las canciones que me place, compartiéndolas con ustedes.

Otro punto:

uno se da cuenta que hay gente a la que te aproximas y no sabes por qué, precisamente por qué
tal aproximación no es correspondida. eso no está claro o quizás sí. Así que uno se detiene:
algo está sucediendo, si uno se preocupa por las relaciones blogueras, los subjetivismos, las redes invisibles de los afectos, es decir si uno se está complicando el quehacer bloguero, hay que
poner un stop


te pueden decir con tono de "sensatez" que el blog es para disfrutarlo esencialmente
y que si estás en otra nota, vas por mal camino

no he de contradecir esa afirmación, desde una postura de "no, no es absolutamente cierto"

estoy hablando de un blog personal, no de uno temático

sólo que las fronteras no son tan claras, suelen existir intersticios
el tiempo corre en cada blog, se detiene simbólicamente en el momento de escribir y en el de leer
cada post
se detiene como una metáfora viva, o como una escena en pausa, como al hacer click en el control remoto, cuando se ve una película en el Dvd'

así que a veces la escena tiene su momento en el que te hieren
o en el que tú hieres sin que te enteres que has herido


emocionalmente, en ningún lugar estás a salvo, sólo hay que cuidarse en el mundo de los seres a los que "ves" virtualmente, "cuidarse" en el sentido sencillo que implica todo contacto signado por las emociones

cuidarse sin que la paranoia te de una mala pasada

cuídate de la paranoia
que si no vas a ver gente maligna esparcida por cada esquina del mundo bloguero




y no pienso que en el mundo bloguero, todo valga
ni tampoco soy una purista

sólo que prefiero negarme a la espectacularidad como signo identificatorio de un blog


recuerdo que cuando acepté ser entrevistada por Blogsperú, pensé que otras, otros blogueadores podrían responder, y que si se trataba de merecimientos, habían autores de blogs que deberían haber estado antes que esta asterixiana

mas digamos, que hay hechos agradables y contestar preguntas para un significativo portal, mo era para decir "no, porque antes deben ir otros..."
eso ya no dependía de mí



hace unas semanas, cuando me cantaban "Feliz cumpleaños", mientras Doria estaba en mis brazos, vi en un girador mental, caras nieblas, y hubiera querido que toda retórica se fuera de mi intento de decir algo: aunque precisamente trataba de decir algo, nada sinuoso ni triste.


Doria miraba las velas encendidas y su bellísima carita transfiguraba el momento: su presencia, su mirada de bebé.

Antes, en un primer momento, no comprendía cómo existía gente que detestaba a los bebés
y
podría escribir un alegato sobre los bebés y las infames esterilizaciones que en el gobierno de Fujimori se acometieron contra las mujeres de las zonas más recónditas, sin decirles claramente lo que les hacían: qué consideración, ni nada.

¿Qué vale la vida de una mujer ignorante que va a concebir un niño condenado a existir en un mundo cruel? Sólo que las autoridades de ese deleznable gobierno no sopesaban más que al control de la natalidad como un puntal de sus réditos políticos, sin mediar un diálogo con las mujeres, algo contravertical.

Ausencia de calidez humana: profesionales, ministros, estructura caótica, maldad.

"Para qué tanta complicación" se dirían.
De hecho, las complicaciones pueden ser positivas y relevantes.



Por eso también, es tan necesario, escribir. Porque puedes decir públicamente lo que quieres lanzar a los cuatro vientos.

Cuando uno caracteriza su blog en el área de "Literatura", sin duda, ha entrado a un espacio en el que leerán severamente lo que has escrito

donde toda desaprensión o aproximación
será o no será.




Últimamente he conocido blogs interesantes
más blogs interesantes

otros estilos
otras maneras de encarar la escritura

porque así como puedes divertirte, tambien puedes ahondar al lenguaje y contar lo que romperás en un atrevimiento linguístico
una irreverencia

un spiraleado intento
frustraciones
lejanías y cercanías


presencias tan tan gratas

peso
levedad


no significa un aprendizaje
nada es definitivo, escribiendo



Sobre la identidad mostrada en el blog:


cuando saben quién eres, si acaso transitaste un mundo
mundillos
un mundo...

puede aparecer alguien, algunos detractores artificiales, que en realidad se entretienen en la visceral joda

o nunca se sabe

mas el estilo policíaco/iracundo o frío no está en mí


¿a ti te interesa pasar el tiempo jodiendo a otros ?

