Campo magnético

Pintura: Gustav Klimt .



"Y las plantas
Cerca de la playa
Bajo en el valle
Recuerdas tú
Un sauce
Cerca de mí
Cerca de mí
Y cerca de ti..."

Luis Hernández.

Otra vez lo haré . Entraré a la dimensión imaginada. Ahora me despabilo, abro los ojos de tal

manera que absorban la imagen, y me lleven poco a poco a este bosque. Aquí el viento es alternadamente fresco y tibio. Hay un olor a heno y a algo indefinible . Camino, camino. Decido dar vueltas por los árboles, girando como si quisiera marearme. Stop. No es esto lo que quiero,

lo que intento es sentir la textura de los troncos, el sonido de las ramas que crujen y sentir el rodeo de la muerte para comprenderte Émile . No gritar, no asustarme. Todo es propicio para desatar el nudo que me detiene.

Vox horrisona, decía Luis Hernández y dibujaba al mar y al sol, y moría, lentamente moría. Juan Ojeda se lastimaba y lastimaba, era el verdadero solitario, tenebroso y desamparado. Si aparecieran ahora no me sorprendería, ¿lo ves Silvia, desposeída y melancólica poeta? Silvia,

Silvia Plath, tu musical nombre se enreda con la renuncia y el desapego, tú asomas entre las sombras que el viento señala, y el sonido de un cello se oye ascendiendo por este campo magnético que nos captura. Y hay una crueldad en esta tribulación , no nos dejan solos, nos cercan, y estas flores que recojo, vuelan como vuelan otras caras alrededor nuestro, y no es justo, nada es justo, es alevosía, cenizas cayendo de pronto, un tornado pasa, el cello guarda silencio.

Starkel no gritaría. Tampoco he de gritar, no es necesario, no importa, no quiero. Mi madre tal vez cantaría. Dicen que cantaba aún devastada, dicen que lloraba por su hija, la abandonada.

Mi madre, tal vez me cantaría.

Aquí anochece y lo conocido está ausente. Campo magnético cerrado e impoluto. La metafísica no pinta aquí sus improperios; lascivos habladores desaparecidos ... y otra vez pienso en Starkel, en la escena en la que largamente la cámara enfoca aquellos rostros, aquel riel en constante movimiento, generando una soledad de oraciones impías, de la nada y el estertor que sólo sienten los expulsados de la gloria. Y más acá el viejo Cioran, insomne y solo, cazando sin intención, la verdadera amargura, la primigenia, gélida y oculta.

Sentarse en el mismo centro del encuadre y preparar la salida, recordar el aroma de la colonia de niño, aquella risa, aquel puente. Recordar para no quedarse atrapada en el campo magnético, oyendo a Silvia susurrando , pidiendo que me quede, y mirando volar por los aires al cello en inigualable circunvalación que consterna y desconcierta. Recordar los noticieros, la explanada donde bicicletas coloridas con chicos gritones corren, aquel tablero y aquellas voces que nos convocan, jalándonos, golpeándonos, irreconciliables, paradójicas, develando en su ritmo una nueva fundación, un nuevo extravío.

Recordar es volver, saltar del cuadro, simplemente volver.

* Luis Hernández y Juan Ojeda, poeta peruanos y Silvia Plath, poeta estadounidense. Los tres fueron suicidas.