La Historia es una spiral maldita viejo Emile
los chicos loquitos del paradero la nada
se suicidaron a tiempo y te dejaron una nota oculta en la gaveta picada
polillas revoloteando en tus cajones y un arlequín ebrio cantaba en tu puerta
yo no había nacido cuando tenías insomnio
yo era una sombra del útero
mi madre era una nena perdida en una casa vieja de la sierra
mi madre no tenía madre tenía muerte y geranios en su jardín
que regaba su padre viejo y ebrio en las tardes huaracinas con caña y ron
cuando nací mi madre se asustó tanto que me envolvió en una retazo de tocuyo
bien envuelta bien amarrada por dios gritaba y se jalaba los pezones
mi madre tenía 17 años y jamás me volvió a ver cuando huyó con un colombiano
para ser feliz pobrecita para ser feliz
mi padre tenía la edad de un patriarca mi padre no era mi padre mi padre era mi padre
un hombre temeroso rumiaba sus palabras sin aire suficiente
se ahogaba se masturbaba en las noches lejos de mi madre
y el orfelinato no era mi destino ni yo fui la niña del cuento que colorin colorado
salta que te salta a la ventura por obra y arte de don amor
un pobre muñeco inventado don amor triste don amor malo malito malazo
no te quiero don amor cómete tus historias te han deformado don amor y te quedaste como un espantapájaros en medio de la carretera
la carretera es la vida cruzada y los caminantes somos nosotros que te vemos don amor trasnochado y perverso
te moriste te moriste ¿cuáno te resucitarán?
¿al tercer día de los chacales?
oye viejo Emile, debiste cuidar tus cajones mientras oías a Bach
el inconveniente de haber nacido te peló el corazón
te rasguñó la telearañesca speranza en psique solar lunar
yo te quiero cantar siempre viejo Emile y a veces soy impaciente
soy incapaz de ver documentales nazis comiendo canchita bebiendo cerveza
Disneylandia, nazis, kisses te dan
soy incapaz de asustarme al ver a un chico punk
o a una chica delirante cannabis en su cabeza semimuerta
no me asusta eso me asusta el fragor de las matanzas
bombazo y maldita la spiral viejo Emile
no soy noir tú lo sabrías apenas cruzaras una mirada conmigo
soy la sombra de mi sombra vestida
soy el tiempo arrugado que se ríe
y me enfervoriza el aliento de los monstruos que vienen
cada vez que te veo viejo Emile
cada vez que me descompongo como una maquínica apagada en su circuito absurdo
cada vez cada vez con el filigrana soñado que me aleja de los colapsos
xxxxexperimentos metafísicos o el vómito y lejos yo
tan lejos que ya no me ven: sentimental no sentimental, fuego quema el panteón
lluvia lávame otra vez hasta la risa, hasta la niebla
rruuuuuummmm lluvia lávame otra vez.
los chicos loquitos del paradero la nada
se suicidaron a tiempo y te dejaron una nota oculta en la gaveta picada
polillas revoloteando en tus cajones y un arlequín ebrio cantaba en tu puerta
yo no había nacido cuando tenías insomnio
yo era una sombra del útero
mi madre era una nena perdida en una casa vieja de la sierra
mi madre no tenía madre tenía muerte y geranios en su jardín
que regaba su padre viejo y ebrio en las tardes huaracinas con caña y ron
cuando nací mi madre se asustó tanto que me envolvió en una retazo de tocuyo
bien envuelta bien amarrada por dios gritaba y se jalaba los pezones
mi madre tenía 17 años y jamás me volvió a ver cuando huyó con un colombiano
para ser feliz pobrecita para ser feliz
mi padre tenía la edad de un patriarca mi padre no era mi padre mi padre era mi padre
un hombre temeroso rumiaba sus palabras sin aire suficiente
se ahogaba se masturbaba en las noches lejos de mi madre
y el orfelinato no era mi destino ni yo fui la niña del cuento que colorin colorado
salta que te salta a la ventura por obra y arte de don amor
un pobre muñeco inventado don amor triste don amor malo malito malazo
no te quiero don amor cómete tus historias te han deformado don amor y te quedaste como un espantapájaros en medio de la carretera
la carretera es la vida cruzada y los caminantes somos nosotros que te vemos don amor trasnochado y perverso
te moriste te moriste ¿cuáno te resucitarán?
¿al tercer día de los chacales?
oye viejo Emile, debiste cuidar tus cajones mientras oías a Bach
el inconveniente de haber nacido te peló el corazón
te rasguñó la telearañesca speranza en psique solar lunar
yo te quiero cantar siempre viejo Emile y a veces soy impaciente
soy incapaz de ver documentales nazis comiendo canchita bebiendo cerveza
Disneylandia, nazis, kisses te dan
soy incapaz de asustarme al ver a un chico punk
o a una chica delirante cannabis en su cabeza semimuerta
no me asusta eso me asusta el fragor de las matanzas
bombazo y maldita la spiral viejo Emile
no soy noir tú lo sabrías apenas cruzaras una mirada conmigo
soy la sombra de mi sombra vestida
soy el tiempo arrugado que se ríe
y me enfervoriza el aliento de los monstruos que vienen
cada vez que te veo viejo Emile
cada vez que me descompongo como una maquínica apagada en su circuito absurdo
cada vez cada vez con el filigrana soñado que me aleja de los colapsos
xxxxexperimentos metafísicos o el vómito y lejos yo
tan lejos que ya no me ven: sentimental no sentimental, fuego quema el panteón
lluvia lávame otra vez hasta la risa, hasta la niebla
rruuuuuummmm lluvia lávame otra vez.
6 comentarios:
Muy lacónica la línea de don amor 'no te quiero don amor, cómete tus historias',
así que le agregué unas líneas
..me parece o es que este invierno está muy suave, aún.
letras grises con una luz tenue,melancolica,que me one a viajar a otras velocidades,que me despierta en esta mañana de sol en la que recien van naciendo mis ojos
crudamente hermoso
salud y mas que suerte
http://jakembo.blogspot.com/
Amiga Asterix ahi es dond eestá el ajo de la literatura paraguaya actual. Su dire es un servidor, brazo derecho: Montserrat. Esperamos volvernos ricos y famosos.saludos y espero los pedidios de Beirut y Jerusalen
Así que x esa vía , (la geografía alterada) toco toc sonando la poesía..
Salutes Fuego, salutes Kuri, y otros saludos a la Dama Satán
Cioran insomne caminando solo por las calles desnudas, ociosas, de su pueblito natal. De madrugada. Deteniéndose tan sólo para hablar con alguna puta barata, con algún borracho. Predisponiéndose, al fin, para ser lo que sería: un poco de todos nosotros. Un estallido de fiebre, éxtasis y locura. Un, como diría él mismo respecto a Bach, "agonizante llorando de alegría".
Cioran te ha dado mucho, yo estoy negado para el insomnio . Cuando sea viejo, quisiera pedir al imsomnio que viniera cuando me sea necesaria su visita
qué idea
en ese tiempo no sé exactamente qué haría, tendrá que llegar.
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¿por qué existen los sórdidos?
más tarde si voy a la feria, compraré dos libros de Madrugada.
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