¿esa sería tu manera de divertirte o una de tus maneras de divertirte?





Quedan los links en el puerto
seguiré escribiendo
sobre pelas, sobre un instante, una escena, algo que me sacuda y rompa la línea de las consabidas creencias

las canciones seguirán aquí, cambiaré algunas, colocaré otras, porque ese es uno de mis mayores placeres: poner canciones en el puerto.






He cambiado más de lo que podría haber imaginado, cambié
sin desgajos ni traumas
apenas si alguna desafección

aquí estaría perfecto un dibujo de una mujer palito sentada en el muro del úlrimo piso de un rascacielos, ah, bien sujeta y con un ligero vértigo, tarareando una canción de Ratatat




escribir en otro lugar, donde la aventura sea nueva, lejos de las miradas que te juzgan y juzgan
donde no hay amistades, ni nada, sólo el espacio desnudo, para escribir, es deseable

no es regurgitación ni postura desafecta

es una manera de seguir unida al mundo, nacerán otros rizomas
posiblemente otra voz.





Cuando alguien, te diga en tono de juez, que escribes poniendo como eje tus historias, sonríe: la individualidad en un mundo que aparentemente privilegia al individuo, es valiosa

ah, sí, lo del narcisismo tiene sus legítimas rutas


en mi caso, no me asumo narcisista (ah, ni que fuera una hazaña o una virtud no serlo)
sé que no soy hermosísima
sé que escribo más que por egocentrismo, por necesidad
hubiera querido ser simpática para algunos
así comprendo una vez más que lo que uno deseaba se queda en la nebulosa de lo que nunca fue

y tiene su comicidad, como un gesto clown de Chaplin, una nostalgia de lo que no existió

ah, basta, basta, que se derrumbe el castillo de naipes y que cante Leonard Cohen.

Sé quién soy, madre, mujer, individuo, imagen, una canción, un ser más en el planeta, alguien como tú, una terrícola

Ah, la condición humana

el aleph

los piolines, o los héroes que no serán homenajeados por nadie, todos extrañados y confundidos, lúcidos, exhaustos, frescos, enamorados, siempre enamorados de algo o alguien.



Gracias a todos. Vuelvo al puerto, entretiempos,
aquí quedan el faro, las canciones, los posts .
Por mi parte, experimento como si me fuera de viaje: exactamente como eso. La vida, al final es un viaje, y a mí me atrae viajar.


Seguiré cambiando las cabeceras, entre viaje y viaje. ¡Cuánto me alegra que la que acompaña el momento en que escribo este post, sea una sobre cine!. Me alegra mucho.


El viaje comienza. Hasta la vista. Seguiré leyendo blogs, seguiré comentando. Ah, sólo que viajaré....


Viajaré...






Fotografía, proveniente del fotoblog "Les trues de las vies".

sin pensarlo dos veces

te cambio los pañales te miro elevada sobre tu aureola en el país de los juguetes cuna caca edén
y el destete ah sólo que algunos defecan sí cacosidades que ni el tratado de la escatología más profundo podría justificar como dignos de estudio así que te contemplo tan bella bebé sin el pecado orginal que nos contaron en los textos religiosos ah espuelas trueno mental no me creo tanta desfachatez virulenta voladita al mirador de las playas sucias tu playa tu retuerto en su matriz rota no el útero que ya está lejos de ustedes oh eran úteros tibios y yo que no tuve madre doy un responso suave a las mujeres acribilladas a las insomnes y desamparadas también a las rabiosas y lejanísimas madres con sus mochilas gastadas en días como éste de sol mucho sol y poca luz húmeda primavera estación del infierno cuando estás en el infierno enámorate un poco de la gracia terrenal que brilla apenas y no de la suntuosidad de las palabras o sí un poco siempre es como un bálsamo ah mi niña solita en los sueños nubilíneos la veracidad de un gugú y tu carita sonrosada oh el damasco el maná que no cae la calle tortuosa y las metralletas lejos mi naranjita pelusa que se pierde por los aires mientras una tormenta pasa en el inexacto sonido de la maquínica que se enciende se apaga se incendia incesantemente

