Lo que me aleja de la gente y no sé...

Imagino que camino por esta calle de París. Camino y siento que los rayos solares se filtran entre las ramas de los árboles, y me inclino a tocar un adoquín y como eso me gusta, decido sentarme en el borde de la vereda para pensar y dejar que el sol se oculte porque es la hora de las transformaciones. Un pájaro se convierte en un punto azul y la voz de Nina Simone se oye a lo lejos.

Recuerdo esos cuestionarios a los que les llaman memes y me concentro en esta pregunta ¿cuál es la razón para que te dejen de hablar? . Cierro los ojos para recordar. ¿Cuál es la razón? Veamos:

Me entusiasma la amistad.

Las comversaciones largas me apasionan. Y quiero conversar durante horas. Quizás mi interlocutor o interlocutora no tenga el mismo entusiasmo.

No. La verdad es que ´las largas conversaciones nos unen. Así que no es eso. Creo que a nivel personal directo, me han dejado de hablar por malentendidos, y como a cualquiera le sucede en la vida, los malentendidos se pierden en el tiempo, cuando no ha habido un encuentro verbal mirando los ojos, extrayéndose la sustancia de las palabras en tónica extrema de la franqueza para no echar a perder el encanto de todo lo vivido, esas reuniones esporádicas o frecuentes, las caminatas por el centro de la ciudad y el mar en el tiempo, siempre el mar.

Así que todo es una sucesión de recuerdos nebulosos y tal vez no quiero en el fondo recordar porque alguien me dejó de hablar. Quizas quiero preservarme de la fantasmal verdad. Y es que la verdad suele ser descarnada y los pajaritos y las palabras bonitas no sirven cuando la verdad es una escena de horror tapada en una esquina mental.

O es que no tengo por qué contar aquí lo que es mío, mío y lejano. Y basta, ya es suficiente.

Será más sencillo pensar en lo que me aleja de la gente. Esa es la idea y está en el título del post, mas sucede que una se va por los vericuetos mentales y para qué desdeñar el preámbulo. Esa es la ventaja de escribir un blog personal Se trata de volcar lo que a uno le pasa y si al otro no le importa, se va . Sí, es tan simple que la complicación del otro es un tema.

Aquí estoy viendo la escena: el otro frunce el ceño y refunfuña. El otro reniega.

Es risible, y este adoquín quema, es risible y este cielo se nubla y luego se ilumina.

La vida es a veces risible.

Cuando alguien me elogia desmesuradamente y no me conoce más que básicamente, me molesta.

Cuando se habla de los hombres y mujeres despectivamente por su edad, poniéndoles apodos o adjetivos, aunque sean personas antipáticas,. suelo ver a esas personas como gente desconsiderada en sus acciones más elementales. Siento que eso los revela como vulgares. Hay excepciones ( a veces eso se disculpa porque la otra persona no lo hace con aviesa intención sino que ni se da cuenta que es desagradable y hay que hablar sobre eso...)

La discriminación en todas sus formas: racismo velado, racismo abierto, valoración del individuo por lo que tiene: no me deslumbra la gente con autos lujosos y menos subirme a esos autos).

(Sí, ya me han dicho necia).

Sin embargo trato de no ser quisquillosa y lo más efectivo es rasparme por dentro: no soy la divina pomada, estoy lejos de la perfección. Sólo que hace rato me di cuenta que lejos de las consideraciones morales, es lo más gratificante ser amable, amable de verdad.

O sea que mi egoísmo me dice que no debo ser egoísta de mala manera.

Es decir, que si me gustan los Museos del horror, podría comprar boletos para entrar, e invitar a alguien (la condición sería que le atrajeran los Museos del horror) y como me gustan los cuentos góticos, puedo adquirir otros ejemplares para obsequiarlos, porque no voy a regalar los míos, claro que no.

Ah, hay algo que me aleja rotudamente de la gente. Así que el que no me quiere (y bien, no hay drama por eso...) aquí lo tiene en bandeja. Sólo que en este caso, es algo focalizado en las mujeres. Me alejan las mujeres que desdeñan a las mujeres, que suelen hablar mal de ellas, y más si la que habla es alguien con un nivel de educación destacable. Porque tratándose de varones, pueden tener un nivel educativo más que bueno, y hasta cierto punto puedo entenderlo como a F cuando me dice mientras toma un café: "Yo no creo en la amistad entre mujeres. Siempre están en competencia entre ellas, por un hombre, por verse mejor vestidas, por escribir, por todo. Las excepciones son raras, son como una excepción a la regla".

