Imaginek

Cuando soñaste, ella levitó.

¿Yo dije eso?

Suena a historia del siglo XVII, y me trae el olor al mentholatum aplicado por una viejecita a un niño asustado ( no sé por qué, mas sí a un niño asustado) :

Amores idos. ¿Yo dije eso?

Niet o mejor dicho sí, lo dije.

De alguna manera me río, riéndome de mí misma. De mi otredad afincada en lo que ya no existe. Un oximoron vivencial. Una torcedura de cuello, lo que le llaman torticulis, por el efecto de una tontería, o por el salto al vacío y al fondo el mate con una mosca dentro, la pintura roja fresca en un pedazo de pared, porque sí, porque la ridiculez se mezcla con algo rancio y distante, o con algo que duele y mucho. O que ya no es siquiera una pluma volando en la habitación. Una pluma de pájaro, una señal guardada, un signo inutil.

No hay amores idos. Hay borrasca, frío, noches musicales sí, vaguedad y cierta belleza que da vueltas en la mente chocando con las cosas simples de cada día.

Es Duro Estar Sin ...

Es Duro Estar Sin ...

Soundtracks de otros tiempos

Cuando escucho versiones de temas que en su momento causaron furor, tienen que traspasarme el recuerdo en un preciso tajo. A veces son canciones que se aprendieron en excursiones, y que se quedaron marcadas con el fuego de esa emoción teñida de un deja vú, una rítmica tonada de amor ido.

Supe que Leonardo Favio, un cantautor de los setentas, filmó películas. Algún día veré una de ellas, para conocerle en ese terreno; entretanto me quedan sus canciones, que un rocker que se precie sabe y mastica en noches de ciudad movida, con tortuosas o jubilosas miradas de extremo a extremo. Un zigzagueante reguero de emociones, algo que te saca de tu lugar y te hace un poco más claro en medio de una oscuridad natural.

Es raro, si se piensa en mates, declaraciones al pie de un poste, en plena calle, o en un patio de universidad, en un parque, o en un mirador con magnífica vista al mar. O en un asiento con los forros garabateados por los escolares y los enamorados. En un bus donde las transpiraciones y el deseo se sienten en el aire, las paradas, el viento que entra por las ventanas y el pase del cobrador cansado. Las horas en vaivén como en un gran escenario móvil. Bah, tanta soledad y desatinos.

Así que plam plam, esta voz me llevó a otro territorio, como si el poema de la ciudad nocturna, fuera la canción, la voz del cantante, sus ojos entornados, toda la vida en unos minutos. Y el horror lejos de nosotros, allá donde no estaremos o eso es lo que queremos sin saber si mañana alguien disparará a quemarropa sobre unos chicos que resuelven ecuaciones y leen algún poema de Withman para estar frescos y sanos.

Así que como no se sabe qué te deparará el mañana, el no destino y la lírica loca loca o el desgano, escuchar a Corcobado, te quema la mirada y después todo se pierde por esos laberintos de la imaginación: el sueño, otra vez aparece. Y no hay nadie que nos acompañe.

Sólo quedan huellas, susurros, gritos, besos, nucas fragantes, cansancio, sexo ardoroso, decepciones, extrañamientos y noches musicales. Sí , eso es lo esencial: la música copando el cuerpo, todo el cuerpo.

Lichtgestalt en el corazón

- Ssssssh, estoy buscando la sombra de mi guía. Todos se han ido y Lichtgestalt está en mí.

- No entiendo, ¿ por qué hablas de Lichtgestalt? ¿qué te pasa?

- Mi guía vivía en una ciudad llamada Lichtgestalt y lo extraño. Sólo atino a buscar su sombra.

- Querida, arréglate el camisón. Ven, peinaré tus hermosos cabellos. Te sacaré de la silla de ruedas y te perfumaré. Ven

- Bruja, quieres quitarme mis pensamientos e impedir que busque la sombra de mi guía. Todos ustedes los que se precian de cuerdos, solamente buscan la sensatez, ¡hipócritas miedosos!.

Lugar de la escena: un hospital fantasma.

Todo está en blanco y negro y una música de delirio se pega a las paredes, al café, a las sillas de ruedas, a los viejos quirófanos.

Y sin embargo ellas están vivas. Una adolescente y su madre. Vivas y extrañas entre sí.

- Madre, amo Lichtgestalt. Amo a mi guía. No te amo a ti.

- Hija. no me mires así.

- Madre, desconoces qué camino he elegido. Apártate o sino morirás. Voy a Lichtgestalt.

La muchacha descubre el cuchillo que ocultaba bajo sus libros guardados en una caja gris.

La madre da unos pasos hacia atrás.
El escenario se convierte en una masa negra y roja.

Y se llena de sombras.


Al final sólo se oye susurros: Lichtgestalt, Lichtgestalt.

Corazón rodante, ya no hay presente ni futuro. El ayer, sólo existe el ayer.






Imagen, de Loreta Lux.

muñecas

érase una muñeca flaquita y tímida que soñaba con cantar en un escenario art deco/solía tomar fotografías a un extraño maniquí con su supercámara de juguete/ cuidaba con primor a su muñeca vestida de azul con zapatos blancos y velo de tul/ un día la muñeca de la muñeca flaquita desapareció/ otro día la muñeca flaquita se fue al país del nuncajamás donde están las maravillas y la reina de los corazones ama al conejo que decapita lindos muñecos de peluche/ y colorín colorado este cuento no se ha acabado/ algún día conocerás su final/ hasta entonces come una perdiz.

Tengo una muñeca- ...

Imagen, tomada de Google.

Fugacidad

Todo se evapora en un segundo, en diez años, en un día o en lo que dura, el abrir los ojos en las mañanas.

