Luz de bengala y una canciòn

Eso es lo que más nos gusta para celebrar y ponernos como esos personajes de còmics, sólo que somos de carne y hueso, madre flaquita y niño algo gordito con pie enyesado y pierna con vendas: esas luces que forman figuras imaginarias en la noche y una canciòn muy linda que podría ser una de las de antes, para matizar el año que comienza. Algo nada sofitisticado sino con letras que nada tienen que ver con el año nuevo: 'El extraño de pelo largo' en dos versiones, una más pausada y otra bailable. Es que no tiene gracia si no bailamos, aunque Al baile con una sola pierna un poquitìn. Eso porque las letras de esta clásica canciòn tienen dos palabras emblemáticas: extraño y fuego.

A ver qué hacemos con el fuego para este 2006: 'Todos los fuegos' o te enciendo con mi fuego, o me enciendes con tu fuego .
Extraño, eres un extraño que se apodera de mis sueños. Oh, què tremebundo. Es "que hay fuego en su mirada y un poco de insatisfacciòn".

Esta sociedad donde vivimos no me satisface en absoluto y aquì si cabe lo absoluto.

Y me gusta la bocina que suena al principio de 'El extraño de pelo largo' cantada por 'La joven guardia', porque imagino a un desgarbado chico en una esquina de la Avenida Larco, camino a la playa.

Y para ser egocèntrica, -aunque no soy el centro del universo- ser yo la mujer extraña de pelo largo

vagando por la calle mirando a la gente pasar
inùtil es que trates de entender o interpretar quizàs sus actos

ella es una mujer extraña, mujer extraña de pelo largo

Y es que el mundo està lleno de seres extraños, de insatisfacciòn , fuego en la mirada y por eso el mundo, quizás no es una mierda total. Si no todos serìamos tan parecidos los unos a los otros y eso sería fatal.

Aunque la masificaciòn hace que la gente se parezca tanto.

Hey, la moda, lo fashion, la pobreza, ay, no sigo...

Yo quiero seguir siendo extraña y me gusta la gente extraña aunque no tenga pelo largo.

***

Me encanta haber conocido a través de la blogósfera a gente plena de imaginaciòn y sueños.
Gente extraña y bella.

¡Un brindis por eso y por los pasitos de baile!¡¡¡Hey 2006, llegaaaaaaaas!!.

Sigo escuchando la canciòn en su versión original , cantada por 'La joven guardia' y la de 'Los enanitos verdes'. Puedes escucharlas, ùbicándolas en la radio del puerto . Click y fuego.

Ilustraciòn: 'Luz', Eva Gonzalo. Tècnica mixta sobre tela.

Retablo o la escena suspendida

Somos pastoras buscando flores recien nacidas

amarillas como la intensidad de los dìas

bienaventurados

nuestros hijos abren las mazorcas como si

abrieran florecitas de campiñas

allì donde vamos cantando en Navidad, para darle cariños al bebé Manuelito

¿ves niño mío como la Virgen nos sonríe con papitas amarillas en sus manos?

cantemos esa tonada que te gusta, mientras el charango del papacho Jaime resuena

en la noche musical y tú ríes y ríes con estrellitas y coral en los pupilas

mi niño, vamos a bailar, que mañana quién sabe cómo amanecerá

si acaso los apus nos saludarán contentos, como papachos amorosos con sus ecos de noches largas y misteriosas

mi amado niño vamos, vámonos a bailar mientras florece el rosal.

'Manuelito' es el nombre que le dan en la serranía de mi país, Perú, al bebé Jesús.
Ilustraciòn tomada de Google sobre Retablos.

El odio

Conocí el odio en los ojos de J. Cuando le recuerdo mi corazón es una bomba de tiempo que se acelera y los recuerdos son peligrosos. Quiero mucho a J y ahora sé que he de visitarle. Es alguien importante en mi vida. J es un ser lleno de rabia y de ensoñación: explosiva mezcla. Es solitario y se ríe con algo de amargura e ironía. Es brillante y nada vulgar, a menos que se enoje y entonces, es posible diga alguna palabra hiriente y asome su ímpetu vengativo. J es un personaje de la vida real.

Lo que me gusta de J, es que no anda elogiando a las mujeres para conquistarlas, es decir esas palabrejas, para que las féminas se sientan encantadas: sobre sus cabellos sedosos, su cuerpo de guitarra, su belleza, etc. Lo ordinario.

J daría su vida por tantas cosas, es más creo que de alguna manera la da. Tiene muchas arrugas en sus rostro, y sé que varias son la marca de su odio. Odia la mediocridad, odia la sociedad en la que vivimos, mas no odia a las gentes 'exitosas'. No envidia, se burla. Por esto último, le quiero mucho y si ustedes me vieran, sabrían qué es así, porque tengo lágrimas en los ojos y cierro la cabina para que no me vean llorar. J es un eterno joven con cara arrugada, mas su cara es hermosa. Y sé que odia, odia como pocos. Con sustancia, con conciencia, con furor.

Con J puedo conversar como suelo hacerlo con la gente que quiero: horas y horas. Aquel episodio que nos alejó, sé que él lo recuerda. Me envía saludos más allá de la formalidad. Él no es formal. Conocí a Cioran , con J. En aquel tiempo F y yo solíamos visitarle. En su casa leíamos textos de humor negro y veíamos sus dibujos magistrales. J vive pobremente y tiene más genio que cualquiera de esos tipos encorbatados y satisfechos de sí mismos.

Aún escucho su risa en esos días lejanos. Ahora que los escritos de Gilles están en mi pequeña mesa, al lado de mi cama, sé que a él le gustaría leer sobre cine y podríamos escuchar música como antes, cuando el tiempo no era dorado y sí era dorado.

Eros antes de la eterna noche

Creer que la muerte es algo risible serìa vulgarizarla y nada màs lejos que eso del imaginario eròtico. Eros privilegiado, antes que la toma de la existencia por Thanatos. Eros como en tiempo mítico, donde amar es el más esplendente viaje.

Te cantaba y tú me cantabas. No habìa aún desaparecidos, no caìan las bombas y el cielo gris de Lima era hermoso, plomizo y celeste en verano.

Eros en la posibilidad de protestar en las calles, y de agitar pancartas de los desaparecidos, para que permanezcan en la memoria colectiva y se sepa que persisten fracturando la muerte en su alevosìa.

Violentaron el instante de la muerte para que Thanatos se arrodillara en el crimen. Durante la guerra en Perù, el choque de fuerzas fue espantoso y quedan las heridas; por eso cerrar los ojos a esas escenas tanàthicas es como encubrir la muerte con palabras y actos malévolos, que podràn hablar de abrazos y besos, mas que en el fondo sólo son pura hipocresìa . Pura alevosìa .

Lìbrame Eros de la necedad y el desatino, canciòn frìvola que asoma con rostro de hermosura engañosa.

Soy una mujer que saluda a Eros, el niño de los tiempos míticos.

Qué potencia hay en las marchas donde se grita al unìsono y se piensa de diversas maneras: la diversidad confluyendo en una móvil transgresiòn de la rutina que acepta el orden establecido.

Entre las multitudes late Eros compactamente como motor del vitalismo màs radical: subyaciendo una conciencia politica separada de la retòrica. Ya que toda retórica se asienta en la congelaciòn del endurecido pensamiento: el de las partidocracias, nacionalismos excerbados, liberalismo acartonado y/o sofisticado.

Vìstase usted primorosamente para los àgapes y las cenas donde se brinda por el futuro del paìs.

Veo a Eros paseàndose por mi mente y mi corazòn.

Inexistencia de Eros en el acartonamiento de los que adoran el confort a costa de cualquier traición, crimen o buenos modales para el saqueo.

Hey Eros ¿dònde estàs? ¿Estàs en las noches y los dìas extraños de los amantes que saltan el gran muro?

Cayeron los muros y cada gran mascaròn girò y girò.

***

Ven, me dijo el hombre que sonreìa como àngel lujurioso. Hermosa era su cabeza, hermosos sus dorados ojos. Y su retórica de amante feliz era demasiado, todo un reto para la màquina eròtica. Decìa tantas idioteces que fue preciso escapar cuando se fue al baño .

***

Estoy usando otra vez la primera colonia que me gustò. Como si trajera el olor de Eros cuando la escena urbana era pogueo y búsqueda, activo amor por las cosas concretas y la gente valerosa.
Es una operaciòn que revierte la nostalgia: Eros en una canciòn, o en esa colonia y el amor es sólo una imagen esplendorosa que rasgo como transparente velo y viene Eros con su risa y su eco toca las paredes del tiempo, el mítico tiempo.

¿Escuchas esa risa?

es Eros que ríe como el niñotiempo,

es Eros.

Ilustración: Colecciòn, Gaziantep Museum (Turkey)Museum Catalogue Number: TBASummary: Eros on dolphin-back. Perìodo Imperial Romano.

***

Cabalgata

Cabalgan los cuerpos : es la noche alzada y ningún ser feroz atisba la entrega

hombre y mujer uno en el otro como si un angelus les coronase

semen cayendo tibiamente sobre el monte de venus, oh el perpetuo movimiento de la belleza

mientras la noche cae, los pàjaros revolotean en el verano

y la ciudad baila y besa el tiempo.

Escribir en medio de gritos y música horrorosa

"Siento que tengo que buscarte para conocerme a mí mismo"

Arco Iris.

"Mi canto no es más que un mal intento de alejarte un instante de mi pensamiento"(Hoy escuché estas letras en Radio Filarmonía en el programa 'Sonidos del mundo' y no estoy segura si la conductora dijo que es Ellis Regina quien canta. Si alguien sabe el dato exacto, por favor decirlo en un comentario. Grax) .

