26.5.06

Mentiras

Mentira la mentira
mentira la verdad
mentira lo que cuece bajo la oscuridad
M. Ch.
Héme aquí, solita mirando mi cerebro por dentro, una masa desordenada que arde
las fauces de mi animal oculto salen y me cogen por la nuca
y yo casi gimo, mas no, erguida giro y como zombie me voy
a mi zona negra, donde las sonrisas se caen una por una y la mirada cristalizada de mi animal
sale sale sale y yo comienzo a rodar y a rodar como una pelota rota
y todas las verdades consagradas se me cuelan por la garganta
y todas las mentiras se descubren dentro, desnudez completa
que me azuza y arrastra sin pausas
¿quién decía que soy dulce y me escupía secretamente?
ah, ni lo recuerdo, tan enamorada de las luces que alguien inventó para mí
tan perdida y desalentada al borde de una película de Cronenberg que me lanzaba su gigantesca mosca
ah chiquitita mujer cómica de la ciudad tratornada en noches irreverentes
esa soy yo, extraviada por los siglos reunidos detrás de las huacas
una colla golpeada, sacrificada en un ritual de príncipes excitados
una warmi desolada y loca
y ahora me canto rasgando cada mentira dicha en la historia, pírrica secuencia del dolor
y tú, ¿qué haces? ¿qué pretendes? ¿qué asesinas? ¿qué curas?
ven, ven tú, animal mío, mírate, mírame, ¿acaso me compadeces?
acerca tu lunático deseo y mírame hasta donde puedas
y luego atrévete a blasfemarme, y no te quedes
ya no te quedes, porque no hay dulzura capaz de arrancarme de aquí
y afuera todo es circular e hiede
es el instante de tomar mi cerebro y de envolverlo en un pañuelo limpio
es hora de limpiarme algo, o mucho tal vez.
O mentiras como basura en cada palabra muerta, y en la noche todo brilla o se oscurece
sin dilación ni consuelo, sin nada.

11 comentarios:

i dijo...

La historia no oficial encuentra collas que se rebelaron y en alguna Huaca, resistieron, o en una parcela de tierra se hundieron, antes que creerse el cuento aquel del privilegio de ser ofrendas para el divino.

Así es y las mentiras van, y las verdades vienen. Se alternan y es cierto, se mueren.

Queda alguna luz nacida en la noche.



¿Estás allí?

Rain dijo...

Es que he escrito en un impulso y de hecho, es posible, q' este poema tenga otra versión definitiva.


Acerca de las collas, habría que hallar alguna fuente. Esque sólo las nobles son halladas y ¿qué fue de las collas?

Si cuestionaban esos sacrificios, tal vez no podían hacer demasiado, bajo el tutelaje del hombre...


Eran sacrificadas, las más gráciles. A sus belelzas, se les 'recompensaba' sacrificándolas.

Horror.

***




Y hoy será un día cinemático...

IGGIX dijo...

la publica mentira, aquella q hipoteca la historia de una nacion, la mezquindad mental, la prepotencia, el abuso de poder, todo ello, hay veces, las mas, logran abrir aquella jaula tenebrosa escondida en algun meandro de mi cerebro y empujan a la bestia q alli habita.pero ahora, el tiempo, las huellas, te enseñan a domesticar a la bestia, aun cuando tengas q usar cadenas pq cuando se suelta, la fecha de algunos podria caducar

Lobito dijo...

¿Qué pasa Vir?

Has contraido el virus de la fatalidad?

¿O del hastío?

Di dijo...

Un mal dia...just that

Di

césar castillo dijo...

Me gusta

Naxos dijo...

Bueno, si se plantea uno el mundo en términos de su verdad o de su mentira, pues uno truena...
La verdad es una función, no es algo que nos represente, sino cumple ciertas condciones de posibilidad histórica, funcionalidad discursiva esto es verdad ahora y no antes ni después, esto le da sentido al otro pero no aquello... condiciones de enunciación, inercia del afuera...
nada que ver con nosotros, sólo somos sus soportes...
Despueés de eso, de la mentira no queda nada... ni nosotros mismos: sólo hay que borrarnos para ser verdaderos...
Perdona lo focaultiano..
saludos
:-)

Tzarel dijo...

Me recuerdo buscando canciones de bandas inspiradas en Dadá. Así entré en contacto con letras de espíritu iconoclasta y comprendí más a fondo que cuando uno escribe, saca de sí lo que quiere y lo recrea. Sale la canción, sale el poema, sale la novela, el cuento y allí estamos más allá de nosotros mismos.

Tzarel dijo...

Naxos va hacia el trasfondo filosófico y me resulta interesante. Borrarnos, ¿es algo que se relaciona a ir más allá de nosotros mismos?

Lo medito.

IGGIX dijo...

pienso como tzarel; la obra siempre es otro desde uno mismo, y con ello trascendemos
saludos virgin

Tzarel dijo...

Ah Adriano, nada tengo que perdonar.

Lo que dices me remite a Foucault, sí y ya estoy sumida en unas cavilaciones extremas, además que eso se complementa con tu reciemte post.

Y no sé si leerá este comenatrio, porque tardé en recomentar...




***





¿Tzarel, borrarnos implicaría ir más allá de nosotros mismos?

también lo medito...




***




Iggix, es posible. Aún no lo sé ...