bruma

si me mirara dentro en el sueño creería que hay algas zapatos viejos películas sobre planetas en la era cyborg polos tus polos pastillas contra el insomnio que en verdad nunca tomo spiral otra vez la sensación de desapego un intento potente de volar de aquí fotograma rasgado canciones del deseo la pata rota del primer escritorio donde la confusión se apiló de fantasmas el noticiero o las tragedias en tres minutos el sombrero de elías la sombra de estela el caballo acariciado por nietzsche la cara de gilles la voz de gilles el beso metálico la máscara rota el desconcierto epígrama de la bruma la leve oración el oximorón y el sabotaje a la lucecita de la verdad pintada embuste embuste y nada

preparo mi partida

ancla puesta al lado del faro

el abandono del baile peregrino la corteza de tu pan la cornisa derruída en la casa solitaria todo los faros prendidos todos los faros apagados el naufragio más alla cae el suicida en sepia click lo vimos y los dioses marinos se reían al fondo del mar tan al fondo como si el deseo fuera un leopardo dormido dormido dormido

fotografía, de juan rulfo.

instante

porque quiero escuchar esa voz nada más que esa voz lo supe cuando sacaba polillas muertas de la esquina de mi estante que no necesito otra emoción como no necesito perderme más por el laberíntico juego que un día comenzaste ni tampoco decirte más desvarios estropearía tal vez tu silencio la observación tuya cayendo sobre mi rumiada inquietud lo que guardo dentro en el bombeo del corazón demasiado acorazonado esperando que afuera llueva porque así me calmo y que atisbes las palabras que quería decirte en un instante silabeo ceniza recordando tu gesto que se siente como picazón o rotura crack crack raaam y nada ojalá te fijaras en lo que escribo que es decir como que me mirases aunque no veas el color de mis ojos ni la longitud de mis caderas ni este movimiento de mi pierna derecha que sale del adormecimiento adormecido el monstruo de las horas la sombra del gato no pasa me ha dejado en un tejado rojo la tormenta vendrá lo sé lo sé da un distinto escozor esta extrañeza sin pisca de imagen pintada como si fuera francis bacon mirando el río sena o un intervencionista del anónimo graffiti que dejará esta noche en la sucia pared del palacio de justicia cuando tú duermas maldiciendo las horas rotas y le pongas una x a los senos que dibujaste fumando rasgando el lienzo escuchando en un instante el vuelo de un moscardón tu respiración agitada asma deseo intangible confusión la paleta roja la paleta negra diafragma del amor serigrafía de la orgía que soñabas trompeta de miles davis y el perseguidor en el subterráneo parado convertido en tu doble más allá un niño lanza su canica al aire

o

estás parado

en las escaleras de un gran centro comercial con la gran luz de los reflectores en un instante se quiebran los deseos se acaba el amor spiraleado tomas tu helado de vainilla es demasiado dulce no te gusta estulticia cerca pared derrumbada pasa un avión y no sé por qué recuerdo el busto de lenin volando por los cielos de berlín en "good bye lenin" y quien mira desconcertada no es la madre en camisón sino tú el busto es el de la monalisa tú y yo estamos riéndonos en el quinto piso de este edificio hipermoderno tú fumas y cuando aspiras el humo en in instante te veo el pecho como si fuera un pedazo de belleza quemado organismo camaleónico en el cinema podria verse maravilloso Cronenberg te querría porque además eres actor cuando quieres tienes la escuela del viejo lee tienes la aureola del arcángel que no existe no maldigas es verdad preferible hablar de los ángeles caídos tú desangeladamente lejos de mi café lejos de mi calle strange tú y ya basta dame una señal de que todo

lo

que

te he dicho es verdadero como el fondo de los océanos

un instante sólo basta

espero

y no espero como animal preso

tu caracola no soy yo

volantina volantina un instante y después la nada lo sabes por eso también esperas no sé qué sólo esperas.

imagen, de renzo podestá.