Así también el asombro y las cosas bellas, los inesperados sentimientos, las oscuridades y las dulzuras.

Todo es fugaz.

Natasha Luna- Conf...

Por la máquina de Hamlet ( y que siga la cadena)

Por fin podía sentarme sin que nada foráneo irrumpiera en lo que pasara por mi mente. Llevaba la idea en la cabeza, la idea con sus sub-ideas, mas todas en desorden. Como en los caos cotidianos.
Y decidí seguir esta cadena a la que Hamletmaschine me invitó:

Otro cuestionario, vía la entrañable Nietzsche's Wife:

I now propose a new tag: Things which one has read and has been influenced by which are not confined to those paper-bound vessels of the printed word we refer to as books. Let's call these Non-Books. Or maybe Impossible Books. Or Limen Books? It's up to you. List five.

Joseph Bradshaw.

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1.- Los libros son escritos por la gente, con imaginación, obsesiones, sueños.
Conozco libros vivos, como collages que se desplazan en gabinetes móviles.

Mi gabinete móvil comenzó a formarse hace tiempo, incipiente y anárquicamente. Cuando viajé a otro continente durante un año. Todo lo que viví cada día formó al gabinete móvil.

Una vez, en el subterráneo de uno de los metros de la ciudad estuve sola unas horas, perdida con el mapa, el frío, conmigo misma y allí aprendí sin darme cuenta qué era estar exiliada. Era un animal pensante recordando, resumiendo mi vida por pedazos sin nadie a quien hablar.
Ahora entiendo por qué amo los subterráneos. Son refugios dolorosos donde los sueños fluctúan entre la realidad y el escenario donde el metro llega y se va con gentes cuyas miradas se parecen en algo: tienen una oscuridad común.


2.- Las músicas son como libros cantados.

J S Bach mirando a Mozart sin darse cuenta, Mozart jugando con sus sueños, Beethoven y Wagner mirándose en el tiempo.
Canciones. Una canción libro: Chemo Limo, de Regina Spektor.

3.- El cine es un libro visual en movimiento. Cabe en el gabinete móvil y lo expande.

Cito dos libros visuales: Los sueños de Akira Kurosawa y 2046 de Wong Kar-Wai.

4.- La amistad como libro de sentimientos duraderos al cuidar cada página/vivencia .

Un amigo: Jorge Luis. Una amiga: L.

5.- El amor es un libro confuso.

A veces es como Rayuela de Julio Cortázar, que se lee por capítulos alternados, y por líneas al revés. A veces se deforma como un libro de Kant, impelido a la normatividad con argumentos certeros. Y como nada es certero, el fracaso llega.

O imagino un amor/libro de ejercitamiento zen. Entrenarse para no angustiarse.

El amor mío fue, es y será otro.




*



Gracias Hametmaschine: sólo me falta un nro. 6 y es que a la blogósfera la veo como un gran libro y no sé si debería ir en esta lista. No sé si sea necesario, que lo diga, mas sí, lo digo: en el gabinete móvil que llevo, los blogs con sus vidas efímeras, constantes y nacientes, allí están.


*


Los dejo con este libro/ canción.

Chemo Limo- Regina...

¿Vieron cómo se deplegaba la melodía en el libro cantado?

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PARA QUE SIGA LA CADENA ( nota post/post:

aquí la asterixiana está sonrojada)

invito a Yanina, Carlox, Ludovico, Swerch, Angélica y Marga a seguirla.

Y que los traviesos dioses no jueguen más con mi distraído yo.

Diálogos asterixianos ( no recuerdo qué número de post)

- Hola,

¿ por qué escribes otra vez sin darte pausas si dijiste que las necesitabas? eh, sácate esa pelusa rosada de la cara.

- Estoy viendo esta pela de Jarmusch y tú me preguntas cuestiones de la médula peripayita. No me provoca contestar.

- Al menos no chateas con nadie ni te ríes con los jijis que si no me darías dolor de cabeza. Sólo escribes y escribes como si el mundo se fuera a acabar.

- Es que se va a acabar cuando me muera y nunca se sabe.

- Ah, respuesta melodramática con puntito de ironía. Ya terminó el film, salgamos a mirar las estrellas. Te ves radiante con tu polo negro pintado a mano.

- Ja, mientras miramos estrellas, hablemos de política para torturanos. Un poco de masoquismo no viene mal.

- Sólo un poco y después café y cigarrillos, en la nota más sana, como monjes de monasterio que se preparan para jornadas de oculto deleite.

- Ya. Muy sutil de tu parte. Yo seré Sor Hypatia y tú la reencarnación de Giordano Bruno. Adelante.

- Y los alfajores , no los olvides.

- Y el pay de lìmón, sí. Trechet, qué tarde tan nublada. Va a llover. por todos los dioses desconcertados, corramos, que cierra el café Ele y su vida moderna.

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Imagen perteneciente a "Café y cigarrillos", de Jim Jarmusch.

De cíclopes y enigmas

Guardo un enigma que me rompe la mente en mil pedazos.


*

Para estos tiempos de mar en la estación clara que se va, miro al cíclope que vive en el faro.


¿Te has sentido alguna vez como alguien completamente desarraigado?

Cómo se extrañan los lugares donde el mar pareciera ser el cielo que se ha caído sobre todo lo que uno quiere ver...


