Despreciativo inquisidor, de cara cero y vozarrón raje, te he visto agazapado, con tu conchita negra y tu paso dubitativo. Ah, mas a veces no dudas y tu diatriba es algo graciosa.
Nunca llega a ser realmente graciosa.
Te es imposible saltar. Por eso, sólo por eso te compadezco.
Ah, qué candor. No me fío de ti. Y te miro como Zaitochi miraba a los que venían a acuchillarlo.
Tus manitas rugosas se convierten en extensiones pulposas. Eres raro. Tus amigos también son raros. Todos como tú, quieren ser elegantes y eructan de pronto.
Lagartijas y serpientes son tus amigas. Eso es bueno para ti. Epicúreo, esbirro, amante gore, oh tú.
Qué ojos, ¿son dorados?. Parece que se han ensuciado tanto que la bilis los ha trastornado, eso sí que es triste. Inquisidor, creo que eres un muerto viviente.
Los cátaros te dibujaban como demonio cansado. Y Bruno Giordano en la hoguera, fue el que te despreció. El viejo Marqués De Sade pereció blasfemando sobre tu conchita negra y tu campana anunciadora de noches inclementes.
Ahora , Inquisidor, la maquinaria del pensamiento es tu oxinomoron. Te multiplicas cautamente y a donde vayas, dejas tu semilla. Eres astuto. Imposible negarlo Inquisidor.
A veces pareces alguien simpático y en esa delectación tus adherentes te aplauden. Tu oximoron reverdece. Tus detractores te miran a los ojos y en constelación, caen sobre ti. Oh, Inquisidor, tanto poder en tu oximoron y sucumbes, muy lentamente, como si toda la existencia del planeta no hubiera bastado para ti, sucumbes.
Inquisidor, parecía que ibas a ser eterno, y no es así, sucumbes. Era justo y necesario, oh Inquisidor abrazado a tu oximoron, te decimos adiós.
Inquisidor, ¿renacerás?
Entre dunas y ciudades tu fantasma vaga.
Pobre Inquisidor.
Nunca llega a ser realmente graciosa.
Te es imposible saltar. Por eso, sólo por eso te compadezco.
Ah, qué candor. No me fío de ti. Y te miro como Zaitochi miraba a los que venían a acuchillarlo.
Tus manitas rugosas se convierten en extensiones pulposas. Eres raro. Tus amigos también son raros. Todos como tú, quieren ser elegantes y eructan de pronto.
Lagartijas y serpientes son tus amigas. Eso es bueno para ti. Epicúreo, esbirro, amante gore, oh tú.
Qué ojos, ¿son dorados?. Parece que se han ensuciado tanto que la bilis los ha trastornado, eso sí que es triste. Inquisidor, creo que eres un muerto viviente.
Los cátaros te dibujaban como demonio cansado. Y Bruno Giordano en la hoguera, fue el que te despreció. El viejo Marqués De Sade pereció blasfemando sobre tu conchita negra y tu campana anunciadora de noches inclementes.
Ahora , Inquisidor, la maquinaria del pensamiento es tu oxinomoron. Te multiplicas cautamente y a donde vayas, dejas tu semilla. Eres astuto. Imposible negarlo Inquisidor.
A veces pareces alguien simpático y en esa delectación tus adherentes te aplauden. Tu oximoron reverdece. Tus detractores te miran a los ojos y en constelación, caen sobre ti. Oh, Inquisidor, tanto poder en tu oximoron y sucumbes, muy lentamente, como si toda la existencia del planeta no hubiera bastado para ti, sucumbes.
Inquisidor, parecía que ibas a ser eterno, y no es así, sucumbes. Era justo y necesario, oh Inquisidor abrazado a tu oximoron, te decimos adiós.
Inquisidor, ¿renacerás?
Entre dunas y ciudades tu fantasma vaga.
Pobre Inquisidor.
21 comentarios:
andas dando vuelta por mi blog a estas horas! que para mi son las 3 de la madrugada...
me iba a la cama.
gracias por tus visitas, de verdad.
Un beso enorme.
Vi a tu abuela escuchando 'Yira yira'.
Y brindé otra vez por Jack Celliers.
...
Ningún Inquisidor asoma,ni su sombta.
querida vir&:
noctámbula, mira la cantidad de imágenes que te dan vueltas a estas horas...
el inquisidor no es tan mala persona...
despues de todo tiene la mirada dorada, no?
jajaja
Eleafar:
El Inquisidor es dorado.
Sucio y dorado.
El Inquisidor está allá, en el Monje que vino a arrebatarte tu bole cuando tarareabas una canción para serenar tu
alma errante.
No todo siempre tiene matices: el Inquisidor es dorado, pura bilis y pena.
Y la ficción también es dorada,
y a cuando es sucia, se lava en el mar d elas palabras.
oye vir&!
estas allá, al otro lado...es como si existieras de verdad!
lástima que esto no es una mesa y no podríamos hacer conversaciones extensas...
Sí Eleafar.
El Magi existe.
Y dentro de unas horas, he de preparar el desayuno. Hoy nos obsequiaron torta helada....
