Como si subiera a una nave espacial y supiera que voy a morir

Mierda. Todo esto no es suavidad ni maravilla. Me refiero a que no me la pasaré divagando ni poniéndome triste porque no hay alguien que me mire como si fuera una flor viva con piernas y boca.

Publicar poemas y obsequiarlos, puedo comenzar por allí. Escuchar la voz del fondo, esa que me revela la vaina, la belleza desnuda.

Qué importa si me caigo y hago pedazos el anhelo pintadito de buenas intenciones.
No estoy sola, mi niño no está en el túnel. Los túneles son parte de la ruta.
Prefiero andar desasida de la sonrisa misérrima a recostarme en la cama con ilusiones pálidas. Quiero ilusiones donde la memoria sea como una fiesta que se repita con pausas. Porque la ciudad madre a veces oprime. Podría irme lejos para experimentar la cristalización de la locura sin sombras. Es decir dejar todo lo que amo, excepto a él. Al inocente. Entretanto hago un paréntesis en la navegación, oleaje azuzado por su propio movimiento.

En bicicleta, los pensamientos suelen ser claros y extremos.
Por eso amo ir en bicicleta por las calles opacas, por parques mojados, o por ese camino que conozco y que me dice mucho con sus recovecos y curvas.
Y luego, como si fuera a subir a una nave espacial y supiera que voy a morir, seguiré corriendo.

Y aquí estoy: entre causas, azares y rutas existo. Existimos, eh. Partidos, enteros, fragmentados, revueltos, allí vamos.

Al final descansaré y haré lo que crea necesario.