*


La ensalada en la mesa, los tomates rojos y el limón fresco. Frugal. El paso del tiempo, los sonidos de la calle, el sol de la tarde, zapatos sin tacos, libreta de notas, jugo de naranja, una partida de Judith Polgar en el tablero de ajedrez nuevo, un film (es un secreto), la Plaza Italia,
la Iglesia de la Virgen de la Merced, la Estación de los Desamparados, la pileta de la Universidad Mayor de San Marcos, un jeep viejo que va raudo a Mirafliores, el Teatro Británico, el café Zeta,
el anticuario sentado en su sillón de madera tallada, unas páginas de Música para el azar de Auster, un helado de leche, niños cantando en un coro, un mensaje en la zona, dos mensajes en la zona, tres mensajes en la vida en blanco y negro. Una conmoción, una cancion, una confidencia, las noticias cruzadas, dos apuntes sobre la ciudad de noche, el cíclope solitario, el pez muerto, el mar tumultuoso, los malos pensamientos, la voz de A que le habla a su robot, una mirada transversal, un ruido a lo noise, un letargo, pequeños viajes mentales, la zona despolarizada, la zona tridimensional, el mar otra vez, el cíclope, el faro encendido, las preguntas.



*

(Continúa)

Imagen, de Amelies Welt.

Destrucción ( el espectáculo en ruinas)

Cuánta mierda expandida. Cuando uno creía que la propia era pequeña, le basta voltear, mirar de verdad, mirar a fondo, en los reductos y en los intersticios, para darse cuenta que se necesita más introspección, o romper el límite a solas. Y luego volver. Volver al fluir de la vida, volver al puerto.

Joy Division- Atmo...

Lo que me gusta ( y al diablo..)

Lo mejor de escribir en un blog es que puedo mandar al diablo mis propias afirmaciones dentro de un tiempo. Que no lo esencial que es uno, eso que está tan dentro, en las infraprofundidades de los yoes. Sí.

Decir por ejemplo que de pronto quiero hablar en voz bajita, como contando secretos. No, eso no me sale. Ni que estuviera en un hospital.
Decir por ejemplo que quiero mi lugar en los rattings, ser reconocida en las reseñas, que me escriban muchos mails expresándome una incondicional admiración. Que me envíen propuestas de trabajo, decentes, claro. Que citen a puerto asterix como el blog , si no es del año, al menos del mes, o de la semana. Que en los recónditos espacios "prestigiosos" de la blogósfera, puerto asterix esté linkeado entre los blogs superblogs. Algo así como ser una star underground. Qué sublime.

Tendría que cuidarme, jamás ser incorrecta o depende, porque si quiero figurar en eso rattings donde el escándalo vende, tendría que hacer méritos, digamos, armar tramas rocambolescas, llamativas, performances con cuestiones que atraigan la masiva aprobación. Ser popular también tiene su costo y qué costo. Ni que fuera tan fácil mantener el ritmo de altas visitas y en fin, toda esa maquinaria pesadísima con imagen de ligerísima, día a día, con esmero, mimos y demás.

Lindo panorama. Nada idílico. Oh, frescura bloguera aplastadita como carne destrozada a cuchillazos.

Y los concursos, por todos los dioses descarados, los concursos: stop. Stop.

No me provoca hablar de concursos.


Decía el querido Nicho, que parece que no me he fijado en el contador. Y que tengo comentarios, es decir que no soy "tan antipopular".

Soy curiosa, y tengo la obsesión de las fechas, las horas, y saber si vienen a visitar al puerto, aún sin comentar, es un dato que de vez en cuando miro, y que es uno de los hechos por el que le veo el sentido a que puerto asterix exista. Porque de eso se trata: si estás en un medio en el que puedes recibir comentarios de alguien que está en el fin del mundo, a tu vez, puedes enviar uno a un autor de de blog que está en Grecia, o en Lima, o en Varsovia.

Por otra parte (medité un punto mientras colocaba la canción para la atmósfera de este post) no tengo por qué considerarme alguien que por pensar como piensa debería sentirse una especie de tipa especial. Ni falsa modestia, que en esta sociedad donde pensar es una actividad desestimada y/o maltratada, el solo hecho de escribir lo que crees, disentiendo de lo que prevalece como lo atrayente, es ya un logro, una centellada.

El solo hecho de escribir de la manera más autónoma posible, es un signo de individualidad valioso.

A quererse, sí, que hay veces en que estamos totalmente solos en nuestros entornos, con ciertas miradas y sal-tos.

(Conste que no estoy dando consejos: lanzo sobre la pagina, lo que creo).

*


La vida es tan dura a veces, que mientras algunos agonizan escribiendo, Rain se desprende de sus yoes cotidianos y como personaje de cómic traaaaam, llega al puerto, coloca su mate a un costado, y escribe. Es Rain. En realidad siempre es Rain, radicalmente Rain. En los pensamientos que nadie sabe cuáles son, allí estoy.

Cuerpo meditado, cuerpo/sensación. Cuerpo/mente.


Cada uno salta a su manera. Me refiero al salto liberador. Te empinas, te subes a la escalera que sabes dónde está y asciendes. Llegas a un lugar, a tu lugar, a tu zona y exploras. Cuando te da la gana, saltas. Tú, sólo tú sabrás a dónde saltaste.



*




Lo que me gusta de mi vida es que disfruto mucho lo que me gusta. Cito algunas felicidades.


1.- Comer pay de limón frente al mar, acompañada de mi niño.


2.- Ver a alguien que quiero, enamorado de mí.


3.- Bailar la canción que acompaña este post, con la musa bebé.


4.- Leer un libro que me marca hasta el fondo del cuerpo.

5.- Ser mala, mala, mala, transmutándome en el personaje de un relato, escrito en un colosal intento de crimen metafórico.

6.- Enterarme que un alto funcionario o un hipócrita y renombrado político es encarcelado.

7.- Ser por ejemplo, por un instante, Felipe cuando dice:

8.- De pronto tener al caro tiempo más estirado y asomar al blog de Ladhrona o a Los silencios de Dios.

9.- Saltar en la rayuela del tiempo, un dos, tres, que la luna cae suavemente sobre el quinto salto, y ya sé a dónde tengo que ir.