Tengo los audífonos puestos cuando escribo este post y escucho a todo volumen a Jesus and Mary Chain, porque si no los gritos de los chiquillos y la cantaleta me pondrían como esas mujeres de Almódovar, al borde de un ataque de nervios. Ahora canta Sara MacLahlan, la canción de la que me habló Álvaro. Vamos, quierorecordar cómo conocí a Álvaro. Ya escribí algo antes, ahora quiero escribir más. Pondré lo que me contabas sobre el loco que viste esa vez, en la calle. Sé que no te molestará compartir estas líneas con la gente blogueadora y no blogueadora, claro. Álvaro me escribió este episodio urbano en un mail, luego de aquel post que le dediqué sobre el loco de la ciudad futurista:

"...HABLANDO DE LOCOS POR EL CENTRO DE LIMA LATEA CON FRECUENCIA UN LOCO MUY POPULAR...EL VIEJO SE AMARRA HARTAS COSAS AL CUERPO (LATAS ENVASES DE PLÁSTICO CARTONES FIERROS ETC) PARECE QUE TRATA DE HACER UNA NAVE A ALGUN TIPO DE ARTEFACTO ONÍRICO...EN FIN..CIERTA TARDE A HORA PUNTA ME ENCONTRABA EN UN TAXI EN EL OVALO DE LA AVENIDA GRAU YA PARA ENTRAR A LA VÍA EXPRESA EL TAXI ESTABA DETENIDO POR QUE LOS CARROS QUE ENTRAN Y SALEN DE LA VÍA EXPRESA ESTABAN CON LUZ VERDE Y BUENO EN UN MOMENTO MENOS ESPERADO SALIÓ DE UN MONTON DE HUMO GRIS ESTE SUSODICHO ORATE Y COMO ESPECTRO O AMO DEL TRÁNSITO ABSOLUTO CRUZÓ DE CABO A RABO SIN MIRAR A LOS LADOS Y SIN PAUSA ALGUNA LA VÍA EXPRESA Y CUAL AMO DE MONÓXIDO ATRAVESÓ ESTE VÓMITO DE AUTOS MICROS MOTOS Y CUALQUIER HUEVADA SOBRE RUEDAS SIN QUE LE PASARA O LO ROZARA ALGO...TODO UN MAESTRO...Y YO CON LA BOCA ABIERTA AGRADECIENDO A LA CALLE QUE NUEVAMENTE ME REGALA ESTOS MOMENTOS INOLVIDABLES...FINISH".

Ese es Álvaro, el que dibuja seres terribles que se suicidan, dinosaurios, hombres, etc. Su libro 'Mátate' publicado en el 2001 es una demostración de la ironía más dark acerca de la muerte. Dirán que todo esto suena muy macabro y que con la muerte no se juega. La gente de 'Dead can dance' sabe muy bien que sí, que se puede bailar con la muerte, metafóricamente y estar hasta cierto punto muy apegados a ella. La cuestión no va por la demagogia de la necrofilia, si no tiene que ver con una visión de vida y de muerte. Así es Álvaro, podríamos hablar horas de todo este espectro, tomándonos unas cervezas negras y oh, yo fumando, como la otra vez lo hice, reunida con Jorge -quien le puso música a 'Oración'- y Luis, fumando varios de esos cigarrillos cuya marca no declaro aquí a los cuatro vientos, porque para qué les voy a hacer propaganda, habráse visto. Qué buenos son los cigarrillos para suspirar no suspirando, si no fumando, echando atrás el cuello, como en ejercicio aeróbico. Sólo me falta saborearlos frente al mar. A solas.

***
Artefacto onírico

Proporción quimérica del latón magenta

tiene ojos en la espalda y en la metálica cara al estilo de Death Vader

y es tierno en su esencia lumínica y extraña

te le acercas, le miras y te mira: te revela el sueño de tu vida

le cuentas que las estrellas y el minotauro son tus obsesiones

y el artefacto se yergue y te da un beso metálico, tibio, perfumado

es una locura de la extrema ensoñación

reverdecida la imagen del amor alucinado

y si fueras arcángel le darías alas a este ser retrolux perdinumen

oh, si fueras dios le darías aliento, mirada de muchacho sabio

si acaso fueras dios, le convertirías en todos los seres dulces y valientes

si acaso fueras dios, mas no hay nada de eso en el universo y sólo te queda

soñar, soñar, soñar.

Qué lejos está ese ser ¿lo ves querido mío?

En la quinta dimensión pertiesférica

canta extrañado y nos aguarda.

***

Conocí a Álvaro Portales cuando me internaba por la Avenida Grau, donde vendían libros usados. En el centro de la ciudad, entre el smog y los ruidos algo lumpenescos, algo hermosos. Sí, siempre me ha gustado el eco de las ciudades en su centro abismal.
Él, caramba, ya tenía ese aire dark defintivo, y forraba libros mientras el retrato de Baudelaire parecía mirarle fijamente. Era la primera vez que veía un stand tan diferente a los otros, con libros de filosofía y literatura cuidadosamente mostrados en estantes limpios. Habían collages en las paredes que él hacía, lo supe luego. Y sin embargo aquella vez, apenas si hablamos. Observé sus lentes, su camisa negra y sus manos tranquilas. Casi no vi sus ojos, aquella vez.
Solamente, después de casi diez años, volví a verle, nuevamente con libros en pleno centro de la ciudad, en el Jirón Camaná, y allí, recuerdo que supe que él era quien había publicado 'Mátate'. Había leído las entrevistas que le hicieron en el diario 'La República' y en 'El Comercio'. Allí las fotos lo mostraban opacamente y era porque él elijió esa forma de mostrarse.
Adquirí entrevistas a Sartre en el espacio de Álvaro. Un libro de Kierkegaard y algunos 'Eco' donde escribía Ortega y Gasset. En auel espacio de Álvaro, vi una foto de Alejandra Pizarnik donde su rostro velado en sí mismo era una especie de atrayente ícono. Y esa máquina de escribir de los años veinte del siglo pasado, era una verdadera instalación.Siempre había algo diferente donde él estaba. Siempre.
He escrito sobre Álvaro, porque disfruto escribiendo sobre los seres que de una u otra forma están en mi vida y le dan un travelling existencial. podría escribir más sobre Álvaro,y sucede que estoy en una cabina de internet y ya van a cerrar esta casa y yo me quedo con tantas ganas de escribir, de buscar imágenes, de leer blogs, que he de recurrir al artefacto onírico para sacudirme la sensación de desmembramiento, estas ganas de seguir con los audífonos puestos mientras nace la madrugada.

***

Antielegía

Estoy extraviada en mi propio laberinto. Lo sé

El sollozo sale de mi garganta y salto la valla

miro hacia ese horizonte luz y grito

qué importa si al final nada ni nadie me esperan

qué importa si no soy hermosa como a ti te gustaría

el encantamiento no viene de la sedosa piel en vitrina

ni de la seducción arduamente pintada en días y noches de soledad

ah, qué importa toda esta parafernalia del amor soñado

mi espíritu es punk y casi lo olvidé por el extravío y los peligroso sueños

así que retorno a mis orígenes y canto sin la veleidad de la huérfana solitaria

pogueo sin tristeza en la noche cromática y me río sin pausas

finalmente me río y me voy al mar.

Ilustración tomada de Google.

Toma tu cerebro

Hey tú, ¿por qué te reclinas y lloras al alba?
le dije a mi cara, a mi pecho, a mi fracturada soledad
¿acaso desoyes las voces de los que corren bajo la lluvia?
¿acaso dejaste escapar la constelación mental cuando lagrimeaste?
eres moderna y maldita, eres un pedazo de mujer rodando por la ruta marcada
y nadie te redimirá ni con un beso porque los besos son mentiras
y la ilusión es una muchacha fotografiada en la hora del amor y el invierno
escúchame, toma tu cerebro y agita tu tiempo dreams
tú no compites con nadie, tú eres tú y hace tiempo que te olvidaron
las mujeres hermosas te miran: recuerda que tú eres volátil y amas
las tardes de estío, la rebelión elevada, el mar y los cigarrillos
cuando se transforma la nube en tormenta y nada ni nadie te esperan.
Y en la lejanía ves tu rostro enardecido cuando asaltas el cielo
y el lugar sin nombre se agiganta como poster de cine multiplicado
ah, si Gilles viniera y nos diera un abrazo
somos una, dos, tres, cuatro y una y todas somos huérfanas, guerreras y huérfanas
como las mujeres de los cómics, caminando por la ciudad y volando por sus barrios
así, poco a poco morimos, y antes bailamos, bailamos hasta cansarnos
¿escuchaste esta lírica que te canto? si somos una, dos, tres, cuatro, una,
y nada ni nadie nos espera, eso es cierto en la esfera ilumínica que somos
o en la soledad de soledades, forever..

Ilustración: Renato Zuretta.

***

En la madrugada estuve luchando con la compu, intentado enviar 'Toma tu cerebro'. Sus sonidos se agudizaron, la apagué, la encendí y plaf, se puso negra con un aviso tipo informe frío de 'hasta aquí llegaste si no me haces revisar por alguien que sepa de cables y cibernética'. . O sino a secas, 'hasta aquí llegaste' y yo me enojé. Luego me quedé triste. Y ahora en esta cabina, extraño mi compu, sus sonidos que parecían concentrar la respiración -alucine mío- de los blogueadores a distancia.

Vendré más tarde y veremos qué hacer con la compu. Es más que algo binario, la compu.

Entretanto sigo extrañando lo que me traía...

El órgano más bello del ser humano

Luis Hernández, el poeta de 'Vox Horrisona' sabía de soledad y música. Era esplendente. Solía caminar por las orillas de las playas, amaba el mar, las fresas y dibujar como si fuera un niño. Él escribió 'Oración' , un poema al que acudo a veces para hablarle al Señor imaginado, al que flota por el universo como imagen molecular, la imagen al que oramos los perdidos.


'Oración'


Señor:
Tú que habitas
También en los fragmentos
Que quedan
Tras las terribles
Noches de los bares
Oscuros, en las moscas.
En los callejones sin salida,
En las llagas
Señor, no me oigas:
Oye más bien lo que resonará
En la Música
Arte purísimo
Que cercano
Desciende y llena
Si no el corazón
De otros, por lo
Menos el mío, porque soy pianista
Y no sé otra cosa
Además del piano
Y la soledad.

