Ficticia

Etéreo el volúmen de tus palabras

no hay nada hermoso cuando todo lo bueno se ha ido como un globo de gas que se pierde en las nubes sin regocijo

pronóstico de los astros, baratijas de colores, risitas, mentiras, islas,

pájaros caídos, demonios expulsados y ángeles que huyen

ninguna nave espacial cerca, polución en las avenidas, película vulgar en reestreno

hay un ave muerta sobre la mesa y el mantel se ha ensuciado

las palabras dulces alguna vez te engañaron y en el foso se quedaron tus alas

siempre miro a las niños que juegan en los parques, y busco algún columpio, una señal

de mi infancia extraviada y quiero una máquina del tiempo

la mirada de tu genio alejado de los rituales

las bicicletas no son para la primavera cuando llega la hora del adiós

y los viejos crápulas sueñan con ninfas mientras la ebriedad los consume

ya nada me señala algún signo inequívoco de ventura

ficticia es mi lírica y allá en la calle infinita me pierdo.

Ardía la mujer de papel

La mujer de papel era elegante y díscola.

Se ponía botas rojas y su perfume era caro. En su bolso había siempre un buen libro y tarjetas de presentación.

La mujer de papel tenía unos ojos impresionantes. Todos se enamoraban de ella, los chicos chicos , los jóvenes, los hombres y los ancianos.

Un día los enamorados despechados hicieron una fogata y llevaron en vilo a la mujer de papel.
Ella gritó y se arrugó entre tantos muchachos. No tuvo tiempo de ser salvada por Batman ni por el Hombre araña. No pudo lanzar un discurso seductor ni agitar su cabellera de cartón negro.

Ardía y se volvió ceniza. Sus victimarios lloraron por ella, mas era tarde.
Tarde, tarde y sólo quedó una chispita roja que de pronto también desapareció. La mujer de papel no resucitó al tercer, ni al cuarto día. Se murió para siempre.

Ilustración tomada de Google.

¿Sería contundente?

Ser contundente en lo que uno hace, subrayar con claridad lo que interesa enfatizar y en ese trazo, ser convincente.

Bueno, nunca imaginé que los suspiros podían dar una sensación de contundencia.

Es que me han dicho eso y no me he sorprendido sino me he reído.
Escribiré sobre lo que quiera, no tengo remedio.

Tal vez esta risa tan vaga es lo que me queda, y tengo que leer el diario y salir a la calle.
No suspiraré, ya lo hice, con un solo suspiro bastaba. Y sin embargo no apelé al suspiro para ser contundente.

En sí el suspiro es desesperante.

Y no me gusta en realidad suspirar.

Las rabietas del pensamiento están demás.

Creo. Sí, creo.

Dixit la nieta de Elías Narciso

Si en El último tango de París, hay un grito de espanto o un resortijón, porque Marlon Brando le pone mantequilla en el culo a María Schneider, y se elevan los gritos de condena -mas en su tiempo, ahora menos- argumentando que hay un maltrato a la mujer en este film, pues no sé adónde vamos a llegar. Si uno ve el acto en sí por sí mismo sin ver el contexto, de hecho verá un abuso. Ah, es que entiendo que no se aplaudan los abusos, lo que que sucede es que esa metida de mantequilla a la burguesa chica que al final se horroriza de mantener algún acercamiento con el desconocido con el que tuvo las emociones más profundas de su corta vida, es una metida con agresividad de hombre derrotado por la vida. Que luego se de cuenta que puede revertir esa derrota en estado erótico, de goce por la existencia humana, haciendo el amor con una hermosa chica de seno grandes, no vale para quienes condenan la película y braman por el respeto a la mujer.

El respeto a la mujer se convierte en asepsia en todo campo. Hipocresía o remilgo, al fin y al cabo, o reverencia in extremis.

Si Dreyer en su gran film La pasión de Juana Arco muestra a una guerrera entregada al amor a un Dios que la necesita para lograr justicia, las lágrimas que perennizan cinematográficamente este amor rompen cualquier categoría del pensamiento cerrado.

Así la belleza, que es verdad tiene sexo, color, color de piel, status, etc, es algo que sobrepasa la esquematización cuando no está coactada por su entorno. Juana de Arco no se fue a la guerra, impelida por una horda de religiosos conminatorios. El realizador Dreyer, explora las profundidades espirituales de Juana de Arco y las expone, porque hay seres que son sobretodo espirituales transmutando al fluir erótico esa potencia espiritual que los embarga. Diría que así fueron los llamados santos, como Juana de Arco, Sor Juana Inés de la Cruz, especialmente.

Genet, el llamado 'San Genet' por Sartre (Genet estaba desconcertado con esta forma de llamarlo y con el libro dedicado a estudiarlo) era al revés, un sufriente por sus entregas físicas extremas, lo que le llevaba a un estado de espiritualidad visceral, donde el cuerpo es el vehículo dador y tomador de placer. Centralmente el cuerpo, con su plus mortal. El cuerpo volcado sobre sí en una ruptura con el hedonismo tan abrazado hoy en día con sus agregados comerciales, ese glamour de marca y feria.

Es que al pensar en las columnas mentales, pensé en que hay muchas que ya se caen, sólo falta darles una empujadita escribiendo, por ejemplo. Así hago yo con las mías que cuando no han sido destruídas totalmente, molestan. Entonces, surge el improntus, una escribe algo opacamente, y vuelve sobre sus pasos, coge el martillo imaginario (pensamientos golpes) y zaaaas destruye el murito resquebrajado.

Luego una suspira hondo y sigue su vida.

' Vivir tu vida' : Godard y la belleza.

Yo creía que la actrices más expresivas y bellas eran y solamente eran Audrey Hepburn, Ingrid Bergman, Romy Scheneider, Jeanne Moreau, Juliette Binoche, Juliette Lewis y Michelle Pfeiffer. O son porque en cine la inmortalidad es más concreta al estar vivos los actores en el ecrán. Cuando vi a Anna Karina, en 'Vivir tu vida', supe que estaba en el acto estético, involucrada al ver la gestualidad de su maravilloso rostro.

Jean Luc Godard en 'Vivir tu vida' aborda la cotidianidad de una muchacha que busca su libre albedrío y sin embargo se ve envuelta por sus deudas y la expulsión de su habitación, haciéndose prostituta.
Hay una desnudez de sentimientos combinada con el blanco y negro que tiene picos. Por ejemplo cuando Nana, está con su primer cliente sin haberlo planificado deliberadamente. No se deja besar en la boca y su expresión es de total angustia. Allí Godard hace un corte.

Bastaban unos segundos para captar la actitud de Nana.

Una ve un film de Godard y es natural decirse que las películas de cartelera, por lo general son demasiado planas, asentadas en escenas que invitan a interpretaciones obvias. Ves llantos y sabes que el personaje que llora es frágil. En una película de Godard te das cuenta que el personaje que llora no es frágil: no hay obviedad.

Nana llora espectando 'La pasión de Juana de Arco', porque le conmueve cómo la protagonista acepta el sacrificio, mas encuentra motivos para aceptarlo. No es una resignación, es una dolorosa aceptación que Nana reconoce y por la que su tierno rostro se ve mojado por las lágrimas.

Rostro poema.

Me provoca ir por puntos.

1.- Godard eleva la designación 'cine de autor' al plano de la autoría cualitativa, fusionada con el amor a la literatura y la filosofía, especialmente.

2.- Godard ha expresado que él ve al realizar una película, la posibilidad de plasmar un ensayo: hay un proceso intelectual que Godard estimula potencialmente en cada film suyo, propiciando en el espectador una voluntad de reflexión.

3.-Godard se desprende de actitudes sentimentales marcadas y el resultado obtenido es el que buscaba: operando cierto distanciamiento muestra por ejemplo en 'Vivir tu vida', escenarios urbanos donde la soledad es natural. Calles evanescentes a la vez que concretas y lejanas. Personas secas en sus vivencias, ruines, desalentadas, malintencionadas. La cámara es el ojo inconformista que muestra al espectador, esta dureza colectiva y a Nana con deseos de vivir en medio de su inocencia, o su desazón expresada en una conversación con un filósofo: Nana filosofa sin saber que filosofa, como dice el título de una de las 12 secuencias.

4.- Los diálogos en las películas de Godard son inquietantes. Se les acompaña y se da vuelta sobre ellos. Si te interesa ir más allá de lo evidente, vas. Godard invita ir más allá.

5.- En el período marcadamente político de Godard, los diálogos están enmarcados dentro de la ironía. Este hallazgo de por sí, es interesantísimo. ( Recordar su film 'La chinoise', donde los estudiantes que debaten ideas maoístas, son indiferentes a la chica que lava los pisos y les atiende la mesa).

Anna Karina, quien fuera su spleen humano durante un tiempo, es una de las actrices más bellas de la historia del cine. Rotundamente expresiva, concentra en sí la tristeza y la alegría de vivir en este inolvidable film.

Otro punto que me lleva a valorar a los críticos de cine que asimismo podrían ser cineastas en un acto de cinefilia y convicción naturales es ese pertinaz interés por hallar en el cine al arte.

Como les pasó a los chicos de la Nueva Ola francesa que publicaron 'Cinema Du Cahiers', histórica revista cuyas críticas de cine son hitos en su historia. Los críticos no son necesariamente cineastas frustrados. Ellos y los cinéfilos indagadores, sostienen esa tríada con la que el cine se fortalece más y más desde que Lumiére diera sus primeras señales de movimiento cinematográfico a través de proyectores que hoy son una reliquia. Los críticos nos recuerdan cómo en la exigencia y valoración, el cine cuenta con un estímulo más: el permanente reto, la búsqueda de un cine integral. El estallido cualitativo.

El cine francés con su Nueva Ola Francesa, creo, ha sido y es la más aportadora al Cine, con sus autores, que desde aquellos años 60, siguen siendo frescos e innovadores, más radicalmente que muchos cineastas independientes . De lo que se trata es de explorar, arriesgar, amar y filmar, nos dicen con cada película realizada .

Los enfant terribles de la nouvelle vogue lo sabían. Godard lo sabe, Godard lo hace.

Vivre sa vie (Vivir su vida)
Francia, 1962, 35mm, B/N, 80'

Director: Jean-Luc Godard.

Intérpretes: Anna Karina, Sady Rebbot, André S. Labarthe, Brice Parain.

Cuando amaneces despierto y en el alba sueñas con la muerte

"La poesía no es un sueño, sino un arma"
Emilio Adolfo Westphalen.


Velaba el sueño de Doria. Ella dormía con la respiración entrecortada. Su cabecita castaña se movía a veces, ya se había despertado antes y cuando tomaba con avidez su leche yo observaba sus pequeñitas manos y sonreía. Ahora mientras, pensaba y asomaba a ver a Alvar que dormía profundamente, en la habitación del lado, leí la poesía de Emilio Adolfo y alguno de sus ensayos.

Hallé extrema fineza y sabiduría.