Algún día saltaré la línea final....y para ese momento querría música, música y más música para el viaje. El último viaje.

canción atemporal....

Imagen: Quino.

Meditaciones

El post-post dedicado al discurrir de este blog personal, va con esta clásica foto que Man Ray le hiciera a Antonin Artaud.

Se dice que los que hablamos de la locura con emoción, estamos en una nota de estetizar a ésta.
No se trata de idealizar a la demencia como el estado óptimo del individuo, así que plantear la cuestión como un tópico, la reduce a algo delirante. Únicamente delirante.

Han habido personalidades que "enloquecieron" y que nos legaron lo que alguien "cuerdo" no fue capaz de dejar aún cuando se autodestruyera en pos de la posteridad. Quizás el problema sea ese: desgañitarse por trascender. Artaud, nunca pensó en eso - de ello sus libros y su vida son la prueba-, padeció dolores profundos de los que extrajo un lenguaje que destruía, sí, el lenguaje estructurado racionalmente, para gritar lo desconocido, lo hermoso y terrible de la existencia.




Arthur Rimbaud no estaba "loco" cuando escribió y dejó una poética indeclinable, radical por profunda en su inconformismo, una permanencia de rabia y lux.
Así que entre locuras y no/locuras, la maquínica de cada individuo se desplaza hacia donde le importa, por intuiciones, desfases, inconsciencias, raciocinios, etcétera.

La cuestión de la paz interior no radicaría en conocerse como si uno fuera como un motor en el que si sabes donde está tal elemento, lo arreglas o le pones un repuesto. O tendríamos que cambiarlo y ya no sería el mismo motor. Es un ejemplo básico: no soy una teórica de la realidad humana y porque es complicado recurrir a Lacan y cía, a pensadores de los que una asimila neuralgias existenciales y qué sé yo, más en el imaginario perpetrado en días de alegría y de dolores, ay sí señor.

Niet, basta. El post se va a complicar innecesariamente y le va a doler la cabeza al masoquista que no me quiere y me sigue siempre. Oh, bueno no es por la consideración

no me importa si revienta su cabeza
un click y listo, adiós asterixiana de marras.

(Nicho, tú lo has dicho con tu excepcional agudeza: quien no tiene detractores , es alguien que carece de mayor interés. Hay excepciones, y bueno, yo no soy una de ellas. No tengo carisma para convocar consensos. Adolezco del mal de los que dicen lo que piensan porque les falta el don de la diplomacia al escribir.

No sé si eso es gritar en los blogs. Hay gritos que caen simpáticos, otros no. Posiblemente mi grito es antipopular. Posiblemente soy antipopular.

No importa. En este camino, he encontrado gente con la que compartir la vivencia blogosférica es gratificante, como una bendición terrenal.

Algo estupendo se ha desarrollado en este tiempo de blogs: si hay gente que yo quería le dieran una mirada al puerto y lo valoraran, porque la que escribe soy yo, ya eso pasó a mi prehistoria en este proceso de escribir.

Además hay tantos blogs excelentes con los que departir y la globalización te permite expandirte en una navegación/exploración en la que te encuentras en diálogos extremadanente interesantes.


Que no te importe si no te aprecian los que quisieras te aprecien: esa es una señal de buena salud.
Lo que interesa es lo que uno quiere: ¿qué es lo más importante para ti?
¿qué es? Creo que eso si es inquietante. Y si es, que te aprecien un puñado de gente, creo que se está jodido, de veras que sí.

Que no se confunda con la autocomplacencia el que no te importe a quién le gustas y a quién no.

Una no se desvela, no se bate, no se desmembra para competir con alguien. Uno está aquí para ser otro, ser el mismo, ser el de mañana y si hay por qué apenarse, es debido a que el día tiene 24 horas cuando se necesitan 5 más como mínimo, para vivir en esta cotidianidad, en la que ser es más que una sucesión de actos rutinarios en la que las emociones han sido hipotecadas en pos de un bienestar o de una sobrevivencia que te arranca de ese lugar donde uno es a fondo, el individuo desatado, el homos ludens, el que construye su destino.




*



Magnifico Cecil Taylor. Magnético, cósmico, rizomático.

Viene esta canción, dedicada especialmente a los que en medio de las lejanías involuntarias, recuerdan a esta asterixiana, la de los tiempos en la blogósfera. Sí: esa misma que a su vez los recuerda entre intersticios, saltos y estaciones.

puerto asterix: más de dos años en la blogósfera

Comenzé con un blog en azul con círculos de colores en el encabezado. Desconocía algo tan simple como es el proceso del ping para actualizar y al principio no tenía un tono claro, una voz. Tuve que cambiar la url del puerto, porque de pronto el blog no aparecía más y así llegué a la dirección actual.

Más allá de los avatares técnicos y las vivencias blogueras, la idea del puerto en medio de un mar de palabras, me ha resultado benéfica porque es que como imagino es su blog para cada uno de ustedes, un lugar donde llegar y compartir experiencias, miradas, rutas. Alguna vez pensé que debía concluir, mas niet, el puerto tiene vida y dejarlo flotando en la blogósfera no me haría sentir bien. Preferible darle su temporada /pausa alguna vez, por ejemplo para leer detenidamente los blogs que no leo por falta de tiempo.
Leer todos los enlaces, explorar la red.

Lo que haría para después contarlo en el puerto:

En un tiempo de pausas, si tuviera el dinero suficiente me iría con una laptop a recorrer el país, llegaría a Cusco, para llegar a su imponente Macchu Picchu, estaría en la selva, navegando en uno de sus cristalinos ríos, me alojaría en medio de ciudades calurosas y almorzaría en sus limpios mercados.