Luis Hernández
(Lima, 1941.
Buenos Aires, 1977).


Del hemisferio derecho de su esplendente cerebro salía la idea poética. Luis Hernández, solitario y hermoso caminando por las orillas del mar, escribiendo mentalmente acerca del pinaista que no sabe más que Arte purísimo. Luis Hernández orando.

Y mi amigo Jorge Luis al pie de su piano, en su habitación, concentrado en cada línea de 'Oración'. Notas musicales para el poema, imaginación en el mar de las ideas, esplendente en su instante oscuro. Él le dio las notas a este poema y en la radio del puerto, pueden ubicarla, antes de la Tocata y Fuga' de Bach.

Si me preguntan cuál es el órgano más hermoso del ser humano, sin dudar, contesto: el cerebro, el esplendente cerebro.


'Oración', poema de Luis Hernández y música de Jorge Luis Villanueva Bustios.

Cartas, música y secretos

El centro del universo podría ser una gran caldera de sentimientos. Algo que bulle y plaf se transforma en lo más extraño, lo más loco. Sí, en eso pensaba al encontrar esas cartas que eludí abrir. Quizás cuando sea viejita me anime a releerlas. Prefiero que permanezcan ocultas en su caja de madera con olor a alcanfor.

Veo a Apollinaire escribiendo cartas desde su amor robustecido en la fantasía, veo a Kafka, escribiendo esa terrible carta a su padre. Y a Paul Eluard sufriente, contándole a Gala que lo dejó por Dalí, sus privaciones en época de la guerra. Y a Rimbaud, cuando escribía desde África, cartas de poeta que ya no escribía poesía.

Y quisiera escribir extensas cartas de amor, cartas donde contara cómo pasan mis días, cómo gira la rueda de la existencia entre la música y la cotidianidad, el cine y la cotidianidad, y la maternidad de flores que mueren y renacen. Y atizar el fuego lento de esos poemas que escribo cuando salgo a la calle y encuentro a la ciudad como un caracol muerto. O cuando no es así y me río mucho, y todo es tan asombroso y los amigos son luz, o como esos personajes de una película de Woody Allen, extremos, alegres y enredados.

La gente complicada es interesante
la gente sencilla es interesante
la gente complicada y sencilla es más interesante

Escríbeme otra vez, te digo, no temas, escríbeme otra vez.

Más tarde escribiré una carta.

****

El silencio es grato cuando se quiere hablar con una misma ¿te ha sucedido que necesitas oír tu oculta voz?

Y vuelvo una y otra vez a la música, a la de mi infancia y a la de hoy. En paréntesis queda la de mi adolescencia. ¿Les ha pasado que de pronto no quieren saber nada de lo que amaban cuando tenían 15 años?

Te escribo sin decir tu nombre. Creo que no lo haré jamás. Así como van las cosas, creo que así será. Y es una manera misteriosa de pensar en tu música. Tú que amas profundamente la música y combinas los ritmos a la perfección. Tienes el don de la perfección contradictoria y no sé cómo será el ritmo de tu voz ni el color de tu mirada. Pienso que de pronto iré olvidando que eres música y como eres silencioso cuando te extraño, así será, poco a poco y eso no me entristece. En el centro del universo los sentimientos bullen, otra vez lo recuerdo.
Y es posible que a ti no te interese mi música.

***

Hay secretos a voces, dicen. Durante las sesiones del congreso, por ejemplo, entre negociación y negociación de líderes de la partidocracia, o esas designaciones ministeriales, que la prensa ya conoce de primera mano y difunde antes de que sean oficialmente conocidas.

Secretos de familia, sé que son mortales. Como aquella vez que me dijeron el 'secreto': yo no era la hija de mi padre y mi madre era una chiquilla de 17 años cuando yo nací. En el centro del universo, la eclosíón es profunda. Creo que conozco el centro del universo, mas de hecho yo no soy el centro del universo.

Así que yo también tengo mi secreto. O más de uno, claro.

Y es delicioso guardar el secreto. Definitivamente es delicioso.


Ilustración : tomada de Google, http://www.realescuela.org/tienda/verarticulo.cfm?id_articulo=42

Flores rotas

"...la pasión es algo extraño..."

"El pasado ya no existe, eso lo sé.
El futuro aún no está aquí, sea el que sea.
Así que lo único que hay es esto, el presente"

De los diálogos de 'Flores rotas', película de Jim Jarmusch.


Un auto a control remoto y un Dvd' de 'Flores rotas' esos son los regalos que hoy nos hicimos mi niño y yo. Y mientras él jugaba con sus amigos, vi la película. Vi el rostro de Bill Murray en esa contención de sentimientos concentrados como si la gestualidad minimalista velara adrede su interioridad. Una interioridad desolada que sólo se aquieta cuando ve niños y conversa con ellos.

'Flores rotas' es una de esa películas para ver nuevamente entrando a su universo de subjetividades y miradas, ironías y sutilezas. Es la primera vez que veo un film de Jim Jarmusch, cineasta estadounidense en la línea independiente.

***

El cinéfilo capta la intensidad de los silencios significativos y las expresivas gestualidades, por eso disfruta con las películas de Truffaut y Godard. Sólo que no es tan simple estructurar una película dotándola de esa riqueza armónica, mediante las actuaciones, los encuadres, y los diálogos. Por eso esa críticas que desvirtúan a 'Flores rotas' sólo indican lo que Lukas me comentaba el otro día: '"...envidian a los que hacen cine". O sino apegamiento a ver un cine ligero, limitado a lo obvio y facilista. Si esto suena pedante qué puedo hacer, es lo que creo. Y a 'Flores rotas' la pondero como una de las películas más interesantes de la más reciente cinematografía.
Decía : soterrada envidia la de los 'críticos' que con sus argumentos confunde a los desprevenidos .
Creo que el mejor crítico de cine es el cinéfilo y estudioso, el que ama al cine, que busca edificar y no priorizar la vanidad de su voz 'dilucidadora'.
Inevitable referirme a los 'críticos', porque he leído implacables notas a este film y eso es algo, digamos, molesto. Aunque luego, me ría de tanta tosudez. Y es que más allá del derecho que tiene cada uno para que le guste o no un film, hay una realidad que abarca otras realidades y define lo verdedero. Es lo que será la estética cinematográfica, la que se alza sobre sí misma contra viento y marea.
Ah, más el reconocimiento a este film lo ha hecho el Festival de Cannes en este año y eso es ya decir bastante: Cannes ya se sabe, no es Hollywood, con su gran maquinaria, propiciadora de artificiales éxitos.

'Flores rotas' muestra y devela a un hombre 'exitoso' que través del negocio con las computadoras, es millonario. Tuvo muchos romances, de los que sólo queda el leve recuerdo y cierta amargura que se torna desconcierto y soledad agravadas cuando lo deja Sherryl, quien se va de su casa, increpándole su calidad de 'Don Juan en el ocaso'.
Sintomático de la soledad elegida que le pesa a Don (Bill Murray) es cómo ve una película en blanco y negro sobre Don Juan , "El que tiene hambre del amor de las mujeres". Don mira las rosas rosadas en un florero, cerca de él, en esa sala solitaria y oscura de su casa y el rictus de su boca se mueve imperceptiblemente: las flores están entristecidas, se caen.
Las mujeres que luego buscará y encontrará para indagar por el hijo del que le han hablado en una carta con sobre y papel rosado, le dirán mucho de sí mismo. El color rosado será un símbolo, una constante durante toda la película.
Los personajes que acompañan a Don, son el amigo -Winston- quien es el que le persuade a buscar a las mujeres de su pasado y cada mujer es en esta película, diferente y la diferencia, está cargada de emociones en contraste. La viuda de sonrisa encantadora y demostrativa alegría es la hermosa Sharon Stone cuya hija, una adolescente más risueña aún que la madre aparece desnuda ante Don, en un pase rápido de la cámara, mientras Don, opta por salir con las rosas en la mano afuera de la casa, pasando saliva.

Un hombre cansado al que se le humedecen los ojos en el cementerio, cerca de la tumba de una de las mujeres que conoció. ¿A alguna amó? No se sabe, y es extraño. Y al mismo tiempo , no es extraño, porque aquí Jarmusch explora la incapacidad amatoria y el cenit que trae esa sensación de honda soledad. Es como sentir nostalgia de algo que nunca se ha sentido. Es la faz de Don buscando al hijo que desconoce. Es la conversación de la escena final, cuando Don desesperadamente corre tras aquel muchacho viajero de voz angustiada.

Ni comedia o drama a secas es 'Flores rotas'. Su belleza radica en la profundidad que a través del color rosa como símbolo y de cada mujer /flor rota, nos entregan a un ser -Don- que se busca a sí mismo.

Otra vez la soledad y la redención.

Entrevista a Bill Murray

El abrazo

Cuerpos entrelazados en la hora crepuscular.
Mientras la ciudad grita en Navidad, los amantes se
entregan a sus propios sueños y sus gritos enrojecen sus caras y aligeran el peso de la felicidad. Cae la noche y ellos aún jadean y ríen.

Ilustración: 'Los amantes' de Ernesto Akaba.

La eterna noche

Oye ¿por qué no gritas si tu vientre está abierto? preguntó la mujer que le había cortado la barriga.

Ella la miró con simulada indiferencia y se volteó, sujetando la colcha de algodón, para cubrir al bebé muerto.

La otra mujer guardó el dinero que estaba sobre la pequeña mesa y salió de la habitación.

El bebé aún estaba tibio. La chica lo sacó delicadamente y lo abrazó. En esa soledad de la mañana navideña, lloró y abrazando a su bebé muerto se durmió.

Afuera sonaban villancicos y risas.


Ilustración: David Ho.

Cuento para Blogueratura.

Arbol de Navidad soñado

Nota.-
Interacción:

ir a la radio del puerto y hacer click en 'David Bowie and Ryuichy Sakamoto: Merry
Cristhmas' y leer. Recuerda: estás en las orillas del mar.