Dormité. Y de pronto sólo existía un espacio nebuloso, líricamente gótico.la muerte estaba allí en mi sueño, distante mirando a los personajes del cuadro de Witkin. La muerte me ignoraba. Sonreí.
La muerte se iba sin ruido, y tenía el mismo rostro de la que se ve en 'El séptimo sello' de Ingmar Bergman. Otra vez sonreí. Mi sonrisa era el hielo de una estación inexistente en el tiempo. Mi sonrisa era el acento de una melancolía extinguiéndose meintras el centauro y cupido desataban al tiempo, para que el sueño film brillara apenas un instante.

Yo flotaba en mi sueño, estaba lejos de la habitación, lejos de mí.

Cuando desperté, Doria también despertaba. Me dije que no debía olvidar el sueño. Lo contaría.
Solamente temblé al recordar aquel cuadro, por su belleza espectral, desapareciendo y reapareciendo intermitentemente.

Luego creí olvidarlo y su sombra me siguió hasta aquí, donde busqué a los personajes, y en una especie de transmutación imaginaria, mi mente los guardó en un tenue punto de sus espacios.

Cupido y el centauro crujían en la lejanía. Crujían en mi cerebro, y al final, silenciosamente me dejaban.

Callo y algún sonido extraño me rodea, solo atino a estar silenciosa, sólo atino a escribir.

Ilustración: Cupido y centauro de Joel Peter Witkin.

No quise esas rosas azules

Me he dado cuenta hace años, que la delicadeza está ausente de las palabras dulces, repetitivas, el misterio que no es misterio, con plumas.

Las plumas del amor, dispersas sin gloria ni sencillez.

No quise esa rosas azules, quise el estruendo de una palabra oscura. Quise tescuchar lo que mi sucio corazón dice en alguna noche insomne.

Quise columpiarme en el tiempo y ver cómo caía la lluvia. Jamás renegué de la poesía.

¿La delicadeza será acaso una suave ráfaga negra con destellos?

Pensaba en la delicadeza, pensaba en Creta, en Vdg, en Viollácea y en ti.

Es tan fácil ser rudo en un mundo violento. Ni el mismo Jünger creía ya en el anarquismo de los panfletos. Y sin embargo en mi película sordomuda, brilla aún el líder astuto.

Apago el viejo proyector, el carrete cae a mis pies, inframundo fotografiado en la cara de un hombre que se cree sus propias mentiras.

Creo que con el paso del tiempo, perdí mi alegría más profunda.

Una bebé hada me dice cuando sonríe que eso no es verdad.

Tú no dices nada, tú estás lejos y gruñes. Ni río, tampoco lloro, ya no recuerdo, apenas canto.
"La chica que esperaba era infinita, como el bajo que perdí, pegaba las canciones con curitas..."

Creo que con el paso del tiempo, aprendí a levitar.

Aprendí de inviernos crueles, me conocí.

Me devoré a mí misma.


Atravesé un largo túnél, me cansé.
Me transformé en un pájaro de cristal. Oh, era frágil, el cristal se rompió y de pedacito en pedacito me rehice.

Los murciélagos me miraban y me vigilaban. Los murciélagos eran como tú. Vino la tormenta y me fui a buscar el hielo, ya no fui pájaro, era una trashumante perdida en busca de hielo. Peregrinaje sin nada, y la lluvia caía y caía.


Entre tu distancia y la mía median espacios inhabitables, jamás intercambiables. Fue duro saberlo mas así suele ser la verdad, dura como una roca indestructible. Como mil veranos destruidos.


Ahora estoy lejos, donde no llegas con tu bramido ni con tu garra.

¿Peruanidad sí, peruanidad no?

Otro aniversario patrio.

Perú es un país lleno de bellezas.

La mayoría de peruanos viven en condiciones insatisfactorias.

Como en casi todo el mundo, una minoría de peruanos vive en condiciones satisfactorias.

Yo soy peruana y extraño Europa. Cuando estaba en Europa, extrañaba a Perú

casi me enfermo al paso de los meses porque llegó un momento que lo extrañaba mucho con enamorado, nieve, ballet, con todo, lo extrañaba .

Mi peruanidad está en mis recuerdos de vida en Lima. Mi peruanidad se focaliza en una ciudad nublada cuya humedad es profunda.

Tu peruanidad querida mía que estás lejos está en los afectos. Estás estupenda viviendo en Manhattan y es al revés, pasa el tiempo y te vuelves más linda.

Tu peruanidad, peruano que sabes lo que haces, y por qué lo haces, es un un punto, una pelusa, algo insignificante, haces negocios turbios, te alimentas de carroña,
no sé más.

Y tú, que sabes que aquí a veces se pasa hambre, que quisieras tener una compu y escribir tu blog, estás lleno sueños, y quisieras expandirte, ¿cómo sientes tu peruanidad?

Yo no soy una peruana ejemplar. Yo soy una peruana que camina y camina por su ciudad, se levanta temprano, le da un beso a su hijo, prepara el desayuno, compra a veces el diario, refunfuña, se apena, se ríe, escribe, escribe, conversa con su hijo, no conversa con nadie más, visita a Doria, va a las galerías de arte, a conferencias sobre punks, lee, lee, sale a veces, sale de pronto mucho, no sale, se enamora porque sí, se desenamora porque ya era hora, se reenamora, se desilusiona, se jala un mechón de cabello, da un volantín mental.

Los trabajos que una hace, van y vienen, a veces la vida parece demasiado plana, entonces se ve una buena película, se sale a un Torneo de Ajedrez. Se contempla al hijo.
Digo, si en otros lugares del mundo, muchas mujeres ¿acaso no somos parecidas? y sin embargo pensamos de diferentes maneras.

Me gustan las mujeres displicentes, algo distraídas, sonrientes cuando conversan. ¿La peruanidad de las mujeres será diferente a la de los hombres? de pronto me dio curiosidad y aluciné a María Parado de Bellido bailando una marinera salerosa.

Pensé en Ima Súmac, que recorrió el mundo cantando y es peruana. Si las ves, crees estar viendo una princesa, si la escuchas, crees estar escuchando a una Diosa. Pensé en el tenor Juan Diego Flores, que va por los confines del planeta, enorgulleciendo el nombre PERÚ.


No sé qué hacer con mi peruanidad, pensándolo bien, puedo hacer muchas cosas, ir con Alvar, más veces a los Museos, que a él le gustan, viajar a las provincias, conversar con la gente, tomar fotografías. Escribir sobre la gente que vive en las provincias, sus costumbres, y observar, intentando aprehender lo que veo. Con mi cámara viejita, con mi discman para los trayectos en bus.

No sé, podría hacer con mi peruanidad algo interesante. Algo sencillo, algo.




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Hey, Nacho, lo de la sabiduría, en realidad se devela viviendo . Veamos si la encuentro sin aspavientos, con curvas, líneas horizontales, volantines, recovecos, ascensiones, spirales... y más, sólo que stop.




Foto: Plaza de Armas de Lima, tomada por Michael Smith.

De comentarios brillantes y poetic.

Pablo me decía aquella noche caminando por la Plaza de los Museos en Pueblo Libre, que nunca nos salvamos de decir algunas estupideces. A veces unos , dicen una, dos, cinco en su vida, después de los 20 años. Otros apenas si dicen media estupidez. Otros decimos una triplicada alguna vez.
Comentarios brillantes: un tópico. Niet, si es cuestión de decir lo que se cree. Si existe alguna interferencia, se altera la secuencia. O habrá que ser bipolar, o tri, para que no haya niebla cuando se escribe.
Esa representación corporal difuminada en la realidad de la virtualidad...
Me niego a cerrar los ojos.

Todo esto suena incomprensible.
Catarsis. Stop.

Sin embargo, las estupideces que en una noche o en un comentario uno escribe, no te harán estúpidic por la eternidad.



Pablo, la realidad de la virtualidad se me escapa. Soy permeable.
¿Una larga conversación contigo sería afortunada?

Hace tanto tiempo que no te veo. Creo que algo me agota, ya lo estoy descubriendo.



Los dioses se ríen, siempre se ríen. Voy a visitarles.




****



Ay, veo a un caballo negro entrando por la ventana, y a un duende vestido de lila.

Veo a mi juventud convertida en un caballo negro y tú lo montas, el duende observa

de pronto todo está suspendido en las nubes y sólo hay niebla roja

una nave espacial surca los cielos que parecen caerse sobre los niños que juegan en esa Plazuela


pasa el hombre de corbata y maletín con inventarios, la lista de los muertos
pasa la guerra y mi ofrenda no vale nada

paso yo y no existo ya en la ciudad fantasma

pasan los chicos uniformados y el polvo de las bombas no me deja verte

busco a mi niño, busco a los niños que se quedaron sin alas y el cielo se cae

las rojas nubes se caen y desaparezco.

¿Por qué tan pronto todo se muere?



Por el tiempo ido con los amigos.

El pato Lucas, Bugs Bunny, Dave el bárbaro y Doria durmiendo

Una serie de tareas rutinarias, X-mal Deutschland cantando y yo aún sin enviar el mp3 a K. Buggs Bunny riéndose y el pato Lucas tarareando La vida en rosa. Luego Alvar me cuenta sobre Dave, el bárbaro, el que ama el tejido y la danza y sobre su enemigo El amo del mal, Chacolls, el pequeño cerdito, que tiene una cola diminuta como un resorte.

Doria crece y al revés, ahora duerme marathónicamente en el día. Cuando voy a visitarla está durmiendo en su cuna que parece un castillo. Cuando asomo horas después, ha vuelto a dormir. Duerme tanto que ya no le converso ni escucho sus balbuceos. Ah, su sonrisa de hada bebé. ¿Estará soñando? ¿cómo serán sus sueños?. ¿Verá ciudades nebulosas?, ¿recordará alguna canción?.

La extraño.



***



Voy a ir a la Feria Internacional del libro. Antes que concluya.

Chao.




Ilustraciones tomadas de Google.

Hoy, tres presentaciones imperdibles

11 FIL (LIMA, PERÚ): PRESENTACIÓN DE LIBRO DE CLAUDIA ULLOA

Presentación del libro “El pez que aprendió a caminar” de la narradora peruana Claudia Ulloa
Presentadores: Iván Thays, Rocío Silva Santistevan y Álvaro Lasso
Organiza: Editorial Estruendomudo

Día: jueves 27 de julio
Hora: 4:00 p.m. – 5:15 p.m.
Lugar: Sala César Vallejo - Centro de Convenciones del Jockey Plaza
Av. Javier Prado Este Nº 4200


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o 11 FIL (LIMA, PERÚ): RÓGER SANTIVÁÑEZ

El poeta Róger Santiváñez firmará su reciente libro “Dolores Morales de Santiváñez”

Auspicia: Intermezzo Tropical
Día: jueves 27 de julio
Hora: de 6 a 7 p.m.
Lugar: Stand 27 Punche Editores
Vino rojo de honor


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o 11 FIL (LIMA, PERÚ): PRESENTACIÓN DE LIBRO DE ROXANA CRISÓLOGO

Presentación del poemario “Ludy D” de la poeta peruana Roxana Crisólogo
Presentan Mariela Dreyfus y Victoria Guerrero
Organiza: Ediciones Flora Tristán

Día: jueves 27 de julio
Hora: 8:30 p.m. – 9:30 p.m.
Lugar: Sala José María Arguedas - Centro de Convenciones del Jockey Plaza
Av. Javier Prado Este Nº 4200


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Para Claudia, autora de 'Séptima madrugada', blog escrito desde Noruega, donde reside como profesora de Lengua castellana, imagino será una emoción incomparable la publicación de su primer libro. Y para sus lectores otra, verla cercanamente. Gran tarde.