Panyé

Quería encontrar una palabra para los que se sienten inteligentes

y

hablan de mediocridades con el odio alado en los bolsillos

se quejan, refunfuñan: sus cabezas son giradores y por un instante se parecen a Linda Blair con
la cara en la nuca, en "El exorcista"


son los inteligentes

¿para qué les sirve la inteligencia acojonada?

oh, la inteligencia es para dignarse a convertir un plátano en signo

es que con la inteligencia

¿cómo? ¿acaso no hay varias inteligencias?

los inteligentes pueden despotricar, decir putamadre, todo está podrido y edificar palabras extremas, preparar venenos, asaltar la filosofía de la muerte

porque se sienten inteligentes,

porque los demás somos los no inteligentes, una chorrada, un pálido rebaño


ah

y si los inteligentes hacen bum bum con la palabra

panyé, digo y a ti qué te importa el absurdo

no preguntes qué es panyé,

con tu inteligencia, adivínalo

porque en ti, están las señales del ardor como en una gran bola de fuego purificador


la mediocridad te repele, oh, que no se te acerquen los no inteligentes


mueve tu pie, afila tus uñas y hazle un nudo al tiempo crackeado

cada uno con su bebida de marca o su chicha morada helada azuzando al piélago mental


cómprate el estilo, con la bufonada made in country potencia X

primaveral desireé, carroña de los panyés

allá vienen los inteligentes.

Rostros

El primer rostro que vimos fue el de la madre.

Tu madre sonriendo
tu madre abrazándote

o

tu madre inquieta, cogiéndote como si fueras un animal peligroso
tu madre triste
tu madre muerta, oh, tu madre viva, y muerta


El rostro de tu padre, unos ojos asombrados capturando todo lo posiblemente hermoso para ti.


Tu padre preocupado, con una maldición a bocajarro, sintiéndose un pequeño monstruo.


Mi padre tenía el rostro arrugado, unos ojos chiquitos miraban con amorosa distancia. Su nariz era recta, su boca, pequeña y sus orejas tenían lóbulos suaves y bien formados.

Antes de morir, mi padre tenía el rostro triste. Me contaron que me llamó y yo estaba en el internado. Decidieron que no debía verlo.
Decisiones al margen de tu mirada.
Decisiones en las que se llevan algo de ti.


El rostro de mi primera amistad era ovalado, con una tez delicadísima. Los ojos, tímidos, a veces brillaban en ese rostro. La boca era perfecta y la nariz perfilada, la frente amplia y cubierta a la altura de las sienes, por unos cabellos
castaños claros.
Ella era suave como esos arcángeles de los cuentos.


Él tenía un rostro alargado. Sus labios eran carnosos y ese rojo de salud que mostraban eran apetecibles. Yo amaba esos labios y esos ojos que llevaban lentes, esos cabellos cayendo sobre sus párpados, y aquella expresión de alegría cuando hablaba de Miles Davis.


Ella tenía la cara de una peregrina enamorada. Era mi ángela cuando yo creía en los ángeles como si fueran protectores, cuando aún no había descubierto que los ángeles son crueles y se llevan tus pensamientos, se toman tu copa con menta, si te descuidas, se apropian de tu sueño preferido y se comen algo de ti.

El rostro de aquel ángel tenía un lunar cerca de la nariz. En los iris de sus ojos, se escondían rayos mortíferos. Podían matar si el ángel lo deseaba. A mí me mató varias veces.

No confío en los ángeles.



Aún no he visto defrente, el rostro del demonio. Algo me dice que sus ojos no revelan la perversidad que se le atribuye. Algo me dice que pronto lo veré.





****




Imaginario lejos de tu pop gestual

¿lo ves? las obsesiones se pierden en una madrugada, si hablas de rostros y escuchas "Group four " de Massive Attack

hace tanto tiempo que no sentía este amor por los pensamientos que se desprenden de un instante de duda

contradicción
contradicción

Quiero ver mi rostro cuando se le caen a mis ojos, el secreto

Quiero leer otra vez ese libro de Sorel K.
Quiero ver tu rostro

no,

quiero inventar tu rostro

y

seguir escribiendo.


Al fin soy más material que nunca.

