Belleza negra

Patti Smith.
....podría escucharla incesantemente...

Estaba leyendo unos relatos, y me di cuenta por qué no me gustan. Son bellos, es verdad. Lo que pasa es que tú puedes elegir la belleza que te conmueva o sacude, ya que hay algunas que pueden dejarte impávido.
Estoy pensando en que el mundo en sí es tan terrible, como para emocionarme con amores idos y flores resplandecientes. Tampoco me atrae la violencia exaltada como paradigma. Y es que no creo en el espanto como motor del deseo, porque creo en algo distinto, en algo que puede ser sublime y terrible.
Espanto sobra. O sino un minuto frente a los noticieros, la foto de los cadáveres de los desaparecidos durante el pasado gobierno. El grupo Colina, la matanza en Barrios Altos, la muerte de niños violados... eh, ¿volteemos la mirada? ¿no nos estresemos? ¿para qué hablar de muertos ?¿por qué no de rositas y atardeceres de verano?.
Por eso escribo, para ser yo. Persevero, soy lejana.
Sí, mi tono es agresivo. Me subleva la indiferencia. No soy una heroína. Solamente escribo. Silencio para mi noche . Lenguaje para la expresión develada. La belleza negra me convoca.
El negro es un hermoso color.

Nace la serenidad en un instante y permanece. Belleza negra, alentadora e imperecedera.
En la risa y en el acto que contradice a la crueldad hay belleza negra.

Un poema sereno, como éste, me obsequia belleza negra.

Patti Smith cantando 'Radio Bagdad': puedo escucharla incesantemente y la vibración de mi cuerpo se comunica con mi mente y siento como la sangre recorre mis venas y sé que ésta es la vida, y que algún día seré polvo, polvo esparcido en algún lugar donde haya belleza negra.
Soy un punto en el universo, soy una mujer despierta: la construcción de mi espacio vital destruye ese paisaje físico donde solo hay melancolía.

Nada totalitario me atrae.

Allí donde hay otras mujeres y hombres con la mirada de fuego, miradas ora al borde del extravío, de pronto opacas y vaciadas de aquella luz engañosa, miradas cuya profundidad toca el mundo, allí me mezclo como una más, pequeño ser, una más.

Belleza negra, cubres todo lo que amo, lo que ayer amé, lo que mañana amaré.
Oigo palabras extrañas, ¿quién llama a aquel niño? afuera la gente está gritando, afuera está la vida, adentro también. Niños ríen afuera, y ese sol de invierno, fugaz, como todo, cae sobre la gente , cae y veo qué es el tiempo enclavado como algo difuso.
El tiempo.
Y estamos solos.