Róger es un poeta sui géneris. Vale la pena adquirir su libro.


Roxana, dinámica, observadora, poeta de la ciudad. Será posible verla y contar con su libro. Sólo puedo decir: gran noche.


Estas presentaciones me hallan en un momento disperso. Sea como fuere, me gratifica comentarlas.


¡Albricias a Claudia, Róger y Roxana!

¿Por qué Edith Piaf es inolvidable?

Yo vendía libros en la Plaza Francia y allí con mi carromato, afiches y periódico mural, conocí a Edith Piaf. El libro que me contaba su vida, no recuerdo ya quién era el autor, se deshojaba. Era un libro usadísimo, hablando de la vida infeliz de Edith Piaf, de su alcoholismo y amores.

Escuche a E P por primera vez en una emisora radial cuando mi papá estaba en casa y ya nunca la olvidé. Papá se fue para siempre, los años pasaron y volví a escuchar al Gorrión de París en un cassette que L adoraba más que todos los amigos. L cuando estaba en alguna reunión pedía canciones de Edith Piaf. Paola, cuando venía pedía canciones de The Doors.
Augusto pedía las de The Queen y W quería escuchar el humor de Les Luthiers. Jorge escuchaba todo tipo de música y si había un piano cerca tocaba El choclo.

Ah, mas nunca estaba ausente Edith Piaf. Su voz partía el tiempo y uno entraba a otra dimensión. La maravilla de los videos de Youtube nos han traído su rostro, sus gestos, su mirada, su lenguaje corporal. Si su voz ecualizaba por sí misma los sentimientos más radicales, su gestualización la coloca en un punto donde el patetismo no existe. Aquel, de la connotación melodramática y el llanto a flor de piel, no existe en sus canciones. EP está aparte de la nota del tango o el vals que habla de mujeres crueles, de amores despechados y odios en la cima de la visceralidad. Creo que por eso Edith Piaf es inolvidable, tocando nuestras maquínicas amorous.

Ahora que escucho llorar a un niño pequeño (llora mucho todos los días y su madre le grita duras palabras constantemente) siento una tristeza por esos niños solos que vinieron inconvenientemente al mundo, siendo el pesar de sus madres que amargadas les gritan y gritan. Escuchando a Edith Piaf en la noche invernal, me digo que a veces tener madre no es una bendición. Algunos no las conocimos, otros cuentan como Violette Leduc en La mujer del zorrito: "Mi madre nunca me dio la mano".

Creo que la mayoría de mujeres no son malignas. Son los bebés los que sufren más si llegan a un mundo en el que quienes los han albergado en sus vientres, no los aman. Si no los esperan con alegría, si se trastornan por sus vidas alteradas, si se detestan a ellas mismas, si se hacen daño y éste salta, se dispersa, como un cáncer, distorsionando el ritmo existencial. Habría que hacer una labor de ayuda con las mujeres embarazadas en situaciones indeseadas, habría que conversarles mucho y hacerles escuchar las canciones de Edith Piaf.

Hacer dibujos, pintar escenas, escribir caligramas, habría que cantar.

Edith Piaf, la sin par, Gorrión de París, eres sempiterna.



Le llevaré las canciones de Edith, a aquella mamá.

El péndulo traaaacc (sobre escritores más allá de los esteorotipos)

Una vez leí unas crudas palabras de un historietista en un blog español y perdí de vista el link, porque sino lo hubiera mostrado aquí. Crudas e irónicas palabras que ilustran cómo es lo de ser o no ser un comodín, un esteorotipo en este mundillo de apariencias. Decía que cuando comenzó a dibujar, se moría porque su nombre apareciera en todas las publicaciones habidas y por haber. Lo decía en retrospectiva . Era una confesión con su cuota de autoburla, lo que me pareció más que encantador. También contaba que ahora se dedicaba más a dibujar, y que esa obsesión la reemplazó por algo inconfensable, que no era delito, alegaba. Me reí.


Henry Miller pasaba hambre en París. Si alguno vio el olvidable film -sino fuera por Uma Thurman y María Medeiros interpretando a June y Anais Nim respectivamente- Henry & June, recuerde cómo Miller pedía limosna en las calles de la ciudad luz sin la menor verguenza. Bueno, de hecho no iba a cometer algún delito, sino seguir escribiendo y para eso necesitaba comer. Imagino que tales momentos no eran agradables ni parte de un plan para tener cierta aureola. HM tenía hambre y frío en una ciudad que apenas conocía.


Franz Kafka quien escribió unos diarios con un distanciamiento de claroscuros, alguna vez dijo de su novia Felice, que le atraía su rostro inexpresivo. Llegó un momento en el que declaró
su deseo por ver quemados sus escritos, todos sin excepción. Lo que su amigo Max Brod desestimó. Gracias a lo que generaciones pasadas y las nuestras hemos leído sobre Samsa metamorfoseado, o supimos de aquel Castillo y su Agrimensor con cara de niebla y así sucesivamente. Los que vendrán podrán saber como nosotros, cómo ese flaquito de ojeras profundísimas y orejas grandes se veía enigmático con esa figura suya, llevando su sombrero de bombín. Franz Kafka estaba my enfermo y un día se murió en una clínica, después de haber vivido un tiempo apasionado con una chica que no era Felice, la burguesa ni Milena, la exquisita checa, sino una nacionalista llamada Dora que tal vez lo amó.

Jean Genet alcanzó la celebridad sin buscarla, cuando salió de la cárcel, por mediación de Paul Sartre y Simone de Beauvoir. Había sido condenado por su vida escandalosa para la moral francesa de aquel entonces. Fue un niño huérfano cuya niñez pasó por varios orfelinatos. Mantuvo relaciones homoeróticas, se identificó con el Movimiento de las Panteras Negras de USA y con el Movimiento de Liberación Palestina.
Contaba Simone de Beauvoir que Violette Leduc, la autora de 'La bastarda' se apasionó por él extremadamente. Genet fue indiferente. Esa era la línea de Genet, ser indiferente a lo que no le interesara. No le atraían especialmente las mujeres. No las quería, a menos que pudiera sostener una conversación con una, dígase Simone, y no porque se diera ínfulas de ser culto, sino que Genet era así, un irredento por naturaleza. Jamás le importó lo que dijeran de él los críticos literarios. Hacía lo que creía y alguna vez dijo, al ser entrevistado, que ya se sabe que los entrevistados suelen mostrarse cómo les conviene. Todo es mentira. Así que él no sabía hasta qué punto estaba diciendo la verdad.
Jean Genet, un maldito en el canon literario, alguien que ni siquiera se llamó a sí mismo, así.

Silvia Plath.
Su poesía es una estela y un túnel.
Silvia era hermosa. Su rostro era dulce y su sonrisa, una de las más lindas que se haya visto. Mas oh, condena moralista, fue para la gente de su tiempo, una mujer sin corazón, al suicidarse una mañana luego de haber preparado el desayuno para sus hijos. Silvia estaba más allá de su vida misma. El abandono de su esposo, el poeta Ted Hughes, que se involucró con una chica que escribía poemas, de la que ya no se sabe más que fue la amante de TH, fue uno de los sonidos de su drama. Nunca es posible afirmar por qué se mata alguien cuando se trata de una personalidad compleja. Los diagnósticos psicoanalíticos o psiquiátricos darán los respectivos informes. Esa sería una de las visiones, mas no la total. Silvia Plath: poeta singular. Fue un ser humano delicado e inteligente.

Escribió esta nota antes de introducir su cabeza en un horno con gas:
"Debería haber un ritual para nacer dos veces: remendada, reparada y con el visto bueno para volver a la carretera".
Los reconocimientos llegaron con el Premio pulitzer en 1982. Silvia Plath nunca los conoció.

Vino a mi mente la idea del péndulo, oscilando como una metáfora de la vida. Podrá haber cierto magnetismo que la vida como un péndulo atraiga sobre sí. Podremos movernos sin oscilar demasiado o con más prisa, como llevados por nuestros anhelos, los que no perdimos aunque nos dieron duro y a veces nos dejamos dar hasta que ya nos prevenimos y seguimos oscilando ya no como péndulos sino como puntos intermitentes en el universo. Moléculas que un día desaparecerán.

Entretanto la intermitencia es terrenal.

Virginia Macías Torres o V asterix.

Fotos tomadas de Google: Silvia Plath en portada de libro, Jean Genet, quizás en París, lo que me interesó de esta foto es su actitud corporal. Y el dibujo en portada de libro de Franz Kafka. Traté de saber quién es el autor del apunte, mas no lo hallé. Como me interesa, seguiré indagando, porque me gusta.

De lo que haré y Esteorotipos II

Algo que siempre he ponderado y que aplico a mí misma, es decir lo que pienso y/o creo. A quien tengo que confrontar si es preciso, es a mí misma, por lo que escribo.

Por ejemplo me pregunté si acaso al hablar de la blogueadora mexicana que dice rechazar a las mujeres no habré sido injusta. He visto que en la presentación de su blog en Blogueratura, su blog está en Cuento.

Podría ser como lo que me pasa a mí por no poner Cuento, que me comentan sobre relatos, como si el personaje fuera yo directamente. Y no es así, por lo que parece que debo mudarme de área y ya no indicar al puerto, como estrictamente personal. Podría ser de Misceláneas personales, mas eso me suena gracioso, realmente algo inexacto. Podría ser área de blogs inclasificables, o algo así, mas no encuentro tal área. Creo que no me quedará más remedio que irme a las Misceláneas personales.

Por otra parte, comento que fui a ver a Doria y a sus hermanitos. Allí estaba su mamá. Doria lucía sus diminutos aretes de oro y circón. Se veía lindísima. Eliana me enseñó las historietas de Maitena que ella y F compraron en la Feria internacional del Libro, con dedicatorias firmadas de la destacada dibujante.

Qué preciosas ediciones. Una empastada y la otra en formato tipo folder oficio. Las vi brevemente mas me quedé encantada y lo que haré es comprar mis propias historietas. Espero, eso sí que no se agoten, porque sino me quedo con la sola ilusión. Caramba, niet.

Albricias Maitena, me hubiera gustando mucho verte directamente a los ojos.


