Palatine, el primer amor y los malditos.

¿Y luego?. ¿El salto o elvuelo?
Ilustración: Moebius.

Palatine. Sonate Palatine.*

"Yo que fui tormenta,

yo que fui tornado,

yo que fui un volcán,

soy un volcán apagado,

porque tú volaste de mi vida,

porque tú volaste de mi lado"

'Volcán" de José y José, interpretada por 'Moenia'.

Los malditos:

Arthur Rimbaud, Charles Baudelaire, D. A. Francois de Sade, el Conde de Lautreamont, William Blake, Antonin Artaud, Henry Miller, Jean Genet, Violette Leduc, Albertine Sarrazin, Silvia Plath, Alejandra Pizarnik, Juan Ojeda, Charles Bukowski.

Me dormí musitando 'Palatine', y la palabra resonaba en mis oídos como si escuchara una cascada de agua cristalina. Pa- la- ti-ne y me dije ,"apenas tenga tiempo adquiriré la 'Sonata Palatine", debe ser gloriosa". Otra vez silabeé, Pa-la-ti-ne.

Y soñé, soñé con aquella canción: 'Volcán'.

'Moenia' era un grupo de amigos con ropas extravagantes que la cantaba con un estilo diferente al de José José, mientras yo pensaba en ese amor que partió lejos. No había nada que hacer, ese era mi gran amor. Y eso lo pensaba en el sueño, porque en la escena brumosa 'Moenia' era gente que yo conocía. Uno de ellos me daba unas palmaditas en el hombro( esa era su manera de consolarme. Se me veía desolada a leguas) mirándome con expresión bovina. Eso me pareció tonto y risible y antes que pudiera reírme el chico ya no estaba allí. Ahora se oían rumores de la llegada de 'Los malditos'. Estábamos en una especie de sala futurista impresionante, tanto que yo me pregunté si acaso estaba soñando . Felizmente los rumores aumentaron, distrayéndome y apartándome de ese infame papel de llorosa enamorada que en vez de entrar más profundamente al sueño, se formulaba preguntas fuera de lugar. Habráse visto.

No era Travis con su metralleta quien venía, lo supe de inmediato. Yo deseaba que fuera el ángel que escribió 'Temporada en el infierno' porque quería ver sus ojos, sobretodo sus ojos y luego oír su voz. Y pensé que me acercaría a él en medio del tumulto y sin reverencias le daría un pañuelo y una botellita de pisco. Cómo no iba a transpirar el ángel con el gentío abrumado y loco,loco por verlo. Yo también estaba loca, pero sabía que no era un dios -que los dioses no existen y sí, los arcángeles- y eso me reconfortaba. Los dioses suelen ser tiranos y nada elegantes.

Quien venía a pasos largos y con un fajo de hojas revueltas, era Albertine Sarrazin. Ni sombra de esa chica presidiaria que lloraba en las noches de soledad y rabia como adolescente descubriendo la iniquidad. La desilusión me sacudió y otra vez me vi en ese túnel donde uno está solo, solo y no hay rayo verde que te saque de ese desamor. Y todo aquello era como un amasijo de insectos que me picaban la médula del alma. Ya era una pesadilla y Albertine Sarrazin bailaba a lo lejos con alguien que decían era el mismísimo Bukowski, sobrio y limpio como si fuera un gerente de banco. Cuando le vi, me di cuenta que la pesadilla se tornaba jocosa, que todo era un engaño. Si hasta en sueños, todo es mentira, me dije. Qué injusticia.
.........................

El primer amor, ¿cuál fue el mío?. Ya no lo recuerdo, porque cada vez que me he enamorado, he creído y jurado que esa era realmente mi primer amor. O sea que el anterior, fue una pálida ilusión. Ingratitud la mía. No existe un solo primer amor, todos son el primer amor cuando los vives, como divinas y terrenales experiencias. Eso creo, es lo que yo creo. Como aquella tarde sentada en las orillas del mar, cuando escuchaba a lo lejos a 'Moenia' cantando'Volcán' y luego a Julieta Venegas "....qué triste todos dicen que soy, que siempre estoy hablando de ti; no saben que pensando en tu amor, en tu amor, he podido ayudarme a vivir..." Aquel chico con sus preciosos ojos castaños y esos bucles de niño, con ese caminar despreocupado y una risa pura estaba en otro continente, no lo vería nunca (así fue) y eso me mataba, era la escena del desarraigo individual "...hoy quiero saborear mi dolor, no quiero compasión ni piedad...". y es que uno saborea gota a gota ese dolor, esa nota del amor desolado, lo perdido, lo que no volverá. Aunque te hayan dejado poemas, cartas, flores, canciones, juramentos, todo ese paquete de tesoros no vale la presencia del que se fue. (Qué espanto y qué idiotez; en el momento no se razona, en el momento no hay espanto ni idiotez, solo desolación)

¿Y luego? otra vez el vacío.

Y espejismo de espejismos, alguien aparecerá con su sonrisa y sus palabras entremezcladas de veranos a punto de terminar - los estíos son pegajosos e insoportables-, primaveras también o cualquier estación del año rociada de esa luz fugaz. Invenciones: se inventa la dicha, para mí, lejos de la tarde soleada donde los enamorados se aman como orates. Preferible la extraña pasión/paz que dura un tiempo hasta que los bocinazos de la desesperación irrumpen y te llevan lejos de aquel espejismo, de aquella ventura.

Mejor es la soledad.