Transformación dadá

Movía la cabeza de un lado a otro como si fuera un péndulo entre la televisión y los sofás. Esperaba una

señal de aprecio, admiración, adoración. Algo que sacudiera su modorra y su frío corazón. Él merecía las mejores alabanzas, pensaba y rascaba su cerebro

reducido a la mínima expresión mental. En otra vida había sido un animal de territorios inhóspitos y ahora era un oficinista que sabía, algún día, le publicarían su libro, la revelación de la élite literaria, el sumun de la dicha sería suyo y nadie se lo arrebataría. Nadie.

Ni siquiera esa especie de mujer, esa huesuda que se metía donde no debía, con su ínfimo valor, admirado por incautos, que debían ir a las bibliotecas, antes de atreverse a elogiarla. ¿Es que acaso desconocían donde radicaba el genio? ¿es que acaso ignoraban que la concentración de la fineza imaginativa estaba en él?. Ah, realmente, algunas gentes estaban demasiado trastornadas, pensó.

Anocheció y despertó abriendo sus ojos desmesuradamente. Algo sedoso salía de sus espaldas. Eran unas alas de mariposas. Alas celestes con borde negros. Y en su rostro , la prominencia de un pico salía escandalosamente.

¡Era un hombre pájaro!. *

(En otro lugar en ese mismo instante una mujer al levantarse, tocaba su pico y gritaba. Una mujer febril como el hombre, aleteando desesperadamente).

Era una transformación dadá.

El hombre se puso su saco y sus zapatillas celestes. Fue a lavarse la cara. Frente al espejo tocó 'aquello'. Se dijo : este pico es afilado. Buscaré un lugar donde me lo suavizen.

Su conducta era realmente inaudita. aceptaba su condición de hombre pájaro.

Montó su bicicleta y salió hacia la infinita noche. Pedaleó y pedaleó como si el bólido tiempo se llevara su alma si no se apresuraba y en un acto de coraje supremo, encontraba a aquella mujer y la picoteaba hasta quedar exhausto, o hasta morir.

Ilustración: Maggie Taylor

* Esas alas eran como plumillas, y nada más. El hombre en realidad parecía un hombre pájaro.