Volvería a Trujillo a mojarme en la hermosa Playa de Huanchaco. Encontraría piedras rojas en sus orillas... Ah, lo que haría si fuera posible.

Nada es ideal. Todo es imperfecto. Y eso no es una desgracia. Lo terrible es la satisfacción de una vida rutinaria sin el viaje que ningún boleto te puede dar: el viaje interior.




*


Gracias a cada uno de los que llegan al puerto y se detienen a dejar sus comentarios, gracias a los que si no dejan uno, leen los posts, escuchan la música, ven los videos, hacen una estación en el puerto.

A veces pienso en los autores de blogs con los que se ha perdido el contacto, sin que esa haya sido mi intención. Recuerdo. Y voy a sus sitios, intempestivamente.

Sería gratísimo que todos los que nos conectábamos y nos conectamos vía blogs estuviéramos celebrándonos en una gran banquete imaginario, eh.
Me hago la idea y sonrío.

Como si nos viéramos en un gigantesco ecrán, expansivos, conversando, brindando, en una noche de verano mientras una banda sonora nos acompaña, como en la escena de una película de Fellini.

(¡Cómo no iba a hacer una alusión al cine en este post celebratorio!
Aquí debería escucharse una nota musical en contrapunto).
Un motivo para el sentido de la fiesta, mientras la vida se va y algo de su esplendor nos queda en la retina y el galopante corazón.

Escogí para dedicar a este tiempo del puerto, a un Cronopio que cante. Uno de los grandes bienamados, a quien el querido Julio Cortázar ponderara en su libro La vuelta al día en 8O mundos: Louis Armstrong.

¡ Disfrutémoslo, grandes salutes a todos y hasta pronto!.

Fotografías en la madrugada

Las fotos de Man Ray son incomparables: pasa el tiempo y permenecen hermosas hasta el sueño.
El sueño con sombras y misterio.

Le estuve dando vueltas a las sensaciones de misterio. Dendrito, me hizo pensar en la infancia. Así que recordé cómo tomaba fotografías o eso es lo que imaginaba que salía de la cámara de juguete. Vocación frustrada por esa sinuosidad de la vida que te quita lo que te hace feliz, porque sí, como en un juego de dados donde se pierde lo que pusiste en riesgo, rayando la necedad.

Es que los niños suelen ser necios y los adultos más.

Misterioso era ver un florero de murano rojo como un refugio de hadas, en la infancia.

Tambien he sentido al misterio en lo desconocido, mas creo que estaba mezclado: ya no era puro misterio. Estaba el horror filtrado como una disociación, el sentirlo ajeno a la cotidianidad.



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Fotografias de madrugada: flash en secuencias.

Rostros y paisaje urbano. Calesitas. Mar. Collages. Niños sonrientes. Una mujer desmayada. Un adolescente anoréxico, una monja arrugada, una marcha nupcial toda de negro.

Fotografías en sepia, azules, plomizas, en blanco y negro.

A color, en la madrugada no.




Fotografía: Man Ray.

Misteriosos, los cuerpos

Decía que el misterio no tiene sexo, en el sentido que no tiene la exclusividad de un género.



Es lo que por laaaargas meditaciones, creo.



El cuerpo suele ser misterioso por su gesto corporal: el cuerpo, el gesto del cuerpo.



Cuerpo de hombre. Cuerpo de mujer.



El misterio ronda la aureola del rostro, del cuerpo, de la vida. El misterio es inexplicable: es como un furor místico, el espacio de lo inasible, la mirada a otro, la transfiguración terrenal.



Un desayuno frugal frente al mar, andar descalzos, coger piedras erosionadas en una playa, escribir por la belleza de una nuca, cantar como imaginamos cantaría una diosa en una noche musical.

El misterio diferente al horror.


¿Asocian el misterio a un estado de goce?



O reír en la madrugada, cuando nadie nos mira, porque hay algo que sólo sabemos nosotros.



El misterio, el misterio. Me imagino en una nave espacial, como astronauta atisbando los astros. El misterio en el centro del universo y una como un puntito móvil, bailando en la atemporalidad.

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Como en el tiempo del verano y la breve felicidad.
Y si no el azar...










Foto: Newton.

Amistades

Recordaba "El silencio de los corderos", película más conocida como "El silencio de losinocentes" y de pronto evoqué a los amigos. Me pregunté por qué, precisamente a raíz de ese film, si era casualidad o qué.

La idea del caníbal inteligente flotaba en el aire.

Clarice, la sagaz y valiente protagonista interpretada por Jodie Foster es una de las heroínas que se interiorizan en el imaginario personal sin que uno se de cuenta de una manera consciente, hasta que un día, uno piensa en las amistades detenidamente, con su imagen en el centro de las meditaciones. Algo extraño que se deja fluir.

Surge el flashback mental.

Así que se escribe.


1.- Hacia mediados de los años 90 ya no habían amigos

(hablo de mi vivencia personal)

en Lima. Muchas familias habían decidido irse fuera del país, por la cruenta situación que existía en el Perú.
Como ilegales o formalmente con trabajo estable, muchos peruanos emigraron: la etapa del exilio voluntario estaba en auge.
Otros se iban porque avizoraban las represalias políticas. Cualquiera podía ser inculpado como terrorista e ir a la cárcel, por años.

2.- Los afectos se dispersaron. Quedaban las postales, luego los mails y las conversaciones por teléfono. Más adelante, el messenger se hizo popular.

En mi experiencia, toda esta etapa fue atenuada por los libros y las caminatas, la exploración de la vida. Solamente atenuado.

