5.10.06

¿Quién eres? (escrito a partir de una sensación)

Vas a una entrevista de trabajo. Te interrogan después de mirarte de pies a cabeza. Te sientes un subalterno, aunque sabes que el que te examina no es tu jefe.

Laboras temporalmente en un lugar donde te desnudan con la mirada. Nada de lo que dijeras, sería eficaz. Te sientes una cosa y sabes que no eres una cosa.


Regador, podrías ser eso, un regador, un jardinero, alguien que solitariamente cuide un parque pequeño, para manejar una podadora y cantar a solas sin que nadie te hable de esa insoportable cancion de moda.


O querrías, tú que eres voluptuosa, ser la musa de los chicos melancólicos, de los soberbios intelectuales, o de los guapos con autos. Vives en una quinta, con perros que ladran todo el día y ancianas furibundas, choferes ebrios en los fines de semana, amas de casa siempre exhaustas. No hay más que estudiantes lánguidos o algún don juan sin estilo. El estilo para ti es andar con mucho dinero en el bolsillo. El estilo para ti es la colonia a punto, el ansia en los ojos mientras una tarjeta de credito brilla en unas cuidadas manos.



O eres una ama de casa aburrida que ve telenovelas, donde suena el zum zum del suspenso, la gravedad, el drama y el protagonista mira con odio a su víctima. Quisieras volar como en un cuadro de Chagall, volar muy lejos, donde algún príncipe azul levante tu falda y acometa su deseo, tu deseo, las piernas transpirando con aroma a rosas y el príncipe con el fino olor de los nobles, cabalgando sobre ti, oh, la felicidad, la expulsión del gris cotidiano.



Si eres el hombre que mastica chicle y rasguña su guitarra frente a un balcón, para enamorar a la chiquilla a la que le están creciendo los senos, te sientes como si fueras ese cantante que las nenas idolatran

y eres un macho, sospechosamente un macho resentido que no olvida a esa mujer que te sacó la vuelta en una noche de putas alucinadas en un burdel cinco estrellas.

Ah, las putas lindas, que recién estrenan sus calzones perfumados. Tú eres una de ellas inventándote historias tiernas, sin buitres ni sordidez. Una dulce puta perdida que antes quiso ser bailarina, en una compañía de danza. La vida se estrelló en tus deseos. Sueles soñar con personajes de otro mundo.



Eh, pequeño paria agazapado, extrañando a tu mujer, la de los trastornos en cada esquina del barrio, allí donde los muchachos recuerdan en conversaciones nocturnas, tu paso de delincuente enamorado gritando: "quiero a mi zorra".



¿Quién eres viejo crápula? tú el que se balancea en su sillón, como un rey desterrado, maldito que un día morirá asesinado a tiros en una avenida central de la ciudad. Hijo de Doña Celia, una buena mujer que lavaba la ropa de familias prósperas, allá en la época del rock an roll, cuando eras un niño y ya te gustaba robar secretamente.



Oh, no sé quién eres hermoso muchacho, musical y extraño. Sólo me atrevo a contemplar el cielo, alguna luz que extravié hace tiempo, veo acercarse y tiemblo. Es el ligero espejismo en su instante. Efímero y el corazón rueda por las calles desoladas. No puedo alcanzarlo, porque seme acaban las fuerzas, se me acaba el color y como atino a moverme sigilosamente, quiero cazar mi corazón que huye. Me levanto, resurgiré, me digo: es el entusiasmo de los diablos y de las descreídos.

Mi corazón es como un pedazo de carne que tiembla en el matadero, carne de animal al filo de la muerte.

Los autos pasan veloces, los relojes suenan despertando a los que irán a trabajar, los escolares suben a los buses, algún hombre muere atropellado y los chicos que anoche bebían riéndose, hoy estan tristes. Todos pasan, el drogadicto que llora rabiosamente, la enfermera que odia su trabajo, el concuspicente que matará a un niño, todo pasa y el bólido tiempo no te devuelve nada.



Te miro, vuelvo a mirarte. Te doy mi corazón cazado en una madrugada fría, mi corazón quemado, curado, asustado, asombrado, enamorado. Me pongo el corazón, me siento al borde del mar, estoy dentro de ti que estás lejos, y canto.



