De lo personal (porque sí...)

Yo vivia en el bosque muy contento

Caminaba, caminaba sin cesar

Las mañanas y las tardes eran mias

Y a la noche me tiraba a descansar

Pero un día vino el hombre con sus jaulas

Me encerró y me llevo a la ciudad

En el circo me enseñaron las piruetas y yo así perdí mi amada libertad

Conformate me decía un tigre viejo

Nunca el techo y la comida han de faltar

Solo exigen que hagamos las piruetas

Y a sus hijos podamos alegrar

Han pasado 4 años de esta vida

Con el circo recorrí el mundo así

Pero nunca pude olvidarme del todo de mis tardes, de mi bosque y de mí

En un pueblito alejado

Alguién no cerró el candado

Y era una noche sin lunay yo deje la ciudadAhora piso el suelo de mi bosque

Otra vez el verde de la libertad

Ya estoy viejo, pero las tardes son mías

Vuelvo al bosque, y estoy contento de verdad . . .

Canción 'El oso' de Moris Bibarent.

Lo personal es político.

Simone de Beauvoir.

Hablar de L es personal.

L.

Ella está en Nueva York, vive allá hace unos años (me parece una eternidad)

hablar de Jorge es personal, es mi entrañable amigo. Vive en Lima. Me enorgullece ser su amiga, me conmueve su amistad. Mi querido.

Juanita es mi amiga desde los tiempos de Lima cercada, del Perú atomizado extremadamente

es personal, recordar nuestras caminatas por la ciudad, y evocar cuando entrábamos a la otrora Filmoteca del Museo de Arte, y nuestras escenas en flash back. Nuestras vidas.

Es personal decir lo que siento y cómo lo siento.

Soy mamá, soy mujer, soy ser humano. Y sé que cuando me apeno, angustio a los amigos, y como me es imposible pagar a un terapeuta, hago mi propia terapia en noches de soledad, leyendo blogs.

Si lo pienso detenidamente, mis miserias humanas son montoncitos de retazos que boto para que no estorben mi camino. El quid está en que no vengan recicladas. Eso depende de mí.

Hablar de mí, de mi niño, es personal.

Mi niño vino de mi útero y más en retrospectiva, vino de mi vida, de lo que fui. Mi niño es mi vida, y sé que yo soy la suya. Y llegado el momento, su vida será un vasto horizonte.

Clac, la vida de cada uno, no es lo que uno quiere que sea, exactamente. Por eso somos contradictorios, paradójicos, infelices muchas veces. Expresarlo aquí, es personal, mas ya hace rato tomé conciencia de que es algo que se escucha, algo que incluso desgañita a alguien, algo que hace que otros blogueadores y gente que no bloguea venga aquí y comparta, aporte, o pueda disentir. Es algo que vibra.

Aquí va una canción que mi niño cantábamos mucho cuando él tenía 6 años. Y en versión de Daniel F. (cantautor peruano) que es la que más nos gusta.

El blog, sobretodo es gratificante.

Si alguien dice que quienes escribimos blogs, somos solitarios que llenamos carencias escribiéndolos, le diría que eso es una vaga aproximación a lo que hacemos muchos posteando. Yo escribo porque me gusta escribir. Me encanta que mis dedos se deslizen por el teclado, que lo que estoy escribiendo salga publicado. Y lo que me importa es interactuar. Cuando me encuentro con un comentario vislumbrador, me alegro. Cuando me encuentro con la calidez de un comentario, me alegro. Cuando alguien disiente conmigo y lo expresa inteligentemente (o sea sin agraviar, son vulgaridad, sin chatura mental) me alegro.

Y a veces me quedo perpleja, me río, me desconcierto, me vuelvo a reír.

Lo que me disgusta, si caso puede decirse que me disguste más de unos minutos, es la idiotez con ínfulas de protesta descarnada. Sí, eso. Y como digo, a lo más, por unos minutos, y de un tiempo a este, ya ni eso.

Me he curtido.

Eso también es gratificante. Eso me lo ha dado el blog. Eso me aligera, me quita densidad, y al solemne enojo lo siento como a un remolino que dejo ir. En realidad el remolino se va, es como si huyera despavorido, como si fuera un minitornado que tiene conciencia, al que le molesta mi risa. Y se va. Se vaaaaaaa.

Eso me ha dado el blog: la capacidad de verme a mí misma, de afilar el humor, de ver mñas allá, de cuestionarme, de enamorarme platónicamente algunas veces, de desenamorarme, de reflexionar sobre romances intrascendentes, sobre instantes memorables, de pensar más sobre lo que me faltaba pensar, y de decirme incluso: hey, ya no pensaré mucho y haré como dice César, ir a la acción.

Eso me ha dado el blog: las voces, los sentires de gente interesante. Rostros avistados por mí desde este puerto. Rostros amables, meditabundos, concentrados, apenados, maravillados, encantados, sonrientes, angustiados, revelados, ansiosos, perfilados en sus historias, rebelados.

Creo que si contara con alguien a quien quisiera como mi spleen humano, eso no impediría que siga escribiendo. Que escriba sobre lo que me remueve, una calle, una mirada, un suceso, Doria, las palabras de mi niño, una película, sobre gente que conozco, sobre lo que me resulte estimulante o terrible, algo que necesite describir o abordar en instantes poetic. Siempre habrá algo y el 'siempre' será potente en su dimensión luz o en su rutina de ciudad caótica.

O sino Di, tú que sabes de amores en tu carpe diem, dime qué te parece lo que pienso, eh.

Que la rajadura de algún espíritu violento me 'llega' como se dice in veritas, vox populi.

Que es gracioso, en realidad.

Que gracias, por la ruindad de los desgañitado, que me torna más que nunca con el spleen de canciones como ésta, especialmente como ésta, de 'Madrugada', una banda noruega alucinante.

He dicho.

Para Luis por aquella noche en la que vimos la peli de Takashi Miike.