- Y ¿cómo ves a las feministas? le pregunto. ( Y se cruza entre pensanientos, uno: días de cine y música con las amigas. Hermoso).

- "Ah, allí se unen. Las mujeres se unen por un motivo: por luchar contra algo. Y sí es luchar contra el hombre, allí están, unidas".

- De ninguna manera lo veo así. Tú en tu centro de trabajo, tratas con un tipo de mujer y las que conoces, aparte, según me has contado, son chicas que privilegian el gimnasio a la acción del pensamiento o a dedicarse a algo creativo.

- "Son diferentes pero iguales a la hora de competir entre ellas, aunque sean del cerro o de una zona residencial . Eso creo".

- Que yo sepa no conoces a las mujeres que viven en la zonas populosas.

- "Ya".

- Vamos a comer un helado y seguimos parlando.

-"Vamos, pero ya no hablemos de mujeres. Suficiente contigo".

- Me gusta hablar de mujeres.

- "Se nota, a mí me gusta verlas".

- Sí, (risas).

F es la excepción. No tengo por qué alejarme de él. (Tenemos que coordinar acciones conjuntas, sí o sí). Y es grato conversar con él sobre cine y libros. Es el papá de mi niño. Hay excepciones en todo. ¿Cierto?

- ¿"Y tu post super largo?"

- Eeeeh, sí , qué largo, no tenía cuando acabar: de una a otra película . Fue un post al estilo de un largometraje...

- " Más largo que ' Lo que el viento se llevó", eh.

- Más ... oye, sí. (Risas).

Y bueno, hay excepciones. La vida, como decía, es a veces risible.

Mas, es eso, me alejo de la gente por diversas motivaciones, que en realidad son poquitas. O por ejemplo, si la otra persona es de esas a las que les encanta relacionarse con otros por las influencias, fundamentalmente por conveniencias . Y sin embargo, al pensarlo ahora, si Truman Capote estuviera vivo y pudiera ser su amiga, y él me quisiera como su amiga, sabiendo yo sus debilidades por el espectáculo, le querría. Creo que sería imposible no quererle. Al menos, esa es la sensación que me ha quedado después de ver 'Capote' en la que Philip Seymour interpreta

al célebre escritor. Es porque últimamente, me he enamorado de Capote. Sí, ya sé que era, ¿cómo decirlo? no me gustan las palabras gay ni homosexual, y no sé cómo llamarle porque fue 'diferente'.

(Aunque tampoco me satisface caracterizar como 'diferente' a otro, por la inclinación sexual, así que no sé cómo llamarle a quien le atrae especialmente las personas de su mismo sexo. No sé)

En fin, como saben, enamorarse puede ser lo más extravagante, y a mí me sucede como en el cine. Mis amores de ficción son múltiples. Amo a Gilles Deleuze. Amo a Truman Capote y a muchos otros.

Sí, sería la amiga de Capote, porque más pesaría mi amor por su escritura que el desagrado por sus poses. (Después la situación se revierte. Una quiere mucho al otro como es, así que si a Truman inusitadamente le faltaran esas poses, no sería el mismo Capote, el amado Truman y sería raro, sería algo como para sentir que ese no es el Truman que una quería tanto. Mas es absurdo: Truman siempre será Truman, el vanidoso y encantador Truman).

Si él fuera racista y a mí me constara, con gran pena, no podría ser su amiga.

Y hay otros motivos para alejarme de la gente, que ahora no recuerdo, porque seguramente son

irrelevantes, (o sea que me alejan y luego me acercan, en una natural contradicción humana) . Así que otro día lo contaré.

Hablando de alejamientos, he recordado lo que escribía Getsemaní sobre 'Mejor imposible', película con Jack Nicholson y Helen Hunt, donde se ve al maníaco personaje/Nicholson, haciendo de las suyas. Y qué barbaridades. Así que Helen quiere alejarse de este tremebundo señor y.. Delicioso. Voy a ver la película en Dvd'.

Ahora, me voy a comer un helado grande en copa, con su punto de frutilla roja y amarilla.

Chao.

Foto: Calle de París, Gerard Laurent.