***


O no, todo romanticismo, me aleja de lo buscado, antes que despierte de este sueño que camina cuando camino y comprendo que la visión de tu rostro no basta.

Está sonando el agua que hierve. ¿Han escuchado el sonido de algún sentimiento que fluye cuando son otros, sin obligaciones, ni paraderos con
rumbo fijo?

¿quién eres? al fin, ¿quién eres?

escucho el sonido aquel que es como el chillido de un fantasma que asoma entre las cacerolas y las frutas, el arroz embolsado, la leche fresca y esas bolsitas filtrantes de anís dispersas. Ah, prefiero el mate, ahora que el sonido se fue y el agua cae a mi taza.



*****


Quisiera escribir sobre corazones que se transplantan, sobre un niño que vive
con el corazón de un chico de 17 años.

Qusiera que la palabra corazón sonara a fruta, a sintetizador electrónico, a imagen futurista, que no suene a pedazo de carne roja que late y late, un órgano
delicado en el pecho, al que le haría un tajo, para que quede una cicatriz como
si fuera el último trazo posible, ahora que los trazos son filigranas de alguna idea, un sentido

un último sentido.

18 comentarios:

nacho dijo...

¿Acaso se puede saber quién se es si no se reconoce en los otros?. ¿Y si se puede saber quien se es, se puede ser?.

Hamletmaschine dijo...

Precioso, esa misma pregunta me hago yo cuando me veo en las palabras e imágenes propias, como si fueran de otro, ese desconocido que es victimario o víctima, a veces ambos al mismo tiempo, a veces algo más, aún gestandose.

Vendré más seguido, un texto como este estremece, no lo deja a uno ir solo.

Muchas gracias, tú sabes por qué...

Fran dijo...

Este es el mejor escrito ke te he leido, sin duda alguna. Magistralmente produndista y provocador. A la vena. Si es ke hasta cuando seguimos con esas retoricas rebuscadas ke son la mayoria de los ego-blogs... Siento, leo, huelo, ke has dado un paso hacia ese abismo dentro tuyo. Genial.

Ludovico dijo...

Apariencias..-.. tus posts son como navajas suizas. Hay muchas aristas de donde comentar. Al parecer, tu escritura esta yendo por los caminos del arte, y por la senda adecuada.

Maravilloso!!!

Fuego Negro dijo...

...este amasijo que somos los condimenta el diablo y dios corta las cebollas....desde la esquina que uno mira,ante la misma accion,para unos somos demonion y para otros angeles

salud y mas que suerte

estefanía gonzález dijo...

impresionante
muy bueno. He vuelto al día siguiente de haber descubierto este blog, tan bello como, sí, un cuadro de Chagall.

Carles dijo...

Hola!

Muchas gracias por tu mensaje en mi blog. Buscaré un traductor automático, es muy buena idea.

Mi hija todavía no juega al ajedrez. Espero que le guste, pero no pienso apretarla...ya tenemos suficiente presión en la vida.

Sigo tu blog.

Saludos

Marga dijo...

Diseccionas... vaya que si lo haces!! muy bueno! y no suelo decir esto... palabrita!

Ya entendí lo de puerto asterix... es curioso porque de pequeños mi hermano y yo llamábamos así a un rincón de un pueblecito donde veraneábamos, en nuestro caso si venía por la historieta de Goscinny.

Saludossssss

cronopio44 dijo...

Después de una lectura rápida, digiero todavía. Y la digestión se presenta larga, tendida, y con multitud de detalles que me sobrevuelan y me van dando pellizcos en distribución libre. En tu texto hay efectivamente contradicción y arista: corte y sangre. ¿Se nota que me gusta? Un abrazo

Erika Almenara dijo...

Muchos saludos, gracias por tu comentario acerca de mi presentación. Este texto anda copado de tanto sentimiento de tanto dolor y es que a veces, duele tanto el deseo...
un abrazo,
Erika

Tzarel dijo...

Fluiste hacia adentro, no hay más qué decir.

El Enigma dijo...

... no existo, soy uno y a la vez miles, me declaro un bug de la matrix, es mas, producto del inconciente colectivo.

Saludos

El Enigma
Nox atra cava circumvolat umbra

Pd De hecho, estas letras no fueron escritas, crees que si pero no estan aqui.