Quedaban en la ciudad unos cuantos amigos, viajeros por excelencia, trotamundos, que en algunas temporadas desaparecen, y sólo uno sabe que están en el fin del mundo o bailando tango en Buenos Aires, viviendo en un estado lejano de Estados Unidos, conociendo nuevas culturas, exponiendo sus trabajos en lejanos países. Trabajos hechos con la mente y las manos.

Imagino lo emocionante que debe ser ver expuesto tu trabajo en una galería de arte, entre otros trabajos y vivir en ciudades cosmopolitas. Imagino el gran gozo, cada vez que eso sucede.


3.- La vida separa a los amigos, a menos que hayan conexiones fortalecidas por una voluntad de aunarse sea como sea , pase lo que pase.

Sólo que a veces las circunstancias separan a los que más se quieren, y los rumbos se dispersan.
Es la vida, me digo. Es la vida.


4.- En general, la mayoría de los seres humanos tiene familia y ésta aún está preservada contra la fragmentación crónica. Aún está unida y opera como un catalizador de actos que se apoyan entre sí.

Hay familias que hacen sus reuniones para decidir qué hacer frente a determinada situación. Hay familias que en las fechas como las de navidad, por ejemplo, se encuentran y cenan juntos, se cuentan sus vivencias, comulgan por lo que son, familias cuyos miembros se necesitan entre sí, y quieren verse, saber de sus vidas y conversar.


5.- Hay una minoría de gente que no tiene familia o si la tiene, ésta es una sola persona.
Pienso en los desaparecidos en el Perú. Mucha gente joven, dirigentes sindicales, gente detenida en una comisaría o llevada a rastras, a la que nunca más nadie vio.

Pienso en los amigos, que recuerdan a sus amigos, en el dolor, el extrañamiento, la tristeza.

La solidaridad.

La gente que un día muere inexplicablemnte dejando a su alrededor, la sensación de que el azar puede ser terrible.

No divierto con este post, lo sé. Se puede decir que escribo sobre algo que ya es consabido.

Lo que sucede es que en este blog personal, sale en cada post lo que necesito decir. Como ustedes que tienen un blog donde escribir lo que les pasa, comunico.

No me importa si no soy divertida. Probablemente no estoy en ningún ratting.

A veces me provoca ser divertida y no me esfuerzo. Me esforzaría si ahora intentara divertir. No sé para qué esforzarse por ser complaciente: ah, bueno es para "gustar".

Sólo quiero comunicar: aquí estamos.

Aquí estás.

6.- Si uno espera hacer grandes amistades a través de la blogósfera, es posible que se desengañe. Traaaaam, puede ser que conozca a algunos blogueros, como me comentaba Vero, puede ser que nazca lo que sería un afecto con la intervención cibernética, un afecto vía computadora.

Hasta que zaaaas, conoces a tus interlocutores. Quizás nazcan grandes amistades.


7.- Y los amigos cercanos físicamente ¿dónde están?

Veo a los chicos de barrio en las esquinas. Veo a tipos merodeándolos, gente que viene de otros lugares, con expresiones feas en sus rostros.

La patería. Las amistades. Los conocidos.
Se dice "amigo" con facilidad. A veces es una manera de que del plano de ser un "conocido" pases a ser "amigo" con más rapidez. Una fornalidad operativa: "amigo, ¿me prestas tu cd' de Royksopp?".


8.- Decía en un post anterior que pertenezco a la blogósfera. Es verdad.
También es verdad que cada vez comento menos en muchos blogs. Y como la reciprocidad es una norma en el mundo de los blogs, más marcada que en el mundo "real" por la cuestión de los comentarios que vienen y van, siento que todo se diluye.

A veces creo que en realidad todo es una fantasía radical.


9.- Así surge la necesidad de expresarse a niveles más introspectivos. No soy analista política, y estoy exenta de la obligación de escribir de determinada forma.

Tampoco soy alguien que tenga un "nombre" en el establisment literario.

Estoy al margen de los grupos. No estoy en ninguno.
Esta constatación no es para celebrarlo ni para lamentarlo.

Simplemente es.

10.- Creo que si uno se sujeta a ciertas generalidades, cae simpático a todos o a casi todos, o si se ajusta en determinadas maneras de ser, cae simpático a quienes les interesa caer simpático.

En esta red de subjetividades, lo más importante, como en todo campo cruzado de voces, es ser sincero. Te puedes equivocar, "meter la pata", y si lo reconoces y la sinceridad no se te escapa porque simplemente está en ti, qué importa lo demás.

Las hiprocresías les salen muy bien a los políticos y a los oportunistas. Y también se las descubren.

La mentira de la que hablaba Oscar Wilde, es una manera de ser terriblemente sinceros en la Creación. Es un acápite para otro post. Hablando de amistades, es diferente: estamos en otro campo, ¿no crees?.

11.- El costo de escribir en un blog, como uno quiere hacerlo es no ser simpático, cuando dices abiertamente lo que crees y que no siempre es social o políticamente correcto.

Quizás "gritas" para algunos ( es decir que el estilo que gusta a muchos es el que usa un tono discreto y eludiendo el yo), para otros eres aburrido, porque deberías pasártela jugando en los posts, haciendo memes, contando anécdotas ( son entretenidas, me gusta leerlas a veces) y etcétera.

La cuestión que sí veo como norma es tratar de no ofender. Sí vienen y te ofenden, tampoco encuentro que sea la salida entrar a un intercambio de ofensas. No me parece nada estimulante seguir esa actitud.

¿O ustedes qué opinan sobre ello?

Así que uno no es lineal, tiene sus variaciones, sus rutas bifurcadas.

Creo que es el tono el que permanece afinándose según lo que uno escribe.

Es aquí a donde veo a la amistad en la blogósfera: el que te acepta como eres, podrá disentir contigo, mas no dejará de acercarte a ti. La amistad en la blogósfera es eso: cierta empatía.

