París, te sueño

Sueño que estoy en la Torre de Eiffel, balanceándome serenamente y que desde esa punta de fierros tibios por el estío en noviembre, te veo a lo lejos. Tú levantas la mirada y vuelas como un arcángel cansado, melancólico, porque has recorrido muchas ciudades y te extraviaste, siempre con una maleta llena de películas y libros.

He visto a París de noche y a ti contento, alejado de las palabras amargas, buscando a un africano y a una argentina para beber unas cervezas en ese café en que Sartre y Simone escribían. La ciudad se tornaba espacial, futurista en su decorado urbano y en cada esquina la música sonaba como el soundtrack de una película infinita. Y el mar se acercaba a la ciudad sin ahogarla. Todo era casi perfecto, porque tú desaparecías y te ibas envuelto en una niebla demasiado profunda como para quitártela de encima y decirte: "aquí estoy, no me pierdas".

Y no había incendios ni morían niños hambrientos en viejos edificios.

Tú te burlabas de los que no amaban 'Corpse bride', de los que acusaban a Tim Burton de ser repetitivo y en ese instante él aparecía y luego las novias, bailando con Víctor, tan flaquito como ellas, y nos reíamos como locos, volando por París, con las novias, Víctor y Tim. Tú, arcángel con casaca negra y ojos dorados y yo con mi vestido turquesa sobre el cielo despejado de la mano sobre las nubes, mirando a la ciudad deslizada en su propío sueño. Las novias desaparecían llevando a Víctor en una alfombra igual a la de Aladino, el de los cuentos.
"¡Adiós Emily, adiós Víctor, adiós Victoria!" exclamábamos y ellos gritaban: "¡volveremos, cuando anochezca!".
Las calaveras bulliciosas en busca de Víctor y las novias, se aproximaban en ese cielo tan azul como un terciopelo flameando, como tu corazón que bullía al compás de los vientos. Levedad onírica en tus ojos y yo deseando un helado o tu risa en el subterráneo, cuando la madrugada tocaba nuestras caras.

Y los criminales habían perecido. Sólo Edith Piaf renacía en medio de las calles marcadas por el rumor de las gentes dispersas, algo febriles en medio del sueño, porque ellos sabían que los soñábamos y extrañamente, nosotros, no.

Antonin Artaud y Jean Luc Godard se acercaban a decirnos algo, algo que nunca supe. Tal vez sería un secreto, una clave, algo que nos hiciera más terrenales en medio de la bruma y el deseo.

Y me amabas en París, entre la niebla, La Torre Eiffel y los chicos peregrinos, músicos errantes en cada bar de París nocturna. Éramos el aliento de París y el sueño era como un largometraje o una gran escena de amor suspendida en el aire.
Éramos París revelada y rebelde. Y el mar, la gente, la niebla se desvanecían poco a poco, dejándonos solos en la desnuda París, solos volando y volviendo a esa punta de la Torre Eiffel, como al principio.

Foto: La Torre Eiffel. Autor: Shiva.