Aquí balancearemos nuestros sueños y volaremos

árbol soñado en el paisaje mental

el sonido esplendente que es la barricada y el amor insumiso

árbol soñado al que cantar a la orilla del mar

¿ves a lo lejos la sonrisa de aquel, de aquella a quien amas?

es el mar que te trae la imagen del amor, es el árbol soñado a orillas del mar.


Ilustración: 'Árbol de Navidad soñado' de María Macarena Caorsi.

Chambi o la Toma del Planeta.

Para leer este cuento, por favor ve con el pulsador a la radio del puerto y ubica el tema 'Chambi' de Theremyn 4 . Haz click allí e interactuará con la lectura que hagas de 'Chambi o la Toma del Planeta'.


Sonaba un charango a lo lejos en la tarde dorada. Los destacamentos de los cyberrealistasper se ubicaban sincronizadamente en la ciudad. Chambi era un gran efluvio de colores y emoción. Era la primera ciudad liberada totalmente desde hace un lustro. Y ahora los comandantes, jóvenes líderes en rotación bailaban en el centro de la inmensa Plazuela, iniciando así la celebración de la Toma General del planeta Tierra:

un acontecimiento supremo

la erradicación de la esclavitud mental y cotidiana

la comprobación de la ligereza lúdica en potencia mediante la expulsión de todo tipo de explotación

Marxian, el vetererano comandante y Lexzia, la guerrera de los cuatro vientos aún permanecían en la Navecuartel del los Cyberrealistasper. Ella, que había combatido en las fronteras del pensamiento cristalizado entre las tinieblas y la explosión de belicosos androides, conocía del insomnio y el desamor, aquellas navajas moleculares de todos los tiempos. Ahora sólo había en el aire lágrimas volátiles de júbilo y Marxian la contemplaba desde un rincón apenas iluminado, esperando su abrazo, la culminación de una época de extravíos y dolor.

Las fulgurantes armazones humanas se organizaban en cada esquina kilométrica hacia el baile esperado hace siglos. El baile de los seres libres.

- Mamá, ¿por qué siento que después de hoy, nada será igual?

El pequeño Al sujetaba su tablero de ajedrez como si llevara una fuente de diamantes. Su carita recibía los destellos de los gigantescos faros que se encendían mientras nacía la noche.

Su madre miró sonriente una ráfaga de naves coloridas sobrevolando el cielo y lo abrazó.

- Nada será igual Al. Comienza una nueva era desde Chambi, ciudad donde nadie renunció a ser feliz. Vamos hijo, va a iniciarse la Toma General.

- Hoy es 24 de diciembre, mami. Será una Navidad extrañamente hermosa.
Los ojitos del niño eran como dos gotas de agua refulgiendo en la plateada noche

- Será la más gloriosa Navidad de todos los tiempos Al.

A lo lejos sonaba un charango. La buena voluntad de todos los hombres, mujeres y niños había llegado al Planeta Tierra. Y era 24 de Diciembre.




Cuento para Blogueratura.

Ilustración: De www.angelfire.com/mac2/makina/

Aguita bendita

(Canción)

Quisiera lavar tus ojitos con agua bendita, mi amor,

agua de los manantiales purisimos ,

aquellos donde se hallan los recuerdos y el cantar de los solitarios,

a ti que no dudas de mis oscuras oraciones ni de mi soledad,

quisiera verte otra vez bailando en el centro de mi vida,

con ese aire a príncipe gentil,

aguita bendita para ti, para mí, eternamente.

Ilustración: Tomada de Google.

Contraluz mental

La gente, los libros, las conversaciones, la escena urbana, el cine, la música y ahora , los blogs, me revelan qué confronto y que abrazo. Me dice qué amo y qué detesto, que me deja indiferente y qué me repugna, Aunque la repugnancia no es algo que suela sentir, a menos que me vaya por la línea escatológica, que está lejos de ser mi punto fuerte.

Esta exploración personal que comparto con ustedes, los que llegan a puerto asterix, marca coordenadas existenciales que develo comiendo por ejemplo un helado de frutas.

El jabón que huele a limón
la colonia de baño
la tabla de picar las verduras
el sonido del agua que hierve
las voces de los chiquillos que gritan en la calle

y el leve sonido de la compu me muestra un mundo, aristas, pasadizos, rutas, zig zag , un, dos, tres.

He leído estas palabras sobre Martín Chambi, notable fotógrafo peruano en 'Factótum', el blog de Andrés:
"Su mirada no está contaminada de compasión sino de un sentimiento noble que trasciende la condescendencia miserabilista tan propia de quienes miran desde afuera". E inmediatamente pensé en aquellos complejos que me causan alergia agravada y tristeza.

Sólo sé que en mi presente, es mi hijo, quien me ve Ser, desde que se inicia el día. Él toma de mí lo mejor y lo peor. Mis ojos se nublan: ¿cuántas veces me he equivocado y él me ha visto?

cada día, cada tarde, cada noche cambiamos, en algo cambiamos
o en mucho...

Ay, sólo sé que no me convocan los fariseos, ni los ecos de una frivolidad rampante. Me quedo con las divas simpáticas y con mi ocasional frivolidad, mas sobretodo me quedo con estas ganas de cambiar el mundo, aunque yo sola no pueda hacerlo.

Foto: Plaza de Cusco, por Martín Chambi.
Buscando con el pulsador, es posible hacer click en 'Chambi', de Theremyn 4.
Theremyn 4 crea música electrónica.

Mi amor por Gilles Deleuze y las radiosblogs

El día que pasó fue esencialmente rizomático. Contaba que este post me conmovió y movilizó lo que me hace amar a Gilles Deleuze, su despliegue iluminador, que después de haber leído a Cioran, me descubrió otras aristas de la existencia. Sé que el lenguaje poético es mi mejor manera de acercarme a él, a su gran universo rizomático.

Amo a Gilles Deleuze, a su grandeza, su vida, su creación. Le conocí después que nacíó mi niño. Y aún leí escasamente sobre él, como ahora sé que lo poco que conozco de su creación, me sostiene e invita a seguir leyéndole. Su dedicación a explorar la cinematografia en clases que impartió un tiempo, me hizo amarle. Mentiría si afirmara que soy una profunda conocedora de su pensamiento. Mas a ello apunto, y en ese objetivo, me resulta natural que me inspire una poética de la ciudad y sus paraderos imaginarios.

El viejo Cioran, dark y Gilles Deleuze, generosidad luz.

La existencia de 'Filum', el blog de Adriano es una realidad que me dice: hey, necesitas seguir su ritmo, fundar otro por tu parte, hacer tu propia película , el film de tu vida.

Hay ritmos interiores, mas aún estoy desarrollando uno, el que será fundado, el que discurritá en la totalidad que me hace: la metafórica termodinámica.

Un blog con una radio editada magníficamente, es una de las cosas más atractivas que existe. Eso creo. Nada de Luis Miguel, ni otros por el estilo (¿qué clase de 'estilo' es ese? ni decirlo)

"No moriré siendo un monstruo" gritaba el Doctor Octopus en 'El hombre araña 2" que Alvar miraba atento mientras yo editaba la radioblog. Estaba buscando 'Adiós verano, adiós amor' y al conseguirla di un salto de alegría. En realidad quería darme un volantín, volar, comer helados, cantar. Y canté. Al hizo click en el control remoto y bailamos. Al será un chico alto, alto. Tiene 10 años y ya me está alcanzando y eso que yo no soy bajita. Así que recliné mi cabeza, apoyándola en su hombro y él siguió el ritmo, sonriendo.
Al bailando conmigo una balada impregnada de un amor dorado, dorado, mientras el tiempo bólido parecía desaparecer en la escena, en cámara lenta.

Amo las radiosblogs.


Fotos: Gilles Deleuze (tomadas de Google) .

El salto

Gilly, el hombre más hermoso del planeta miraba por su ventana el mundo y el

mundo era una bola de fuego, un planeta negrobermellón, una esfera insoportable.



Oh tú Gilly respirando como ave herida,

mirada sideral que rompía el universo cerrado de las respuestas grises,

caminabas sobre la iluminación y el extravío,

más allá de la isla de signos y la angustia que corroe a los solitarios.


Subir al filo de la ventana para saltar al vacío definitivo y beber todo el aire de la caída.


Saltar y en el salto conquistar la vida difuminada,

la culminación de tu esencia cayendo hacia la nada,

tal vez una lágrima cayó de tus ojos hermosamente impuros cuando saltabas,

Gilly, el hombre más hermoso del planeta, renaciendo salvaje, libre.




Dedico 'El salto' para el muy querido Adriano, quien escribió este post.
El post más emocionante que leí hoy, y que asimilo como parte vital de mi imaginario. Grax esplendente Adriano.

Amo a Gilles Deleuze.

La fé está en esa Tocata de Fuga

(Si haces click en 'Tocata de Fuga' de Bach, que está hacia el final de la radio del puerto, irás escuchándola mientras lees)-

Inicialmente es un preludio que explora la mortalidad humana en su trágica hondura, luego in crescendo la música se eleva y el espíritu es sólo pasión, ascensión y belleza.

Ahora comprendo qué esta Tocata de fuga de Bach es la sustancia de mi vida y que sea la hora en la que la escuche, en actitud de recogimiento, torna a la soledad en el color opaco/tornasol de mi propia verdad.

Las notas musicales se distienden y forman una cadena de sensaciones que me arrancan de todo rastro de anodina mortalidad. Bach conocía la profundidad de la fé. La fé está en esa Tocata de Fuga. Si existe esta música, existe la posibilidad de redimirse, rebelarse y revelarse. Existe algo más intenso que todas las plegarias del mundo o es que esta Tocata de Fuga, contiene a todas las oraciones, a todas las soledades, a la verdad.

Cierro los ojos y veo aquella extraña luz dorando mi vida.