No es que tengas que comentar con frecuencia obligada. Es sólo una señal. Es sólo un aliento.

La amistad en la blogósfera es difusa, tierna, sincera, divagadora, cálida.

La amistad en la blogósfera es como un destello que llega a tiempo, cuando su lux te dice que en este mundo de blogs también hay contactos entrañables.






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Querida L, si lees este post, recuerda que aquí estoy.

Ni más ni menos: mujeres.

Ayer caminé horas por la ciudad. Mi condición de desempleada crónica me llevó a recorrer lugares, batirme con el sol como a un enemigo cayendo sobre mí. Vi tantos parques, me alegró eso, me alegró profundamente el verde verde de la ciudad.

Oscurecía temprano, como en un anunciado despido del verano. Tenía poco dinero y a pesar de eso, incurrí en una dulce necedad. Entré a la sala del Teatro de la Universidad Nacional Mayor de San Marcos (sí, me gusta llamarle por su nombre completo) y vi el film realizado por un afgano, "Osama".

Se notaban los rudimentarios recursos usados para realizar esta película, lo que fue secundario ante la trama, las actuaciones, todo lo que comunicaba "Osama".
Horas antes me había sentado un rato en el Parque Universitario, a descansar y pensar otra vez en este post y sus comentarios. Mi primera reacción, recuerdo que fue de desconcierto. Me quedaba una impresión de absurdo. Algo que en vez de alejarme de los enunciados feministas, me acerca más a ellos.

Sé que al leer el post enlazado, los hombres, especialmente se sentirán gratificados. Así que no tengo la mínima intencion de desgañitarme, en un sobreesfuerzo por persuadirles para que lo procesen con más detenimiento y siempre sin perder de vista la amplitud de criterios.

De veras que las mujeres no son seres ideales. Me he topado con algunas que son más duras con sus semejentes, que los hombres y que son también más desconsideradas, envidiosas y falaces.

Las mujeres son parte de la humanidad, como género no están exentas o vacunadas contra la ruindad. Sólo que eso no me hace invalidar la creencia en que son las mujeres las que han resistido históricamente el embate de los maltratos más fuertes.

En el post enlazado, noto el persistente uso de la comparación entre hombres y mujeres, en un afán de demostrar que los hombres no tienen por qué ser considerados los villanos, los abusadores, en fin, que no son menos sufrientes que las mujeres.
Aquellas mujeres que se vengan de los hombres, con sus conductas de "mandonas" o las que se complacen en considerarse víctimas (aunque en realidad sean sí, víctimas de violencia, por ejemplo) son los modelos en los que se basa el argumento de quienes se sienten desplazados injustamente por la defensa de la mujer, defensa que ella ha asumido a niveles alarmantes para los maltratadores consuetidunarios que abundan en el mundo. Porque no es una realidad inventada, basta ver las estadísticas que no cubren todos los maltratos existentes porque hay muchas mujeres que no denuncian por verguenza que son golpeadas y vejadas constantemente. El miedo, aún hace presa de ellas, que no cuentan con un soporte psíquico que las aliente a salir del marasmo y la resignación.

Sobre la mujer como misterio, idea sobre la que los romances medievales sobretodo se apoyaron para trazar una idealización de su imagen, se percibe que está cayéndose a pedazos. Es una de las destrucciones halagüeñas que en este nuevo siglo, se sienten, tanto que la idea del andrógino está tomando una fuerza que espanta a los ortodoxos defensores de la idea de la mujer como paradigma del misterio y la belleza.

Como si el misterio tuviera sexo.
Como si el misterio, que es una construcción imaginaria con sentido estético, tuviera que ser exclusividad de un género.

Simone de Beauvoir lanzó la idea sobre la mujer que se hace, en el contexto de que "lo personal es político". La mujer que se construye a sí misma.

Naces con una belleza. Tu rostro es hermoso. Esta belleza te hará tener ventaja sobre otras mujeres, para las mentalidades convencionales y no convencionales. Esta belleza también puede ser tu perdición, porque te concentrarás en ella y te descuidarás de mirar más allá del cuidado de su fulgor. O esta belleza hará que te codicien, que te acosen y hagan daño.

Las muchachas bellas, que son pobres no tienen guardaespaldas ni se desplazan cotidianamente en autos.

El problema de la clase social siempre está atravesando la vida en sus subjetivas relaciones. Por los posicionamientos económico-sociales, las mujeres también están divididas entre sí.

Mientras que la inteligencia no sea el mayor atractivo de un ser humano (la cuestión ética está estrechamente ligada a su efecto: un ser inteligente y ruin es repelente, a menos que sea un "malo" de película, o sea un "malo"de ficción) sea hombre o mujer, no sé de qué avances cualitativos puede hablarse, sino es de algo figurado.

Dejar en un plano olvidado que las mujeres no eran consideradas como ciudadanos y que luego lo serían, de segunda clase, es colocarlas en un nivel de bruma, como si la historia fuera una gran cortina de nubes, pasajes escritos con una mirada caleidoscópica.

Cuando leo y escucho expresiones de amargura acerca de cómo la mujer desde las primeras experiencias comunitarias en el planeta, se fueron quedando en casa mientras que el hombre tuvo que salir a hacer las faenas más duras, pienso en aquel estadio, donde existían las mujeres amazonas, pienso en lo que me contaba mi niño, sobre una niña que tiene la misma edad que sus compañeros de aula, ella tiene más fuerza que cualquiera de ellos. Pienso en cómo lo injusto se ha oficializado a través de siglos.

