Esa crueldad y lejos, Brando

Creo que cuando una es madre, la mirada se torna diferente. Y lo que es tremendo, es que una se rebela, no quiere ser madre para ordenar la vida del hijo y sin embargo de alguna manera tienes que 'educar'. Creo que lo que aligera todo es ese sentimiento estelar que la arranca a una de los peligros del autoritarismo, cuando está clarísimo que no eres dueño de la vida del hijo, de la hija, de la vida de nadie, ni nadie es dueño de la vida de una.

Es mucho más que el discurso de la ética masticado y lanzado para señalar lo que una debe ser. Paradigma o cuota demagógica.
Y una se equivoca, tanta lucidez no cabe en la cotidianidad. Así que se hace un alto y la exploración de lo que se conoce, se revuelve, y es que no es sólo por el hijo que una quiere contrastar nuevas miradas, si no por que una/o es potencia viva, existe como ser, y come, respira, siente, piensa. Individualidad inmersa en colectividad. Parte de un todo, mas de qué todo, ya se verá...
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En la tarde vi unos chiquillos en una esquina, cerca de un parque cuidado -una maravilla, un parque cuidado- que se veian algo sucios, y en fin, eso no era terrible. Los chiquillos no andan impecables, juegan fútbol, se caen, transpiran..., ah, mas era el tono de sus voces, lo que me dio escalofríos y los gestos de sus rostros. Los asocié inmediatamente a aves de rapiña. Y hablaban de acuchillar a un 'huevonazo' de 'la otra punta'. Y comprendí que se trataba de pandilleros. Y aquello me estremeció. Eran chiquitos de 12 años, 13, ¡no llegaban a los 15 años!. Fue una espectación breve. Salí de aquella pastelería y me largué lo más pronto de esas calles.

Caminaba y pensaba en la inmundicia viviente, en esa palabra que siempre me sonó mortal: corrompidos. Chicos corrompidos. Aquí, allá, en cada país. Y pensaba en cómo estos chicos no son los únicos crueles - pensemos en los criminales de saco y corbata-; ellos se protegen entre sí, tienen sus codigos, esa crueldad que responde a una carencia de afectos de familia, a un asidero de vida, a llegar a casa y encontrar una cálida mirada. Alcoholismo, esquizoide realidad, drogadicción embrutecedora, hacinamiento. Algo que todos sabemos que existe y que sin embargo, se tolera, dentro de ese conformismo, esa desquiciante manera de no meterse en nada. Un día cualquiera, unos chiquillos pasan por el lado de tu amigo, y ya nada será igual.
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Después de ver 'La mala educación' de Almódovar, comprendí que lo más común es que la vida sea como una tragicomedia. Esa escena en la que el pequeño Nacho canta 'Moon river' es única. Y es la escena en la escena de la trama , de la película, como sucedió también en 'Todo sobre mi madre'. Ese juego que maneja Almódovar tan bien, defintivamente. Y es que he sido injusta en mi valoración hacia Almódovar. Él es más que un epígono. Tiene sus propia luz. Ha sabido asimilar el kitsch, y delinea en cada film un humor punzante, bárbaro. El humor que nadie como él, expresa dolor y risa.
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Mañana veré nuevamente 'El último Tango de París'. Mientras que en la memoria de los varones, la fresca belleza de María Schneider convoca sus emociones, a mí, como a muchas, nos atrae esa majestad de Marlon Brando. Tan lejano a la banalidad de un buen yuppie. Y es que no se trata de la brutalidad que muestra, si no de esa manera de moverse , de mirar, ese desamparo enérgico, la contradicción de lo maravilloso y lo descarnado. Una belleza de hombre.
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Si alguna gestión no se cruza otra vez, me encontraré con el mar, después de ver a Brando. Ojalá.
Foto: Marlon Brando en 'El último tango de París'.