Nocturna

Quería escribir sobre algo totalmente diferente a lo que ahora deslizo línea tras línea.
Nostalgia, adversa, canto de sirena, guiño de arlequín. Un muro entre ese brillo atestado que tampoco acepto. Una parte de la ciudad duerme,la otra estalla en escenas como de película neorrealista.. El mundo encriptado en un sueño. Mentira. Tan sólo mira cómo cae la rabia y el dolor en cada putrefacción, locura de solitarios y de torturadores que se esconden prestos a tirar la primera piedra.
A lo lejos suena la rabia de unos chicos que se golpean. Vagos. Ayer fueron nenes sin mácula...

Más tarde desdoblaré mi sonrisa, desayuno caliente, manejar bicicleta, leer, cocinar, trabajar...

¿Cómo decía el tango? "verás que todo es mentira, verás que nada es amor..."
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"Taxi driver" . Travis, mañana te veo. Eso espero.

Nada de sagas de moda, nada de besitos apasionados cuales peluches volando. Esas escenas vomitivas, con sus finales risueños, el yuppie feliz recostado en su sillón con su cigarrillo. Nada.
Hablando de cigarrillos. La vez pasada que R. estuvo de pasada por aquí (ahora vive en Los Ángeles) trajo unos cuya marca, torpemente he olvidado-esos olvidos mortales- y que serían los únicos que ahora, mientras escribo este post, fumaría. R. me escribía a un mail que ya no tengo. Perdí un rachivo de fotos, donde se congelaba cerca de un árbol y otra a contraluz. Fatal). Amigo, ni siquiera sabes que estoy en el puerto. Te buscaré y te encontraré, a ti que eres el errante contemporáneo por excelencia. Hoy estás en una calle cerca del puente de Brooklyn y mañana en Los Ángeles. Quizás ya no estés allí, sino en una ciudad perdida en el fin del mundo. Y esos cigarrillos a los que yo como un disco rayado -téngase en cuenta que ver a alguien a quien no sabes, cuándo volverás a ver nuevamente, justifica una lírica ebriedad- ponderaba emocionada, me pregunto ahora ¿cómo, cómo se llaman ?. Aquella vez alguien se llevó los cigarrillos qué R. me obsequió. Ninguna sensación de asco, ni mínima, tuve al fumarlos.

R., te buscaré y te encontraré.

Es inaudito. El olvido. No es que sea masoquista. Mas tengo que saber qué sucede en el mundo. Es como piromanía mental. Mas no hay cenizas, no hay extinguidor. Nada.

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Tengo que dormir unas horas más. Me gustaría soñar con R. y con Travis. Jodie Foster entrecerrando los ojos, la imagen de una putita inocente que los cinéfilos varones adoran. Yo también la quiero, bella en un suave recuerdo.

Palatine, me quedo con esa palabra, antes de apagar la comput. Palatine: suena hermosa. Gracias Aymara.