¿qué más haré?

ah, escribir Esteorotipos II (De intelectuales, una aproximación)

Esteorotipo del que establece un posicionamiento estratégico: ubica sus posibles contactos, ve cómo sacar la máxima ventaja de otros inteelctuales y en medio de ello, prepara un curriculum inflado donde es casi un genio. Cuenta que a dónde va es admirado y ama el dinero. Se diferencia de Andy Warhol, en que realmente no es innovador ni talentoso como él quiere crean que es.

Esteorotipo del intelectual oscuro que camina misteriosamente por las calles con un aire vampiresco, careta que cae apenas ve una vedette.


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Quisiera escribir sobre la bondad de los seres humanos, lo sublime de la amistad y otras maravillas. Sólo que ahora no fue el momento. La vida es dura, hasta el más reciente instante te da un golpe y antes que te derribe hay que eludirlo. Hay que saber cómo eludirlo y girar.

Unos descendemos la espiral, otros nos enroscamos en ella, otros caminamos como trapecistas habituados y sonreímos, nada más.

Esteorotipos...

Pensaba en cómo la cultura magalylesca* está enraizada de diferentes maneras en los peruanos. Digna de un estudio sociológico y de conversaciones serias donde unos dirían, hay tanta chismografía, que hay que darse cuenta que el chisme es una sabrosura más que no es exclusiva de los peruanos.

La blogósfera no se ha librado de esta ventolera llamada chismografía, mirada de reojo, ataque personal y ataque político difrazado de cuño personal. Como recuerdo hace un tiempo sucedía si escribía sobre política, cuando venía un señor cuyo nick era o es, no sé, el último ratón de la luna.

Luego las ofensas que se supone debía borrar para que todo siguiera su cauce armónico.
Ofensas que dejé como perlas recordatorias.
Bueno, hasta cierto punto es una pérdida de energía contestar agravios que carecen de toda perspectiva interesante en medio de su veneno.

Por otra parte, quien escribe aquí, podría haber sido señalada como la que permitía se den esos comentarios molestos para los visitantes, aunque diría que aviesamente hay gente que se divierte con esos comentarios. Y vuelvo a decirlo, creo que es mi visión de vida la que me ubica en un punto marginal, respecto a los comentarios. Creo que así como el uso de las lisuras tiene cabida en algún instante en un post, encuentro al mundo mucho más vasto que mi malestar personal por alguna ofensa. Es cierto que lo que nos toca de cerca, nos afecta directamente. Si yo viviera en Palestina, por ejemplo, la tensión y la sobrevivencia serían mi forma de vida.

Es paradójico. Alguna vez le escribía a Xavier -cuyo blog ha desaparecido - que me gusta leer ensayos y libros de filosofía mas no soy académica en sí o no me comporto como tal. Sin embargo suelo ver al viejo Emile Cioran y de hecho contradictoriamente no me deprimo con sus libros, sino que me sacudo otra vez.

Quizás por eso, no me interesen las drogas, ni suaves, ni duras. Tengo otro reducto donde divagar o canalizar mi extrañamiento del mundo.
O no sé qué diría Adriano, mi estudioso amigo, mas en todo caso, esa es mi experiencia personal. Las experiencias alucinógenas no me atraen. En vez de eso me atrae a veces no hacer nada aparentemente, mas eso no es posible, siempre hay algo por hacer.

Soy mujer, lo que me da una especifidad genérica y una mirada disitinta sobre algunas realidades. Observo que las mujeres entre sí , ya lo escribí alguna vez, se miran con desconfianza, y que prefieren acercarse a los varones. Una vez más lo corroboré leyendo un interesante blog de una mexicana, cuando dice que rechaza a las mujeres. Al menos no cae en el tópico de escribir como una típica cazadora de hombres. Sutil, abierta, subyacente, etc. Por eso sigo leyéndola. Aunque me desilusionó su actitud de posmoderna machista.

De pronto recuerdo a Kika, una mixtura de afecto y luminosa inteligencia y extraño esa amistad.

Creo que un día viajaré a Mexico con Alvar o tal vez sola , a visitar a mi amiga, si acaso, no se va a la lejana Europa, como otros amigos.


Desmenuzando esteorotipos de intelectuales (una aproximación)
Lo que sigue es en base a lo que he vivido, a todo ese conglomerado llamado vida, ludens acción, para saber qué pasaba con la gente, cuando quería sabr qué pasaba conmigo.

El esteorotipo de la personalidad correcta es el de la persona atildada, vestida convencionalmente, que habla siempre moduladamente y tose con delicadeza.

El esteorotipo del intelectual serio -mas diría el serio por estos lares- es el de aquel que habla siempre invitando a actuar generosamente, el que no denota vicio ni fragilidad alguna. Es perfecto, o se cuida de parecerlo.

El esteorotipo del intelectual rupturista es el de el que anda ebrio, piensa en fornicar constantemente, delira si ve un culo inmenso, delira en un plano subsubsub libidinoso. Este tipo de intelectual se ufana de ello y lo enarbola a los cuatro vientos.
Ni el inspirador de este esteorotipo actuaba así, Charles Bukowski, el ebrio consuetudinario.

El esteorotipo del que practica el liberalismo moral es aquel que sabe desarrollar un carisma, suele ser cínico y claro, mordaz. Suele tener éxito en su entorno, aunque su radio de acción no sea muy significativo.

Es lo que por ahora mi maquínica mental me ha hecho escribir.


****



El libro del rockero Kimba Vilis está en proceso y aquella entrevista de un jueves nocturno la tengo en unos papeles . Es cuestión de tomarlos y escribir. Kimba brilla con luz propia y eso no lo olvido.

Salutes Kimba, perdona a esta descuidada que no olvida lo que vales.

Hasta pronto.

*Va el dato sobre 'cultura magalylesca' para quienes desconocen que hay un programa televisivo en Perú, dedicado a la chismografía de la farándula. De allí el término, ya que tal programa lo dirige Magaly Medina. De hecho tal programa tiene sus sucedáneos en otros países.

Era una risa hermosa

Cuando se iba el amor del higo o el amor moeba de la espina

tu crueldad era arrancarle algún vello a la nena

ninguna historia O, ni rugidos de animalejo en celo

desde los ventanales del solar se veía el mundo pequeño

se llevaban nuestro pan y las bombas eran el sonido acorde con los abraxos

desde ese balcón colonial tú maquinabas un panfleto

sostenías las ideas molotov en la infinita neurona

y cuando amanecía el fuego se había extendido por toda la ciudad

porque tu risa era hermosa y el metafísico minutero del reloj imaginario

se paraba cuando te reías, la muerte pasaba con su guadaña y tramaba cómo llevarte

ya no sé dónde estarás ahora que el balcón desapareció y la ciudad se transformó en humo y sordidez

tan sólo recuerdo tu risa y esa mirada atravesando las calles como en un travellling

mientras los monstruos huían y todo era mentira

los monstruos reaparecían y tomaban la ciudad desde un mirador astronómico

tú, ellos, yo éramos la columna férrea, y aún estamos vivos.

Porque todo será humo y primavera

Porque todo será humo, me quedé en lo alto de mi bunker,

contemplando tu carita triste, ahora que los trebejos se enredaron y perdiste una partida

hay partidas decisivas y si se pierden, se pierde todo, mas mírame, la vida continua y eres pequeño, mi niño, mi ave,

mi canción preferida, mi cariño total, con naif destello pintado en el ojo que te atisba

te convenciste que estudiar más es tu reducto, ahora que las alas están heridas y el monotema del amor mío es un bing bang difuso

mi amor es una coraza fotografiada por tu ojo puro

nunca has sido pérfido, te comiste las flores del cuadro, eso no es ser cruel

quemaste la olla nueva y lloraste mucho, eso es ser un niño apenado y bueno

ajedrecista de mi vida desencantada, ajedrecista de tu vida juguetera

todo va a cambiar, te ayudaré mi niño, más que nunca, más que antes y me pondré la flor roja

que te gusta vérmela en los cabellos, para bailar contigo

me olvidaré de los amores lejanos que ya me olvidaron

hace rato bajé de mi bunker, voy a curarte la alas


melancolic deja a mi niño



ven, vamos, no sé pintar y te he hecho un dibujo imaginario donde las flores son peces y los peces bailan y bailan felices

es nuestra fiesta mi niño y naif es el día invernal,

ah, y es naif primavera, al fin somos primavera en el dream black

los trebejos nos guiñan sus ojazos, las reinas se cuentan historias y de
la torre negra sale una paloma,

¿ves mi niño? vamos, toma mi mano, la lluvia ya viene en

el splash de las nubes y hay música.






Ilustración tomada de Google.

Dimensión desconocida

Entré a la fisura de la dimensión desconocida. Ya no veo tus manos rosadas ni huelo tu aliento a lavanda. Dejé de oír tu risa y tu respiración.

Decían que todo era calmo y que no dolía desaparecer. A mí sólo me dan ganas de cantar Isobel y de encontrar mi corporeidad.

No me interesa ver ángeles. Tampoco demonios. Nada interesa cuando todo es definitivamente en blanco y negro.

Llega el domingo y no sé si es lunes o si el tiempo es una fiesta macabra de moléculas.

Quiero gritar y no grito, sólo sale neblina de mi boca.

O no tengo boca sino un punto y un balbuceo sale de su centro.






Hace tiempo que estoy en la dimensión desconocida.





Foto de Rolfe Horn.

En Palestina te conocí

Una mujer con ojeras profundas me recibió esa noche invernal en tu casa pequeña. Tú llevabas la infaltable pañoleta y sonreías serenamente.

Tu madre se dio cuenta del golpe de luz. Las madres siempre se dan cuenta cuando el hijo se enamora o cuando se enamoran de él. Ella se dio cuenta que nos miramos y cómo nos miramos.

No quiero contar los detalles de nuestras tardes caminando y caminando. No quiero contar nuestros secretos, nuestras vidas, nada.

Solamente evoco tu rostro aceutunado y tu majestad de palestino en peligro.

Solamente recuerdo que en Palestina te conocí.

Las vanidades

Pensaba anoche, mientras Doria dormía, en Al, en los libros, en mí, en las verdades y las mentiras. En cómo se trastoca lo que éramos por alguna vanidad. O en cómo se cuestiona la vanidad. Si una celebridad como Picasso era vanidoso, es justificable. Era tan encantador, seducía a las mujeres, pintaba gloriosamente sobretodo. Dalí era otro portento, y de Magritte, no sé mucho, mas algo me dice que era discreto. Su propia pintura me lo dice.

Tampoco creo que sea admirable un genio modesto. Mas sí el discreto que conoce las limitaciones de la existencia humana y todas esas desmembraciones reflexivas que nacen de tanto pensar y actuar a la par.

Me he preguntado cómo en este mundo de blogs, hay afinidades y en cómo derrepente las señales que te demuestran que le disgustas a alguien o que se dio cuenta que te quiere poco y cada vez menos, o que en realidad nunca te quiso, porque los afectos blogueriles son volátiles o como castillos de aire; pensaba en esas señales. De pronto ves que alguien que tú linkeabas te saca de su lista de amigos. Esperas un tiempo, y en algún caso no hay mail donde escribir para preguntarle qué pasó, esperas para saber si ha sido alguna dificultad con el template, mas no, no es eso. Simplemente zas, te borraron.