***


El Nacimiento Navideño es lo que para nosotros, en casa, nos moviliza a comprar los papeles verdemarrón, especiales para hacer los cerros y lo que rodea al escenario donde nace Jesús. Imposible negarle esta festividad a mi niño. Imposible decirle no al obsequio que él recibirá haciendo fiestas. Será Navidad y aunque no me alejo de mí misma como quisiera, intento matizar la niebla de los pensamientos...esa niebla que se mete a mi cara, a la de la gente que veo, a este tiempo.

***

Al armó la mayor parte del Nacimiento y puso foquitos pequeños alrededor del pesebre. Este año, después de varios, hay cambios: Jesús, sus padres y los Reyes Magos, en vez de ser de piedra de Huamanga, son de rústica y colorida cerámica. Así se pueden colocar pastores y animalitos más grandes que antes y hay más colores vivos.

Hay más alegría en la concepción del Nacimiento que ahora ocupa el escritorio de Al.

Es la luz de Al.
Sobretodo es su luz.


***

El ángel toca el acordeón. Escogimos este ángel músico para que cuide al bebé Jesús. El ángel permanecerá, con sus alas pequeñas -es un ángel niño- sobrevolará por la casa, como si su aleteo fuera el viento que nos protege, el viento que me arranca de aquella bruma, aquella niebla, esa sensación... esa voz.

***


En Bolivia, ¿será posible que Evo Morales, un rebelde de estos tiempos sea Presidente?

¿Y qué pasará luego?

Quisiera marchar con una bandera negra...

***



Ángel que tocas el acordeón en la noche de Diciembre,

Ángel ¿ves mis órganos vaciados? ¿ves lo que hay en mi cerebro?
el futuro me acerca al terror de ver el trasfondo de mi sucio corazón

¿tú podrías limpiar mis heridas ángel de la música?
¿me darías un minuto de tu tiempo para decirme cómo puedo irme de aquí?
tú que existes entre la infinita niebla y lo etéreo,
dime, dime, si será posible morir sin que la eterna noche me espante.

***

E inusitadamente recuerdo esa estación en el subterráneo. Aquella tarde, el invierno y alguien corría con su saxofón...


Ilustración: 'Visión de cielo', óleo de Giuseppe Atanasio Elia.

Egocentrismo y liberación en los blogs

Rafo Ráez canta 'Cuanto de mí, es solo tu voz encarnada en mí' y la cara de mi niño es expresiva: le gusta el ritmo. Antes de irse con sus amigos a jugar, escucha la canción y lleva el ritmo. Oh, puerto asterix, en tu mar de palabras dejo esta escena, mi niño, la canción, la risa.

Destello y opacidad, claroscuros y angustia, la rebelión personal, el tiempo, las caras de la realidad, canciones para compartir, la película existencial.

***

Algo me ensombrece cuando lo encuentro: la gente lista para juzgar, antes que para comprender. La gente de afectos asentados en la pura simpatía. La gente verdugo.

Son diferentes, los que critican y dan alternativas o evitan ensañarse en el criticado.
La gente verdugo generalmente es necia, pueden decirle que aquel a quien 'critica' -en realidad más que 'critica', 'liquida'- muestra un horizonte más amplio que el que el espíritu verdugo ha encapsulado en la ortodoxia de su severísima opinión.

Luego lo medito y veo a la gente verdugo como pequeños especímenes de la más débil humanidad.

Hay gente verdugo por todos lados.

***


Egocentrismo en la blogósfera.


Vía blogs, sus autores se comunican con otros escribiendo.
Vía blogs, muchos son personajes inventados por ellos mismos y en esa creación, lo que hacen es contar historias inventadas, lo que la gente verdugo llamaría 'MENTIRAS' - sí, con mayúsculas- y se divierten en esa recreación de sí mismos.
Yo no podría hacerlo, me encanta escribir lo 'verdadero', aunque eso no significa que condene a los personajes, a los voladores de míticas personales, donde conjugan verdad y ficción. Donde hablar de uno mismo cruza las coordenadas personales y las pone en efervescencia, en juego y sueño. Es algo que me pregunto cómo le habría impactado a Julito Cortázar.
Imagino un cronopio escribiendo sobre su Isla, y sus pasado esplendente.
Sí, conozco seres que escudriñan sus imaginarios y ofrecen su existencia pintada con varias pátinas de colores, superpuestas unas sobre otras.

Charlie Parker, en 'El último perseguidor' de Cortázar, es un hombre sorprendente en su dolor e ímpetu musical. Julito fue capaz de interiorizar lo que sentía 'Bird' para plasmarlo en la escritura.
Imagino que de alguna manera los personajes que escriben sus blogs, alcanzan esa interioridad y la comunican. Percibo que el egocentrisno que elude la pura delectación en lo que sale de él, es aquel egocentrismo fecundo, tal vez vísceral, tal vez no, y sincero en su ficción .

El Egocentrismo desarrollado a partir de un imaginario 'real' que evita mimarse y mimarse más y más, es el que sólo será incomprendido por quien le conoció circunstancialmente:

se leyeron dos posts o cuatro y ya todo está dicho: la gente verdugo lanzará la primera piedra. O seguirá leyendo, se cerrará y tirará más piedras.


Liberación

La liberación personal es algo que para ser, necesita confrontación y estallido, serenidad y humor. Combinación de elementos potentes para romper las fronteras del pensamiento cerrado y de la corporalidad tímida.

El cuerpo emite sonidos, delinea imágenes a través de su movimiento y recrea los deseos en armónica conjunción: si acaso escucha a Eros, si acaso lo acoge. Y luego el que está en ese cuerpo, escribe, escribe, escribe.

Es más que la asimilación de un discurso ideológico, más que un narcisismo constante, supera esa fronteras y las burla irónicamenente a veces, otras en un desgarramiento personal que no se cubre con el velo del hipócrita pudor.

Porque me libero cada vez que escribo, acometo palabras y palabras, me fracciono y me reúno, me miro y miro al otro. Sólo aquel que es generoso, lo comprende.

Ilustración: Charlie Parker, por Ernesto Akaba.
La canción 'Cuánto de mí, es solo tu voz encarnada en mí' que canta su autor, el peruano Rafo Raez, está en la radio del puerto.

Adiós a los villancicos

Otra vez me sucede: descubro por qué soy cómo soy. Los blogs sacuden mi espíritu y me revelan cuán miserable soy y por qué aparté de mi vida algo hermoso.

Ya no me fui a dormir y ahora escribo con sueño, mas prefiero escribir, a quedarme con esta sensación de desarraigo.
Nada me queda de mi niñez, ni los villancicos. O sí, le contaba al cananeo, acerca de aquel florero de murano rojo que se convertía en cueva de galaxias lejanas. Eso me queda, el color. Antes decía que nada, porque totalizé lo que significó apartar de mí, la gracia de los villancicos cuando mi padre se fue por siempre. En un post contaba cómo todo se ensombreció después que él partió. Con él también se fueron los villancicos, las tardes largas practicando la ortografía y aquellas conversaciones sobre cuentos de hadas y aventuras.

Ahora al leer este post de mi hermosa amga Sky, me di cuenta por qué aparté de mi vida a los villancicos. Me di cuenta de mi opacidad caminante.
Ahora también comprendo por qué antes de conocer al viejo Emile, abandoné a Jesús: aquella fe se marchó con mi padre, y sólo ahora lo sé.

Y ella es el ángel de la ciudad

A través de los comentarios al post anterior, descubrí que los peluches gustan a gente linda. Esa inquietud me remueve aún y parpadeo por el sueño. El perfume que me trajo la hermosa L me hace sonreír.

El suceso ha sido ver a L que está en Perú, por unos días.
L y M se casaron hace poco y harán una fiesta en febrero en su departamento de Nueva York. Ellos, Al y yo comimos en Barranco, paseamos un rato, conversamos mucho, reímos, tomamos piscos sour. Le regalé a L una selección de maravillosas canciones y Al le obsequíó sus dibujos de superhéroes. Ella es delicadísima: me dio tres obsequios: una blusa rumana original, que a primera vista parece hindú, más al observarla, su acabado es diferente a las kurdas. La blanca blusa tiene un fino bordado en cada manga corta. Una pañoleta turca, comprada en un Festival al que fue en Abril, en Adana, con su Grupo Teatral. Y oh, maravilla, L me trajo un perfume. Un aroma entre el dulce y el heno, natural, fresco.
A su ahijado le dio dos juguetes, por el cumpleaños pasado y por Navidad. Al sonreía y sonreía. Su pequeño y gran corazón - sí, Al es un niño amable- latía por debajo de su polo salesiano. Y L al notarlo, lo celebró.

Sé que la música que le he grabado a L, le gustará. Algunas de aquellas canciones están en la radio del puerto. Luego hablaré de ellas, como se habla de lo que te colorea la escena.

Hace tiempo que no daba ni recibía regalos. La belleza está en la gente que amas, esa es la verdad.

Ahora el efecto del pisco sour me ha dado a estas horas un ligero sueño, y tengo la sensación de ser un ave. Un ave con las alas replegadas.

Veremos a L nuevamente, después de unos días porque ella y M viajan al norte del país. L estaba como siempre, preciosa, y M, a quien recién conozco, me impresionó por su halo de bondad.
Aún siento que aletean en mí, esa imágenes: brindando los cuatro como si en ese minuto la vida fuera un soplo de felicidad.


Al mirar los ojos de L, pensé: ella es el ángel de la ciudad.

De la coquetería, café y peluches

En los tiempos de la Inquisición, las Tapadas eran vistas con recelo y oculta lujuria por los clérigos en el Virreynato. Se dice que las tapadas limeñas eran mujeres magnéticas, con sus mantillas cubriéndoles el rostro y dejando una pupila que excitaba a los varones venidos desde lugares lejanos, sólo para contemplarlas en sus gráciles talles. Aunque los corsés eran especie de fajas en las que las mujeres, casi se ahogaban, hasta que se habituaran al uso y caminaran con esa tortura como si no fuera tal. Más pesaba el ansia de ser admiradas. Si ahora se usa la moda contra el pie, piénsese en esos zapatos brujeriles, punteagudos que retuercen los pies femeninos sin atenuantes; antes era el corsé, el implacable corsé. Y la coquetería femenina del tiempo de la Inquisición a éste se ha desarrollado en las coordenadas de la cybermoda y el glamour.