Reconciliación

"¿Te has fijado en que la velocidad de los días aumenta mientras más años vivimos?". Esa pregunta me la hizo un amigo cuando volvió de un largo viaje.
Le miré durante minutos, sin que él interrumpiera ese silencio mezclado con el sonido de la lluvia que caía sobre la ventana. Ah, el tiempo
el bólido tiempo

¿sabes? hay demasiada ruindad en el mundo, deberíamos estar fuera del mundo

dentro del mundo, en algún lugar donde se sintiera que no hay nada feo,
nada que nos siga hiriendo


oh, no existe ese lugar
sólo hay mucha estupidez, mucha soberbia
mucha mierda

esperpéntica urbana, no te quiero

- no es tan terrible
el mundo es como un puercoespín que se convierte por ratos en juguete y en trapecio

- claro, no hay que ser tan trágicos
tú eres como la lluvia, que lava los tejados de las casas y los corazones sucios


- no sé, si soy esa clase de lluvia, no sé.



***


Veamos. El lirismo terco mata mi deseo de ser material, en el sentido de hablar de las cosas mundanas como son, terrestres, comunes, grotescas, bonitas, insignificantes, con toques de misterio, o con el misterio mismo sin que eso sea evidente.



Toc toc la madera de este escritorio está rayada. Es el escritorio que le compré a un amigo, que aquí escribió ensayos, tradujo historias y artículos, trazó líneas de fuga, rasgó su propia historia.

Esta computadora perteneció antes a alguien que no conocí, su monitor está con buena salud, sobre sus bordes, mi niño ha pegado el stiker de un superhéroe.

¿Has soñado alguna vez con superhéroes?

Mi superhéroe era mi padre, con su sombrero ladeado
Mi superheroína fue aquella novicia que después abandonaría el hábito para irse a Holanda

Un tiempo creí que mi madre había sido la bruja de todos los tiempos
mi madre con sus diecisiete años huyendo
mi madre con su cara nube
o su cara equis
X x x


Las madres del mundo son brujas amables, brujas benéficas, brujas temibles, brujas malignas

mamá, dime ¿alguna vez escuchaste aquel llamado?

***


Escena interferida por unas rayas

ecrán alterado

- Una chica corre y aunque lucha por no llorar, va lagrimeando. Se detiene en esa calle mojada. La lluvia la moja y ella no llora más. Es de noche, y los sonidos de las bocinas son la música en la cabeza de la chica que se aprieta las sienes.

Un llanto de bebé se cruza entre la música,

es un recuerdo

la lluvia y sus pensamientos. Arruga la bolsa que lleva, maldice, y sabe que sería fácil lanzarse desde uno de los puentes de la ciudad.


Escena 2

"Mandrágora, serpiente, rata, paloma, gorrión, caballo, ¿qué querrías ser en vez de esta traidora que eres?" se preguntaba

Silbido de chicos pandilleros
gritos soeces
¡putilla, ven!

la chica escupe para demostrar que es recia
la chica tiembla
toda su vida temblará
por su bebé

por su cabeza partida en dos
aquí, allá, caracolita, no eres más que una pobre bruja


Escena 3

El sonido de la lluvia cayendo sobre los ventanales de ese hotel son el compás de sus pensamientos

iluminación sepia
rostro enfocado en primer plano

¿cómo habrá sido tu rostro?
inventémoslo

era el de una chica de diecisiete años, recuérdenlo
parecía una niña escapada de una correccional


interrupcción
las rayas cubren el ecrán


como si fuera un documental que se pierde entre rayas
o un cortometraje fallido

o un desolado film que alguien estropeó para que se desconozca la historia de esa niña perdida en la ciudad

solamente se oye un llanto: la bebé sola en una caja de cartón, gritando al pie de una iglesia. Y seguía lloviendo.




***





Un día cualquiera, como si nada extraordinario pudiera cambiar al mundo, un día de esos en que podrías comer un pastel entero y beber como un pirata en altamar. Un día, allá sentada en esos jardines que rodeaban la Filmoteca, supe que podría verte serenamente y darte una palabra de aliento.

Y siempre, la lluvia irrumpiendo en la escena. Cayendo sobre los ojos, lavando pensamiento por pensamiento... siempre la lluvia, ¿no es cierto mamá?.




Ilustración, tomada de Google.