25.7.06

El péndulo traaaacc (sobre escritores más allá de los esteorotipos)

Una vez leí unas crudas palabras de un historietista en un blog español y perdí de vista el link, porque sino lo hubiera mostrado aquí. Crudas e irónicas palabras que ilustran cómo es lo de ser o no ser un comodín, un esteorotipo en este mundillo de apariencias. Decía que cuando comenzó a dibujar, se moría porque su nombre apareciera en todas las publicaciones habidas y por haber. Lo decía en retrospectiva . Era una confesión con su cuota de autoburla, lo que me pareció más que encantador. También contaba que ahora se dedicaba más a dibujar, y que esa obsesión la reemplazó por algo inconfensable, que no era delito, alegaba. Me reí.


Henry Miller pasaba hambre en París. Si alguno vio el olvidable film -sino fuera por Uma Thurman y María Medeiros interpretando a June y Anais Nim respectivamente- Henry & June, recuerde cómo Miller pedía limosna en las calles de la ciudad luz sin la menor verguenza. Bueno, de hecho no iba a cometer algún delito, sino seguir escribiendo y para eso necesitaba comer. Imagino que tales momentos no eran agradables ni parte de un plan para tener cierta aureola. HM tenía hambre y frío en una ciudad que apenas conocía.


Franz Kafka quien escribió unos diarios con un distanciamiento de claroscuros, alguna vez dijo de su novia Felice, que le atraía su rostro inexpresivo. Llegó un momento en el que declaró
su deseo por ver quemados sus escritos, todos sin excepción. Lo que su amigo Max Brod desestimó. Gracias a lo que generaciones pasadas y las nuestras hemos leído sobre Samsa metamorfoseado, o supimos de aquel Castillo y su Agrimensor con cara de niebla y así sucesivamente. Los que vendrán podrán saber como nosotros, cómo ese flaquito de ojeras profundísimas y orejas grandes se veía enigmático con esa figura suya, llevando su sombrero de bombín. Franz Kafka estaba my enfermo y un día se murió en una clínica, después de haber vivido un tiempo apasionado con una chica que no era Felice, la burguesa ni Milena, la exquisita checa, sino una nacionalista llamada Dora que tal vez lo amó.


Jean Genet alcanzó la celebridad sin buscarla, cuando salió de la cárcel, por mediación de Paul Sartre y Simone de Beauvoir. Había sido condenado por su vida escandalosa para la moral francesa de aquel entonces. Fue un niño huérfano cuya niñez pasó por varios orfelinatos. Mantuvo relaciones homoeróticas, se identificó con el Movimiento de las Panteras Negras de USA y con el Movimiento de Liberación Palestina.
Contaba Simone de Beauvoir que Violette Leduc, la autora de 'La bastarda' se apasionó por él extremadamente. Genet fue indiferente. Esa era la línea de Genet, ser indiferente a lo que no le interesara. No le atraían especialmente las mujeres. No las quería, a menos que pudiera sostener una conversación con una, dígase Simone, y no porque se diera ínfulas de ser culto, sino que Genet era así, un irredento por naturaleza. Jamás le importó lo que dijeran de él los críticos literarios. Hacía lo que creía y alguna vez dijo, al ser entrevistado, que ya se sabe que los entrevistados suelen mostrarse cómo les conviene. Todo es mentira. Así que él no sabía hasta qué punto estaba diciendo la verdad.
Jean Genet, un maldito en el canon literario, alguien que ni siquiera se llamó a sí mismo, así.


Silvia Plath.
Su poesía es una estela y un túnel.
Silvia era hermosa. Su rostro era dulce y su sonrisa, una de las más lindas que se haya visto. Mas oh, condena moralista, fue para la gente de su tiempo, una mujer sin corazón, al suicidarse una mañana luego de haber preparado el desayuno para sus hijos. Silvia estaba más allá de su vida misma. El abandono de su esposo, el poeta Ted Hughes, que se involucró con una chica que escribía poemas, de la que ya no se sabe más que fue la amante de TH, fue uno de los sonidos de su drama. Nunca es posible afirmar por qué se mata alguien cuando se trata de una personalidad compleja. Los diagnósticos psicoanalíticos o psiquiátricos darán los respectivos informes. Esa sería una de las visiones, mas no la total. Silvia Plath: poeta singular. Fue un ser humano delicado e inteligente.

Escribió esta nota antes de introducir su cabeza en un horno con gas:
"Debería haber un ritual para nacer dos veces: remendada, reparada y con el visto bueno para volver a la carretera".
Los reconocimientos llegaron con el Premio pulitzer en 1982. Silvia Plath nunca los conoció.


Vino a mi mente la idea del péndulo, oscilando como una metáfora de la vida. Podrá haber cierto magnetismo que la vida como un péndulo atraiga sobre sí. Podremos movernos sin oscilar demasiado o con más prisa, como llevados por nuestros anhelos, los que no perdimos aunque nos dieron duro y a veces nos dejamos dar hasta que ya nos prevenimos y seguimos oscilando ya no como péndulos sino como puntos intermitentes en el universo. Moléculas que un día desaparecerán.

Entretanto la intermitencia es terrenal.

Virginia Macías Torres o V asterix.

Fotos tomadas de Google: Silvia Plath en portada de libro, Jean Genet, quizás en París, lo que me interesó de esta foto es su actitud corporal. Y el dibujo en portada de libro de Franz Kafka. Traté de saber quién es el autor del apunte, mas no lo hallé. Como me interesa, seguiré indagando, porque me gusta.

