Niet, no hay esperanza.

Ese hálito de creencia intensa donde los altares son sublimes y prender una vela es algo necesario para encontrar paz, no es para los que pusimos en el terreno de los imposibles a la esperanza.

(Oh, querida y bella Hope, hablar de ti es aparte...)


Y sin embargo el acto de prender una vela con la mirada emocionada siempre me pareció bello.



Helado no habrá ni cielo estrellado, o la insistente canción de paz y aleluya, el mundo será un lecho de rosas si 'alguien' me ama y toda la monserga del buen amor, la familia ideal y las sonrisas en un mundo desinfectado donde comer en un restaurante de comida rápida podría ser la gloria

(niet, nada. Y tú Lukas, sabes que es verdad y yo no sé cómo es el restaurante 'Siete pecados capitales'. Un día entraré a sus salones. eh)

Yo sólo creo en la sonrisa de Al, en el 'gu' de Doria, en el abrazo a Jorge, en la risa de los niños que juegan y juegan traviesos. Creo en el Ajedrez, y en los deportes practicados con pasión.

Creo en la música. Eh, disfruto tanto con 'El columpio asesino' como con una extrañísima sesión de John Cage o de Ligetti, y me quedo en estado de sideral antirazón.

Elegante. A veces hay gente elegante a la que amo, sólo por soledad.

Amo este momento en el que evoco los escritos del gran Gilles y sé que su esencialidad la he aprehendido y que eso es lo que creo y lo que me hace libre, y nunca algún lamento de niña grande. Aunque a veces sé que me he de lamentar a solas, y luego, plaf, renegaré y borraré el lamento como se borra un grafitti equivocadamente dibujado porque la perspectiva se fue por las verticales alucinaciones, desechos de una psiquis perpleja ante lo aparentemente injusto, o ante lo realmente canallesco.

Y por eso me doy cuenta que no podría ser cristiana. Desamo y no me arrepiento de desamar.

Ah, individualidad de días y noches sucesivos en la desazón y el impulso dionisíaco, magia extraña de los pensamientos desasidos de esperanza y sonido de mar removiendo la construcción mental.

Un mate frío, el agua de la ducha que cae y cae sobre mi cuerpo llevándose otros pensamientos, esa escena de 'Pandillas de Nueva York' cruzándose en la ilación loca, y después el silencio. O el sueño, siempre el sueño.




***



Doria

Doria mira a su madre con ojos muy abiertos como si lo que viera fuera el paraíso

ah, yo la veo mirar a su mami y sonrío le alcanzo mi corazón lavado en su sonrisa

carita de nube y angelita que atraviesa el mundo de un tajo

nada es horrible si Doria sonríe

Creo en la pulsación de su mirada pura y nada me es ajeno a su belleza terrenal

Doria Doria bendita Doria.