Demasiado humano.

Si una es franca, ¿para qué repetirlo una y otra vez?
Es una de esa torpezas que caen y caen como canicas rompiéndose... Entonces tus palabras enviadas en un papel amarillo me aclaran la mente, y explosiona la melancolía, como un petardo en la tranquilidad de esta habitación y se estrellan las palabras una a una, y creo que todo lo que he escrito es como polvo que se desvanece. Nada más que polvo.



Y

me acerco a escuchar la respiración de mi niño. La soledad a veces no existe.


Lo que haré será entrar a esa foto que veo en una revista sobre Klimt.
La foto es sobre bosques, bosques que Klimt pintó, bosques que sueño y que imagino lejanos. Es una tontería, es como alucinar galaxias, viajes siderales , algo así.
Amalgama de locuras selladas con bocinazos de ciudad. O sea pura alucinación.
Y la foto permanece allí: ahora no saltaré hacia ella. Me faltan fuerzas.

Esa lluvia que cayó en Colombia es otra lluvia, lejos, lejos de Lima invernal.
Y yo aquí intentado hacer un origami, algo para distraerme, un apunte de madrugada, un tris en la humedad que se respira, y la complicación se adhiere a este tiempo fracturado,

es que hago xxxxx y divago, simplemente ahora sí tengo sueño y antes de dormir, voy y permanezco largo rato mirando la foto, esos bosques, esa dicha velada, splengerada, splengerada.


Voy a la cocina y bebo limonada fresca, giro y levemente río. Simplemente río.
Un fuerte aroma a jazmín entra por la ventana y la magia que nacía se va. Es metafísica barata. Nada especial. Vuelvo a reír, giro, me voy.