Las mujeres quieren ser vistas, apreciadas y las que tienen mayor capacidad adquisitiva, usan vestuarios que van desde las marcas de los diseñadores internacionales, hasta las de los grandes centro comerciales, cuyos modistos buscan enraizarse en la preferencia mayoritaria de las mujeres de las ciudades emergentes. La cosmópolis mediática lanza su último grito de moda y la espectación femenina se agita como oleaje sensual, en aras de la provocación y el deseo de sentirse moderma, distinta, aún cuando se produzca una masificación. Y es que pagar a un diseñador personal implica ser una de esos personajes millonarios de la farándula cosmopolita.

La coquetería vestida cuesta, y cuesta mucho.

A mí me gustaría usar esos vestidos de Armani, tan bellos.

Si pienso en la coquetería, pienso en la risa con el niño que está en la veredea con su juguete haciendo alguna historia. Reírse con ese niño, reírse con la señora que vende dulces, reírse con el señor que vende los diarios y las revistas. Y con el hijo que come su pan fragante. Reírse con el hombre que te pone la mirada extraña, extraña.

Lo que me gusta de la linda modelo Kate Moss, es cómo usa los jeans. Ella fue la primera modelo que los lució en las grandes pasarelas con ese aire de musa tan especial. La coquetería implícita en su plasticidad. Sólo que fuera de las pasarelas, mover las caderas tan marcadamente, a mí no me gusta. En otro plano, tampoco me gusta decirle a un hombre, así de buenas a primeras, que me gusta. Y eso es lo que suele hacerse, ahora, coquetería en las puertas de la era post-espacial.

No me gusta.

Y si el que a una le gusta, es alguien encantador, que tiene una pléyade de amigas en pos de su presncia, aquel se convierte en alguien al que se ve con una sonrisa lejana. Es como esa impostura de los que detestan las canciones populares.
Esa es una parte mía que me encanta y preservo.
Cuando vi en la televisión al tal Bisbal, como un vikingo en jeans, haciendo gritar a las mujercitas en un concierto multitudinario, me pareció tan .... vulgar. Esos gestos que parecían dar un beso... ay, ni hablar.

Si hablo de la coquetería que me gusta, hablo de algo distinto a contornearse al caminar y guiñar porque sí, el ojo a aquel chico. guiño y mohín, qué lindura..., a mí me causa algo parecido a la naúsea. Y bien, para mí es una maravilla escribir lo que creo, aunque suene muy duro y sea impopular.
Bendito blog, si por ti, rompo las normas como me gusta romperlas.
Adejetivizo, no soy cordial.

***

¿Cómo será la coquetería de la mujer en el siglo XXII? Hombres y mujeres se parecerán. Algo distinto a la convencional sexualidad. Si existiera la reeencarnación, y pudiera elegir a qué tiempo ir, iría al futuro.

***

Cafés y peluches

¿Me sucederá como me ha sucedido con los cigarrillos? ¡De pronto querré tomar café y sentir que es rico? Tal vez el mocca, qué sé yo. Porque el capucchino, no me agrada ni ningún otro tipo de café. Y sí, los mates, que en mi imaginario, me traen algo de los campos, de la naturaleza.

Tarde de café: mejor tardes sin café.

Sucede así con la música. Sin embargo hay canciones que se han vuelto clásicas y que en su tiempo fueron populares. Pienso en la grácil Francoise Hardy de la que supe por mi querido Roberto Zucco. Ella y sus canciones suaves, hermosas.

Ella, hermosa.

Pienso en este tiempo, en el que remontándome a febrero, he conocido blogueadores de diferentes lugares. Me resulta un conocimiento precioso, que ha madurado sin que sepamos en muchos casos cómo son nuestros rostros y nuestras miradas. Y sin embargo, puedo decir, que por ejemplo sé cómo son las miradas de Lukas, y de Ángeles. Y podría decir qué es lo esencial de ellos. Mas no sé cómo se ríen ni como caminan, no lo sé con excacitud, mas lo imagino en un bosquejo mental y emocional.
A Ángeles, la conozco desde mis primeros meses escribiendo posts, en la anterior url que se enredó con los impasses de blogger. A Lukas, entre mayo y Junio. Y es que he leído detenidamente lo que escriben y solamente he tenido un acercamiento con ellos, posteriormente. A Lukas se le conoce por sus dos bitácoras, ambas intensamente bellas.

¿Por qué silenciar lo que creo?

Si alguna vez nos conocemos, tal vez ellos tomen café y yo mate.

***

Detesto los peluches. Cuando era niña, veía osos, más ositos en las manos de las chicas más, digamos, menos pensantes. Será coincidencia, me preguntaba, al crecer: coincidencia en esa mortal asociación. Y me sentía incómoda, al recibir como regalo un peluche. No tiraba al pobre a un tacho de basura, porque sabía que me lo habían obsequiado con buena voluntad.

Enseñanza de papá: no ser desdeñoso con quien te quiere.

Ah, peluches terribles, jamás abrazé uno ni regalé uno a mi niño. Conejos sí, con ropa de tela, y orejas de plástico.

Y es que los peluches son como esas tonterías que abundan aquí y allá, convertidas en eso, en peluches.

Álvaro, sé que tú no obsequias peluches.
Y volviendo al personaje central del post anterior, te pregunto ¿crees que a la Santa Muerte le gustaría que le ofrenden peluches?
¿Te estás riendo Álvaro?

Ilustraciones:
Tapadas limeñas, óleo de Mauricio Rugeñas.
Foto de tazas con café, tomada de Google. Esa presentación del café luce provocativa. Café, café... , probar en algún sitio dedicado a su preparación, algún café especial... podría ser. Ah, mas nada de peluches, eso jamás.

La muerte baila con gracia, a veces

Días de relajo en los que la buena muerte asoma su cabeza furibunda y me guiña un ojo. Siniestra y alocada se ha quedado pelada y descansa en mi cama . Es demasiado, intenta aprovecharse de mi simpatía con su mirada transparente.
Entré a mi habitación y la vi tranquila, puro huesocerebro y me habló. Eso fue espeluznante al principio y quise huir, mas me detuvo su voz tranquila, casi hipnotizadora. Estábamos solas y eso le dio a nuestro encuentro, confidencialidad, una rara cercanía.

- Sé porque estabas triste. Oí que te criticaban, dicen que eres una llorona. Otros se alejan de ti, porque les aburres y otros te quieren secretamente. A éstos últimos, voy a decirles enigmas que les pondrán los pelos de punta, mas les va a gustar. Ese va a ser mi pasatiempo en estos alborotados días.

- Oye buena muerte, eres traviesa. Y sobre mi tristeza, tú sabes que me pasaba. Dos hechos me la trajeron, mas aunque mi blog es personal, no quiero develar todo, todo lo que me pasa.

- ¿Sabes Vir&? como decía Cioran, la podredumbre llena las existencias. Es algo endémico y a mí eso me acongoja. Por eso suelo entretenerme conversando con gente que no me insulte. También soy cinéfila, ¿lo sabías?

- Lo presentía, me hablaste de las películas de Fassbinder. Dices que te gusta 'Lily Marlene', que es una de mis preferidas. Y dices que amas a Tarkovski y a Bergman. Eso me hace quererte Buena muerte.

- Lo sé querida. Oye sobretodo me gusta Tarkovski, porque Bergman me hizo muy tramposa en 'El Séptimo sello' y ya sabes que odio las trampas.

- Otro hecho que nos acerca Buena muerte.

Seguimos conversando largo rato y cómo anochecía, ella sonrió y dijo que se marchaba a visitar a gente simpática.
Tuve una idea: ¿a la Buena muerte le gustaría bailar conmigo? Y nada mejor que 'Lily Marlene' que en la película de Fassbinder, la canta la actriz Hanna Shygulla, y que en la radio del puerto es interpretada por 'Jive Five' y tiene cierta alegría que sabía, le gustaría a la Buena muerte. Ella rió y dijo 'sí, si bailemos'.

La Buena muerte se acomodó la imagen de su maravillosa masa encefálica y levitó ligeramente. Luego, extendió sus fantasmas brazos. Hice click en 'Lily Marlene' en la radio del puerto y la música sonó. Ella sonreía como una reina en su instante mágico, toda hueso, toda gélida y tierna.

Bailamos acompasadamente la canción, paso por paso, vuelta por vuelta como si el tiempo de la Buena muerte se hiciera vida en esos momentos y en verdad era así, la Buena muerte tenia vida y era la bailarina más linda, sí.


Ilustración: 'Muerte, muerto' de Álvaro Portales, dibujante y historietista peruano, que ha publicado el libro 'Mátate' en Mayo de 2001.

Triste

Iba a dormir. Antes de hacerlo, quiero escribir. Quiero sacarme esta soledad maligna que corroe mi espíritu. ¿Por qué estoy triste? es como extender la mano y sentir que te la apartan con un viento helado. Más tarde pedaleando bicicleta, el sol de la mañana me cegará y lo detestaré, compraré verduras frescas y nueces. Pasaré por ese templo donde está esa señora que me sonríe y le agitaré mi mano. Pensaré en actos cotidianos, en rutas, palabras, y eludiré esas lágrimas en la calle, como cuando frené la bicicleta y entre a ese templo a llorar.

Y luego, algo aparecerá y esa manos pequeñitas vendrán; y el cielo, mi cuerpo, las paredes, la gardenia, todo será como la escena perdida que miro pasar.