Cada vez pienso en la sociedad optimizada, que alguna vez llegará, siendo a pesar de todo imperfecta porque los seres humanos somos imperfectos. Pienso que en esa sociedad el trabajo será diferente, sin horarios de ocho horas. En realidad no habrán horarios. Habrá tiempo para existir, como lo prefiguraran los utopistas. Como lo planteara Paul Lafargue, en "El derecho al ocio" . Y los seres humanos no se mirarán con resentimiento porque unos trabajen y otros no, ni se mirará despectivamente a los desempleados que no engrosan la población económicamente activa. No habrán desempleados. Habrán seres humanos haciendo lo que más les gusta hacer: o es que la imaginación será el aliciente de los seres humanos. El mayor aliciente.

Entretanto, las mujeres no nos conformamos con ser lo que otros quieren que seamos, o de responder a los imaginarios que nos ponen como vírgenes, putas, malditas o benditas señoras y señoritas. Que no somos las señoras de nadie ni las señoritas correctas que los rezagos de una sociedad cerrada sobre sí misma, exigen. Eso, somos más que esquemáticas imágenes, seres de carne y alma.

Somos mujeres, ni más ni menos y hace tiempo que dejamos de guardar silencio.

Abraxos de ventura, especialmente para todas ustedes, mujeres de la blogósfera.






Acerca del Día Internacional de la Mujer.

Imagen encontrada aquí.

Blogósfera abstracta & concreta: ¿eres un clown?

Como en la realidad de los mass media, reality show, esfera de rattings, miradas de soslayo, postulaciones al mejor exponente de los blogs/blogs, estamos en:


1.- Un cybermundo de choques, conciliaciones, componendas, flirteos de niñatos y torcidos amantes de la ficción.

2.- La blogósfera es una especie de centro gravitacional con mutantes que especulan sus futuros cada día.

3.- Los males de nuestras sociedades existen en la blogósfera, sublimados, disimulados, potenciados, anonadados . Un racista que asume su condición, aprovecha su espacio para expresar su odio en armonía con los xenófobos, sus amigos. Un racista que apenas si se da cuenta que lo es, dirá que es necesaria la tolerancia entre las gentes con diversos colores de piel,
declarará su buena voluntad e incluso, él mismo creerá que es cierto lo que dice.

4.- La amistad en la blogósfera, será cuestión volcada a los efusivos saludos, la petición de los chateos y si hay interés por ahondar el contacto, vía alentadores fotografías que emulan el gusto por la hermosura física, mejor aún. Mundo de apariencias, bienvenido sea el esplendor.

Las excepciones existen. Nada es absoluto o ¿acaso crees que sí?

5.- ¡Oh, lindísimo especimen humano, la blogósfera es el lugar donde podrás mostrarte y volar!

El éxito es el trofeo circunstancial: cuanto más alto sea el ratting, más crecientes las posibilidades de ser ultrapopular.

6.- Minorías que van interaccionando, se conectan por posts sobres su vidas, inconformismo, búsqueda de rutas diferentes a las que parecen ser las únicas viables en un mundo atomizado por el sueño fashion, el sub-erotismo, la vacuidad.

7.- Contraviento y marea, la blogósfera es la expresión de millones de voluntades, miradas críticas, independencia de pensamiento, zonas abiertas, confrontaciones y coherencias.

La blogósfera emerge mutando. Al ser abstracta, es inasible. Al ser concreta, es versátil y contradictoria. Y sin embargo es un reducto, un universo, un mundo con otros mundos dentro.

Si acaso hay que decir cuál es el lugar en el cual uno quiere estar libremente, ese es la blogósfera, abstracta & concreta donde si no te dejas atrapar por su múltiple maquinaria, en vez de ser clown, serás individuo , mujer u hombre, en constante transformación.

Pertenencias

Sí, claro. Perteneces a un lugar abstracto. El lugar es como el espacio de las galaxias, y uno puede volar en él, como astronauta sin la pesada ropa inmaculada ni casco. Eso sí, podrá tener su propia nave, verá por la ventanilla al universo y escribirá cuando le dé la gana o cuando pueda hacerlo.

Es la blogósfera. A ella perteneces, a ella no perteneces, estás de pasada, a ella pertenecemos, a ella pertenezco.

Días extremos

Veo claramente que pertenezco a la blogósfera. Escuchar otras voces e intercambiar comentarios ha sido un equivalente a las mejores pastillas para pasar estos días extremos sin la angustia que se come todo lo que uno es. Nunca he consumido tranquilizantes: si no tuviera dónde escribir, los tomaría en estos días.

Antes que esa adicción nazca y crezca, otra es la búsqueda, otra la adicción.

No hay de qué presumir. Es lo que sucede: el alarde no cabe, nunca cabe.

Eeeeh, es así.

Me disculpo por no leer tantos blogs que en verdad no visito por falta de tiempo. Cada blog enlazado, me interesa por su personal mirada, el tono y la fuerza que cada autora o autor le da, escribiendo sobre lo que le interesa, que es la vida misma:

su vida.


Sin entrar en pormenores, sólo les cuento que atravieso duros tiempos. Podrían replicarme, porque el mundo vive momentos críticos, porque las guerras no cesan y más. Escúchenme, cada uno lleva su historia que otro no vivirá, porque es la historia propia, porque hay coincidencias, aproximaciones, lejanía, desolación, alegría, desconcierto, confianza, etcétera.

La risa brota espontáneamente: estoy viva y me apetece oler el mundo, oler la vida, vivirla.
Así que escuchar a Tom Waits, mientras pienso en mis amigos, los blogueros, o sea en ustedes, es mi manera de agradecerles lleguen a este puerto, a hacer una pausa, un pasaje de vida, mientras las olas del mar que aquí fluye, son como señales de otro tiempo que vendrá. Puedo sentir que ese tiempo será diferente. Con el mate en la mano, y con el pecho acorazonado, lo sé.