Etéreo el volúmen de tus palabras
no hay nada hermoso cuando todo lo bueno se ha ido como un globo de gas que se pierde en las nubes sin regocijo
pronóstico de los astros, baratijas de colores, risitas, mentiras, islas,
pájaros caídos, demonios expulsados y ángeles que huyen
ninguna nave espacial cerca, polución en las avenidas, película vulgar en reestreno
hay un ave muerta sobre la mesa y el mantel se ha ensuciado
las palabras dulces alguna vez te engañaron y en el foso se quedaron tus alas
siempre miro a las niños que juegan en los parques, y busco algún columpio, una señal
de mi infancia extraviada y quiero una máquina del tiempo
la mirada de tu genio alejado de los rituales
las bicicletas no son para la primavera cuando llega la hora del adiós
y los viejos crápulas sueñan con ninfas mientras la ebriedad los consume
ya nada me señala algún signo inequívoco de ventura
ficticia es mi lírica y allá en la calle infinita me pierdo.
no hay nada hermoso cuando todo lo bueno se ha ido como un globo de gas que se pierde en las nubes sin regocijo
pronóstico de los astros, baratijas de colores, risitas, mentiras, islas,
pájaros caídos, demonios expulsados y ángeles que huyen
ninguna nave espacial cerca, polución en las avenidas, película vulgar en reestreno
hay un ave muerta sobre la mesa y el mantel se ha ensuciado
las palabras dulces alguna vez te engañaron y en el foso se quedaron tus alas
siempre miro a las niños que juegan en los parques, y busco algún columpio, una señal
de mi infancia extraviada y quiero una máquina del tiempo
la mirada de tu genio alejado de los rituales
las bicicletas no son para la primavera cuando llega la hora del adiós
y los viejos crápulas sueñan con ninfas mientras la ebriedad los consume
ya nada me señala algún signo inequívoco de ventura
ficticia es mi lírica y allá en la calle infinita me pierdo.
10 comentarios:
a veces uno crea un mundo perfecto con la persona que ama... y una palabra mal dicha o mal entendida (o quizás demasiado bien entendida) extingue ese mundo perfecto y uno se siente muerto para siempre... por eso no me creo mundos, por eso solo vivo sin mirar adelante ni atrás, como una marioneta... es triste pero así ya no sufro...
Pegado a la literalidad me preocuparía, mas detrás de las palabras tuyas están las otras, las que se desprenden de las que se ven.
El acto de escribir se rebela.
Mauriac, no demostraba entenderlo.
Por mi parte, yo también me pierdo en mi laberinto, y hasta hoy he salido indemne.
Seguro que somos varios.
varios nos perdemos en las calles infinitas, nos vemos en un punto y al dar un paso nos vemos al otro lado de la espira trastabillando volvemos al mismo punto inicial y nos enredamos en nuestras ficciones.
ficciones que a veces son más reales que lo real.
como eran los replicantes más humanos que los humanos.
¡saludos v!
... siempre es grato perderse, pero hayq ue llevar gps para salir de nuestros laberintos.
Saludos
El Enigma
Nox atra cava circumvolat umbra
En la calle infinita nadie se pierde, nace perdido. Lo ficticio es creerse encontrado en la finitud.
Físicamente somos finitos, en la ficción nos volvemos infinitos, encontramos esa calle que no termina, ese farol, esa voz, esa mirada.
Saludos tzarianos.
Tenia tiempo de no poder leerte pues estaba sin conexion, restablecido el asunto, cuando puedas pasa por la casa que Theo y yo te dejamos un regalito.
Estare leyendote como siempre.
Me gustó mucho. Piérdete, pero regresa.
debieras pintar ese bodegón, oye!
ficticia es la vida, es mejor así...
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