10.7.06

En la última estación ( otra vez, porque no quedaron bien las estrellas)

¿Te has visto cuando contemplas el horizonte y el bum bum de tu corazón es un grito?

Los solitarios escriben blogs, decías y que los que tienen amigos cerca escriben a veces por la soledad que le pica en las sienes, les hace transpirar y les trae cierta insanía. Como en un fresco de un pintor alucinado sobre la ciudad caótica mientras en la cocina, sale el humo de la cafetera y tú sigues hablando como prisionero que ha escapado

hablas convulsivamente

hablas y los colores pastel de las paredes se llenan de tu voz y se hacen grisáceos con una rosa de fuego en el techo


tú irradias rosas extraviadas por doquier


rosas que nadie quiere porque si no se vuelven locos

si tus rosas se convierten en palabras y es la gramática existencial que agitas

y un latigazo suena en la noche


ah, todo es ilusión dices

salvo el poder

decían los chicos rojos



no quiero ser poderosa sí quiero ser poderosa quiero partir mi corazón en un happening curativo

y soliviantaré su cadencia artificial

sin el poder sin el mascarón ni tus rosas de fuego

craaaac en el techo hay un monstruo enojado

y yo quiero al monstruo triste deseo que sea lento el amor pasajero

deseo que sea veloz la soledad transfílmica que nos separa

deseo verte desnudo en la noche con el cielo piélago negro y que sobre ti se pose la luz que la poeiesis trae






flashback para el amor fragmentado que se recompone sin estrellas ni luna

sólo con la muerte serena, sentada al borde de tu calle, cruzando la gran avenida

allá donde se pierden tus galaxias sin pan caliente en la mochila

porque vas solo por las estaciones subterráneas y me buscas

y yo que no quería a la dulzura, rasguño la estampa amarillenta de esa virgencita extraña

busco su imagen y veo tu mano temblorosa con el lapicero azul y el cuaderno negro en el ecrán mental



ya no hay ángeles, lo sé


no me maldigas como druida resentido

mi útero tibio guarda varias historias


te las contaré en un bar al extremo de la ciudad cuando anochece

y los postes en hilera parecen dioses vigilantes


óyeme liric, poet amador

la Dama Satán nos envía kisses

kisses con remolinos en la noche vertical

sin espiral alguna poet oculto


quiero verte al lado del conejo en el país de Alicia sin relojes ni sombreros de mago, dadá black

ludens fiction y tú cuidando tus secretos entre el amor desordenado que nos lanza

a ese paradero solitario donde llueve infinitamente


y esperamos el tren, esperamos y nos reconocemos en la noche musical mientras esa banda electrodark canta


es la última estación mi amor gótico

donde los faunos bailan y el spleen es una rueda que gira

el largo beso la rueda el tiempo tú la lluvia.

10 comentarios:

Carlox dijo...

si no yo, mi sombra viajará al bar para oir las historias que guardas tibiamente. en espiral descenderá buscando el camino subterráneo y en espiral ascenderá como ángel imperfecto al lugar donde los faunos bailan.

sensación extraña, creo que hoy dormiré bien.

¡saludos Vir!

akebono dijo...

No escriben los blogs los solitarios, los escriben aquellos que tienen algo que decir sin importarles (quizá) a quién lleguen sus palabras.
Saludos.

nacho dijo...

La única diferencia entre los que escriben blogs y los que no escriben blogs es que los primeros escriben blogs y los segundos no.

vicente dijo...

Creo que tienes razón. Esas escapadas en el mar oscuro, ese tintineo de luciernagas, de tantas luciernagas quebrándose, naciendo, muriendo como personas que, como sueños, como personas que las sueñan, como algo místico, algo que espera el tren de la media noche, mientras bebemos un rastro de pintalabios en las copas de coñac de una mujer cazadora de sombras, oblicuas en las fachadas de los edificios, identicas al hombre que la sustituye en la cama, identicas al aliento que oyó su voz en las tinieblas de sus sexos, una mirada, un silencio, un eterno silencio de nostálgias que se reproducirán en la cabeza como los tiobibos.
<¡>

Chinasky00 dijo...

Que bien, combinó bien tu post con ésta lenta de Garbage que ando escuchando... Milk
Tiene otra atmósfera tu post, las palabras lo cargan uno y lo hacen volar... quisiera leerlo con un trago en la mano pero tengo que aprender a mirar mejor las cosas.
Salud!

Dama Satán dijo...

El spleen es una rueda, extraño, pero eso nos lleva a corregir a boecio, la fortuna es la rueda inestable que va de la buena a la mala fortuna...pero nosotros nos quedamos apenas con el spleen. Linda frase, asterix. A chinasky-bukovsky le digo que no creo que le guste "MilK", el mejor tema de garbage de toda su carrera .

digler dijo...

los que escriben blogs lo hacen porque quieren...

pd. la respuesta mas sencilla a veces se acerca mas a la verdad

Carlos el hormigo dijo...

Me ha encantado esa foto con la manzana que has puesto. ¿Es tuya? Es magnífica.
Un beso, Vir.

Fuego Negro dijo...

..un salto mortal hacia el colchon de las palabras y esa marca de tinta que se nubla con los antojos de los que hablan demasiado,para no decir mucho....un bar en esa esquina que me encontro sediento para siempre


salud y mas que suerte

Rain dijo...

Syd, te voy a recordar como el "ángel imperfecto"

:)




***


Ah, esta cuestión de saber si son los solitarios los que escriben blogs, tiene sus bemoles.

Creo que sí son los solitarios, los que le dedican más tiempo. Porque al que le dé la gana, el tiempo para el blog irá en proporción a si siente que lo necesita y que de una u otra forma es gratificante sin esperar necesariamente un reconocimiento.

Más que todo es el hecho de comunicarse.



Chao Akebono, nos vemos.




***


Mi querido Nacho, en esa diferencia, creo que median los intereses de los blogueadores y es que los universos individuales son tan afines, diferentes, contrastantes...


en la diferencia...


Salutes :)




***





Amable amigo, recordé (ay, yo y las pelis) un film de una mujer que busca a su pasional amor luego de varios años, que él la abandonara para casarse con una mujer adinerada. La vi en la televisión hace años. Y sólo recuerdo el negrísimo pelo de la actriz, su cara color porcelana, el tipo que ella amaba y que seduce con el paso de los años...


Sí.

Y el título tiene que ver con la medianoche.

Y sí, me subiría al tren d ela mediancohe otra vez, como hace tiempo allá lejos...








***



Eh, Chinasky00, voy a poner 'Milk' en estos días...

:)

brindo con usted, si acaso toma brevemente un licor de menta.


Y a la Dama Satán, la veo parada en una estacion subterránea, elegante, y creo que me ve.

:)




Salutes Chinasky00.






***


Dama Satán, es que contigo encaja el spleen en tu poiesis.

Por eso lo conoces bien.


:)

A Chinasky00 ya le dije que pondré 'Milk' en estos días aquí...

y en fin...




Hasta pronto Dama Satán.





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:) Digler, diría que esa en una sencilla constatación...


Lo de los solitarios, es el tema.


Nos vemos.






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OH, esa foto es de David Lladó, que tiene su blog
imatges.net fotoblog

a mí me encanta , claro.


El crédito estáa arriba...



Salutes Hormigo :)







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Fuego Negro, si vas a la bar, tráeme un vino uruguayo heladito.

:)

Nos vemos y yo como tú, digo:

más que suerte para ti.