¿Eso debería importar? Desconoces las miradas y las voces de los blogueadores, ¿eso debería importar?

Cuando hay un aprecio por aquel blog y su autor o autora, se siente una especie de tristeza o de desconcierto. A mí, alguna vez en un mail me contestaron que se me nota pomposa y que además levantaba la voz: agradecí la respuesta, mas seguí desconcertada. Finalmente, luego de pensarlo mucho, me dije que si le parezco pomposa a algunos, renegar de mi manera de escribir y ver la vida, será imposible para mí, por el solo hecho de buscar no parecerles pomposa.

Suena a mimosa, eso, ja.


Por otra parte, anoche pensaba en algunos amigos blogueadores que escriben con tal maestría, que entiendo se alejen de mí, porque lo mío no es algo elevadísimo, y valoro que conserven el link al puerto.

Es que yo no trazo la dirección del post hacia una profundidad explícita. Creo que eso tiene que ver con mi personalidad, que tiene sus matices y que a veces se desborda por lo lúdico a lo que no veo como algo superfluo. Como este blog es personal, me place hacer lo que quiero y no me impongo límites. ¿Querrá decir que soy indisciplinada literariamente?

Otras veces he leído comentarios acerca de los blogs, en tono de desdén, refiriéndose a que en esta blogósfera, hay mucha mediocridad. Lo que pasa es que esos comentarios, provienen de gente que tiene la vanidad de creerse muy talentosa: los observo escépticamente, me disgusta que la gente mire a otra por encima del hombro. Admito que hay mucha mediocridad, he allí la humana contradicción, mas no llego a tener la vanidad de creerme muy talentosa, simplemente esa vanidad no va conmigo. Me cuestioné si acaso eso será falta de autoestima, a lo que me he respondido que niet, es algo diferente.

¿Cómo explicarlo? es tan duro ser una misma y ser tantas. Misses Asterix. Es tan simple, también. Todos somos, creo , mucho en uno. Allí están a la mano las fuentes para documentarse, comenzando por Freud, pasando por el gran Lacan y llegando -en mi caso- en un salto a Cioran, siempre. Ya dije que los siempre, a veces son indiscutibles. Y pensar que en realidad una sabe poco.

Mas como decía Lampedusa, el autor de El gatopardo, uno es en sus actos, en su mirada, en lo que hace. Por eso, me inquieto. Ahora escribo, más tarde vendrá mi niño a casa, y en mi condición de madre, a veces debo regañarle. Cuando eso sucede, siento cierto malestar. Es como si el ser madre, te diera un poder, y a mí me disgusta todo tipo de poder. Nada fascinante me resulta. Poder, para aplicar una sanción, poder para dar alguna indicación, que es una cuasi orden. Detesto las órdenes.

Soy inservible para ejercer el poder.

Probablemente esa desfascinación nació en mí, por mi rechazo a ser dominada por alguien o algo. Por allí, es que me disgusta esa vanidad de considerarse superior a otros. Podremos 'saber más', y sin embargo la acumulación de conocimientos no es la garantía de ser mejores, aunque ayuda.
La acumulación de títulos, de certificados y recomendaciones son demostraciones de un buen desempeño académico, de trabajo, etc. mas no definen al individuo, son cartas de presentación y nada más. Claro, que con esas cartas se saldrá a conquistar el mundo y tal vez se alcanze ese anhelo. Enhorabuena.

Sin embargo, a mí nada de eso me maravilla. Como tampoco admiro a quien podría lograrlo y es ese su deseo y no lo logra por miedo. Siempre el miedo.

El poder, el miedo, el conformismo. Pienso en un tirano haciendo de las suyas en el país que gobierna, por ejemplo. Mas siempre vibrarán las voces que pidan paz, y no revuelta. Siempre habrán quienes elijan el conformismo. O en un país saqueado en sus riquezas naturales, exigir se logre un equilibrio entre los beneficios de los inversionistas y el beneficoo del país, les parecerá insensato a quienes pedirán paz y no revuelta. Conformismo. Nunca debes gritar, eh. Nunca y así no serás pomposo.

Mejor ser mimoso.


Para mí, apartándome de lo que ataña a lo mimoso, lo he dicho antes, vuelvo a decirlo, puerto asterix es un espacio personal, en el que me siento de alguna manera, libre. Nada que ver con el personaje de cómic Asterix. Sino con el sonido que esa palabra por sí misma produce. Estar aquí me produce una sensación de navegar existencialmente, algo así como surfear existencialmente sobre las olas encrespadas, con ligereza y alegría. A veces navego con melancolía y divago en otras: todo eso es posible sea mi vanidad personal.

Me sostengo posiblemente en esta vanidad personal.

Aquí, conocí y conozco gente diversa, por los que siento algo más que afecto de aire, afecto de splash, pulverizador que se desvanece.


Las vanidades van y vienen. A veces me topo con ellas en la gente, aquí como en la ciudad 'real'.
Aunque hallarlas en esta blogósfera es frecuente, y entonces hay que pasar de largo y ya no volver más por esos espacios.

Es que yo también soy vanidosa: me encaramo en mi ola altiva y surfeo .

¿Y tú Kika, por donde navegas? te separaste de la blogósfera en tu mejor momento y ahora departes con los amigos 'reales'. ¿Acaso tendríamos que hacer eso muchos como las Misses Asterix? ¿Acaso la vanidad personal lo impide?

O será la heterodoxia, la mejor salida. Iré a la Escuela de Música, a buscar a mi entrañable amigo y saldremos a tomar un café, a comer pay de limón y ojalá a ver el mar. Saldré a olvidarme de mi vanidad personal. Ah, por un rato.

Nieve y niebla

Cuando jugaba con la nieve era feliz. Soñaba, solía soñar.
Ahora mis sueños son diferentes y a veces son un collage pesadillesco, a veces el insomnio asoma y le saludo, le sonrío, le maldigo, le confundo y don insomnio se va.

La niebla es buena compañera, es como un tul finísimo por el que entreveo el mundo. En ese mundo estás lleno de bruma y sueles reír. Ya no tienes rostro, sino ojos por todos lados y sin embargo no me das miedo, nunca me das miedo.

Me recuesto en la mesa cubierta de nieve y te veo extraño con tu botella de vodka en una mano y te escucho hablando de los locos del barrio que ayer fueron arrastrados con camisa de fuerza y había una chica que se parecía a Frances Farmer y otra que era el doble de Juliette Lewis. Te duele que Syd se haya ido, y deliras al borde de la noche. Si alguien más delirara como tú, no escribiría aquí ni te querría, te olvidaría simplemente. Eso es cruel.

La unicidad puede ser un buitre sobrevolando nuestros pechos.
Ya sabes que mi sucio corazón gira en las madrugadas y que la niebla viene como un demonio de nubes para que no te olvide. Tú solamente deliras. Eso basta. Al otro lado, los chicos y chicas gritan lo de siempre, son la juventud doblando sus cabezas por las luces de neón y doña parafernalia es la puta obsesa calando en los cerebros débiles.

Yo me canso, me canso mucho y ya ni te busco. No es resignación, es la niebla que se queda conmigo, es su perfume exótico, son estas ganas de petardear el neopop alucine que trash en trash me abruma. Dulzón el salute de los demonios débiles.

No te vayas,

para siempre no,

no te vayas.

¿Ves cómo gira mi sucio corazón? no te vayas.




Foto tomada de Google.

El fulgor cinéfilo, Maitena y Facundo Cabral

Tres puntos valiosos para el apunte mental, ahora que encontré en casa la olla nueva quemada

(con nota de disculpas de Al, una nota que no vi al principio y que al leerla, aplacó mi enojo. Me habla de su pena, de su perdón, y obvio los demás detalles),

la escena cinematográfica, Maitena y Facundo Cabral.

Dice Syd en un comentario que las escenas de la vida son las que nos hacen sentir más. Sí y no.
Es lo que creo personalmente: sí y no.

Tampoco soy como Mía Farrow en La rosa púrpura del Cairo, mas sí, a veces he sentido en un día que lo vivido al ver una película me ha compensado profundamente lo que las escenas cotidianas no han hecho. Y es como si la escena cinematográfica me hubiera cubierto de una especie de gloria, un contragolpe a lo anodino.

Otras veces una escena de la vida me ha emocionado y ha cambiado o alterado el curso de mi vida, como aquella conversación que comentaba en otro post. Como los días de nieve allá en Europa, como la felicidad en una tarde ajedrecística con la carita dichosa de Al y la mía, festiva, celebratoria.

Como aquella vez caminando con Él por la Avenida La Colmena pasando cerca de los tanques ubicados en las esquinas. Cuando Él hablaba de mates y muerte, de cine y poesía al borde de los acantilados, porque extrañaba su país.

Escenas de la vida, tantas, que alguna vez escribí que las recordaría cuando estuviera muriéndome. Sí, sin afanes necrófilos. Sí, las he sentido y sucesivamente siguen su curso, inusitado, como si se trataran de escenas inconexas. Mas yo sé que están relacionadas entre sí por hilos invisibles. Los hilos de la vida misma.


***




Viene Maitena a la Feria Internacional del libro en Lima. Linda mujer. Más que linda, bárbaramente interesante.

Está en un momento de su vida extraordinario, esta dibujante de garra, que entre otras historietas, viñetas e ilustraciones ha dibujado Mujeres alteradas .


Pausa

Si estás por allí X, ¿recuerdas que una vez me decías en un mail, algo al respecto?
aquí debería haber una gran sonrisa dibujada
que claro, te la doy

fin de la pausa



Maitena es una dibujante argentina, de la que confieso (con verguenza) sabía casi nada. Apenas me sonaba su nombre y es más, la confundí con una cantante cubana (fatal) , así que cuando vi sus dibujos me quedé exultante, al borde del grito jubiloso, que contuve porque Doria dormía en su cuna.

Maitena me encanta.
Espero ver cercanamente a esta feminista que no teme decir que es tal y argumenta inteligentemente su actitud y convicción. Sea como fuere, la vea o no, seguiré su ruta, sin duda.

¿Acaso me perdería su itinerario? vamos asterix, por nada del mundo.



***


Facundo Cabral y su manera de creer en Dios


Un gran tipo, Facundo Cabral, con esos lentes oscuros, su irreverencia, su guitarra, sus canciones, su fuerza. Y pensar que perdió a su esposa y a su nena: imaginar algo tan terrible duele.


FC me hace recordar a Juanita, animosa, sonriente, dinámica, plaaaaaffff, grande.

Esa manera suya de creer en Dios es pródiga. Disiento de esa fé, mas me quedo con su humor y su coraje.

¿Han escuchado cuando alguien le dice a otro grande? ah, creo que decirle grande a FC, es justo. No me importa si cree en Dios. Eso no me hace mirarle sesgadamente, de soslayo o con desconfianza. Niet.