Esos sentimientos extraños

Vimos esta noche 'La casa de las dagas voladoras'. Esas poderosas imágenes de dagas, espadas y rostros expresivos me cautivaron. Otra vez me emocioné, y fue como si estuviera dentro de esos bosques viendo cómo la nieve caía y la guerrera caía mortalmente herida por el hombre que decía amarla más que nadie. Esa conjura subvertida donde el personaje que se supone era un heroico guerrero de
'Las dagas voladoras' se comporta vilmente con la heroína.

"No me amas, mas no puedes irte con él" le dice mientras ella se desangra con la daga que él lanzó a su corazón. Y el soldado, aquel mujeriego, volátil ser, que se hacía llamar 'viento' había matado a otros soldados como él por defender a la guerrera. Se transformó en un hombre íntegro, y peleó con honor para ajusticiar al guerrero despechado.

Viento, viento, ella quería ser libre como el viento. Una heroína sublime con su rostro flor.

Esas historias donde el amor es algo dulce y fuerte en medio de la muerte y la vida, me arrancan de la plana realidad. Amo al cine.
Mi niño querido, tú y yo amamos el cine: esa es nuestra ventura.


Si quieres escuchar música de películas, ve aquí, al bar de puerto asterix.

Buscaré esa hermosa canción que se oye en la película que he visto, para que esté en Bar Quimera radio.

Ilustración: Poster de la película 'La casa de las dagas voladoras'.

Si haces música eres un rey

Si juegas ajedrez haces tu propia música y eres un rey, eres una reina
oh, es el tiempo bólido en una línea lejana

si creas algo hermoso, en el cielo estalla una verdad,
el orgullo nadie te arrebatará

esa es la rebelión que nos acerca y aparta de la muerte
eres un rey, eres una reina ¿lo ves? la vulgaridad se desvanece en su grito

si haces música conquistas el secreto del tiempo,
eres un rey, eres una reina, lo sé.



Para ti Carlox que has compuesto la música de 'Reeencuentro 2005'.
Grax por eso, grax.

Se puede escuchar la canción, haciendo click, arriba , en Carlox.

Ilustración: Los tres músicos, de Pablo Picasso.

Papalote, triciclo y mar

Volaba el papalote que tú, mi nene lanzabas riendo y esa luna era nuestra

con tu capucha de lana eras el angelito pedaleando su triciclo
y ese olor marino me recordaba el renacimiento de los deseos

aquel muchacho con su casaca agamuzada y sus libros venía a visitarnos, el rocker enamorado
te regalaba origamis y canciones de piratas anables, hadas y reyes generosos,
tú tocabas el cielo en aquella azotea y regabas las violetas pequeño príncipe

yo pasé hambre a veces y tú no lo supiste, afuera la vida era demasiado dura angelito del tiempo gris

por tu asombrada mirada yo me iba a al mar a orar por mi violenta alma,
oh fronteras difuminadas de la rebelión

mi amado niño, cuánto sabemos de miserias y desvaríos
la ciudad devoró lo que vimos en esos días cerca del mar
la ciudad curó mi locura y la azuzó para amar la lentitud del tiempo

aun hoy veo aquella espuma levantándose sobre mi cabeza cuando oraba solitariamente.

Y tú corriendo con el papalote de colores venías hacia mí
angelito del tiempo gris .

El bólido tiempo marca el rostro de la finitud
fluye la soledad sin doradas promesas, fluye,

Y nadie canta para mí.


***




"El aire de tu voz soy yo..."
Lucybell


Llegué tarde a espectar 'Fosca' en la Casa de Yuyackani, y las puertas estaban cerradas, porque es una regla de oro en este local, impedir la entrada cuando el montaje teatral ya se ha iniciado. Además la Caferetería estaba cerrada y no había donde aguardar que la función terminara. Así que anduve por las calles de Magdalena, y vi otra vez a mi nene con su triciclo paseando por el Parque Principal. Aunque a donde más íbamos era al Parque de la Media Luna, que estaba cerca de casa y eso era en San Miguel. El parque, la periferia, el mar, y nosotros. Nuestros itinerarios eran tranquilos como si a pesar de toda la hediondez que se respiraba en los actos del gobierno corrupto de aquellos años, fuera posible caminar en paz.

Fuimos al Centro de Lima, Jorge, Marcello, Luis y yo y brindamos por los siete años de 'Ópalo', conversamos sobre la belleza, los gays afeminados, las mujeres masculinizadas, los prejuicios que también se sienten en el mundo del Teatro. Y yo que siempre he visto a los actores en su deshinbición corporal, de la que asimilé su libertad, he comprendido que ni siquiera en este mundo, es posible la existencia sin la estupidez de los prejuicios.

Noche feliz, sólo faltaron fotos. Una manera de conservar aquella fugacidad.
Cuando vea a mi niño, le contaré que el papalote de colores apareció en el recuerdocielo, el papalote, él, su triciclo y el mar.


Ilustración: Papaplote, por Artedigitalcuba.

Azoteas y un sueño recurrente

Leyendo bitácoras me nutro y potencio ideas y evocaciones. Como ahora que a partir de este post, pensé: mi vida en dos tiempos diferentes. Cuando era una chiquilla marginal que salía a las calles con su mochila llena de libros y música y cuando mi hijo era un bebé y nos fuimos a vivir cerca del mar en una azotea desde la que la neblina se veía majestuosa, copando el cielo, hasta que las nubes se despejaban en verano y salíamos en las tardes, hacia la playa. Siempre detesté ir a la playa con el sol terrible en su brasa.

En las azoteas, el mundo parece expandirse por los cuatro puntos cardinales. Y se comprime el tiempo, radicalmente. Porque en la azotea el sueño al aire libre trae algo de muerte, y sin embargo, el espanto está ausente. Es extraño, sí, muy extraño al principio. Una se habitúa a la sombra en contraste con la luz, y se encariña con la fría noche mirando a su nene jugando con sus superhéroes.

Cuando vivía en Pueblo Libre, mi tiempo era el de una estudiante beligerante, que alguna vez vino con las rodillas ensangretadas por una de esa golpizas de los policías en plena marcha estudiantil.

En San Miguel, vivir en aquella azotea significó ver cómo florecian las hortencias y los cactus. El rosal amarillo era como gema con pétalos. Y en ese tiempo, sólo quería oír música clásica. Ya conocía a Cioran y sentía como algo imposible ser pura sonrisa a cada rato y por cualquier cosa con todo tipo de gente. Hacia ese tiempo se remonta mi alejamiento de las personas que se ríen demasiado, o que hacen fiestas por cualquier cosa. Y es raro, porque me gusta que se rían, plenos de humor, y que hagan bromas. Como mi amigo Orlando que es el sumun del humor constante. Lo que sucede es que alterna su risa con una conversación crítica sobre la existencia, todo de una forma muy natural y sin sonar solemne. Bárbaro .
O recuerdo a Jeannine, la rockera. Se ríe siempre y es agresiva y amable. Bárbara. Nunca olvida que hay una gran jodedera vía el poder.

El que se ríe mucho es Al. Niño que no se ría mucho, tiene algo de triste, muy marcado.
Alegra mi vida la risa de mi niño.

O las madrecitas que cocinan en los comedores populares, riendo en medio del cansancio y el fuego de las hornillas industriales, burlándose de sus incomodidades. A veces tan fastidiadas y riendo. Bárbaras.

La risa en las azoteas pareciera multiplicarse por el horizonte: vasto cielo que nos cubre, nubes, enormes nubes pasando lentas.


....


Leyendo el blog de Viollacea, este post me recordó mi sueño recurrente que es como una pesadilla, sólo que sin alcanzar el climax de ésta. Hace un buen tiempo que ese sueño está en el limbo de los sueños agazapados en su enigma.

Yo era una chiquilla muy flaquita -ahora ya no soy tan flacuchenta- mientras que mis compañeras ya tenían unos traseros desarrollados y unos senos notoriamente formados. Yo tenía las mejillas llenitas y siempre me las andaban jalando las profesoras, sólo que con aquel profesor me armé de valor y evité que me jalara los cachetes. Orgullo, pues.

Aquel profesor era un señor al que le gustaban las chicas y pienso que en algún momento un papá vendría a quejarse por su actitud. Era sutilmente un acosador de niñas bonitas. Nunca permití que jalara mi cachete. Nunca. Sin embargo, él solía merodear a las chicas, y cuando pasaba por mi lado, yo intentaba dominarme para que el pánico mo me invadiera. Lo que recuerdo es que a las chicas, no parecía molestarles su manera de acercarse a enseñar las ecuaciones, a acariciarles los hombros con una atenta sonrisa. A dejar su aliento sobre sus gráciles rostros. No era un hombre atrayente. ¿Por qué? es que tenía un aire a pervertido, y aún me sorprende que las chicas no hablaran de él con temor.

Tuve que recibir clases de matemática en casa. Una estudiante de ingeniería me enseñaba, y las matemáticas con ella eran tan simples. Sólo que al llegar a la clase en el colegio, mi mirada y mi entendimiento se bloqueaban cuando el profesor de matemáticas pasaba por mi carpeta. Qué terror. Y salí desaprobada en el curso. Dormía poco en las noches con la preocupación del examen de cargo. Soñando que el profesor se acercaba y me jalaba los cachetes contra mi voluntad y me acariciaba los hombros. Y callaba. Mi papá estaba fuera de Lima y no había a quien contarle mi sueño recurrente y mi angustia.
Finalmente di el examen, aprobando casi por milagro. El profesor me miraba fijamente, o sea que fui heroica para enfrentar aquel examen con esa mirada sobre mí como lanza de verdugo. A partir de esa experiencia, cada vez que tengo algún problema de grandes 'dimensiones', me veo en el sueño con mi uniforme azul, alistándome para rendir el examen. Y en esa bruma onírica, sé que ya no soy una chiquilla, y aún así, creo que debo escribir el examen. El profesor está en otro lugar: su cara sin nariz ni ojos se presiente aunque esté oculta. Su cara atormentadora. Bárbaro, de los bárbaros malos.

