O tal vez todo es ilusión y Godard lo sabía

Que kisses en comments de blogs son como globos de gas

que no eres mágica, te mintieron y alguna vez te lo creíste

el ego es un rostro partido

y no hay nada preciso

todo es ilusión , ah y no digan chicos rojos que salvo el poder,

aunque sí, en una lata de sueños fabricados está tu corazón inservible

que la blogósfera es bendita y tú no,

que el amén se hace trizas en su mirador

y que nadie comerá por ti un trozo de tortita con helado de vainilla

se comerán los helados sin ti y las bocas dirán palabras dulces que luego destruirán

googleando el apéndice sentimental se morirá

y en este instante alguien te condena y maldice tu lucidez

oh, es que la lucidez es vana si el grito no sale

y te comes tus canciones delirantes al borde del ocaso

¿qué te diría el viejo Emile?

Resistir es morir un poco, y morir es aceptar que estás muerto

ven, los abraxos se hacen xxxxx, yo te abraxo

con mi xoledad y sin luz, inclinada en la columna de una vieja iglesia como en un film de Godard

y el encuadre escénico me pondría a contraluz con el ojo izquierdo brillando

entrando al templo después del llamado del camarógrafo y me acercaría al altar resquebrajado

donde ángeles de yeso lloran y xoledad es xxxxx molecular en lluvia negra.


Hey viejo Emile, obsesa la mujer pirotécnica

el hombre dexolado y los niños xolitarios huyen

no me digas que sea buena, no me digas que sea tierna, xolitario no,

xolitarios sí y toma mi corazón sucio regadito con lluvia de la poiesis xxxx

aviénteme usted, no hay nada preciso, jamás.