Que crea y tenga fortaleza, es algo suyo, su fé. Hay gente creyente que es fuerte con su fé. Cimentan su fé, la llevan como emblema y existen. FC es un 'grande' entre los creyentes. Es de los que se ríe, aunque ha sufrido demasiado. Eso es ser grande. Ni más ni menos, Facundo Cabral es grande.

No estuve en el Teatro Peruano- Japonés, donde se presentó hace unos días y sin embargo es como si hubiera estado (leí sobre esa memorable noche en 'El Comercio')

aunque no es igual, lo imagino y reimagino.

En esta madrugada invernal, brindo con mi mate caliente por él. ¡Salud Facundo y que siga su intensa vida!.

Algunas escenas de cine y la vida

Aún tengo una entrevista pendiente por pasar en limpio y mi cabeza funciona en un ritmo acorde a lo que me provoque hacer al instante. Gran placer que el acto de bloguear me otorga.


Ahora recordaba escenas cinematográficas en un zooom anímico, que me aleja de los ruidos de los chiquillos que gritan en el edificio.

Una: cuando el replicante sangrante sujeta una paloma y piensa unos segundos antes de girar hacia Deckard, en Blade Runner. Lo salva sino Deckard hubiera muerto cayendo al vacío. Y le pregunta: "¿sabes lo que es vivir con miedo?... esa es la esclavitud".

Aquella expresión de pánico en el rostro de Deckard es inolvidable. Desamparo total y el choque con la verdad. Un replicante antes de morir -el mismo que mató asu creador- le salva la vida.

Es como una escena continuada con diálogos hermosos, y es una de las más intensas del cine.
La recordé. Sin ver el dvd', todo ha sido mental.

La escena de otra película:1900, de Bernardo Bertolucci.

Como en una gran fresco, expresando en sus rostros y cuerpos una alegría inmensa, mujeres y hombres hacen una gran ronda y celebran la caída del fascismo en Italia. Tal gozo sólo he visto en la magnitud más profunda, en este film que es uno de los más bellos del cine.


O esa escena final, cuando Emily, la corpse bride (film de Tim Burton), va hacia la elevación donde desaparecerá. Es maravillosa, absolutamente maravillosa en su soledad intransferible. Mientras Víctor y Victoria la ven desvanecerse y el film acaba.



Beatriz Kiddox en Kill Bill II llora luego de haber hecho el movimiento que su maestro le enseñara para matar. Concentrar en los dedos toda su potencia y tocar el corazón del oponente, que en este caso era el propio Kill Bill, el hombre que ella amó, del cual estuvo embarazada y por el que pasó años en estado de coma. Ese hombre era el padre de su hija. Ese hombre significaba una historia hecha de historias terribles.


El rostro de Beatriz Kiddox llorando por el hombre que ha matado es una de las escenas más bellas que he visto en el cine.

He contado sólo algunas escenas que de una u otra forma han marcado mi vida. Hay otras, lo sé. Otro día las contaré. Cuando tengas grandes deseos de hacerlo, como ahora ha sucedido. Eh, gracias al cine, siempre gracias. Los 'siempre' a veces son indiscutibles.


Una escena de la vida

Alvar maravillado y feliz con su primer trofeo de ajedrez en un Torneo Escolar. ¿Dónde fue? ah, en el Colegio San Lázaro/Callao, cuando tenía 7 años.

Y yo estaba tan contenta, que ese fue uno de los momentos más gloriosos de nuestras vidas.

Y qué grato recordarlos. Eh, mi niño, qué grato. Evocando al juego de reyes, con sus trebejos en el tablero de 64 escaques.
Si quieres conocer algo sublime, piensa en el ajedrez. Lo dice alguien que tiene nociones de su estética y razones. Ah, nada como este deporte mental, nada tan fascinante. Ajedrez, el juego de reyes.

Luego, me es posible decir: carpe diem.

Diálogos asterixianos

- Hola, te vi en ese templo parisino, misma diva, desmayada, con un brazo colgando y Godard te llevaba al plató azul.

_ ¿Ah sí? ¿estaba yo con el vestido lila y el collar de murano negro?

- Sí y estabas despeinada y un poco más flaca. Tú sabes que para mí eso es la gloria.

- Ah, cierto, ja. Después vino el miserable que se llevó mi cena y Jean Luc se enojó con esa furia de maldito cuando molestan a quien él quiere. Es que me quería y me iba a llevar a casa de Jeanne Moreau para ver sus artículos sobre el encantamiento de la soledad boreal.


- Nada que sea aburrido por favor, yo tengo los calcetines mojados y suelo escuchar bombas que estallan en mi calle. No tengo un ojo y el que tengo vuelve locas a las mujeres. Espero que a ti te enloquezca pronto.

- Lo dudo, no deliro por tuertos aunque sean fascinantes, ¿me pasas la crema de leche ?

- Claro, ah, sólo que estás muy cerrada, algo trilceana para el pasional disfrute, ¿o no?

- Mire usted, en mi zona x, andan unos chicos y chicas enamorados de los manifiestos imaginados por un líder que es astronauta y... ¡oh, mi tren!

La chica corre para alcanzar el tren de las seis y anochece, suena el saxo de un muchacho con alas negras. Creánme, tiene las alas muy, muy negras y huele a tabaco fino.

El tren se detiene, suben la chica y el chico de las alas negras.

El que conversaba con la chica, se acomoda su antifaz de un solo ojo y refunfuña una maldición.

- Y pensar que sólo me faltaba ser más incisivo, diantres, sospecho que ella se acostará con el angelito ese, una de estas noches.

O tal vez todo es ilusión y Godard lo sabía

Que kisses en comments de blogs son como globos de gas

que no eres mágica, te mintieron y alguna vez te lo creíste

el ego es un rostro partido

y no hay nada preciso

todo es ilusión , ah y no digan chicos rojos que salvo el poder,

aunque sí, en una lata de sueños fabricados está tu corazón inservible

que la blogósfera es bendita y tú no,

que el amén se hace trizas en su mirador

y que nadie comerá por ti un trozo de tortita con helado de vainilla

se comerán los helados sin ti y las bocas dirán palabras dulces que luego destruirán

googleando el apéndice sentimental se morirá

y en este instante alguien te condena y maldice tu lucidez

oh, es que la lucidez es vana si el grito no sale

y te comes tus canciones delirantes al borde del ocaso

¿qué te diría el viejo Emile?

Resistir es morir un poco, y morir es aceptar que estás muerto

ven, los abraxos se hacen xxxxx, yo te abraxo

con mi xoledad y sin luz, inclinada en la columna de una vieja iglesia como en un film de Godard

y el encuadre escénico me pondría a contraluz con el ojo izquierdo brillando

entrando al templo después del llamado del camarógrafo y me acercaría al altar resquebrajado

donde ángeles de yeso lloran y xoledad es xxxxx molecular en lluvia negra.


Hey viejo Emile, obsesa la mujer pirotécnica

el hombre dexolado y los niños xolitarios huyen

no me digas que sea buena, no me digas que sea tierna, xolitario no,

xolitarios sí y toma mi corazón sucio regadito con lluvia de la poiesis xxxx

aviénteme usted, no hay nada preciso, jamás.

Bendita seas blogósfera

Ahora extraño a alguien. Ese alguien no me extraña.


Es fácil no extrañar a otro, si tienes a tu lado alguien que te mire y se ría contigo y te guste. Es más, si le quieres, se entiende que no extrañes nada de nada al otro, a la otra.

Eso de ser 'el otro' o 'la otra' suena a amantes en una nota a la antigua, 'pecaminosa', 'fea', 'prohibida'.

En fin, a dónde voy, es que gracias a esta blogósfera, tengo una salida para divagar libremente, hacer jugar a Rocker, lanzar diatribas, estar tristona y escribirlo sin elegías extremas.

Elegías chiquititas, nada más.

El olimpo de los dioses está aquí cerca y hoy leí un Breviario, vi otro gato negro en su canasto, salí a pagar cuentas

la hora de la verdad, lejos de todo vuelo filosófico



el ángel caído asoma con sus alas negras,

recuerdo que tengo que pagar otra cuenta
no importa, los dioses sonríen

importa escribir, sonreírle a Al, felicitarle por esos 20's en matemáticas y que Caissa le proteja, y a mí el viejo Emile con su cara amarga y esos cd's con canciones terribles.

Importa la blogósfera, donde conocí a Kika, a Roberto Zucco, a Arrebatos, Lukas, Digler,
Scavenger Bride...

De veras que importa.



La nada no me abruma por ahora. Sea como fuere, la blogósfera es bendita, que sus anónimos también no pasaron en vano. Que a los blogueadores no les conoceré jamás, o quizás a alguno en Lima, quizás uno, dos tres, y Sky seguirá en su Granada, ciudad bruja, Zuriñe en Málaga, Nicho en Barcelona, Scavenger Bride en Argentina... Kika en México.


Los abrazos serán virtuales, los besos serán kisses de aire.

El cananeo si viene un día, me saludará, lo sé. No se olvidará de mí. Oye ¿o sí?, es que nunca se sabe acaso, niet, no asimilaría fácilmente esa decepción.


Así que no hay que esperar nada, carajillos. Eso es.

Kurupi, Dama Satán, creo que nos saludaremos... ea, en una noche caminando en Lima, brindando por el viejo Emile y hablando de nosotros y del mundo.

Sea como fuere, bendita seas blogósfera diversa, pandemonium y oasis, urbe revuelta, nubosidad
extrañísima, ciudad universal, bendita seas sobretodo.


Para Kika, especialmente, ahora que trasnocha por el mundo 'real'.

Lo estrambótico...

Es estrambótico algo que la RAE no puede explicar porque hay cuestiones inconmensurables imposibles de definir.

Lo inconmensurable me recuerda a los discursos monjeriles que escuchaba en el colegio.

"Su omnipotencia lo abarca todo y aún más. Es inconmensurable. Los misterios de Dios son inexplicables . ... Dios sabe por qué hace las cosas..."

Se moría alguien y solían decir esa parte del discurso con bastante énfasis. Cuando papá se fue para siempre, lo dijeron mientras me acomodaban la blusa y me ayudaban a peinarme. Y desde aquel momento no recuerdo que hayan sido precisamente tiempos buenos. Dios "sabía por qué hacía las cosas" mas creo que en realidad no lo sabía bien.

Dios podía ser estrambótico. Oh, Dios era estrambótico. Luego, también se fue o es mejor decir que le dejé ir. Lo liberé.

Me liberé.

Eso creía. Era tal la fuerza de los discursos monjeriles que se me hizo difícil no hablarle a Dios en momentos difíciles. No sentir su presencia me hizo sentir una miserable cuando era una niña, después creí que simplemente se ocultaba de mí. Al ser estrambótico, jugaba conmigo a las escondidas. Era terrible.

A mí, cierta gente terrible me gusta. Mas a Dios, no sé por qué no le acepté ese juego de ocultarse cuando más lo necesitaba. Así que cuando conocí al viejo Emile Cioran, en mí se operó un proceso complejamente bárbaro.

