Cuando amaneces despierto y en el alba sueñas con la muerte

"La poesía no es un sueño, sino un arma"
Emilio Adolfo Westphalen.


Velaba el sueño de Doria. Ella dormía con la respiración entrecortada. Su cabecita castaña se movía a veces, ya se había despertado antes y cuando tomaba con avidez su leche yo observaba sus pequeñitas manos y sonreía. Ahora mientras, pensaba y asomaba a ver a Alvar que dormía profundamente, en la habitación del lado, leí la poesía de Emilio Adolfo y alguno de sus ensayos.

Hallé extrema fineza y sabiduría.

Dormité. Y de pronto sólo existía un espacio nebuloso, líricamente gótico.la muerte estaba allí en mi sueño, distante mirando a los personajes del cuadro de Witkin. La muerte me ignoraba. Sonreí.
La muerte se iba sin ruido, y tenía el mismo rostro de la que se ve en 'El séptimo sello' de Ingmar Bergman. Otra vez sonreí. Mi sonrisa era el hielo de una estación inexistente en el tiempo. Mi sonrisa era el acento de una melancolía extinguiéndose meintras el centauro y cupido desataban al tiempo, para que el sueño film brillara apenas un instante.

Yo flotaba en mi sueño, estaba lejos de la habitación, lejos de mí.

Cuando desperté, Doria también despertaba. Me dije que no debía olvidar el sueño. Lo contaría.
Solamente temblé al recordar aquel cuadro, por su belleza espectral, desapareciendo y reapareciendo intermitentemente.

Luego creí olvidarlo y su sombra me siguió hasta aquí, donde busqué a los personajes, y en una especie de transmutación imaginaria, mi mente los guardó en un tenue punto de sus espacios.

Cupido y el centauro crujían en la lejanía. Crujían en mi cerebro, y al final, silenciosamente me dejaban.

Callo y algún sonido extraño me rodea, solo atino a estar silenciosa, sólo atino a escribir.

Ilustración: Cupido y centauro de Joel Peter Witkin.