Wim y los sueños

Cartel de película dirigida por Wim Wenders.

No te conozco, y sé que tienes el corazón limpio. Eres famoso, eres inmenso. Aunque no fueras famoso, te habría descubierto, así como a Tarkowski, como a Tati. Habría pasado por un cinema escondido en una calle hermosa. Unos chicos que aman a Godard te habrían praparado un ciclo especial, como para iniciados de una secta de cinéfilos. Sí, Wim, caminando con Natasjjaa Kinski bellísima y tu Berlín a colores o en blanco y negro en tu cámara, en tu ojo avizor. Ángeles por la ciudad fragmentada y tu visión matizada desplazándose por todos lados. Saltando sobre los charcos, saltando sobre las escenas, saltando sobre el tiempo Wim.

Me gusta la gente que no finge ser honesta. La gente que no miente en lo importante. Me gustas tú, Wim. No me gustan los que que son líderes ni los que los reverencian. Luther King se vio envuelto entre multitudes que clamaban por su palabra y él caminó con ellos, y murió entre ellos. La bala apuntó su física realidad, y él murió entre las multitudes. Fue ese ángel arrancado del sueño plano, del bastión y la cumbre. ¿Por que recuerdo al ángel Luther? ¿Será para recordar también al ángel Malcom X?
O para recordarla a ella, tendiéndome la mano con su cielo condensado en cada palabra. Una musa sencilla, que escapa de los tronos y se va por las calles como si nada. O para recordar a F., admirador de tu cine, contándome 'El cielo sobre Berlín' que no pude ver, por esos tiempos cruzados que a veces me alejan de lo que amo, me alejan de ti. Si ahora escribo por ti, Wim, también escribo por ellos, frágiles apenas, fuertes casi siempre.

Esa clase de gente me gusta Wim. Y me gusta lo que haces y no importa si no lees estas palabras. Importa todo lo que eres, y lo que trasmites en un mundo disperso, saturado de imágenes vertiginosas, de preguntas y lamentos. Y de furias. Un mundo que pesa tanto en sus miserias, sus horrores y sus desvaríos.
Como esos sueños donde los ángeles somos nosotros y nos expulsan porque no somos buenos para hacer el mal. Y somos ángeles extraviados a los que les gustaría volar sin eludir las balas/impiedad. Wim, me gustaría que no existiera ningún poder. Ni ganas de tenerlo, de empinarse en esa cima dondela locura está desterrada. Corporaciones de la efusiva hipocresía. Deleite y alegoría de aquella vanidad/serpiente. Desamor punta. No es mi habitat, tú me comprenderías, defintivamente sí.

Me cansa ese rin tin tin de la nota competitiva, con sus espejos gigantes y sus altoparlantes: "¡vengan aquí! Aquí está lo más interesante, aquí te diré algo que te encantará (pensamiento: los otros son pequeñitos, tú eres mi seguidor, y yo te recibo con los brazos abiertos y me voy a ver al otro, pero yo soy el centro, lo que ofrezco es lo mejor)y te sumirá en lo inolvidable. ¡Ven!". Los mundillos Wim, que tú conoces, que yo alguna vez conocí y de los que me fui sin tirar un portazo. Sin estruendo, sin decir adiós. Mundillos algo graciosos, algo absurdos y sosos. Wim lo sabe, conoce esos mundillos y es un rey que a veces asoma, inevitablemente asoma por allí, para armar la escena irónica y festejar la vida desde otra mirada, atisbando y explorando.

El gran Wim.

Muerdo un durazno. Sueño despierta. Te veo Wim, entre los músicos de 'Buena Vista Social Club', abrazando a Ibrahim Ferrer y en cada mordida al durazno, te veo feliz. La felicidad que cabe en la degustación de un fresco durazno.

Nuestra breve felicidad Wim, solo sueños.

Para F. y A. con alas y canciones guardadas para escuchar ...