17.8.06

Arcada

Asciendo a tu puente preferido. Aquel que transitabas con la mirada nublada llevando pan caliente en tu bolso. Kadia se burlaba de lo grande que era tu bolso, lleno de boletos, lapiceros, una agenda llena de direcciones extrañas, postales viejas, un lapiz labial, un espejo plateado, monedas y billetes mezclados en un estuche de cuero gastado, libros diversos y un origami guardado en un bolsillo secreto.

Hablo en presente, porque en presente te veo, y los hoyitos de tus mejillas aparecen en las tardes de invierno cuando paso por este puente y allí estás otra vez palpando esa arcada de azulejos cerca del río que se parecía al río Rímac, sucio, triste, en plena Europa.

Linda, te sacas la chalina de alpaca que te regaló Kadia en una velada donde te embriagaste sin medida y caíste rendida al sofá largo, contemplada por el gato negro y ese amante que te abandonó cuando supo que esperabas un hijo suyo. Luego el accidente, la parca caprichosa con cara de hombre cuervo, que no te llevó en esa colisi
ón mortal de buses donde murieron veinte personas en segundos. La chalina que ahora esté en mi repisa, con tu carta infantil. La chalina que guardaste en la noche de tu partida, en una caja para mí, con notas sobre El ángel exterminador.
Apuntes alucinógenos antes de la decisión que nos enfermó a Kadia y a mí cuando te vimos con el cerebro destrozado en esa mañana soleada, en el asfalto fresco de aquella calle que ya no puedo ver más.
Ahora que paso por este puente, con los dedos fríos toco la arcada y aún leo lo que escribiste rasguñando su textura.

Un haiku de
Li Po para la Luna.
E imagino la esfera negra o la Luna negra cayendo sobre el puente como tú cuando saltabas de esa ventana. La Luna como una arcada, y el graffiti medio borrado en la explosión de tus hoyuelos y tu belleza rota, sin resurrección ni nada. Tú, una arcada en el tiempo, sola y muerta.

15 comentarios:

Tzarel dijo...

Suicidas que ocupan el presente en el constante recuerdo. Se fueron y persisten en la memoria y la tristeza.

Lo irreparable como idea central de tu post me recuerda a un muchacho que no era mi amigo, pero que sé, iba a ser mi amigo. Fue uno de esos presentimientos fallidos.
Una madrugada en un campamento, fue el protagonista con sus habilidades verbales y carisma. A la otra semana supe que había saltado hacia un despeñadero.
Ese recuerdo me acompaña en mis raros imsomnios.
Él era tan joven.

rain dijo...

El presentimiento fallido: es el espejismo. De esole hablas a N, eh.
Sucede, luego algo lo inocula de maniquea interpretación, así que el presentimiento se vuelve espejismo.

:) ...como decía Debret Viana, hay algo preferible...

Tzarel dijo...

Me río de lo que una vez dije aquí. Todos nos equivocamos, no tenemos la premonición exacta, ni siquiera la aproximada, aunque es posible adivinar por intuiciones, bosquejos, pasajes mentales luminosos u oscuros. Con oscuridad puede verse bien.

Veruka dijo...

Mmmm.
Escalofrios.

Rain dijo...

Veruka, ¿Será el invierno?

:) hay unos mates buenos para los cautiverios...

Hamletmaschine dijo...

Ta vez el invierno se ha extendido también hacia lo invisible, o ellos tienen toda la razón y no existe una diferencia esencial entre la cabeza de un cerillo ardiente y la explosión de un planeta.

"So good to see you once again", nos leemos... un abrazo desde la granizada.

George dijo...

me gusta el invierno, las chispitas que a la gente que llama lluvia.

(a veces hay dolores tan grandes y tan innombrables que es mejor esconderlo detrás del carisma, o entre parentesis)

Chinasky00 dijo...

Que bien, te felicito. Está muy bueno todo tu escrito.

Hugo dijo...

Resulta curioso entrar a la parte de comments, y encontrar que varios mencionan el tema del invierno, cuando toda la imagen mental que me formé de tu post fue sobre un fondo bastante gris.

Angélica dijo...

