Aprecien esos colores y trazos tan finos: el prodigioso Moebius los hizo.

Ilustraciones: Moebius y Eendar
'La chica que caza estrellas' de María Mayo. El título es un referente que uso, fiel a lo que muestra el dibujo .
(Para ver los enlaces, hacer click en las letras rojas.)



"Bueno, sigo vivo, sigo leyendo, sigo escribiendo y
viendo películas, y como les dijo Arturo Prat a los suicidas
de La Esmeralda, mientras yo viva, esta bandera no
se arriará".
Roberto Bolaño.

"Me pedirás tú, muerto descarnado/
abandonar esta deseperada pasión de estar en el mundo?"
De ' Las cenizas de Gramsci' / Pier Paolo Pasolini.


Hoy pensé en los suicidas. Todo empezó por un sueño surreal, que tuve en la madrugada, interrumpido con el sonido del despertador, pues para que mi nene se levante y vaya al colegio, antes debo despertar yo; él tiene un sueño de infante, profundo y sosegado.
En mi sueño, vi muertos que se levantaban de sus tumbas con toda naturalidad en una noche estrellada y sin suscitar el menor temor en mí. Rostros vagamente conocidos, sonrientes, algo agitados e irónicos. Por allí vi a Dalí, insólitamente discreto con sus bigotes brillosos. Y luego escenas confusas como sucede en todo sueño, sólo que éste se distinguía por la conversación de los muertos que se burlaban del suicida agonizante cerca de aquel cementerio, más allá del verdísimo pasto levemente mojado por el rocío matinal. Amanecía y los muertos habían salido a conversar y a reírse a carcajadas. estaban muertos pero hablaban y se mofaban del suicida frustrado: 'mira tú, todo amorateado y nada más. Si no se cayó al barranco llegó aquí para sentir el frío de nuestras lápidas'. Y tronaban las risas , que me contagiaron por lo jocosas y matizadas, mientras del suicida sólo se veía unas piernas rosadas con lunares azules, e inusitadamente el sueño era en blanco y negro y como en 'La ley de la calle' , en una escena, en medio de los claroscuros destacó una capa roja que llevaba una chica hermosa con ojeras de muerta claro está. Y rruuuuum, en lo mejor del sueño, porque Dalí venía hacia la chica llamándola 'Gala', el sueño se fue como si se cortara una película, abruptamente en la médula de
su trama. Al despertar con esa sensación de estar aún en el sueño, me dije: si fuera dibujante
ahora mismo hacía un apunte de Dalí en el cementerio mirando a la chica de la capa roja. Y luego me sumergí en la cotidianidad, prender las luces , escuchar la radio, preparar las tostadas con queso cremoso... poner música.

Afuera el paro de combis y microbuses más el paro nacional de los profesores arrojaba pistas tan solo transitadas por autos: la vida bullía, y la cara de Dalí se difuminó hasta más tarde en que volví a pensar en los suicidas, y en cómo me gustaría dibujar, o sea el choque de los pensamientos dispersos, un desorden que me llevó a Moebius, un maestro del cómic, y como fantasía que de vez en cuando practico, me convertí en uno de sus personajes, una mujer misteriosa del futuro, lo que duró poco, porque otra vez en medio de mi caótica imaginación, recordé a la nena dibujada por la ilustradora Eendar y me torné hasta dóde me fue posible en la chiquitina, eso sí, sin el perro ladrador, solamente la nena con una guitarra eléctrica, ah, mas tampoco eso duró mucho, porque apareció como resplandor la gloriosa chica dibujada por María Mayo y como estaba en una nota extremadamente lúdica, secuela de mi alucinado sueño, lo que hice fue imaginar que la chica me regalaba una estrella que cazó. De su red, extrajo una muy azul y me la dio con un gesto amable, tan lejano a la vacuidad, a la grisácea realidad. Como cazadora de estrellas, la chica emanaba un fulgor celeste que era demasiado lindo para durar más de lo que dura una canción fellinesca, como de fiesta arlequinesca y trashumante. Me pregunté , ¿cómo era posible que un sueño y unos dibujos me llevaran a pensar tan concentradamente en los suicidas y luego a darme un baño de errante imaginación?
sólo atiné a decirme insistentemente: 'si yo fuera dibujante haría mis propios garabatos, un trompo rojiamarillo para mi nene, una chica montada en un cíclope',
entretanto desde el más allá, y aún desde los territorios inasibles de mis sueños
sé que el bigotudo Dalí
estaría
riéndose
hasta
no más.