Al papá de mi niño, antes de que seamos padres, le dije que me diera clases intensivas de matemáticas. Me dije, que este re-aprendizaje me ayudaría a expulsar el recurrente sueño . Por avatares diversos, esas clases se interrumpieron y hasta hoy las matemáticas me son difíciles, son el sueño fantasma sacudiéndome con su sombra.

Y protejo mis mejilas de cualquier jalón, solamente se pueden tocar con el pétalo de una rosa. Y nunca con un jalón.

Foto: Azotea, por Colita. Tomada de Google.

Ojo de ónix

Basta de lágrimas dije y las mezclé con el ojo de ónix que pintaba,

ese ojo tuyo flotando en mi mente,

esplendor rabioso en tu mirada y di un volantín de trapecista para homenajear tu gracia de guerrero de la ciudad,

ah, poética instintiva del deseo colándose por las calles alteradas
donde cocinan madrecitas como reinas capturadas en grandes ollas de barro,

es que después de una noche pintando un inmenso graffiti, un beso es como volar,

y en el sueño le di un puntapié al policía que me golpeó,
cayó su espantosa gorra y los huesos le rompí
pequeña felicidad de zooom nadie me humillará,

el perfecto puente hacia ti que ríes como los héroes que Moebius soñó


paleta de colores encendidos, vienes tú y yo soy esa pintura húmeda que el ojo de ónix observa
el ojo eres tú ascendiendo como estela que se va,
se va mientras el ojotiempo desaparece.

Cae la noche y te sueño otra vez como si jamás bastara bailar pensando en tu ojo de onix,
tu ojotiempo, tu esplendente ojo.


Ilustración: 'Orgullo propio', óleo de Constantino Contini.

Durururú

(Cayó una lágrima en mi mejilla y busqué algo gracioso para reírme. Luego de haberlo encontrado, escribí este divertimento)



Durururú Durururú, muevo mi cuerpo enamorado

Boogie y Dalí sonríen entrelazados, la Virgen María asoma guiñando su pupila,

yo me oculto en los claros del bosque para encontrar el rizoma envuelto en una caléndula,

un conejo salta y un cañón de la revolución francesa lanza su estruendo,

agítate amor de algodón, te busco y sólo encuentro animalitos asustados que huyen.

Mi impulso es entregarte mi alma, saltar la valla que me separa de ti

y ser una bailarina eternamente,

Durururú Durururú, te amo tanto que voy a convertirme en una gran maga,

aparecería Bird como en el cuento del gran Julito, el rey trayéndonos fresas y estrellas de mar

¿y sabes querido? te traería la rosa de los cuatro vientos y un tigre para nuestras noches

fiereza inclinada ante ti y la constelación en tu mirada,

el tiempo sería una inmensa secuencia de celuloides vivos donde tú yo levitaríamos sin temor,

después del cuerpo a cuerpo en su hora excelsa, cuando todo es algodón, algodón y semen.

Ilustración: Charlie Parker, de Ernesto Akaba.

La palabra 'Durururú' la tomé de 'El blues del negrito', canción de Mecano.

Fugacidad y permanencia

Antes de salir, pensaba en 'Lady Snowblood', una película de la que hoy supe y que me hizo reconsiderar la violencia, la existencia de su poética y el desamor. Pensaba en la fuerza de una mujer que destina su existencia a vengar a sus padres. Pensaba en los justicieros del mundo.

'Lady Snowblood' o la samurai inmisericorde. He de ver esa película, es mi prioridad.
Criminales, justicieros, guerreros, ¿qué los diferencia?, ¿acaso la capacidad de discernimiento y serenidad? ¿la fortaleza moral y la lucidez? ¿será eso?.

...

Durante el día pensé en cómo los blogs más hermosos, se ven discontinuados por decisión de sus autores. Y me torno arbitraria, porque me apena y me molesta que se vayan. Sé que las decisiones son finalmente individuales y que tienen motivaciones fuertes, como yo las tuve cuando intenté irme del puerto. ¿Cómo han de ser motivaciones ligeras las que lleven a uno a irse de su espacio , su tiempo personal, su territorio liberado? Si se trata de cumplir un ciclo, la explicación resulta creíble, y aún así, para los lectores de la bitácora cuyo autor o autora se va, se genera una química de sentires apenados. Y se protesta, se pide, se intenta convencer al blogueador/a para que no se vaya, o se guarda silencio con tristeza. Algunos cierran la ventana de comentarios , como lo hizo Ángel en La casa giratoria', y era como llegar y encontrar a la casa abierta mas su autor no estaba ni en su bilbioteca, a puerta cerrada, escribiendo. Todo sin él. O cuando se fue Hope de 'Las palabras' y la belleza de sus manitas no se entreveía más. Hope, Hope.
Y ahora 'El perro cansado' cuyo autor afirma que escribirá de vez en cuando, y eso duele. Aquel blog que leo hace meses, tan lleno de historias, reseñas, impresiones. Duele...

...

Hoy estuve en casa, más tiempo del habitual. En la tarde, para suavizar la herida, escuchaba mi radioblog y matizaba los pensamientos leyendo bitácoras. Este post escrito por mi querido Roberto Zucco limpió y curó mi herida. Y me hizo lanzar sonoras carcajadas.

Después salí. Recuerdo que al bajar del bus, unos mocosos me dijeron unas groserías que se suponen eran piropos. Eso me dejó perpleja: la noche de la ciudad muestra su ferocidad súbitamente.
Esta señora siguió caminando con mochila pequeña en la espalda y paso ligero. Mientras Al está en la casa de su abuelita, ya que las clases en el cole acabaron. El tiempo se torna secuenciado de manera diferente. Y pude salir de de pronto, porque lo quise. Caminata nocturna en primavera.
...

'El perro cansado' permanecerá. Cuando se siente el afecto vivo, un ímpetu renace y para Lukas eso ha acontecido. Ha decidido que continuará escribiendo su blog. Desvelarme hoy ha sido gratificante. Al irme a dormir, es como si me aproximara al sueño, viendo la transparencia de lo bueno que brilla.

Estoy feliz.

Escribo estas líneas, posteriormente a la publicación de este post: 5.46 a.m.


El azar en su punto.

Entré a aquel café y me iba hacia el fondo, cuando alguien me detuvo. Le miré: era Jorge con su sonrisa destello. ¿Acaso la ciudad es tan pequeña? Lo que sucede, es que ese es un lugar que siempre frecuentábamos. Y volvemos siempre a nuestros queridos refugios. Lima, madre, tú lo sabes.

Somos caminantes. Somos viajeros: siempre.

Jorge me contó que venía de ensayar en el Coro del Conservatorio Nacional de Música. Pronto iremos Al y yo a escucharlo y sé que será una singular experiencia.

Recuerdo algunas actitudes infantiles de la amistad, purita amistad. Actitudes que permanecen en mí: si alguien ofendía a alguno de nosotros, nos protegíamos.
Nos conocíamos hasta el punto de saber que si bien no éramos santos, tampoco éramos canallescos. Si alguien nos había agredido alguna vez, no le permitíamos que se acercara a el agredido ni lo mencionábamos. Simplemente no existía. Qué falta de delicadeza olvidar este gesto de cariño. Splashhh. Frescura y risa para quitarnos los malos momentos.

Era distinto si el agresor se disculpaba o si era un malentendido. Podíamos ser infantiles, mas nunca necios.

Que te quieran así, saber que te quieren de verdad: ese es el prodigio de la existencia. Y sucede cuando una quiere, realmente quiere. Saber querer, con inteligencia emocional de preferencia, oh.

Equilibrio mental: póngase usted el ánimo en ideal suspensión.
Póngase usted los sentimientos arregladitos y bien presentaditos

Química que te canto, etéreo amor que te decanto. Quisiera ser ángel o hada, a veces.Aquella linda muchacha se suicidó. Jorge me contaba con los ojos opacos aquella muerte. Ella sufría de depresión aguda. Se estrelló contra la pista, cayendo desde el último piso de un hotel.

Era bella, era joven. Se mató.


Alguna vez amé a alguien que era maníaco depresivo. Sus ojos tristísimos se volvían luz cuando escuchábamos a Mozart. Juntos amábamos esa música a nuestros 14 años. Su familia se fue del país en los inicios de la guerra y cuando estuve detenida, él encontró la manera de decirme que quería volver a Perú.
Qué injusta soy conmigo misma. He conocido la dicha y el bólido tiempo no matará lo que he vivido. Aquella fugacidad es como el film que mentalmente me visita. Permanezco y persisto. Estoy viva.
...


Compré en 'el bazar suelo' del Pasaje Killka, una edición Salvat de 'Hamlet'. Hace un año, en difícil trance, vendí varios libros, entre ellos la obra completa de Shakespeare, edición Aguilar. En un post decía que ojalá aquellos amigos me perdonaran haberme desprendido de ellos por una urgencia económica. Sin embargo, mirando en flashback, le agradezco porque me ayudaron en momentos apremiantes.

Los libros, siempre han sido mis compañeros. Tan asociados a etapas vividas, y tan autónomos a la vez.

Poco a poco adquiero otros similares, mas esos no son los libros cuyas hojas fueron escenarios de grandes tramas, novelas y ensayos. Y luego, me familiarizo con los 'nuevos' libros y les acaricio, les contemplo y les leo. Mundos explorados y vividos, retornan.

Cuando escribo este post una radioblog me acompaña: aquí está ' El Abismo' esa canción de Illya Kuryaki que dice: "estoy corriendo mucho,
un pez me grita y yo nunca lo escucho
y desaparecer es lo que me aconseja... "

Al escuchar esta radioblog, plena de canciones bellas, me levanto y bailo. Bendita radioblog.
...



"¡Ser o no ser; he aqui la cuestión!". "Existir o no existir".
El dilema, y la fugacidad. Permanencia de los sentimientos. La maravillosa temporalidad que hacemos y nos hace ser, mientras el mundo se derrumba. Y sólo esa música que se reconoce dentro de una promete otros horizontes, otra luz.


Ilustraciones:
- Descanso de la mariposa, de Ernesto Akabe.
- Los caminantes.. de Eduardo Akabe.