Tostadas, leche con miel.
...
Chao Eleafar.
chau dices...
y me dejas el oído con sabor a torta helada
y el cabello salpicado de leche
y mi mesa con tostadas futuras
chau vir&
Siento que hablas con símbolos que no puedo entender, pero aún así me atraen tus palabras.
Un saludo
el inquisidor es a veces tan proximo que habla con nuestra propia voz
Todo en el inquisidor me parece terrible , incluida la palabra , ¡es horrenda !. Saludos
Uno podria no9 estar de acuerdo con el inquisidor pero quien podria negar que sabes manejar bellamente la prosa amiga.
Saludos
Javier
Acerca de 'Canción par el Inquisidor':
No es que pretenda explicarles lo que escribí. Tan sólo les doy las claves , en un intento de contestar inquietudes que a mí misma me hincan el ánimo.
Tengo ciertas cosas metidas en mi imaginario: como ver al Poder o a su ansia de tenerlo como algo motivador para escribir como lo he hecho con 'CanciÓn...".
Percibo al Poder como un gran ente masculino en esencia. Si alguien, mujer u hombre actúa atraído por el poder (llámese La señora Pinchi, Hilary Clinton, Señorita Pérez, etc...) las veo portándose masculinamente.
(Nada que ver con un Bono, el canatante, por ejemplo, al que no veo masculino al estilo patriarcal.
Es como que lo femenino se ha desnaturalizado para dar paso a la esencia patriarcal por excelencia: la que oprime, jode, es inquisitiva ...
Por eso el dilema en la Educación que da la madre al hijo, la búsqueda de esa manera firme, sin ser una copia del Poder en lo cotidiano, en
la forma de reprender si algo pasó, al hijo/a que hizo algo, según la visión d ela madre, reprobable... es ya un referente acerca de hasta qué punto el Poder está metido en la vida. Bueo, de eso ya escribieron a
fondo, gente como Michael Foucault.
Es rodo un entramado que gira en mi cabeza y no parte de algo nuevo. sobre eL poder han escrito muchos y lo han estudiado gente que ha dejado huella.
Para escribir una especie de diatriba en prosa poética - que es lo que quise hacer - no veo la manera de hacerlo en un lenguaje sereno, como si estuviera hablando de un buen señor que me cae antipático.
El Poder atraviesa todo, desde lo más sencillo hasta lo más complejo, y tener contemplaciones para escribir sobre su espíritu, no va conmigo. Simplemente no estoy escribiendo un manifiesto , es una catarsis como siempre, y como tal se explaya ...
Bien, es lo que dejo para cada uno de ustedes.
Claro, aquí en el puerto, escribo a modo personal, mas si ustedes leen y comentan, creo que vale que les escriba, tratando de dilucidar por donde me oriento para escribir...
Salutes y gracias eh, por la paciencia de haber leído esas líneas.
En realidad lo que escribí, salió así.... no sé.
Y en fin, me voy a comer otra naranja...
y pensar que siempre pensé que el Poder era una mujer tremebunda, como esas que hacían de piedra, aquellos hombres que hablaban como los pájaros...
oh, te decía por otros lados que lakmé está en la isla cantando el dueto de la flor...
ese sí es un regalo... si yo fuera Delibes, la pieza estaría dedicada.
Eleafar:
Con este Dueto, se siente como si todo fuera sublime, y que la fealdad, las contingencias fueran sucesos que ya ni
ensombrecen en lo mínimo, nada...
...
He de escuchar el Dueto, nuevamente más tarde...
Ahora mi niño va a ocupar la compu.
...
Olvidé lo más importante en el comentario a tu reciente post; sobre la sintonía con tu amigo. Más tarde paso por tu isla...
...
Dueto o la belleza en medio del caos de la ciudad. GRACIAS.
Ah, me estoy confundiendo,
es sobre un comentario que hiciste al anterior post... luego voy por allí.
Muchas gracias le digo a Ud. por haberse tomado la molestia de leerme y de comentarme y haberme dicho tantas cosas que llegaron a lo más profundo de mi. Asi que le gusto la cancioncita?, muchas gracias de nuevo, y como puse en mi blog ---> "Inevitable Leer".
Tadzio, ese tono para hablarme me da miedo, ni que yo fuera una crítica de posts...o mejor dicho una especie de persona 'especial'.
Es verdad que me falta tiempo para leer blogs ( a todos nos falta tiempo...) y sea como fuere el tuyo se disfruta... y no hay nada que agradecer:
tu blog es fresco y tiene buena música.
---
Lo de los comentarios, allí si te digo que tuve que escribir varias veces y espero que ya se haya arreglado eso... Seguro que sí.
Salutes y hasta pronto Tadzio.
Quizás se haya replegado.
Pero hay que tener cuidados Vir.
El poder, inquisidor, tiene muchas mañas y brazos que disimula.
Siempre tiene un Torquemada al acecho...
Saludos.
Doke, es cierto.
El Inquisidor está en el poder y sea como fuere es el pobre Inquisidor.
Y no se resigna a ser pobre...
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