Eleafar Cananita dijo...

curioso.acabo de notar si no me equivoco, la extraña coincidencia que muy a pesar y al margen del tema, el ritmo de este escrito tiene la prosa del algun escrito mio. tomalo por favor como una feliz coincidencia de esas que pasan porque no hay otra cosa que suceda a un mismo momento salvo esta. :)

Rain dijo...

"Rl yo es otro" decía el joven Rimbaud. Es verdad, Nacho.
La otredad nos sepaar y acerca. Y tú que andas en sueños, te aproximas...

Hasta la vista, que mientras escribo, tal vez sueñas...




***




Hamletmaschine, es el conflicto de las dicotomías, y los maniqueñismos en los que aveces uno mismo ha caído, hasta que se mira y se niega a seguir cayendo.

Gracias por el adjetivo, de veras no creo que lo escrito sea "precioso".
Tus llegadas traen una visión
cada vez y te lo agradezco.



***



13cianista, lo que decía hace poco, los virus que se contagian, y lo que a diario vvio, mi visión
de la existencia y ...todo: por eso escribo.
la incursiñon de blogs que antes desconocía, son para mí, otras motivaciones, otras miradas que agudizan lo que soy , parte de un conglomerado, individua, sujeto que camina, siente, ve y llega al teclado, enciende el monitor y escribe.
Hasta pronto Fran.






***





Ludovico,
como navajas...

gracias.

gracias.

Ojalá los cortes que acoemtan sean profundos...

Salutes.




***












Fuego negro,

esas ambiguedades son tan confusas que se suelen mezclar y ya no se
sabe qué creer, así que antes que conformarse, uno separa, piensa, lo reconsidera, destruye, se busca...
bueno, Fuego negro, el demonio no es el maligno que nos pintaron en las leyendas religiosas.
Los ángeles pueden ser muy, muy malos...

:) salutes nocturnos.





***


Estefanía, y yo vuelvo a tu bitácora: muchas gracias por el aprecio al puerto.







***


Hola Carles.

Mi niño le pidió a su papá que le enseñara a jugar ajedrez, y pidió que le comprara un tablero con los trebejos. Luego de un tiempo, participaba en los Torneos escolares, donde campeonaba sucesivamente, de alli entró a torneos Open y viajó el año pasado a un Toreno internacional, con el equipo peruano, trayendo medalla de oro. A la vez se divierte con otros juegos, lee, ve pelas, dibujos animados y a veces juega con el play station.

es cuestión de organizarse y vivir.
Bien, espero leer tu blog. allí estaré. Un gran salute por ti, tu nena y el ajedrez.




***



Marga, así que te imagino chiquitina con tu hermano, jugando en puerto asterix :)

me alegra que llegues, grax por detenerte y leer...

Salutes de primavera limeña.





***





Cronopio44, me haces notar los detalles. Sí, creo en los detalles. Por lo general no soy minimalista :)

Estaremos comunicándonos. Llego sin prisas a tu espacio.
Gracias y hasta pronto.



***





Erika, enhorabuena los saludos y abraxos por la publicación de tu libro. Allí están tú y Claudia, en el camino de los libros que nacen para ser leídos y a la vez vividos.

También está la alegría oculta dentro del dolor...
Y a veces río, río...

Chao Erika.






***




Tzarel, te escuché.
No hay más qué decir.




***






Enigma, tu oscuro rostro queda aquí tan nítido que ningún señor Smith puede borrarlo.

:) Salutes.




***




¡Dime de cuál! si justamente ahora decía que hay alegrías ocultas, debe ser porque el virus se expande y si la alegria tuya me la contagias, es bastante para mí...

:)

Eleafar Cananita dijo...

la cadencia, me referia que el psot que acababa de escribir tiene tu mismo ritmo interno y me parecio gracioso. me dio que pensar en esos conscientes colectivos de los que hablan ls biologos rusos. un beso.

Anónimo dijo...

este post tuyo me va a dejar pensando mucho tiempo rain...

Cerillo dijo...

Es mi caos indescifrable, lleno de imagenes que aparecen relampageantes, ciegan y desaparecen, vienen en cascada doloridas, increibles, tiernas, asustadas, lángidas, atormentadas. Mosaico interminable y huidizo, un caos

Sir Faxx von Raven dijo...

hola srta lluvia,
creo que todos
en algún momento
somos todos esos

y un par más.