La otra naranja mecánica.

"No soy Lamborghini, si describiera lacarita de la 'Flor del pantano', cuando estaba tirada en el pavimento, las fuerzas no me alcanzarían para terminar este relato..."
Foto: De la película, 'La naranja mecánica' .

Habían destrozado a la muchachita, la de los ojos negros y el cabello lacio.

Una más en las estadísticas . Un oh hipócrita exclamó el policía y allí estaba el rostro del Fiscal trasnochado, con su fastidio mal disimulado, interrumpido en su fiesta montesinista, y en el orgasmo truncado con la platinada de turno.
Tanta sangre en la carita, vestido deshecho, zapatitos con fango. Ni madre que le viera, ni padre que la reclamara, ni lágrima de hermano para ser reconocida en la morgue. Una vendedora de caramelos, una cholita más del montón, de esas que los muchachos llaman igualada si te dice algo, si te musita la cantaleta del caramelo. La niña era una rareza, como una flor en el pantano, como el vals lo dice.

La niña destrozada.

Y alguien miraba a lo lejos con su largavistas, desde un noveno piso, cerca de esa gran pista de la Vía expresa.
No soy Lamborghini, si describiera la carita de la 'Flor del pantano', cuando estaba tirada en el pavimento, las fuerzas no me alcanzarían para terminar este relato. Allí es donde cambio, aunque ustedes no lo crean. Tal vez no es el momento para escribir sobre cómo fue la matanza. Mas no cuento con tiempo para suspender esta historia. He de contarla ahora mismo y sin rodeos.
Alguien miraba desde ese piso y otro a su vez miraba hacia esa cara lechosa, que en aquella madrugada parecía una faz de chico que retorna de la muerte, en un malabarismo del azar.
- "Él es, no he olvidado su cacharro. Seguro que allí están los otros" dijo el delgado muchacho, desde una calle cercana a la retirada del cadáver.

-"Seamos astutos, más astutos que nunca" , prosiguió .

Entretanto el otro chico afilaba una sierra. Más allá tres pares de guantes eran limpiados por una niña de 12 años, sí eso, 12 años, la misma edad de la Flor del Pantano. Mi Rosina. De la Flor, jamás supimos su nombre, solo era la Flor y NN en los periódicos.
Nunca me ha importado comentar los pormenores a quien sepa escuchar. Siempre dije que es cuento de un escritor novel. He contado ininfinidad de veces la matanza de esos marranos. Sólo que ahora tengo frío y Rosina duerme tranquila . Ahora estoy lejos, aquí en esta factoria de Bruselas, demasiado lejos y tiemblo.
Los que violaron a la Flor eran dos chicos, hijos de congresistas, con motocicletas y simpre oliendo a colonia . Vaya usted a saber qué colonia señor, señora, señoritos. Era tan buena, que me llevé todos los frascos reservados en sus cómodas. No se fastidien, a veces me voy por las ramas y es que así soy yo, hijo de ladrones de poca monta, no de señores con corbata. Y bueno, llegado al momento, fue simple; los chicos eran confiados porque se pudrían en plata, y claro por ser hijitos de los padres de la patria. Fue fácil, lo recalco. Al mes les destripamos lentamente, mas antes en un alarde de elegancia, nos empapamos de 'Epitafios', una serie como pocas, en un restaurante, y nos quedamos fascinados con el asesino. Y con las mujeres, tan preciosas, aunque a mí me gustaba más la rubia con su pistola, apostando la vida.
Los chicos gritaban como corderos casi degollados, con el ombligo hilito de sangre, y río de sangre luego, toda una fiesta rojita en honor a la Flor del pantano. El que la había destrozado primero, el tal 'Petete', lloraba arrodillado, y el gordis 'Casio' escupía con una inyección de odio en la mirada . Lo más lindo de todo fue lo que nos consagró como 'chics', ¿no es así cómo se dice? Cuando estaban desmayados vimos 'La naranja mecánica' y realmente fue inspiradora esta peli. Nosotros, estibadores, huérfanos, mas nunca 'igualados', eso sí no, señor, señora, señoritos; nos ilustramos con esta peli, nosotros que no sabíamos más que de Jackie Chan, encontramos el sumun de la elegancia en esta violencia exquisita. Sin Beethoven, eso sí, no se nos exija tanto. La Quinta sinfonía vendría con los años, con el cuajo de la elegancia bien concretada.

Les hincamos agujas y con la sierra les rasuramos los cocos. Extraordinario. La matanza recién comenzaba y ya se orinaban. Qué tal cueva señor, señora, señoritos, la nuestra, allá por los extramuros de la ciudad donde nadie llega así nomás si no es un forajido con estilo. Siempre recuerdo aquella noche, con el 'Flaquito' y 'Casio'. Rosina sólo preparaba la comida. En verdad, esa fue 'La otra naranja mecánica'. Todo estalló y sólo nosotros lo supimos.

Y ahora ustedes lo saben.

Aunque nada nos devolvería a la chiquita, nada. Sin embargo, señorita, hey usted señorito, y señoras espantados o fastidiados, por esta historia de sangre y pelis aleccionadoras, sepan que tras todo esto, quedó esa justicia callejera de los que no tienen nada, o sí, tal vez sí, tienen algo: su propia película. La otra naranja mecánica. O ¿qué piensan ustedes?.