¡Viva la soledad!

"...Yo que estuve en el lado salvaje, digo que nunca pìenso volver..."

Cristina y los suibterráneos.

Enamorarme es mi alegría. Y la soledad no le es ajena.

La soledad parada en esa esquina...

Qué maravilla enamorarse con todo, ese compacto collage emocional

el cuerpo en celebración

y al mismo tiempo, preservar el espacio propio:
dormir en la cama sola, estirarse, tirar las almohadas, oh, bendita plasticidad.
Ah, es que durante este tiempo de mar/palabras...

Necesario stop

PAUSA
(subida a la azotea)

Algo no encajaba en las palabras: prendí un cigarrillo y entre la ropa flameando, la luna lejana, la luna cercana y las lucecitas de las casas de los cerros y los postes, pensé, pensé.
Vivo en una sociedad llena de hombres vanidosos, prosaicos, que rinden pleitesía a cualquier tipo de belleza. Y no es que sea yo la juez y ellos los acusados. Ellos se han sentenciado solos hace siglos y hoy escarban sus miserias con dulzura, amargura/ falacias y se justifican una y otra vez.

Hombres íntegros casi no existen. Mujeres íntegras hay, muchas.
En una sociedad como ésta, enamorarse es un riesgo, uno de los más incisivos y sin embargo, cómo la vida misma es un riesgo. Enamorarse es la sal de la vida.
Convivir nunca, porque significa partirse, quebrarse. He allí la más honda esquizofrenia, la de los sentimientos suicidados.
Madurez emocional: ah, qué argumento tan peregrino. Tan limitado, la mentira más grande y más declarada, oleada y sacramentada. Si compartes una cama, una habitación, una casa, una mesa, eres maduro emocionalmente y si no, eres un niño grande.
Y vendrán los hijos, las responsabilidades, la planificación.
O la mujer que tiene un hijo, para acompañarse y se desprende deportivamente del hombre que con ella concibió al hijo. Sí, eso sucede, más en los países del llamado primer mundo -otra lindura de denominación 'primer mundo'- y es el sumun del egoísmo, porque deja al hijo sin padre, porque con dinero y 'amor', el 'amor' de ella, bastará: eso cree o quiere creer.

Zarpazo. Niños heridos. Orgulloveneno.

Los hijos como vías de desahogo afectivo o como lazos para que el hombre permanezca a sus lados, sí o sí.

Soledad arpía. Soledad arpón.

Hey, mi niño amado, mira a a tu padre, mira a tu madre. Aún no sabes qué es la soledad.

¿Por qué amo la soledad de los días sin casa compartida?

(Hombre/ mujer . Mujer/hombre. Consumiéndose...)

La hospitalidad es el signo amable. En cambio, las jaulas casashogar son eso, sutiles prisiones, antiestética de los sentimientos.

Mi necedad consiste en amar la imagen del amor no culminado, mas no hay sojuzgamiento en este amor. He escogido la soledad y en ello no hay arrepentimiento. Ese es el problema de ser una desconocida para quienes apenas si leen lo que escribo y un día hallan un post que les parece gimoteador y me toman por una pobre mujer. Oh, pobrecita la que habla de soledad. Oh, hay que repetir sus palabras, y dilucidarlas, porque hay una esquizofrenia implícita.

Pirotecnia del mal sentimiento.

Decía que hay hombres prosaicos, demasiados creo. ¿Te consideras ajeno a este adjetivo? ah, es que también debería hablar de mujeres prosaicas, mas lo que veo de una forma alarmante es a los hombres acaracolados en sus espíritus. Y ya basta: en un apartado de reciclaje mental los dejo.

Qué delicia decir lo que pienso.

Aunque espante y aleje, esa soy.

***

Si leyeras lo que escribo me abrazarías, lo sé. Solo que el bólido tiempo nos alejó.

***

La soledad impuesta es mortal. Esos seres que viven deambulando entre sombras y desamor.

Oh, soberanía, ¡que viva la soledad con música y cine, libros, paseos y mar!

Hielo pensamiento no te rompas, fortálecete, que te necesito. Fortáleceme.

Si quieres mirar eternamente la cara de tu bienamada, cuídate del abrazomuerte. Si quieres ser un solitario, estás perdido, el solitario es no es. Oh, Hamlet de la locura y el entendimiento, ven. Y tú, Burroughs, orgulloso y sensual, terrible eres, mas nunca prosaico.

Stephen Hawking, qué hermoso te ves en tu libertad irredenta.

Y tú, que creas y no usas tus creaciones para capturar a nadie, sino para elevar y convocar o golpear el corazón para que sepa de mundos intensos, abre los ojos y vete. Allá donde la retórica sea como polvo en el tiempo. En el bólido tiempo.

Vete y sigue creando, estás vivo. Estás viva.

Estamos vivos, y si pudiera volar ahora mismo, estaría en la punta de la Torre Eiffel gritando: '¡Viva la soledad!'.

Ilustración: Oswaldo Moreno.

***

EN LA NOCHE SE ESCRIBE

con algo de muerte.

Y por eso el exceso, y la beligerancia. Sin embargo todo es sinceridad y no aspaviento.

Desnudez.

Y antes de dormir, abrillanto los ojos para tener un buen sueño. Algo sublime, quizás

o si no la simpleza de la niebla que abre el paso a cierta serenidad...

***

A las mujeres solas, suelen verlas con desconfianza, o si no como 'presas' fáciles. Basta decirles palabras doradas. Sí, bastan, más no encubiertas de hiel y dulce barato. Las palabras deben ser tan sinceras que la tierra tiemble al oírlas. De lo contrario son nada y sólo seducen a las incautas...

Las palabras , las palabras..

***

Lo ideal sería soñar con naves espaciales y cielos verdes rosados, y luego llegaría alguna canción hermosa y en el sueño alguien agitaría sus alas por mí.

Y yo escucharía ese aleteo, reclinada y feliz.