Buenas las letras que rodean... aqui volveré a jugar con ellas

IGGIX dijo...

en cada vida hay algo q queda sin ser vivido, al igual q en cada palabra hay algo q permanece siendo inexpresado, escribe giorgio agamben.
por eso la finitud es una presencia inquietante, por su ambiguedad y por su misterio. ante esta imposibilidad de decir, es necesario un silencio respetuoso...(extraido de "filosofia de la finitud", de joan-carles mélich)
en lo q va de mi vida, he sufrido el suicidio de muchas personas queridas y siempre me pregunte morbosamente, q habran sentido en el ultimo segundo antes de la decision final...y es por ello necesario ese silencio respetuoso del q habla wittgenstein ante los limites de la palabra q son los mismos q los del mundo
virgin,bello recuerdo elegiaco
ps: disculpa las citas, pero es q ultimamamente me es imposible organizar mis pensamientos

KuruPicho dijo...

Asterix, entro hoy como ya es habitual en las ultimas semanas y sintonizo radioblog del puerto para leer tu post y otros blogs amigos y me encuentro con Leonard Cohen, ke loko! Y veo que has posteado sobre Bobby Fischer, y llego tarde, hoy hablas ya de otra cosa, y se devela toda mi gorronería y holgazanería---solo eso kiero dejar consignado aqui ahora. Ya no kiero importunar con mis faltas ala gente ke si llega a hora para aportar. Saludos y felicitaciones por tus post y todo tu blog (aparte unas felicitaciones particulares al radioblg del ,puerto: mis hits preferidos: "Never undestand" de Jesus. Leonard , claro, Anja Huwe, la mina de X_mal, Joy, Ima Sumac, Bach, Mogwai, Echo, y un largo etc. de otras bandas ke no conocia.)

Reaño dijo...

no desdeñe usted mi misiva...

Eleafar Cananita dijo...

cuando te lei el ultimo parrafo senti esa sensacion que recorre la espalda y muere en la nuca irradiandose de los cabellos.

la chica saltando de la ventana, se transmuta intermitentemente en Li Po ebrio saltando de su barca para abrazar la luna.

bello.

rain dijo...

Hamletmaschine, sí, lo he pensado. Lo que ocurre es que aceptar que tengan razón no me hace aplaudir o magnificar el suicidio, o creer que todos los suicidas fueron seres magníficos, enigmáticos, etc. Prefiero al final, la vida. mas sé que un suicida se va a su invierno eterno, desterrado por él mismo...porque el destierro en que vive lo agobia, se va por su propia mano.

Gran salute Hamletmaschine



***



La lluvia... un símbolo.
Sí, como decía Susan Sontag: el rostro es la máscara.

Salutes, George.





***





ChinaskyoOO, sólo sé que quiero escribir... gracias.






***



Hugo, hola.

Es que lo gris está en el invierno. Veo mucho gris, siento mucho gris, y no es que esté triste de una manera especial o terrible. Lo gris es tan natural...


Hugo, en realidad captaste lo esencial. Grax por tu comentario.






***


Cuando quieras, Angélica y yo paso a leer lo tuyo. Gracias.
¿Te gusta la niebla?

:)





***


Iggix, los límites de la palabra, los límites del mundo...
Aunque sea verdad eso, no queda más que romper el silencio cuando se necesita hacerlo. El silencio persiste, en la misma expresión escrita, como paradoja. Y no es un sofisma. Es como el silencio filmado, como sensación de enajenación y extravío...

Suele pasar, Iggix, aparce el caos, y los pensamientos no se articulan, hasta que llega cierta serenidad, y es como si todo se aclarara...

Espero encuentres los puntos cardinales de tus pensamientos.




***



Kurupi, ¿recuerdas lo que decía Genet? :)

que no entendía cómo había gente que podía leer hojas y hojas de un libro, si él para unas cuántas, se cansaba. Cada párrafo le exigía una concentración total y se agotaba. Algo así me sucedió ayer leyendo un post, bárbaro, tan bien escrito, que me sentí extenuada. El post exigía mucho a su
lector y sí, me cansé, mas ese cansancio me hacía sentir libre.

Tú, has venido varias veces aquí, tú, la Dama Satán...y siempre aportando...

:) Yo sigo leyendo KURUPI.

Anja, es un lindo nombre, eh.

Grax por referirte a la radio del puerto: es un placer extremo que me doy.

Gran salute Kurupi.





***




¡Ni que me diera aires de diva! :) Ernesto, si supieras cómo es mi ritmo cotidiano. A veces no reviso mi correo. Contestaré, claro. Gracias.




***


Cananeo, esa es una escena que pintaste mentalmente por asociación con la Luna, tan querida por Li Po.
Yo vi a la Luna negra, vi a la Luna, hermosamente negra, negra.