Hasta que fue una conversación en un restaurante del centro de Lima, una noche, fue la que me dio fuerza, una fuerza que sólo una conversación como aquella podía darme. La necesitaba.

A veces no podemos hacer todo solos. Y esa vez logré mi más hermosa liberación por esa conversación.

Aún recuerdo a ese hombre, las palabras, las risas, las gotas que no cayeron en mi cara porque las contuve. Esa voz. La misma voz que ayer escuché...

Hay hechos por los que nace una especie de amor que tal vez los estragos del tiempo destruirán, mas recordar cómo nació tiene algo de sublime y es extraño que como en una madeja evocativa, lo recuerde ahora.

O no, ¿por qué? es natural, no tiene nada de estrambótico.

Lo estrambótico está en esos bigotes que por ejemplo ahora le veo a Dalí, en el afiche en blanco y negro que está aquí cerca. Lo estrambótico está en lo que pasará más tarde, quizás.

Linkeando y pensando...

Ha sido un día agitado aunque no caminé mucho como otros días. El puerto cambió en el sentido de idea externa. De estar abigarrado con los links visibles, ahora los contiene dentro de títulos a los que se hacen clicks, como si fueran 'categorías', y en realidad son links.

Me preguntaba a raíz de este reordenamiento, acerca de lo que significa tener links, que de pronto son tantos, que es difícil leerlos todos

siempre me esfuerzo por leer mis links
es como si al no hacerlo, estuviera siendo desatenta con quienes me interesan por lo que escriben, en una simbiótica relación blogueador/blog.

Pensaba recientemente en Pablo. Y en cómo se extrañan los posts de Aura.



Ya tengo a mi gato en el puerto.

Hoy no leí el diario.

Hablé con mi amigo querido por el celu y me contó que estaba por dar un exámen y se escuchaban los sonidos de guitarras y violines. Estaba en el Conservatorio de Música.

El depa estuvo movido porque el electricista hizo unas instalaciones complicadas y gasté un montón de dinero en cables, tomacorrientes, interruptores, y en el trabajo del electricista.

Pensé en los cables de alta tensión anímica
los cables de la imaginación

y en tener cuidado con los cortos circuitos

eléctricas sensaciones

pensé pensé

vi a Doria unos momentos en la tarde ( sublime)


Al se rió mucho viendo una peli/parodia de los films de horror



Pensé pensé

En esa aquella voz ( otra voz) que escuché por el celu...

pensé. Sentí algo en el estómago, una especie de hormigueo, y una sensación de sed.




Hoy fue un día algo estrambótico y simple.

¡Velia, no te desnudes!

Oye si te vas a ese cabaret de strip tease, se lanzarán sobre ti los hambrientos y las arpías te mirarán con odio.

Chiquilla, toma estos cuentos, son de un flaco que era casi gigante, y usaba barba. Oye, es mejor que te dediques a otra cosa, tampoco ser burrier te conviene. ¿Viste 'María, llena de gracia?', ¿y recuerdas a Polita, la pelirroja? ahora está cagada en la prisión. Los peces gordos se llevan lo mejor y no corren peligro. Sino visita a Polita y sabrás de sus dolores, y que en dos años ha perdido su encanto.

Oye Velia, óyeme, muchacha, andas con esa microfaldita que te van a meter la mano, ven, toma este libro.

Velia con sus 18 años recién cumplidos no escucha, sólo le importa el dinero, siempre el dinero y ponerse más bella que todas las chicas del barrio. Para Velia, sólo existe el dinero, lo demás es parte de la escenografía y el dinero es el centro.

¡Velia, no te desnudes!.

Velia no sabe de cuentos ni de cronopios y famas. Velia sabe de hambre y golpes. Velia, Velia se va.

Mi gato negro y ...

Las preguntas de mi hijo.

-Tu padre que no es tu padre y que es tu padre, ¿cómo es eso?
se ríe y cuando Al se ríe hay una eléctrica alegría.

- Acuérdate Al que quien me educó fue mi abuelito, que tal vez no era mi abuelito biológicamente, y que mi padre era un señor que decía no ser mi padre. Por eso el aparente enredo. ¿Te quedó como un trabalenguas?

- Más o menos. Ya entendí ahora. ( Un toque:se queda pensativo y hace click al puerto).

Mami ¿y tu gato?

- Ya veré cómo poner bien el código, para que Rocker esté en el puerto. Abrigado en su canasto jugando con su pelota.

- Me gusta mucho tu gato, yo también quiero mi mascota. O mejor tengamos un gato en casa y yo me cuido para que no se me queden sus pelos...




¿Sabes Al? como dice Café Tacuba, la vida es imprecisa. Hoy nos quedamos en casa, íbamos a ir a esa super actividad y tuvimos unos percances. Nada sale perfecto. Los planes son eso, planes. No me gustan los planes mas hay cuestiones pragmáticas como dice F.

Tú estás encasa, juegas con tu trompo porque así son los niños con sus modas al jugar. Volvió la moda del trompo y a mí me gusta verte hacer la voladita, me gusta cómo la celebras. Me gusta que estés aquí mi niño, eso es lo que me gusta.

¿Ves la niebla nocturna? es linda, daría gusto dejarse caer en ella. La fealdad de pronto no existe. Temporal ludens, la fealdad sí existe.

La noche hace rato nació.

Al relee 'Alvar Mayor'. Entretanto pienso en esa planta aromática que pondremos juntos en una maceta grande. Asomo a ver a Al. Lee concentradamente.

Pienso ahora en ti, sólo en ti Al.

Tú, la niebla y busco esta canción que dice, "la vida es imprecisa".

"Se abre la tierra y el cielo está a mis pies".

spiral speranza no querrías viejo Emile

La Historia es una spiral maldita viejo Emile

los chicos loquitos del paradero la nada

se suicidaron a tiempo y te dejaron una nota oculta en la gaveta picada

polillas revoloteando en tus cajones y un arlequín ebrio cantaba en tu puerta

yo no había nacido cuando tenías insomnio

yo era una sombra del útero

mi madre era una nena perdida en una casa vieja de la sierra

mi madre no tenía madre tenía muerte y geranios en su jardín

que regaba su padre viejo y ebrio en las tardes huaracinas con caña y ron

cuando nací mi madre se asustó tanto que me envolvió en una retazo de tocuyo

bien envuelta bien amarrada por dios gritaba y se jalaba los pezones

mi madre tenía 17 años y jamás me volvió a ver cuando huyó con un colombiano

para ser feliz pobrecita para ser feliz

mi padre tenía la edad de un patriarca mi padre no era mi padre mi padre era mi padre

un hombre temeroso rumiaba sus palabras sin aire suficiente

se ahogaba se masturbaba en las noches lejos de mi madre

y el orfelinato no era mi destino ni yo fui la niña del cuento que colorin colorado
salta que te salta a la ventura por obra y arte de don amor

un pobre muñeco inventado don amor triste don amor malo malito malazo

no te quiero don amor cómete tus historias te han deformado don amor y te quedaste como un espantapájaros en medio de la carretera

la carretera es la vida cruzada y los caminantes somos nosotros que te vemos don amor trasnochado y perverso

te moriste te moriste ¿cuáno te resucitarán?
¿al tercer día de los chacales?



oye viejo Emile, debiste cuidar tus cajones mientras oías a Bach

el inconveniente de haber nacido te peló el corazón

te rasguñó la telearañesca speranza en psique solar lunar

yo te quiero cantar siempre viejo Emile y a veces soy impaciente

soy incapaz de ver documentales nazis comiendo canchita bebiendo cerveza
Disneylandia, nazis, kisses te dan


soy incapaz de asustarme al ver a un chico punk
o a una chica delirante cannabis en su cabeza semimuerta

no me asusta eso me asusta el fragor de las matanzas
bombazo y maldita la spiral viejo Emile

no soy noir tú lo sabrías apenas cruzaras una mirada conmigo
soy la sombra de mi sombra vestida

soy el tiempo arrugado que se ríe

y me enfervoriza el aliento de los monstruos que vienen
cada vez que te veo viejo Emile

cada vez que me descompongo como una maquínica apagada en su circuito absurdo
cada vez cada vez con el filigrana soñado que me aleja de los colapsos

xxxxexperimentos metafísicos o el vómito y lejos yo

tan lejos que ya no me ven: sentimental no sentimental, fuego quema el panteón
lluvia lávame otra vez hasta la risa, hasta la niebla

rruuuuuummmm lluvia lávame otra vez.

Underground me quería

"Es mil veces preferible ser infeliz por decisión propia, que ser feliz a la manera ajena"
(Radclyffe Hall)

Cuando pienso en ti en la lejanía, recostado en ese muro rojo

silbando una canción de los tiempos líricos
en el patio del Solar aquel ¿lo recuerdas? aquel Solar del Jirón Camaná

me río y dibujo una paloma azul asustada

no sé por qué la dibujo aleteando tras de otra paloma

no sé por qué la dibujo asustada

y me sale mal la paloma, medio torcida y con ojitos desiguales

casi bisca casi herida en un ojo



lo pienso con calma y sólo hay un nudo en mi pecho buuuuummm el sucio corazón encogido

y voy tras de la cámara fotográfica para enfocar la cara de Al que duerme

con las pestañas ligeramente temblorosas

me concentro en su carita de perfil y su dedo meñique se mueve en un acto reflejo

siente que su madre está cerca y el dedito se mueve, las pestañas también y sonríe apenas
blue blue la noche




hago mate y lo sirvo en una taza verde y veo de golpe el parque donde escribías historias underground

hago el paréntesis intentado silbar no sé silbar no sé dibujar



luego saco mi cuchilla de cartones y hago un tajo vertical a la cartulina roja

hago meticulosamente un separador de libros con cintillo amarillo y le pinto los bordes de negro

el perforador se cae, ssshhhh, diablos, pongo a bajo volúmen a Sydney en el video de Scavenger Bride

Sydney, la más tierna canta 'Chiquitita' y recuerdo a Doria sonriendo en su galaxia infantil




Algo me ocurre. Desconocía su origen : el psicoanalista lo sabría, el chamán me lo diría con más prontitud, el amigo no lo sabría, yo lo voy sabiendo.


Somos infelices cuando nos devoran sin que lo hayamos consentido.




Érase un tiempo de canicas. Ja, el efecto canica, esfera chiquita para guardar crípticamente el pensamiento revuelto.


Una canica por tu sonrisa y plaaaff plaf me acaracolo, hago mutis.

Superstición rojita: pienso en un deseo con tal fuerza y callo.

Ni tú sabrás qué deseo.