12 comentarios:

Fuego Negro dijo...

todo es pendular,nosotros ,la vida ,la certeza de la muerte que a veces es condena y otras veces alivio,la pena que es una ola que cuando se va se lleva siempre algo

un teexto exelente y una recolilacion extraordinaria
como decia mi abuela:a veces no es bueno pensar tanto...sigamos escribiendo montados a ese pendulo entonces que ya llegara el viento del regreso


salud y mas que suerte

pablo dijo...

Curiosamente, a mí me llegó una vez la frase "yo no quería tanto escribir como ser escritor", atribuida a Miller (Henry). Tiene alguna resonancia con la confesión del historitista español y mucho que ver con lo que la industria editorial produce hoy en día: escritores, figuras que se acomodan fácilmente a lo que Saer llamó "roles de la imaginación social" (o algo así, capaz que estoy inventando), a veces escribiendo muy sinceramente, pero ese no es el punto.

No sé si de eso se desprende una reivindicación del escritor maldito, a la sazón, otro rol de la imaginación social.

Ivan Barr dijo...

Hey, desde que hallé tu blog, no me he podido despegar de él. Y gracias por esos comentarios en el mío, en verdad te lo agradezco. Resulta demasiado satisfactorio encontrar personas que escriben de modo propositivo.
La lista de escritores indispensables, me parace una idea bastante rescatable.

KuruPicho dijo...

Asterix, gracias d e antemano por el mp3 (soy un pechero y garroneador aparentemente....!) Me quedo con la Plath y Kafkia, acaso con Genet...Miller tuvo mucha influecia en la literatura norteamericana (Roth)...incluso en zonas insospechadas (Anti-edipo, !?)....pero su hora is over, me parece. Por limpieza "ideologica" regalé todos sus libros (que son como los Ramones, uno solo).Ah...y la abuela de Fuego negro tiene una vetA aFORÍSTICA que echa para atrás.Aiguiendo con suicidas : Dos ediciones replay diriamos A) Sexto Piso, junio 2006, "Post Mortem" de AlberT CAraco (el primer caraco de SP había sido en el 2004:Breviario del caos). Y en la penisnsula ya s eponen las pilas sacaron en Mayo, 2006, el mismo libro"Post Mortem", editorial La Central/Sígueme. Este judio-turco-uruguayo tiene un link cito en el kuru (en frances lamentablemente).Saludos a la palestra del puerto y a su dama GALA: Asterix

Di dijo...

Kafka....Miller...amigos de muchas noches de insomnio...gracias por el post...creo que (en mi muy modesta opinión) estás volviendo :)

PD y sobre el pendulo...ojalá no fuera tan aterrador como el de Poe.

Me encantaria comentar alguna vez La Condena en algun café limeño...sino...bueno...lo imaginaré y será todo un reto alucinarme una charla contigo jejeje.

ups!

Eleafar Cananita dijo...

todo bien con la vida espiral de esas personas. lei a alguno de ellos. en realidad, lo que mas me gusta del post son las dos ultimas frases, donde dices que entretanto la intermitencia es terrenal. y luego dices Virginia Macías Torres o V asterix. :)

digler dijo...

noches insomnes y anonimas, de frio y hambre en ciudades extrañas. el pendulo sobre el que caminamos sin darnos cuenta que seguimos durmiendo

Chinasky00 dijo...

Quise escribir algo cruel, a partir del dibujo que hallé en esta web excepcional, en un post sobre descargas que Chinasky suele hacer y compartir con sus lectores.

Lo encontré en un post tuyo de marzo. Que post es?
Puede ser homonimia, estuve retozando entre tus posts mientras veía a Trinity, y lo leí. Me quedé con la duda.

Rain dijo...

Hola Chinasky00, si me preguntas por Chinasky , quien escribe desde hace como 3 años o más, no estoy segura, te digo que escribe en
KATARSIS.

Sobre el post que buscas, no lo tengo claro. Si me das más datos... o sino por favor, explora tú mismo, que las puertas están abiertas.

Ah, ya vi Chinasky le ha dado un paréntesis a su blogzine. Así que difíl hallar lo que te interesa, creo, por ahora.

Salutes.

Tzarel dijo...

Los dadaístas eran como niños ilustrados. Los manifiestos Dadá son como cometas que se pierden en la inmensidad, para dar paso a otras. El rizoma se hace dadá, dadá se hace papalote, el flujo de la existencia se fusiona en spirales. Los escritores viven en un rizoma gigantesco, acuciados por sus sueños desordenados, como en una barbarie existencial.

Veo a los escritores cayendo y oscilando, spiraleando y rotando. Más allá de los esteorotipos.


Está fresca en mi cabeza, la idea del vínculo escatológico de mi ejecutor de la lobotomía, por lo que recordé a Raúl Zurita y lo estoy leyendo :)


Saludos tzarianos.

Anónimo dijo...

Virginia, una vez te dije que te conozco. Te vi hace años cuando Josemari Recalde estaba en
El brillante desquite
te vi hace poco en el Yacana leyendo tus poemas, esa noche que fuiste sin lentes, aunque no andas con lentes.

Fuerza flaquita, que la personalidad nadie te la quita. Además se te ve bien, yo prefiero las mujeres delgadas, qué le voy a a hacer, se me quedó eso en mis gustos.

:)


Me gusta Plath.

IGGIX dijo...

hey, virgin...si conoces la pista de un ensayo q escribio sartre sobre genet, me pasas la voz, tu q conoces bien a esos excelentes libreros del centro de lima; el titulo me parece q es:"san genet comediante y martir"...te agradeceria mucho si me das señales de su existencia por estos lares