Ah, no hagas trampa, ¿cómo te enteraste? ven, comparte mi mate

y ya sé, no es que hagas trampas. Es que eres el mago noir que atraviesa la ciudad de vez en cuando, porque te has cansado del olor a plomo y humo que hay por las avenidas del centro,
porque te has cansado de ti mismo hace tiempo, y de mí, de esperarme

y yo que te creía olvidado nunca te olvidé, así que hago el origami plateado que siempre quise regalarte

lo pondré sobre tu libro, me haré otro mate caliente, me desnudaré para dormir y con las frazadas me enroscaré hasta que amanezca

escena simple en la noche: una mujer palito se acuesta

le llaman Misses Asterix, y es muy delgada, se cortó los cabellos y usa colonia cítrica

es que ella es cítrica

es una solitaria más en el planeta, como tú, como aquel,
solita de la granadilla para la bebe, solita de la poetic spiral en xxxxxx revolution

en la noche el duende de los cuentos de las mamitas sale y nos espía
no importa tengo mi huayruro y tus ojos en mí

no importa tengo mi coraza draconiana

extremis la brisa tú o esa lluvia incesante que en mí vive

mientras tú cierras los ojos y abrazas a tu dama en tu calle donde nunca estaré.

Nunca nunca retro el amor de papel el efecto canica en su invernadero

la maquínica poetic se va

nunca nunca pertinaz y el mate hierve un silbido suena en la noche

es el silbido del amante



no sé silbar no sé dibujar, regaliz y canela en mi vasija chiquita para mí

y el sueño viene mientras el duende se cuela por la rendija de la puerta como un ratón

sssshhh amorous cantilo canto me descalzo y doblo el diario

sssshhh chao nene que duerme, canela y limón para espantar los malos espíritus

film en blanco y negro expresionista the end.

Eloy, Julio Heredia, Kimba, Pocho R. y la noche

Anoche hice una entrevista intempestiva a un rockero limeño y tuve una conversación fulgurante con Julio Heredia, el poeta peruano que radicó en París, veinte años. Me conmovía escucharle. Su hermoso libro de poemas 'El libro de los muchachos chinos' es uno de mis más queridos, leído a inicio de los 90's.

Un hombre cálido y con una expresión bondadosa en su rostro se me reveló.

Eloy J. ya se había ido dejando una sensación de remezón total. Eloy es una ola viviente.

El carismático Pocho R: con él tuve una conversa de las que no se olvida, aclarando, reaclarando vivencias personales, esas de la vida noventera en Lima, cuando una era alguien que descubría la ciudad y su seres sorprendentes dispersos en su corazón. En Lima bombardeada, Lima, la terrible.


Kimba estaba acompañado por su chica, una flaquita con una cabellera vaporosa, simpática.

Así que está pendiente publicar esa entrevista aquí en el Puerto.

kimba Vilis, es un rockero de historia. Miembro de la Banda 'Leuzemia', compone sus canciones. Es un apasionado por los bosques. Era una delicia verle trasnfigurado hablando del influjo del siglo XVIII sobre él.


Ah, la noche y los bares emblemáticos de Lima.

Miguel S, Pepe R, Vedrino L, Francisco R, en una mesa como si fuera un concilio y de pronto yo sabía que debía partir. Y ahora estoy aquí, contándolo.

Ah, lo más bonito de la noche: me dijeron algo que me hace pensar que debo salir más, para escuchar otra vez esos piropos tan ludens. Gracias a estos seres noctámbulos que alteran el ritmo cansino de la ciudad bulliciosa.


Intuitiva interpretación de los elogios: percibir que lo que te dicen es sincero. Eso es lo mejor.



***


Sin embargo, creo que lo que más me interesa ahora es quedarme en casa, leyendo. Rudolf Kassner me espera.





Ilustración: George Underwood.

¿Quién dijo que la Ética es aburrida?

Esta mañana me levanté algo agotada y después de ver partir a mi niño al cole, pensé y pensé.

Tenía que pensar.


Pensé en lo que es la incomunicación, los malentendidos, las miradas que juzgan y te traspasan como un cuchillo frío al ras de la piel. Casi te hieren profundamente mas una se levanta de un salto

siempre los saltos


los saltos gatunos

los saltos pensativos

los saltos para jugar

los saltos para gritar

los saltos para guardar silencio


y pensé en Syd Barrett, muerto por complicaciones de la diabetes, según el diagnóstico oficial, y
desaparecido hace tiempo de la escena mundana. Así que no es que una llore dramáticamente porque él se fue para siempre, sino que queda una sensación a rotura. Algo se rompe otra vez, alguien que de una u otra forma es importante en tu vida, como lo es que quien lideró en los primeros tiempos a una de las Bandas más emblemáticas del rock llamado 'progresivo' se muera. Es una sensación que se repite de vez en cuando, al irse alguien como Syd.

Alguien que nos importaba definitivamente, como representación física de una construcción musical innovadora.

Pensé también en aquella declaración de Simone de Beauvoir: 'Lo personal es político' y me dije, mas bien exclamé:

¡oye tú, siempre tienes algo que decir aunque no parezca!
híbridación entre lo deseable y lo que se es

Pausa

Tendría que sonar la lluvia cayendo en estas ventanas del tragaluz, y serían música. Saldría a ver la lluvia en bicicleta, y luego inevitablemente

uno se conoce en los deseos más profundos

le diría a Al

oye, por favor me traes un pay de limón si pasas por la pastelería de Don Augusto

quiero ese libro empastado con ilustraciones surrealistas

o te diría a ti que estás cerca/lejos ( a ti, tú sabes)
quiero conversar contigo en un bar tranquilo al extremo de la ciudad

y de pronto

(lo más duro aparece de pronto)

una se acuerda que hay hambre en el mundo y se siente una hormiga, no atómica y sí hormiga, una se acuerda de los niños muriéndose en el mundo, de las minas explotando en Bosnia, del maltrato a niños trabajadores en minas recónditas

(es una irrupción que en mi vida acontece, lo que me bloquea un rato,

un tijeretazo emocional/racional

y luego a seguir...)

fin de la pausa

Se piensa otra vez

a veces es cargante pensar,

es una operación transmolecular agudizada


lo personal se desvanece, luego reaparece, ocupando otra vez una parte significativa de la vida


la ética no es aburrida, pienso

kant es aburrido, como dice Tzarel en un relato sobre Syd Barrett, Dios es aburrido

lo monotemático a gran escala, en omnipotencia figurativa es superlativamente aburrido.


La ÉTICA es interesante

se lee a Platón tan poético desterrando a los poetas,

a Sócrates diciendo 'sólo sé que nada sé', lo más relevante de toda su oratoria,

a San Agustín, arrepentido de su díscola vida para beneplácito de Santa Ana, su madre,

a Hobbes incapaz de pensar en una sociedad extravagantemente libertaria

o quién sabe, sencillamente ludens,

y cuando llega Nietzsche, haciendo un terremoto en los anales históricos de la filosofía, una mujer como Lou Andreas Salome, de la que Wilhem Fiedrich estaba apasionadísimo, escribe sobre él lúcidamente,

ya nada será lo mismo, había llegado Nietzsche, el filósofo dinamita.

Mas para matizar la filosofía

no para debilitarla,

están Heidegger y Kierkegaard, con sus libros bellos, sus reflexiones sobre arte, sus elevaciones cuasi místicas existenciales.

Spinoza asoma por allí radiante, que es un gusto.

Marx con su filosofía desafiando a Hegel y hablando de la lucha de clases.



Lo que sucede es que si te fijas bien, la filosofía alimenta a la Ética. El Arte está en el medio, oscuro, luminoso, sutil, extraño, bárbaro.

Solamente estoy mencionando epígonos. Luego vendrían otros en el siglo XX. El inconformista Sartre, caminando por las calles parisinas y por Argelia, y a su lado la escritora de vidas rasgadas, Simone de Beauvoir. Sartre tiene un artículo, donde cuenta cómo comenzó su amor por el cine. Cuando lo leí, al final era como si hubeira visto un cortometraje en blanco y negro con esas rayitas sobre la pantalla, dándole aire a antigua, y zuuuumm, el sonido del proyector con su carrete gastado.


Pienso que si los chicos se les invitara a pensar y pensar, en las aulas, fuera de ellas, caminando, leyendo poesía, meditando, se avanzaría bastante para cambiar lo que son nuestras sociedades decadentes.

Recuerdo que las meditaciones de Husserl, me exigieron más concentración. La filosofía se complicaba y eso era un desafío , así que había que seguir leyendo y asimilando mediante una introspección de esas que a uno lo dejan exhausto.


Con Foucault llegó lo hardcore . Es decir, que al abordar el poder y sus subjetividades extremas, lo que está más allá de la superficie, de lo evidente, MF da herramientas intelectuales para de una vez por todas dejarse de remilgos y condenas moralistas.

La homosexualidad, deja de ser una palabreja justa.

Cuando conozco a Gilles Deleuze caigo fulminada. El viejo Emile Cioran me había arrojado a un abismo, yo había subido poco a poco a ver la calle, traaaccc, pasaban los autos, sonaban las bocinas, la mierda estaba por todos lados, y también cierta alegría oculta en encuentros, conversaciones, ir a una exposición plástica, un happening, otra vez los libros, apreciar la belleza de un hombre contradictorio, verme a mí misma, mis yoes, y el flujo musical brotando y brotando de aquí y allá.

Así que la llegada de Gilles potenció esas ganas irracionales de ver todo, que no me había dado ni el mismo filosofo dinamita en tal grado.

Solamente interfieren las señales cruzadas de un código vano

nada es perfecto siempre

y hay que leer otra vez a Gilles, para entender algunas significaciones. Leer a otros pensadores como a Sloterdijk, volver a Mariátegui, reencontrar a Zaratustra.

La ética se torna apasionante, más apasionante que antes, cuando era un bosquejo. La ética no se explica, está implícita en lo que una ha leído con asombro, serenidad, alegría, bramido, plaaaafff, sí.

Ee el bramido de una ola interior. Como si dentro de una hubiera un mar, y se escucha el sonido de las olas, porque el mar brama. Algo sucede.


La otra cuestión importante, la veo en el plano afectivo. Y en cierta disciplina, que se convierte en autodisciplina.


Si desde niño no te han amado, te jodiste, a menos que te salve la filosofía y la música. Beethoven, sí. Mozart, los primeros y que nadie te engría, sino te joden la vida. Que nadie te dé todo lo que pides, que no corran a comprarte el juguetín que pediste y llegue a ti con ojos de arrobamiento, amor fatal.

El Arte, totalidad donde la filosofía y la ética se dan la mano con naturalidad. Que nos salva, y más que eso, nos potencia hasta donde nosOtros mismos lo permitamos, es una gloria. Puede ser, el arte, desesperanzador en estos tiempos, mas paradójicamente es vital y por esa vitalidad se transmuta y lo que es desesperanza por la alquimia del acto creador se torna deseos de vivir. Deseos de EXISTIR.

Veo a la Ética, como una conquista individual que va haciendo la conquista comunitaria. Es una Ética que no da discursos morales

ni te habla de mujeres y hombres buenos y malos.

Es una ética liberadora, fluye sin anuncios grandilocuentes.

Está viva. Y no admite falsificaciones porque es móvil y abierta.


Creo que los librepensadores conocen esa Ética.

Sí. Si acaso alguna certeza tengo en la vida, es esa.